Balón suelto
Autor
Lynn Fair
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Capítulos
39
No se suponía que significara nada.
Solo una noche.
Sydney Hale se va a casa con un extraño que es encantador, divertido y con quien es demasiado fácil hablar. La química es instantánea, el sexo es inolvidable y, de alguna manera, terminan quedándose despiertos media noche riendo, hablando y conociéndose de una forma que se siente peligrosamente real.
Eso la asusta.
Así que a la mañana siguiente, hace lo que siempre hace cuando las cosas empiezan a importar: se va. Sin despedirse. Sin explicaciones. Sigue adelante.
Excepto que él no lo hace.
Carson —que no era el nombre que él le dio— no puede dejar de pensar en la mujer que se le escapó de las manos. Se siente atraído por ella de una manera que no tiene nada que ver con la atracción y todo con la conexión. Él escribe. Él llama. Él aparece. Él quiere más.
Sydney quiere distancia.
Entonces ve un titular.
Una foto. Un nombre que no reconoce... hasta que lo hace.
Carson Beck. El mariscal de campo más grande y atractivo de la NFL. Un playboy empedernido con reputación de devorar mujeres y marcharse sin mirar atrás.
La realidad la golpea con fuerza: no solo se acostó con un extraño, se acostó con él.
Ahora está atrapada entre el pánico y la incredulidad. Porque el hombre con el que pasó la noche no coincide con el que aparece en todas las páginas de deportes. Y a pesar de su reputación, Carson sigue persiguiéndola como si fuera la única mujer que existe.
Ella sabe que no debe enamorarse de un quarterback que vive bajo las luces del estadio y los titulares.
Pero Carson Beck nunca ha deseado nada de la forma en que desea a Sydney Hale.
Y esta vez, se niega a perderla dos veces.
Capítulo 1: Una mandíbula con etiqueta de advertencia
SYDNEY
Lo que nadie te dice de volver a vivir con tu papá es lo rápido que muere tu vida sexual.
No tu vida sexual real, porque seamos sinceras, no he tenido una de esas desde que mi última casi-relación implosionó en un glorioso incendio de basura. No, hablo de la que es a solas. Esa que implica cerrar la puerta con llave, encender una vela que compré en liquidación en Target y fingir por cinco minutos que soy alguien con una vida.
Alguien que no tiene veinticinco años y vive en un apartamento en el sótano de la casa de su papá.
La vela titila. Mis piernas están abiertas. Y mi vibrador está haciendo el trabajo de Dios entre mis muslos.
Suelto el aire despacio. Una mano acaricia mi pecho a través del encaje suave de mi sostén. La otra mueve el juguete en círculos lentos sobre mi clítoris. Mis caderas se mueven hacia arriba para buscar esa primera punzada de placer. Mis músculos ya empiezan a apretarse con la promesa de—
BAM. BAM. BAM.
«¡SYDNEY!»
Todo mi cuerpo se contrae de golpe como si me acabaran de electrocutar.
«¡Tienes cinco minutos!», grita mi papá a través de la puerta. Actúa como si viviéramos en el pasado y aún no supiera enviar mensajes de texto. «¡Ya llegamos tarde!»
Oh. Dios. Mío.
El orgasmo que estaba a punto de tener muere de una forma trágica y lastimera. Alejo el vibrador de un tirón y caigo de espaldas, vibrando ahora de la forma equivocada, con el cuerpo zumbando de calor e irritación.
«GENIAL», grito mirando al techo. «ME ENCANTA ESTO PARA MÍ».
Apago el vibrador de un manotazo y lo lanzo hacia mi almohada. Golpea con un ruido sordo y patético. Mis muslos están resbaladizos. Mis mejillas están ruborizadas. Y todo mi cuerpo grita: ¿Por qué te detuviste?, como si acabara de cometer un crimen contra la naturaleza.
Me siento jadeando, limpiándome la cara con el dorso de la mano. El rímel seguramente está corrido. Mi pulso sigue martilleando por el casi-orgasmo, que —para que sepan— es mucho peor que no sentir ningún placer.
Miro el reloj. Estoy bien de tiempo. Iba a correrme, tomar una ducha tranquila, tal vez incluso intentar improvisar un ojo ahumado y verme lo suficientemente sexy como para sobrevivir a la gala de esta noche sin morir de aburrimiento.
En cambio, estoy frustrada, insatisfecha, y ahora me toca ir a socializar con un montón de la realeza de la NFL como si no acabara de intentar tener un orgasmo en mi cama de la infancia. Una ejecución perfecta.
Me quito la ropa interior, la tiro al cesto de la ropa sucia y tomo una toallita desmaquillante para controlar los daños. El sostén se queda; es lindo, hace juego con mi vestido y me da demasiada pereza lidiar con tirantes ahora mismo.
Mi vestido ya está colgado en la puerta del clóset. Es negro, ajustado y llega justo por encima de la rodilla: el clásico look de «no tengo energía para ser interesante esta noche». Me lo pongo contoneándome, me calzo los tacones y me arreglo los rizos con unos cuantos giros de dedos y una oración desesperada a los dioses de la humedad.
Último paso: rociar suficiente perfume para cubrir cualquier olor persistente a acabo de intentar correrme y fallé, luego echar un último vistazo al espejo. Me veo bien. Sexy, incluso. No como una mujer cuyo vibrador acaba de ser interceptado por la voz de su padre. Bien por mí.
Tomo mi maleta, ya empacada para el hotel, y subo las escaleras. Para cuando llego arriba, mi papá ya está caminando de un lado a otro junto a la puerta principal, con su teléfono en una mano y las llaves del auto en la otra. Levanta la vista e inmediatamente frunce el ceño.
«¿Eso es lo que te vas a poner?»
«También me alegra verte, Entrenador». Tomo mi bolso de mano de la mesa y le dedico una sonrisa seca. «Si ya terminaste de juzgar, me encantaría ir a terminar de una vez con esta humillación pública».
Él hace un ruido y mueve la cabeza hacia la puerta. «El auto está afuera».
Por supuesto que lo está. Nada grita «divertida unión familiar» como viajar a una deslumbrante gala de etiqueta de la NFL con tu padre-barra-legendario-coordinador-defensivo, que trata cada evento como si fuera una tercera oportunidad en la zona roja.
Empujo mi maleta al asiento de al lado, me deslizo en la SUV y cruzo las piernas, intentando no hacer una mueca ante el hecho de que todavía me duele la tensión insatisfecha. Mis muslos se aprietan por inercia. Me muevo un poco, y luego me muevo de nuevo, intentando ignorar el calor que persiste bajo mi piel.
El auto huele a cuero caro y ambientador de vainilla. Hay demasiado silencio. Tomo mi teléfono para revisar absolutamente nada importante, más que nada para distraerme del hecho de que sigo un poco excitada y muy molesta.
Mi papá sube a mi lado y cierra la puerta sin decir nada.
«¿Estás emocionado?», pregunto con voz seca.
«¿Por la fiesta?»
«No. Por la parte donde me siento en silencio a tu lado mientras una docena de hombres con cuellos del tamaño de troncos de árboles me preguntan si estoy soltera».
Él suelta un suspiro. «Solo... sé amable. Sonríe. No empieces ninguna pelea».
«Yo nunca empiezo nada».
«Llevas botas de combate a una gala».
«Son tacones».
«Tienen cremalleras».
«Están muy a la moda».
Me lanza una mirada que dice Tú eres la razón por la que bebo y vuelve a mirar su teléfono.
Miro por la ventana mientras salimos a la autopista, con la ciudad alzándose en cristal y acero, brillando contra el cielo del atardecer. La gala es en un hotel elegante en el centro, todo candelabros de cristal y medios deportivos. Papá y yo pasaremos la noche allí para que no tenga que conducir de vuelta tarde. Fantástico; simplemente me encantan los viajes familiares.
El hotel estará lleno de jugadores, agentes y familias que fingen no odiarse para las cámaras. Es todo un mundo en el que nunca me he sentido como en casa, aunque prácticamente me crie en él.
Apoyo la cabeza hacia atrás y cierro los ojos. Una noche. Solo tengo que sobrevivir una noche.
Luego mañana podré volver a casa, servirme una copa de vino y terminar realmente lo que empecé. Asumiendo que no se me insinúen tres linebackers y un tight end retirado antes de que acabe la noche.
***
La alfombra roja es cegadora. Los flashes estallan como fuegos artificiales en el segundo en que bajamos de la SUV, e instantáneamente me arrepiento de no llevar gafas de sol, y tal vez una máscara. Lo último que quiero es terminar en el fondo de algún blog deportivo bajo un pie de foto como La despampanante hija del entrenador Hale deslumbra en la gala de la NFL.
No necesito ese tipo de atención. No esta noche. Nunca.
Aun así, cuadro los hombros y camino como si fuera la dueña del maldito lugar, a pesar de que estoy aquí en contra de mi voluntad, con un vestido que ya me he puesto dos veces y unos tacones que fueron un error en el segundo en que salí de la casa.
Mi papá camina a mi lado, saludando a los reporteros como si fuera un senador buscando la reelección, mientras yo hago mi mejor imitación de una hija bien educada que no ha fantaseado con golpear en la garganta a la mitad de esta sala.
«Intenta sonreír», dice en voz baja sin mirarme.
Miro hacia el frente. «Intenta meterte en tus propios asuntos».
Él resopla, y veo la comisura de su boca temblar como si estuviera debatiendo si discutir. No lo hace. Probablemente porque sabe que voy a ganar.
Dentro del hotel, las luces se vuelven más cálidas, más suaves: menos paparazzi, más candelabros y bourbon demasiado caro. El salón de baile es enorme, lleno de un mar de trajes, cabello engominado hacia atrás, vestidos de cóctel y bronceados de spray.
Hay un cuarteto de cuerdas en la esquina haciendo su mejor esfuerzo para que la gente olvide que esto es una recaudación de fondos glorificada de la liga. Y hace calor. No calor de temperatura, calor de testosterona.
Atletas. Por todas partes. Hombres altos, corpulentos y perfectamente arreglados que huelen a Armani y a dinero, escudriñando la sala como si fuera una subasta y estuvieran listos para pujar. No bajo la velocidad.
Mi teléfono vibra en mi bolso justo cuando tomo una copa de champán de una bandeja que pasa. Miro la pantalla y me relajo al instante al ver el nombre de Emily.
Sonrío de lado y escribo rápido para responderle. Me tomo una foto rápida y borrosa en el espejo del pasillo para que deje de molestarme, y se la envío.
El vestido es muy sexy: negro y sin tirantes, abrazando cada curva que normalmente finjo no notar, combinado con unos zapatos de aguja con correa en el tobillo que actualmente están poniendo a prueba los límites de mis ganas de vivir. Mi cabello está rizado en ondas suaves y brillantes que caen por mi espalda, y mi maquillaje aguanta sorprendentemente bien, considerando que casi muero de frustración sexual hace una hora.
Guardo mi teléfono cuando mi papá reaparece, ya hablando con un entrenador retirado que reconozco de los archivos de ESPN. Los dos me saludan con la cabeza como si fuera un adorno de cóctel y no una adulta hecha y derecha.
Ofrezco una sonrisa tan falsa que debería estar registrada y me alejo, copa en mano. El objetivo es simple: sobrevivir. Dar sorbos. Sonreír. No hacer un espectáculo. Y, por el amor de Dios, que no me acorrale un linebacker.
Estoy a la mitad del salón cuando escucho una voz conocida. «Sydney Hale. Vaya sorpresa».
Me doy la vuelta, de forma lenta y controlada, y quedo frente a frente con Drew Simmons; ex linebacker, retirado a los treinta y tres años, y todavía con el cuerpo de un tren de carga. Su sonrisa es amplia. Demasiado amplia.
«Hola, Drew», digo, mostrando mi mejor sonrisa social. «No sabía que seguías en circulación».
Él se ríe como si yo hubiera dicho algo tierno. «Te pareces mucho a tu papá. El mismo fuego en los ojos».
«Tomaré eso como un cumplido».
«¿Aún pones en su lugar a todos los mariscales de campo?»
«Yo no hablo con mariscales de campo».
Sus cejas se levantan, divertido. «Aún tienes esa boca tuya, ¿eh?»
«Y tú aún intentas coquetear conmigo, ¿eh?»
Él solo se ríe en voz baja. «Me alegra verte, Syd».
Sonrío hasta que se va y luego tomo rápidamente otra copa de champán de la bandeja más cercana. El primer trago ya está caliente, pero cumple su función.
Camino hacia un lugar tranquilo cerca de la pared, soltando el aire despacio mientras reviso mi teléfono otra vez. Nada nuevo de Emily. Solo unos cuantos me gusta en Instagram y una notificación de ESPN sobre un jugador traspasado a un equipo rival. La deslizo fuera de la pantalla.
Y entonces lo siento. Esa extraña sensación en la nuca. Siento que alguien me está mirando.
Levanto la vista y me congelo.
Al otro lado del salón de baile, justo pasando a la multitud, hay un hombre parado solo cerca de la barra libre. Es alto; más alto que nadie en la sala por al menos unos centímetros. Hombros anchos. Líneas limpias. Cabello oscuro y ondulado que parece haber sido peinado con los dedos más que estilizado, y una mandíbula que debería tener una etiqueta de advertencia.
Lleva una chaqueta de esmoquin colgada de un hombro, y la camisa negra de vestir debajo remangada hasta los codos, como si estuviera a medio camino entre aburrido y peligroso. Su corbata está deshecha. Su postura es relajada.
¿Pero sus ojos? Me miran fijamente. Y no le da pena hacerlo.
Parpadeo una vez. Él no quita la mirada. Solo sigue mirándome. Como si yo fuera la única cosa en el salón que vale la pena mirar.
Qué agallas. Los hombres suelen mirar mis pechos, luego mi culo, y tal vez mi cara si hablo. ¿Este? Empieza por mis ojos. Y se queda ahí.
Levanto un poco la barbilla. Reto aceptado.
Su boca se curva solo un poco. El más mínimo fantasma de una sonrisa de lado. Nada engreído. Nada arrogante. Como si supiera algo que yo no.
No le devuelvo la sonrisa. Pero tampoco dejo de mirarlo.
