Demasiado hondo
Autor
Zainab Sambo
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Capítulos
42
Prólogo
. . No podía recordar cuándo había empezado todo. Ni el día, ni la hora, ni siquiera lo que llevaba puesto.
Pero de una cosa estaba segura: había sido un día de perros.
Fue directamente a casa desde el piso de su hermano, con los nervios de punta por los líos en los que él los había metido. Ese día, por primera vez, se alegró de que sus padres ya no estuvieran.
Si hubieran visto en lo que se había convertido su hijo, se les habría partido el corazón. No eran simples errores; estaba metido hasta el cuello. Debía dinero, lo amenazaban y estaba a un paso de quedarse en la calle.
Dicen que llorar alivia, pero después de descubrir que su hermano seguía apostando —seguía echándolo todo a perder— llorar parecía lo de menos.
Quería gritarle. Quería zarandearlo y preguntarle por qué Grant no podía ser quien la ayudara por una vez.
Él era su hermano mayor. ¿No se suponía que debía resolverle los problemas, y no al revés? Se suponía que debía protegerla de los líos, no meterla en ellos.
Aún se le ponía la piel de gallina al recordar cómo llegó a casa y encontró la puerta de entrada sin echar el cerrojo. Lo primero que pensó fue en llamar a la policía.
Pero no lo hizo. No estaba tan asustada como para armar un escándalo; más que nada, estaba hecha un lío.
¿Se habría olvidado de cerrar la puerta? Eso habría sido más fácil. Al menos así, habría sido culpa suya.
Pero no lograba recordarlo.
Su familia no era conocida por su valentía, pero en ese momento, estaba más preocupada por lo que pudieran llevarse. Había cosas que no podía reemplazar y otras que había pensado en vender para ayudar a Grant a saldar sus deudas.
Entró; todo estaba a oscuras. Reinaba un silencio sepulcral.
Mientras avanzaba con pies de plomo, empezó a sentir frío y miedo. El silencio era lo peor.
La primera vez que Nova lo vio, pegó un grito.
Un hombre que nunca había visto antes yacía en su sofá, con el pelo oscuro y mojado tapándole la cara. Se le heló la sangre al ver la sangre —tanta sangre— en su camisa blanca, sobre todo en el lado derecho del abdomen.
La sangre había goteado al suelo, dejando un rastro hasta el sofá. Casi le dio más pena su sofá arruinado y la cortina marrón ahora manchada de rojo.
Le llevó un minuto entender lo que estaba viendo. Luego jadeó, sintiéndose aún más asustada. Nova se acercó, solo un poco, examinando al desconocido de arriba abajo. Fijó la mirada en su pecho, buscando el lento movimiento de subida y bajada que indicara que aún respiraba.
Pero apenas. Su respiración era muy débil.
Lo observó durante un buen rato. Su ropa era oscura excepto por la camisa blanca abotonada. Sus vaqueros y la chaqueta en el suelo eran negros.
Las mangas de su camisa eran cortas, y tenía tatuajes por todos los brazos hasta el cuello. Incluso sus nudillos estaban tatuados.
Parecía exactamente el tipo de hombre cuya foto estaría en un cartel de «Se busca» en la comisaría. Nova estaba convencida. Ese pensamiento no la tranquilizó en absoluto.
De hecho, le flaquearon las piernas y se sintió tan mareada que pensó que iba a devolver al ver tanta sangre.
Si hubiera llamado a la policía en ese momento, tal vez su vida habría vuelto a la normalidad. Pero en su lugar, se acercó más, con las manos temblorosas, y extendió la mano para tocarlo.
Estaba ardiendo. Eso la hizo levantarle la camisa, y dejó escapar un suspiro entrecortado cuando vio la herida de bala.
De nuevo, pensó en llamar a la policía, pero algo dentro de ella le dijo que no. Si llamaba, se vería metida en este lío hasta el cuello. Sería la primera sospechosa.
Nadie creería que no lo conocía. ¿Cómo más podría explicar a un extraño desangrándose en su casa? Ni siquiera sabía cómo había entrado.
Y si la policía empezaba a husmear, indagarían en su vida. Investigarían a su familia. A Grant.
Sabía, en el fondo, que Grant tenía secretos. Secretos que podrían mandarlo a la cárcel, o tal vez algo peor. No podía creer que fuera solo un jugador.
Así que nada de policía. Nova buscó en los bolsillos del hombre y encontró su teléfono. No tenía contraseña.
Pensó en llamar a alguien de sus contactos —alguien que pudiera mantenerlo con vida, porque estaba segura de que no duraría ni media hora más.
Pero al revisar sus llamadas recientes, se asustó aún más. Ninguno de los nombres sonaba de fiar.
Nada de Kevin. Nada de Ben. Solo El Búho, Navaja, Bala, Sombra, Rompe-cráneos. Estos no eran el tipo de personas que Nova quería en su sala de estar.
Aunque estuviera a las puertas de la muerte, no iba a llamar a ninguno de ellos. Decidió en ese momento que el extraño en su casa no era trigo limpio.
Era un delincuente. Tal vez un gángster, tal vez parte de la mafia. ¿Por qué otra razón tendría una herida de bala? Probablemente estaba huyendo de alguien, y su casa resultó ser el primer refugio que encontró.
Llevarlo a un hospital no era una opción.
Nova era una persona muy sensible. Lloraba por cualquier cosa, por lo que no podía simplemente quedarse de brazos cruzados y verlo morir, fuera bueno o malo. No iba a estirar la pata en su sala de estar.
Seis meses de escuela de medicina por fin sirvieron de algo. Aunque había tirado la toalla, logró extraer la bala y coserle la herida.
Estando tan cerca, finalmente vio su rostro. Era afilado y de aspecto duro.
Su nariz era recta y dramática, como un cuchillo. Era tan guapo que casi dolía mirarlo, y se sorprendió conteniendo la respiración.
Sus rasgos eran duros, sus labios carnosos y rojos, su mandíbula cubierta de una barba incipiente oscura. Se encontró deseando que abriera los ojos, solo para ver de qué color eran —si eran tan hermosos como el resto de él.
Dándose cuenta de que se estaba interesando demasiado, Nova se alejó después de asegurarse de que aún respiraba.
Con ese pensamiento, agarró su botiquín de primeros auxilios y fue a su habitación, dirigiéndose directamente al baño. La ducha fue caliente y rápida, pero le llevó una eternidad quitarse las manchas de sangre.
Recordaba haber salido del baño, sentarse en el borde de su cama, y luego —nada. El sueño debió vencerla rápidamente, porque lo siguiente que supo fue que habían pasado horas.
Cuando Nova despertó, el extraño se había esfumado. La única prueba de que alguna vez estuvo allí era la mancha de sangre en su sofá. De no ser por eso, podría haber pensado que todo había sido un mal sueño.
Pero él había estado allí. Y luego —así sin más— ya no estaba. Sin despedida, sin explicación, ni siquiera un «Gracias por salvarme el pellejo».
Nova debería haber deseado con más fuerza no volver a verlo nunca.
Pero menos de tres semanas después, apareció en su puerta, inconsciente y sangrando por otra herida de bala.
Y así, sin más, se convirtió en algo habitual.
