HMSA: Prisionero de la sirena

Una luz brillante lo ilumina mientras los hombres de mi padre empiezan a arremangarse para la paliza que sé que le espera.

Trago saliva, asintiendo con la cabeza.

—¿Qué ves? —me pregunta Bruna Di Rey, mi madre psicóloga— Dime lo primero que notas.

Se me seca la garganta al ver el pie de mi tío Tony golpeando bajo la mesa. Luego mis ojos se dirigen a su mano sobre el escritorio: su dedo meñique se retuerce, de forma casi imperceptible, pero yo me doy cuenta.

Mueve la cabeza a un lado y luego al otro cuando lo miro fijamente. —Está nervioso.

—Sí, Jensen —susurra, y puedo sentir la sonrisa en su tono— ¿Pero es culpa? ¿O solo nervios?

Respiro con calma mientras observo a mi padre haciéndole preguntas. —No lo sé.

Pero lo sé. Mi madre me ha estado entrenando desde que podía atarme los zapatos, y ahora que tengo doce años, sé más que la mayoría de los que me doblan la edad.

Me gusta mi tío Tony. Es cabeza dura e impulsivo, o eso le he oído decir a mi padre muchas veces. Pero sé que es un buen tipo.

Tony siempre me ha tratado como de la familia, trayéndome helado en un día caluroso y despeinándome cuando nadie lo hacía.

Claro que se junta con gente que mi padre odia, pero eso no lo convierte en un mal tipo.

Un día, incluso me dejó mirar sus revistas de mujeres desnudas, señalándome todas las cosas que debía buscar en una mujer y dejándome fumar un cigarrillo después.

Dijo que una mujer así haría de mí un hombre algún día, y yo le creí.

Aunque nunca se lo diré a nadie, le robé unas cuantas revistas cuando estaba ocupado fumándose un porro con sus colegas en la cocina. Están bajo mi colchón, y rodeé mis mujeres favoritas con un rotulador rojo brillante.

Las mujeres eran hermosas.

Estaba cautivado.

Me gustaban las que no sonreían a la cámara, las mujeres más serias con expresión de enfado.

Quizá sea el entrenamiento al que me ha sometido mi madre todos estos años, pero me gusta el misterio, los secretos. Quiero saber qué piensan y quiénes son: el deseo de indagar me consume.

Sus ojos me cautivan y me quedo mirándolas más tiempo del que debería.

Sí, me gusta Tony. Me trata como a un ser humano, como a un amigo, no como a un niño, sino como a uno más. Pero no me malinterpretes, tengo otras conexiones.

Mi madre es cariñosa pero muy profesional, hasta el punto de que creo que no soy su hijo sino su proyecto. A nivel personal, existe esa distancia que ella nunca cruza, o quizá mentalmente no puede.

Bruna hace lo que puede, se nota.

No la llamo madre; insiste en que la llame por su nombre, y eso es todo lo que siempre hice.

Observándola y analizándola con las mismas habilidades que ella me ha enseñado, me he dado cuenta de que no es maternal. Así que dejarme entrar en su mundo, entrenarme, es su forma de conectar conmigo.

Bruna señala. —Ah, no es suficiente para tomar una decisión segura. Busca más, Jensen. ¿Qué más ves?

Siento un hilillo de sudor en la nuca y no digo nada.

La desaprobación en su tono es clara, y odio decepcionarla. —Jensen, estás rompiendo la primera regla. ¿Cuál es la primera regla?

Esto no me gusta.

No quiero meter a Tony en problemas.

—Jensen —dice con firmeza.

—No dejes que las emociones nublen tu juicio —susurro, sintiéndome mal.

—¿Qué más ves?

—No quiero hacer esto, Bruna —suplico, no me gusta esto, quiero irme.

—¿Qué. Ves?

Aprieto los dientes mientras miro más profundamente.

—Seis.

—¿Su voz?

—Alto y a la defensiva.

—¿Qué hay de sus ojos, Jensen?

—No puede mantener el contacto.

—¿Qué más?

—Sus labios... se los lame demasiado.

—¿Por qué?

Me tomo un momento, intentando ser como Bruna y dejar de lado las emociones, con la mandíbula apretada. —El sistema nervioso.

—Ah, sí, ¿y qué más provoca el sistema nervioso en el culpable?

—Sudor.

—¿Dónde?

Cierro los ojos y luego los abro, observando a Tony atentamente. Después de unos minutos, susurro: —El labio superior —veo un ligero brillo que capta la luz cuando gira la cabeza hacia la derecha.

Suelto un suspiro cuando mi padre se vuelve hacia nosotros, su imponente figura empequeñece a la mayoría, y camina en nuestra dirección, mirándonos. —Bruna. ¿Qué me dices de nuestro Tony?

Confía en Bruna para la toma de decisiones.

Ella es la verdadera titiritera, es el cerebro, y mi padre el músculo.

Mi corazón late desbocado cuando la mirada petrificada de Tony choca con la mía, y mi corazón recibe un golpe enorme. ¡¿Por qué tiene que ser un imbécil?! ¿Por qué mi tío Tony tiene que meterse en problemas con el enemigo?

Por qué, por qué, por qué, por qué…

—Jensen tomará la decisión —ordena mi madre a mi lado, agarrándome del cuello, sujetándome.

La miro, sabiendo que no puede hablar en serio. —No —susurro apenas, con las mejillas enrojecidas por la vergüenza y la sorpresa.

Siento cada mirada en mí, y sé que no puedo mentir. Bruna lo sabrá. Los hombres de mi padre sonríen y se ríen al ver al pequeño Rey Jensen, heredero del reino del casino de mi padre, actuando como una zorrita.

Siento cada respiración entrecortada, maldiciendo a mi tío por ponerme en este aprieto.

Ese día nunca lo olvidé, me traumatizó profundamente. Los gritos de Tony mientras lo molían a palos aún me persiguen de vez en cuando.

Bruna me hizo mirar, y cuando el chorro de sangre me golpeó la mitad de la cara y mi camisa desde el bate de béisbol, supe que mi corazón se había endurecido.

Las visiones de Tony me llegan sobre todo cuando estoy solo y borracho, cuando mi mente desbloquea recuerdos enterrados sin mi consentimiento.

Ahora, veinte años después, he afinado y perfeccionado mi talento gracias a mi querida y dulce Bruna.

Me he hecho con el imperio de Las Vegas de Rau Rey siendo astuto como un zorro, subí hasta la cima por ser el engendro de Bruna.

Los gritos lejanos de Tony son ahora solo un rasguño, una ondulación en el tiempo.

Ahora no significa nada.

Doy una fuerte calada a mi puro, me reclino en la silla y observo la mesa de póquer del Casino Palms en mi salón privado, tenuemente iluminado.

La mitad de la gente está cagada de miedo, se notan sus ojos suspicaces, y la otra mitad tiene ganas de ponerse unas putas gafas de sol.

No confían en mí. A veces no confío en mí mismo, y me parece bien.

Las luces parpadean sobre mi cabeza mientras veo a estos matones sudar por los miles de dólares que van a perder conmigo.

Sonrío, mirando a todos y cada uno de ellos, con los ojos entrecerrados mientras expulso humo, sabiendo que no tengo una mierda. Pero todos ellos creen que sí, y por eso esto me sale tan bien.

O están demasiado asustados para ver mi farol.

Tengo un par de cincos.

Me contengo una risita porque nadie puede leer mis locuras, y esto es lo que hago para desahogar la rabia y el estrés. Me encanta ver a estos imbéciles cagarse encima.

No se me conoce por tener todos los tornillos puestos, por eso puedo actuar como quiera mientras les follo la mente en el proceso.

La voz de Bruna siempre resuena en mi cabeza en las raras ocasiones en que dejo salir mis emociones.

Pasé años como su conejillo de Indias, entrenándome con experimentos basados en traumas. Bruna creía firmemente que la mente se vuelve invencible cuando está insensibilizada.

Recuerdo que me enseñó un cachorro y me dijo que moriría si no leía correctamente el lenguaje corporal de una víctima suya.

Me equivoqué, y no sabes cuántas veces he visto morir a criaturas inocentes por mis decisiones equivocadas.

Me quería como ella, y, joder, lo consiguió.

Ya no siento, y no estoy seguro de ser capaz de tener alguna emoción que no sea alguna forma de narcisismo y egocentrismo.

Puedo diagnosticarme fácilmente: «trastorno límite de la personalidad».

Oigo un alboroto y se abre la puerta de mi salón. Levanto las cejas cuando entra un hombre al que no he visto nunca, escoltado por mi seguridad.

¿Un nuevo jugador?

—Rey, ¿este hombre dice que tiene una reunión contigo? —Billy saca su pistola, haciendo que todos se pongan rígidos.

Mis instintos se ponen inmediatamente en alerta, aunque aparento calma y me reclino en la silla para abordar la situación. Se me eriza el vello de la nuca y me pongo tenso.

Puedo sentir las pistolas que llevo encima, en los tirantes, recordándome que me relaje.

Mis ojos recogen datos rápidamente.

Este hombre parece estar muy bien vestido, casi hasta el punto de que no parece realista en esta escena nocturna de club cargada de gángsters y estafadores.

Incluso puedo oler el aroma de su colonia, y me da vibraciones de alguien regio, aunque no puedo estar seguro.

Ahora tengo curiosidad.

Nunca se me pone la carne de gallina, y ahora la tengo.

Su energía es potente.

Me siento en la silla y mi mirada se centra en su pelo rubio, peinado de forma atractiva. No está demasiado largo, pero sí lo bastante corto como para que se lo acaben de cortar.

Ni un pelo parece fuera de lugar, me impresiona. La mayoría de los hombres y mujeres se exceden para demostrar su importancia y riqueza.

Su pelo no está excesivamente engominado, sino lo justo para dar la impresión de perfección y elegancia.

¿Su traje? Rápidamente me fijo en el corte y la calidad mientras está de pie ante mí.

¿Gucci? No, pero puedo decir que no es una imitación.

Parece italiano o de alguna mierda cara que cuesta más que todas las fichas de esta mesa. El ajuste está perfectamente adaptado al cuerpo de este hombre, lo que requiere mucho dinero y precisión.

Tiene mi atención.

—¿Quién coño eres? —pregunto despreocupadamente, encontrándome con su vívida mirada azul, preparándome.

El hombre sonríe, mira a mis hombres y vuelve a mirarme. —Seguro que recibió mi carta ayer.

Frunzo el ceño, tomándome un momento. —¿Carta? —digo, y lo estudio, con el cuerpo preparado para reaccionar si intenta algo. Me dirijo a Billy pero mantengo la mirada en el intruso— ¿De qué está hablando?

Puedo oír la vergüenza en la voz de Billy. —Eh… la única carta que recibimos fue algo que no vale la pena su tiempo.

Miro las facciones enrojecidas de Billy y sonrío: una mirada que, según me han dicho, podría congelar el agua.

—¿No vale la pena mi puto tiempo? —levanto la mano— Está claro que este hombre no estaría de acuerdo —lo miro— ¿Tienes nombre?

Parece que está disfrutando, desconcertándome. —Puedes llamarme Pierce.

—¿Pierce?

—Así es.

—Encantador —responde con ligereza, manteniéndome la mirada mientras una sonrisa coquetea con su boca.

Su contacto visual es firme y constante.

No se ha picado ni rascado en ninguna parte del cuerpo.

Su postura es relajada pero firme.

Los músculos de su cara no están estirados, lo que me da señales de posibles tensiones.

Su voz es uniforme y está impregnada de un humor relajado.

Este hombre no está nervioso en lo más mínimo.

—¿Qué quieres? —mi voz es baja y mortal, una voz que solo uso cuando estoy a punto de matar a alguien.

—¿Le importa si hablamos en privado? —Pierce mira a los hombres que están a su alrededor— Sin ánimo de ofender —se disculpa ante los hombres.

—Jefe...

No con ese traje.

Le registran en busca de armas y el puto señor Misterio se sienta en la mesa de juego frente a mí. No sé de qué va, si quiere dinero, prostitutas o hacer negocios.

Su acento suena británico, pero diferente.

—De acuerdo —digo con calma— ¿Qué te trae por aquí esta noche para arriesgarte a cabrearme? Tienes diez minutos.

—No me gustaría hacerte enfadar, Jensen. ¿Lo estás? —me pregunta, y coge la pila de cartas, las baraja y me mira.

Este cabrón me llamó Jensen.

Me llamo Rey.

Ya nadie me llama así.

—Todavía no —le digo, observándole, intentando ver sus motivos— ¿Qué carta? —mantengo la calma. Deja las cartas y saca una carta brillante del interior de su abrigo, lo que hace que me ponga tenso.

—¿Qué coño? —digo, frunciendo el ceño— ¡¿Qué coño es eso?!

La maldita cosa está brillando.

Inmediatamente me pongo en guardia, preguntándome qué sustancia química habrá en eso para que brille. Mi mirada se clava en la suya y me doy cuenta de que está tan tranquilo como siempre.

Soy yo el que está perdiendo, no él.

—Relájate —dice Pierce—, y lee esto. Es una oferta: solicito tus servicios.

—No estoy ofreciendo ningún puto servicio. ¿Sabes quién coño soy? —le pregunto. Una parte de mí está atónita por su atrevimiento, y otra parte lo admira.

Pierce vuelve a barajar las cartas.

—Rey Jensen, hijo de Bruna y Rau Rey. Tu madre aún vive pero sufre demencia en una residencia, y tu padre murió por juego sucio. Tienes un don para leer a la gente, eres hipersensible a los detalles. Estoy aquí para hacer un trato contigo.

—Así que ha investigado —digo con cuidado, sabiendo que no sería difícil averiguarlo con un poco de investigación. Está claro que tiene dinero para contratar a alguien.

—¿Un trato? ¿Y qué tendrías tú que yo quisiera a cambio?

Pierce se inclina hacia delante y, distraídamente, coloca las cartas boca arriba.

Miro las cartas, luego mis ojos se dirigen a los suyos y mi pulso se acelera. Estoy a dos segundos de sacar la pistola.

Todas las cartas son ases.

Todos.

¿Cómo coño…?

Estaba prestando mucha atención y no capté ningún movimiento rápido de la mano para hacer algo así. —Dame la carta.

Pierce me entrega la carta y empiezo a leer, preguntándome a qué me enfrento.

Leo la carta dos veces, sin creer lo que veo, con la mente tratando de encontrarle sentido.

Levanto lentamente la mirada hacia él. —Ahora entiendo por qué no me entregaron esta carta.

Pierce se reclina en su silla. —El destino te quiere, por la razón que sea, y me lo tomo muy en serio. Y… Creo que eres perfecto para esto. Siempre tengo una corazonada.

—Mis corazonadas —hace una pausa con una mirada punzante—, rara vez se equivocan.

—Estás como una puta cabra. ¿Cómo te enteraste de lo de Tony? Tienes cinco minutos para decirme cómo sabes lo de esa noche —susurro la amenaza, siento que mi visión se hace un túnel.

—¡¿Hada Madrina Inc?!

La carta dice que lamentan mi traumática educación. A un niño nunca deberían quitarle su infancia de esa manera. ¡¿Qué coño?!

La carta también dice que Tony no me culpaba por lo sucedido. Eso cruza la línea.

—Jensen —Pierce se inclina hacia adelante—, ¿leíste la parte de ser un agente para nosotros?

—¿Para encontrar el amor verdadero? ¡¿Y competir contra otros hombres?! —grito, también inclinándome hacia delante, sonriendo— ¿Parezco un puto imbécil? ¿Viajando a un mundo diferente?

Este hombre está más loco que yo.

—Bueno, para que quede claro, sé que el aspecto del amor no te interesará. No estás obligado a enamorarte, Jensen —dice Pierce, con la mirada firme y segura.

—Pero, por la razón que sea, el destino te quiere. La realidad es más extraña que la ficción, y estás a punto de recibir un curso intensivo de ello.

Trago saliva.

Mi entrenamiento dice que el hombre no está mintiendo.

Eso es imposible.

Continúa. —Mi oferta es esta —Pierce saca un dispositivo, e inmediatamente una imagen virtual se proyecta en el aire.

Mi pulso se acelera, nunca había visto una tecnología así. ¿Es algo ruso, quizás?

—¿Reconoces esto? —Pierce me mira, su cara es la de un zorro astuto.

Mi corazón late con fuerza mientras miro la imagen y frunzo el ceño. —Es mi… —hago una pausa, intentando ordenar mis pensamientos— Esa es mi bóveda acorazada en el León de Oro.

Miro fijamente a Pierce, sabiendo que esto es un chantaje. —¡Dime qué coño está pasando!

Pierce agita las manos y aparece una imagen diferente, y esta escena hace que mi sangre pase de cero a cien. —¡¿Qué coño?!

Veo a un grupo de personas vestidas de negro que bajan del techo.

—Te están robando, Jensen. Quinientos millones, de hecho —dice Pierce con cuidado—. Y se saldrán con la suya.

Miro a Pierce, viéndolo rojo de ira, respirando con dificultad. —¡¿Me estás chantajeando?!

Suspira. —Nunca, solo motivándote.

—¿Estos son tus hombres? ¡Hijo de puta! —estoy a punto de coger mi pistola.

—Definitivamente no —Pierce se ríe entre dientes, sacudiéndose algo de la manga, tan tranquilo como siempre.

—El dinero terrenal no hace nada por mí de donde vengo. Esto no lo he hecho yo, más bien tú tienes unos enemigos ambiciosos.

Estoy en un punto de ebullición, me pongo de pie lentamente. —Te mataré.

—Jensen —dice Pierce con calma, mirándome—. Si trabajas para mí tres meses, haré sonar la alarma ahora mismo y salvaré tus millones.

Le miro fijamente, intentando contener mi ira.

—Mira —Pierce agita las manos sobre el pad virtual—, mis agentes están listos para detener este atraco cuando yo dé la orden. Depende de ti.

Veo a cuatro personas muy bajitas con trajes negros de SWAT en los que dice HMI en el pecho.

¿HMI?

Miro a Pierce, estudiándolo, sin saber qué decir o pensar.

Por una vez, estoy sorprendido.

—Esto no es real —susurro, observando a los hombres de la pantalla virtual que intentan descifrar la combinación con un montón de equipos.

Entonces mis ojos se abren de par en par: reconozco a una de ellas con su largo pelo rubio saliendo de su pasamontañas. En su cuello puedo ver el tatuaje de una mariposa, y lo sé, joder.

Ni de coña.

La chica con la que he estado saliendo vagamente durante seis meses.

—No tengo por costumbre gastar bromas a hombres peligrosos —Pierce me guiña un ojo—. Tengo cosas mejores y más divertidas que hacer que enfadar al afamado Rey Jensen.

Le dirijo una mirada dura. No puedo creer que Jenna haya estado jugando conmigo durante seis meses... con el perdedor de su primo, sin duda.

Conocía el problema. Estaba demasiado desinteresado como para prestarle atención, sin preocuparme lo suficiente como para ver la sanguijuela que tenía delante.

Bruna estaría muy decepcionada.

Entonces una sonrisa se dibuja en mi cara. —Demuéstralo —respiro para calmarme— ¿Cómo sé que no estás jugando conmigo también?

Pierce saca un bolígrafo de su traje. —Firma el contrato, y haré más que eso. Cambiaré tu vida.

Frunzo el ceño, preguntándome cómo lo probará este hombre.

Y mentiría si dijera que no tengo una curiosidad insana, porque no desprende las vibraciones de un ladronzuelo mentiroso.

Miro la carta. —¿Tres meses?

Quiero reírme de lo absurdo que es esto. Podría matarlo y quemar el contacto si resultara ser una estafa enfermiza. Pero sinceramente quiero ver lo que hará este loco.

—Haz la llamada primero.

—Firma tú primero.

Está seguro de sí mismo. Resulta intrigante, porque la mayoría de la gente que está en mi presencia suele mostrar signos de aprensión cuando discrepa conmigo.

Miro la carta brillante y vuelvo a mirar a Pierce, luego a los cabrones que me roban en la pantalla virtual. —Os destriparé si intentáis algo.

—No esperaba menos —dice, y oigo la diversión que se entremezcla en los tonos fríos de su voz.

Ahora tengo demasiada curiosidad.

Lo firmo, sabiendo que acabaré quemándolo de todos modos. Pero una extraña oleada de nervios me invade cuando miro al hombre que ha conseguido que haga algo que normalmente nunca haría.

Quinientos millones de dólares son motivadores, lo reconozco.

Pierce sonríe y se toca la oreja, haciéndome fruncir el ceño. —Haz sonar la alarma, Chad, y dile a Steven que no tenía que noquear tan fuerte al equipo de la furgoneta.

Pierce se vuelve hacia mí y me susurra: —Mi equipo tiene a más enemigos tuyos en los todoterrenos negros a tres manzanas del casino.

Pierce se gira, frotándose entre los ojos. —Estarán colocados durante días, lo que dificultará que la policía los interrogue... Ya sé, dile a Steve que es una advertencia. Bien. Dile a Dion que estamos listos para la extracción. Nuestro último jugador está listo —Pierce me guiña un ojo.

—¿Qué coño? —me pongo de pie, sacando mi pistola— ¡¿Tenías micrófonos?!

¡Mis hombres lo habían registrado!

Pierce asiente a la pantalla virtual. —Tus amigos no van a estar contentos en un segundo.

Veo a esos pequeños hombrecitos subirse unos encima de otros como si fueran de un maldito circo, luego patean una de las alarmas, haciendo saltar todo el sistema de seguridad, y como por arte de magia, los hombrecitos desaparecen.

Me late el corazón al ver a los hombres de Jenna enloquecidos, preguntándose quién lo hizo, quién intentó abortar su atraco.

Cada uno por su cuenta.

Miro a Pierce. —No estabas mintiendo… —me detengo, sintiendo un cosquilleo en la piel— ¿Cómo sabías que iban a hacer esto?

Esto... Esto no puede estar pasando.

La carta...

—Respira hondo, Jensen —dice Pierce, mientras le miro con los ojos muy abiertos, con el pulso martillándome por las nuevas sensaciones de mi cuerpo.

—¿Qué está pasando? —salgo, antes de que mi visión empiece a ennegrecerse.

¡Mierda!

Es lo último que oí.