GUERRA Y CAOS Libro 7: Apagón
Autor
Gina O’Connor
Lecturas
18.0K
Capítulos
33
Cuando Isla escapa de su novio abusivo, encuentra una protección inesperada con los Highway Jokers, especialmente con Blackout, el silencioso y melancólico tatuador que no puede ignorar el miedo de ella.
A medida que la obsesión de Steven se vuelve violenta, Isla se ve arrastrada a un mundo de peligro, lealtad y una conexión a fuego lento. Blackout hará lo que sea necesario para mantenerla a salvo… incluso si eso significa enfrentarse a la oscuridad de la que ella huye.
Capítulo 1: La chica en el reservado de la esquina
BLACKOUT
La campanilla sonó cuando entramos a la cafetería, y el sonido resonó claro por encima del murmullo de la gente y el ruido de los cubiertos. El calor de la calle entró tras nosotros, pegándose a mi piel por un segundo antes de que el aire frío del interior nos refrescara.
El olor a café llegó primero. Fuerte. Un poco quemado, lo que significaba que habían dejado la cafetera al fuego demasiado tiempo. Luego la grasa. Tocino, huevos, algo frito que se había impregnado en las paredes durante años en lugar de días.
Debajo de eso, algo dulce. Tal vez jarabe. O pasteles que llevaban demasiado tiempo en la vitrina de cristal cerca del mostrador. Familiar. Neutral.
El tipo de lugar al que los obreros iban antes de trabajar, donde los lugareños se quedaban demasiado tiempo tomando una sola taza rellenada demasiadas veces. Donde nadie hacía preguntas porque nadie quería respuestas. El tipo de lugar al que la gente iba para fingir que sus vidas eran simples.
Las botas rasparon las viejas baldosas mientras avanzábamos. El suelo tenía ese aspecto gastado, limpio a menudo pero nunca del todo limpio. Mesas rayadas. Asientos agrietados en los bordes, remendados en algunos lugares como si el local se negara a morir sin importar los años que llevara en pie.
Una camarera detrás del mostrador levantó la vista, nos dio un rápido asentimiento como si nos reconociera, pero sin darle importancia. Inteligente.
Saint pasó por mi lado como si fuera el dueño del lugar, arrastrando el calor con él y dejándolo atrás mientras avanzaba.
«Si muero en este calor», murmuró, deslizándose en un asiento con un suspiro dramático, «dile a todos que me fui haciendo algo heroico».
«¿El qué?», pregunté, sin escuchar realmente.
Se echó hacia atrás, estirando los brazos por el respaldo del asiento como si estuviera posando para algo. «Siendo devastadoramente atractivo».
No respondí. No me senté. Porque la vi.
Cerca de la ventana. La luz del sol la iluminaba primero, nítida y brillante a través del cristal, atrapándose en su cabello, convirtiendo los mechones dorados y castaños en algo más suave que el resto de la habitación. Se extendía por la mesa, por sus manos, por el café intacto frente a ella, como si intentara calentar algo que no lo deseaba.
Pero ella no encajaba. No había nada suave en su forma de sentarse. Demasiado quieta. Demasiado controlada. Como si, de moverse mal, algo fuera a resquebrajarse sin remedio.
A primera vista, pensé que era Blaire. Los mismos ojos. La misma forma del rostro. La misma presencia que atraía la atención sin intentarlo. Pero no lo era. Era Isla. Y algo en ella se sentía... extraño.
Sus manos envolvían una taza de café, con los dedos curvados y apretados como si se aferrara a ella por algo más que calor. Pero no estaba bebiendo. Y, por lo que parecía, no lo había hecho.
Su teléfono descansaba frente a ella. Con la pantalla oscura. Aun así, no dejaba de mirarlo. No con curiosidad. Esperando. Ese tipo de espera que se instalaba bajo la piel y convertía todo lo demás en ruido de fondo.
«¿Vas a sentarte o te quedarás mirando todo el día?», exclamó Saint, alcanzando ya un menú que no iba a leer.
No respondí. No me moví. Porque algo en la cafetería cambió.
La campanilla de la puerta volvió a sonar. No necesité darme la vuelta para saberlo. Uno aprende a leerlo después de un tiempo: la forma en que las conversaciones decaen un poco, cómo las cabezas se inclinan sin que la gente se dé cuenta de que está reaccionando. La forma en que la tensión se cuela en silencio antes de volverse ruidosa.
Me di la vuelta de todos modos.
El tipo que entró no encajaba en este lugar. Demasiado limpio, demasiado arreglado: camisa oscura, mangas remangadas lo justo para parecer informal sin serlo realmente, ni una arruga fuera de lugar. Zapatos que nunca habían visto el polvo y un reloj que costaba más de lo que la mayoría de los de esta sala ganaba en un mes.
Sus ojos recorrieron la cafetería una vez. Luego se posaron en Isla. Y no volvieron a moverse. Eso me dijo todo lo que necesitaba saber.
Caminó directo a su mesa. Sin dudar. Sin pausas. No preguntó si podía sentarse ni comprobó si ella lo quería allí. Simplemente se inclinó y le dejó un beso en la sien como si fuera lo esperado. Como si ella se lo debiera.
Vi cómo se tensaban sus hombros. Un movimiento pequeño. Rápido. Fácil de pasar por alto si no lo estabas buscando. Yo sí.
Se deslizó en el asiento frente a ella, ocupando el espacio como si le perteneciera. Como si toda la mesa hubiera estado esperando su llegada. Extendió la mano y la cerró sobre la de ella.
Isla no se apartó. Pero tampoco le correspondió. Sus dedos se quedaron quietos bajo su agarre. Inertes. Como si ya se hubiera marchado un instante antes de que empezara.
El hombre no era un desconocido. Lo había visto antes. No aquí. No de esta manera. Pero lo suficiente. Lo suficiente para reconocer el tipo. Lo suficiente para reconocer el nombre.
Isla y Blaire no hablaban mucho de sus vidas en el club. No en detalle. No de formas que revelaran nada sólido. Pero algunas cosas se escapaban. Frases a medias. Comentarios soltados y abandonados. Ese tipo de detalles que la gente no se da cuenta de haber compartido hasta que alguien más ata los cabos.
Steven Holloway. El nombre había surgido más de una vez. Lo suficiente como para que yo notara cómo cambiaba la postura de Isla cuando Blaire insistía demasiado. Lo suficiente como para haberla visto cortar el tema antes de que llegara a algo real.
Lo suficiente para saberlo: él no era bueno para ella. Y ahora estaba aquí. Sentado frente a ella como si fuera el dueño del espacio. Como si fuera su dueño.
Steven dijo algo, lo bastante bajo como para no escucharse. Isla asintió levemente. Pero su agarre en la taza de café se tensó. Sus nudillos palidecieron. Aún no había dado un sorbo.
«¿Lo conoces?», preguntó Saint en voz baja, de pronto mucho más alerta que hace un segundo.
«He oído hablar de él», dije.
Saint se movió un poco, inclinándose hacia adelante lo justo para ver mejor. «Tiene cara de presentar quejas por diversión».
«Eso es generoso», murmuré.
La mano de Steven se movió. Se deslizó de su mano a su muñeca. Seguía sin reaccionar. Sin apartarse. Solo esa misma quietud. Como si hubiera aprendido que era más fácil no oponer resistencia.
Entonces, su mano golpeó la mesa. El estallido cortó el aire de la cafetería. Seco. Nítido. Lo bastante fuerte como para callar todas las conversaciones de la sala. Isla se sobresaltó.
Eso fue todo lo que hizo falta. Algo en mi pecho encajó en su lugar.
Ya me estaba moviendo antes de pensarlo bien. Había visto ese tipo de sobresalto antes; no la reacción superficial, sino la más profunda que proviene del pasado, no de la sorpresa.
Dieciocho meses a solas te enseñan a reconocer la diferencia.
Te enseñan a moverte antes de pensar.
Te enseñan a intervenir.
Las patas de una silla rasparon el suelo detrás de mí cuando Saint se levantó de golpe. «Sí, no», murmuró. «Hoy no vamos a hacer esto».
Cruzamos la cafetería en unas zancadas. La gente se removió. Nos miró. Fingió no hacerlo. Siempre lo hacían. Una tensión como esa atraía la atención, lo quisiera alguien o no.
Steven levantó la vista al llegar nosotros a la mesa. Su expresión cambió al instante. Irritación. Luego, cálculo. Como si estuviera decidiendo qué clase de problema éramos.
«¿Puedo ayudarlos?», preguntó, con voz suave. Controlada. Como si nada allí pudiera tocarle.
No lo miré a él primero. Mis ojos se quedaron en Isla. Su respiración no estaba bien. Demasiado controlada. Demasiado comedida. Como si se mantuviera entera pedazo a pedazo y no confiara en que nada se quedara en su lugar si se soltaba.
«Puedes soltarla», dije.
Eso atrajo su atención por completo hacia mí. Aflojó su agarre. Lentamente. Como si no le gustara que le dijeran lo que tenía que hacer.
«Esto no es asunto tuyo», dijo.
«Ahora lo es».
Una leve sonrisa asomó a su boca. Nada divertida. Despectiva. Saint se apoyó casualmente en el asiento a mi lado como si todo esto fuera levemente inoportuno.
«Amigo», dijo, «lee la sala. Estás a unos tres segundos de que te echen a patadas de un lugar que todavía sirve leche en polvo».
Eso le valió una mirada. Yo no me moví. La atención de Steven volvió a Isla. «Nos vamos», dijo. Simple. Definitivo. Como si fuera el fin del asunto.
Ella no se movió. No respondió. Ni siquiera lo miró. Ese silencio golpeó más fuerte que cualquier otra cosa. Algo en su mandíbula se tensó.
«Ahora», añadió.
Seguía sin haber respuesta. Entonces lo vi. Ella no se estaba negando. Estaba esperando. No a él. A algo más.
Di medio paso hacia adelante. «No irá a ninguna parte contigo», dije.
Steven me miró bien entonces. Me miró de verdad. Su calma se resquebrajó lo justo para mostrar algo más afilado por debajo.
«Tú no tienes voz ni voto en esto».
Le sostuve la mirada. «Ahora sí».
Saint resopló en voz baja. «Sinceramente, yo le haría caso. Tiene toda esa vibra de "te arruinaré el día sin parpadear"».
Steven lo ignoró. Por supuesto que lo hizo. Los hombres como él siempre ignoraban a la persona equivocada. Por un segundo, pareció que iba a ir más lejos. Pero no lo hizo. No aquí. No con gente mirando.
Eso le importaba más que cualquier otra cosa. Su expresión volvió a suavizarse. Pulida. Controlada. Pero no le llegó a los ojos.
«Esto no ha terminado», dijo en voz baja.
«No pensé que lo estuviera».
Eso no obtuvo respuesta. Soltó a Isla por completo, se puso de pie y se ajustó la chaqueta como si nada de esto lo hubiera inmutado. Antes de irse, se inclinó ligeramente hacia ella. No fue suave. Tampoco amable. Un recordatorio.
Luego se dio la vuelta y salió. La campanilla volvió a sonar cuando la puerta se cerró detrás de él.
La cafetería exhaló todo a la vez. El sonido regresó de golpe. Las conversaciones se reanudaron, más silenciosas al principio, para ir creciendo de nuevo como si nada hubiera pasado. Pero así había sido.
Me quedé donde estaba un segundo más. Con los ojos en la puerta. Asegurándome de que se hubiera ido.
Luego volví a mirarla. Isla no se había relajado. No realmente. Sus manos seguían alrededor de la taza, pero sus dedos ya no estaban firmes. Su respiración estaba mal. Demasiado controlada. Como si no confiara en no romperse.
«¿Estás bien?», pregunté.
Sus ojos se elevaron hacia los míos. Solo por un segundo. Algo parpadeó allí. No era miedo. Algo más silencioso. Tenso.
«Estoy bien», dijo.
No lo estaba. Ni de cerca. No insistí. En su lugar, extendí el brazo por encima de la mesa y deslicé su café una fracción más cerca. Un gesto pequeño. Estabilizador.
«No volverá a entrar aquí», dije en voz baja. Hoy no.
Isla dudó. Luego asintió levemente. Y por primera vez desde que la vi sentada allí, me miró. Me miró de verdad.
Detrás de mí, Saint soltó un suspiro lento.
«Bueno», dijo, pasándose una mano por la cara antes de mirar a la camarera como si nada hubiera pasado, «el lado bueno es que... me muero de hambre. Así que, a menos que todos estemos afectados emocionalmente y nos saltemos el almuerzo, voy a pedir patatas fritas».
Solté un suave bufido por la nariz. La boca de Isla se curvó. Solo un poco. Ahí. Así estaba mejor.
No aparté la mirada de ella. Y, por alguna razón que aún no podía explicar, sentí que ese era el comienzo de algo de lo que no iba a poder alejarme limpiamente.
