El trato de las citas
Autor
Lynn Fair
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61
Hannah Reed tiene un plan.
Lograr que Ethan Cross se fije en ella. Dejar de ser la chica invisible de los apuntes clasificados por colores y el enamoramiento desesperado. Convertirse, por fin, en el tipo de chica a la que eligen en lugar de ignorar.
Nate Wilder tiene un problema.
Tras un escándalo público de más, la estrella del equipo de hockey de Northwood está oficialmente en la cuerda floja. Su entrenador lo quiere limpio. Estable. Respetable. Lo cual es una lástima, considerando que la reputación de Nate se basa en fiestas, malas decisiones y en jamás llevar a la misma chica a casa dos veces.
Así que, cuando Nate se da cuenta de que Hannah busca la atención de Ethan, y Hannah comprende que Nate necesita una novia falsa para arreglar su imagen, llegan a un acuerdo.
Ella lo ayudará a parecer un mujeriego reformado.
Él la ayudará a poner celoso a Ethan.
Sin sentimientos. Sin complicaciones. Sin cruzar líneas de las que no se pueda volver.
Bastante sencillo.
Hasta que las citas falsas empiezan a sentirse reales. Hasta que Nate se convierte en quien le enseña a Hannah lo que es ser deseada, acariciada y a tener confianza en sí misma. Hasta que el chico que nunca tiene citas empieza a mirarla como si fuera lo único en todo el campus por lo que vale la pena arriesgar el corazón.
Hannah quería que Ethan por fin la viera.
Pero nunca planeó que fuera Nate quien no pudiera apartar la vista.
Capítulo 1: La mala decisión favorita de Northwood
NATE
El entrenador Rawlings tiene tres venas muy marcadas en la frente.
Lo sé porque solo aparecen cuando me mira como si yo fuera la razón principal por la que va a morir de estrés antes de los cincuenta. Hoy, las tres laten juntas a un ritmo aterrador. Eso nunca es una buena señal.
Cierro la pesada puerta de la oficina detrás de mí. El sonido resuena en el espacio pequeño. La habitación huele a una mezcla de café viejo, cera industrial para pisos y un ligero olor a equipo de hockey usado. Es el perfume oficial de los atletas de la Universidad de Northwood. Las paredes están llenas de fotos enmarcadas de viejos triunfos. Muestran a chicos con camisetas azul marino y rosa, abrazados por los hombros, con las caras rojas y las bocas abiertas en plena celebración.
Yo salgo en algunas de esas fotos. Me veo más feliz en ellas. O tal vez solo estaba más borracho.
«Siéntate, Wilder».
Rawlings no levanta la voz. No tiene que hacerlo. Tiene una forma de hablar baja y ronca. Hace que cada palabra suene como si la arrastraran sobre carbón caliente.
Me dejo caer en la silla de cuero frente a su escritorio. Estiro las piernas hacia adelante e intento parecer relajado, aunque no lo siento en absoluto. «Buenos días, entrenador. Se ve muy... lleno de vida hoy».
Su mirada no se mueve. Ni un poco.
Encojo las piernas despacio y me siento derecho. Bien. Entonces vamos a tener ese tipo de reunión.
El entrenador se echa hacia atrás y su silla cruje por su peso. Desliza su teléfono por el escritorio de madera con un solo dedo. Ya sé lo que hay en la pantalla. No necesito mirar. Lo hago de todos modos, porque parece que tengo el deseo oculto de pisar vidrio solo para ver cuánto duele.
La foto ocupa toda la pantalla.
Fue tomada el sábado por la noche, justo afuera de Sigma Chi. La fiesta por la victoria del equipo de fútbol americano había terminado en la calle. Alguien me grabó parado sobre el auto de Carter con la camisa medio desabrochada. Tenía una botella de champán en la mano derecha y una chica con un vestido rojo riendo a mi lado. Tengo una mancha de lápiz labial rosa en la mandíbula. Mi cabello parece un desastre que de alguna manera ganó una beca.
Arriba de la foto, la cuenta de chismes Northwood Tea había escrito esto:
Nate Wilder: La mala decisión favorita de Northwood ataca de nuevo
Abajo, la cantidad de comentarios estaba llegando a los mil. Algunos eran caras con ojos de corazón. Otros decían «metas». Uno era de una chica llamada Brielle que escribió: Él todavía tiene mis aretes.
No recuerdo a ninguna Brielle. Tampoco tengo sus aretes. Creo.
El entrenador toca la pantalla de vidrio. «¿Eres tú?».
Lo miro sorprendido, intentando hacer una sonrisa con encanto que suele funcionar con los profesores. «¿Qué, estamos jugando a las adivinanzas? ¿Hay algún premio?».
«Nate».
La sonrisa desaparece. Cierro la boca.
Que use mi nombre siempre es más duro que mi apellido. Cuando me llama Wilder, está enojado. Cuando me llama Nate, está intentando no estar decepcionado. Y por Dios, odio que estén decepcionados de mí. Puedo manejar el enojo. El enojo es la caja de castigo del hockey. La decepción me hace sentir que mi piel me queda demasiado pequeña.
Me inclino hacia adelante y apoyo los codos en las rodillas. «Sí. Soy yo».
«Me alegra que hayamos aclarado eso».
«En mi defensa», agrego, porque una parte loca de mí odia el silencio y siempre quiere arruinarlo, «yo no estaba conduciendo».
El entrenador aprieta la mandíbula. Definitivamente no fue la mejor defensa.
«Además», continúo, «técnicamente todavía tenía la camisa puesta. La mayoría de los botones seguían abrochados».
Rawlings cierra los ojos. Por un largo segundo, me pregunto si veré a un hombre adulto irse directo al cielo solo para alejarse de mí. Cuando los abre, su mirada fría y seria está de vuelta.
«Nate, ¿tienes idea de cuántas llamadas recibí esta mañana?».
Me echo hacia atrás despacio. «¿Cuatro?».
«Siete».
«Siempre he sido un tipo popular».
«De antiguos alumnos», dice, contando con los dedos. «Del Decano de Deportes. De tu consejero académico. De dos donantes que al parecer tienen mucho tiempo libre para ver cuentas de chismes de novatos». Hace una pausa y me mira fijo a los ojos. «Y de tu madre».
Siento que el estómago se me cae al piso. Intento mantener mi cara seria, pero Rawlings se da cuenta de todo.
«¿Mi mamá lo llamó?».
«Quería saber por qué su hijo estaba medio desnudo en internet con champán cayendo por su pecho. Parecía... preocupada».
Me paso una mano por la boca. Genial. Fantástico. Qué bueno para mí. Mamá no grita cuando está enojada, se queda callada. Envía mensajes de una sola palabra con signos de puntuación agresivos. El último lo recibí a las ocho de la mañana.
Nathaniel. Solo mi nombre legal completo y un punto. Fue como un cuchillo apoyado suavemente en mis costillas.
«Iba a llamarla», digo en voz baja.
«¿Cuándo?».
«Después de clases».
«Los lunes no tienes clases hasta el mediodía».
Miro el reloj en su pared. Son las 10:08. «Después de prepararme emocionalmente para las clases».
Nada. Ni siquiera una pequeña sonrisa. Este hombre está arruinando mis mejores chistes. Levanta su teléfono y lo pone boca abajo en el escritorio. Es como si la foto fuera demasiado estúpida para seguir mirándola.
«Esto no es gracioso, Nate».
«Lo sé».
«¿De verdad?».
El silencio llena la habitación, que de repente se siente mucho más pequeña. Afuera de la oficina, puedo escuchar el sonido lejano de patines raspando el suelo. Probablemente sea un novato caminando hacia la pista de hielo con los protectores puestos, pareciendo un ciervo bebé con pintura de guerra.
El entrenador cruza las manos sobre el escritorio. «Eres uno de los jugadores con más talento que he entrenado. Lo sabes».
Normalmente, eso se sentiría como un halago. Hoy, suena como un discurso de funeral.
«Gracias».
«No lo hagas», me regaña. «Eres rápido y lees el hielo mejor que nadie en este equipo cuando usas la cabeza. Tienes unas manos por las que la mayoría daría un riñón. Pero por alguna razón, parece que quieres que la gente hable de todo sobre ti, excepto de cómo juegas».
Miro mis nudillos. Tengo un moretón que está desapareciendo en la mano derecha desde el fin de semana pasado. No fue en la fiesta, fue el fin de semana anterior. A un chico del equipo de lacrosse le molestó que yo hablara con su exnovia. A mí me molestó que él me pusiera las manos en el pecho. Todos estábamos molestos. Los guardias de la universidad tuvieron que llenar mucho papeleo por la pelea.
«Los cazatalentos te están observando este año», dice el entrenador. Su voz se vuelve más baja y me pone los pelos de punta. «¿Entiendes eso? Este es tu momento para el draft. Este es el año que decide si serás profesional o solo una promesa perdida».
«Lo sé», digo, y mi voz por fin pierde su tono de broma.
«No creo que lo sepas. ¿Quieres jugar después de Northwood?».
Se me seca la boca. Él sabe la respuesta. He querido llegar a la NHL desde que tenía seis años. Dormía con un palo de hockey pequeño en mi cama porque mi papá me dijo que los jugadores reales cuidaban su equipo como una parte de su cuerpo. Lo quería antes de entender lo difícil que era lograrlo. Lo quería antes de saber que una mala fama puede marcarte más que hacer veinte goles en una temporada.
«Sabe que sí», digo.
«Entonces empieza a actuar como si lo quisieras. Te estás viendo como un peligro, Nate. No solo para este equipo, sino para cualquiera que quiera darte una oportunidad en las grandes ligas. El talento te abre la puerta, pero el buen comportamiento te mantiene adentro».
«No soy un peligro en el hielo».
«No», está de acuerdo, y la forma en que lo dice es lo que más duele. «En el hielo, eres valioso. Fuera del hielo, eres un problema. Y no me importa cuántos goles hagas. Los problemas se controlan».
Mis dedos aprietan los brazos de la silla. «¿Cómo se controlan?».
Él me mira fijo. No parpadea. «Si llega un solo problema público más a mi escritorio, te saco de los juegos».
No me muevo. Siento un frío enorme en el pecho. «¿Me va a mandar a la banca?».
«Te lo estoy advirtiendo. Piensa que estás caminando sobre el hielo más fino posible».
Dejo salir una risa seca. «Vamos, entrenador. Solo fue una fiesta».
«Es una costumbre», responde él. «La fiesta, la pelea con el de lacrosse. El video tuyo haciendo carreras con carritos de supermercado en la universidad a la medianoche. La chica llorando afuera de tu departamento y las quejas por el ruido. Ya no más, Nate».
Aprieto la lengua contra el interior de mi mejilla. Tiene razón, y eso es lo que más duele. He tratado la universidad como si fueran cuatro años de vacaciones en lugar de una entrevista de trabajo.
«No necesito que seas perfecto», dice el entrenador, y su voz se suaviza un poco. «Necesito que seas responsable. Necesito que dejes de llamar la atención por las razones equivocadas. Si la gente habla de ti, más vale que sea porque metiste dos goles el viernes por la noche».
«Puedo hacer eso», digo en voz baja.
«Sé que puedes. Por eso no te he echado del equipo todavía». Se inclina hacia adelante con una expresión muy seria. «No te pido que seas otra persona. Te pido que dejes de arruinar a la persona que dices querer ser».
No hay nada gracioso que decir a eso. Ningún chiste hará que la verdad se sienta menos pesada. Solo asiento con la cabeza.
«Patinaje matutino en veinte minutos», dice el entrenador para despedirme. «Práctica a las cuatro. Llega temprano a ambas».
«Siempre llego temprano».
«Llegaste tarde el martes».
«El tráfico estaba...».
«Nate».
«Temprano. Entendido».
Me pongo de pie y siento las piernas un poco temblorosas. Antes de llegar a la puerta, me llama por mi nombre una última vez.
«Eres demasiado bueno para convertirte en un mal ejemplo, chico. No dejes que los problemas apaguen tu talento».
No miro hacia atrás, pero asiento con la cabeza una vez.
El pasillo de afuera se siente más frío de lo que recuerdo. Camino hacia los vestidores y mi teléfono vibra en mi bolsillo. Lo saco y veo un mensaje de Carter Gray. Es mi mejor amigo, mi compañero en el hielo y el hombre que manejaba el auto en el que yo estaba parado.
Carter
¿Estás vivo? Si el entrenador te asesinó, ¿puedo quedarme con tu lugar de estacionamiento?
Nate
No estoy muerto. Pero me quedo con el lugar de estacionamiento. Estoy a prueba.
Carter
Mierda. A los vestidores. Ahora.
Encuentro a Carter sentado en su lugar. Ya tiene puesta la mitad de su ropa de entrenamiento. Parece el ejemplo perfecto de un perro juguetón: es rubio, atlético y siempre tiene una sonrisa que hace pensar que acaba de hacer una travesura y no lo atraparon.
«¿Qué tan malo fue?», pregunta mientras me dejo caer en la banca a su lado.
«Malo a nivel de mandarme a la banca», digo en voz baja, mirando mis patines. «Un problema más y estoy fuera. Mencionó a los cazatalentos. Mencionó a mi mamá. Usó mi primer nombre, Carter. Usó tonos de voz raros».
Carter silba por lo bajo. «Bien, entonces no más baños de champán sobre autos por un tiempo».
«No más nada», digo. El peso de la reunión por fin me golpea. «Tengo que ser 'responsable'. 'Estable'. 'Respetable'».
Carter sonríe y sus ojos brillan. «¿El respetable Nate Wilder? ¿Eso incluye un chaleco tejido y una credencial de la biblioteca? Porque no creo que los estudiantes estén listos para eso».
«Cállate», le digo, pero no puedo evitar una pequeña sonrisa. «Hablo en serio, amigo. No puedo arruinar esto».
«Lo sé», dice Carter, y su voz se pone muy seria por un segundo. Me da una palmada en el hombro. «Entonces nos quedamos tranquilos. Nos enfocamos en la temporada. Cero fiestas, cero problemas, cero chicas con lápiz labial y vestidos rojos».
«Exacto. Muy fácil».
«Totalmente», responde Carter, aunque ambos sabemos que la palabra 'fácil' no está en nuestro vocabulario. «Ahora, vamos al hielo antes de que Rawlings decida venir a revisarnos el pulso para ver si estamos haciendo travesuras».
Me pongo de pie y tomo mi equipo. La tensión en mi pecho no desaparece, pero se siente diferente.
No puedo cambiar lo que ya está en internet, pero puedo cambiar lo que pase a partir de ahora. No más noticias malas. No más decepciones. Solo hockey.
Al menos, ese es el plan.
