Enséñame a amar
Autor
Ivy White
Lecturas
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Capítulos
17
¿Puede una carta cambiar tu vida? Cuando Lola Verb recibe una carta del Sr. Robernero, no sabe qué pensar. No lo conoce, pero pronto descubre mucho sobre él. Y lo que descubre despierta su interés. El Sr. Harlyn Robernero Wilton es un magnate multimillonario que ha elegido a Lola como su pareja. Está dispuesto a darle todo si ella está dispuesta a abrirse a él. Pero, ¿puede confiar en que su amor es verdadero cuando lo único que ha conocido es el desamor?
Clasificación por edad: 18+
Capítulo 1
¡Ay! Estoy sentada en el suelo, sobándome la rodilla que me palpita de dolor. Me caí por las escaleras por la prisa de ir a abrir la puerta. Quien sea que esté al otro lado está golpeando como si quisiera tirarla abajo.
Una parte de mí quiere abrir la puerta de golpe y cerrarla de un portazo, solo para fastidiarlos.
¡DING!
«¡Ya voy, ya voy! ¡Un momento!»
Me levanto como puedo y voy cojeando hasta la puerta, poniendo los ojos en blanco y murmurando entre dientes. Abro el cerrojo y tiro de la puerta. Mi mirada sube desde unos pantalones negros hasta el rostro del hombre que está ahí parado.
Tiene un sobre en la mano y va vestido de punta en blanco con un traje negro. Su camisa blanca está impecable y su chaleco tiene un estampado de enredaderas doradas. Los zapatos le brillan tanto que reflejan la luz del sol.
Es rubio, aparenta unos treinta y tantos años y tiene unos ojos verdes impactantes. Vaya, vaya, hola, pienso, mientras le dedico una sonrisa algo torpe.
«¿Hola?» digo, tirando de la puerta hacia mí y asomándome por detrás.
«Buenos días, señorita Verb» responde. Asiento con la cabeza, pero no dice nada más. Nos quedamos ahí parados, sonriéndonos en silencio.
Espera, ¿se supone que tenía que responder a eso? ¿Era una pregunta? ¿O solo un saludo?
«¿Hola?» Su acento es claramente americano. No tengo ni idea de qué hacer en esta situación.
No es que vaya vestida para impresionar, con mis zapatillas deportivas, un suéter negro enorme y unos shorts de mezclilla. Mientras tanto, este tipo parece recién salido de una revista de moda.
No es que nade en dinero precisamente, así que mi armario es más de tienda de segunda mano que de diseñador. Creo que tengo como un dólar a mi nombre.
«Tengo una carta para usted». Su voz rompe el silencio. Quiero decirle que tengo comida en la estufa, pero en vez de eso me quedo ahí parada, sonriendo como una tonta.
«Ah. ¿Puedo preguntar de qué se trata?»
«Creo que es la respuesta del señor Robernero a un correo electrónico que recibió. Si es tan amable». Extiende el sobre hacia mí y lo tomo. ¿Quién demonios es el señor Robernero?
«Gracias».
«De nada. Que tenga un buen día, señorita». Se da la vuelta y se va, cerrando la reja detrás de él.
Bajo la mirada al sobre, luego levanto la vista para ver en qué coche se sube, pero ya desapareció. Qué raro.
Cierro la puerta y corro a la cocina a rescatar mi comida. Por suerte, no se quemó.
Paso el resto del día limpiando la casa. Para cuando termino, son las cinco de la tarde. Sí, así de desordenada estaba mi casa. No tengo hijos ni nada por el estilo, simplemente no me había dado la gana de limpiar después de las vacaciones.
Después de días diciéndome que ya lo haría, por fin me obligué a mover el trasero.
Ahora toca relajarse. Me encantan las telenovelas. Me preparo una taza de té y agarro un par de galletas; mi mirada se desvía hacia el sobre. Debería abrirlo. Al fin y al cabo, me lo trajeron en mano.
Tomo el sobre y le doy la vuelta. Está sellado con cera dorada y un sello, y tiene una cinta azul atada alrededor. Quito la cinta y lo abro.
Estimado señor Robernero:
Mi nombre es Wren y le escribo en nombre de mi hermana, Lola.
¡No, no, no! ¡Esto no puede estar pasando! ¿Por qué le escribiría Wren a este tal señor Robernero sobre mí?
Acaba de cumplir treinta años y necesita su ayuda. No sabe lo que es el amor ni lo que es el sexo.
¡Claro que sí lo sé, descarada! ¿Cómo no voy a saber lo que es el sexo? Tengo treinta años, joder… Ahora, el amor… en eso le doy la razón.
Tengo una reputación que mantener en el trabajo. Mi vida privada no es asunto de nadie. ¡No puedo creer que esto esté pasando!
¿Puede creerlo? Solo ha tenido una pareja. ¡Una! ¡Es increíble! ¿Cómo puede una mujer de treinta años haber tenido solo una pareja? Creo que yo he tenido diez.
Perdió la virginidad en una fiesta cuando tenía dieciséis años y no ha estado con un hombre desde entonces.
¿Por qué le contaría eso? ¡Es mi vida privada! ¡La voy a matar!
Encontré su nombre y pensé que sería una gran idea escribirle un correo sobre mi hermana.
Espero tener noticias suyas pronto. Es usted bastante guapo, y por lo que he leído sobre usted en los periódicos, parece que sabe lo que hace.
¿Este tipo sale en los periódicos? ¿Quién es? Pero Wren le escribió después de encontrar su nombre por ahí, así que no lo conoce personalmente. ¿Qué está tramando?
Todo el mundo dice que usted sabe todo sobre el amor y el sexo, así que pensé en pedirle ayuda. Por favor, ayude a mi hermana a superar su mojigatería. Es tan aburrida.
He adjuntado una foto. Estoy segura de que disfrutaría de un desafío.
Atentamente,
Wren
PD: Ella no lo sabe.
¡Qué tramposa! Pues ahora ya lo sé, y le voy a arrancar los pelos. ¿Qué foto le habrá mandado a este tal señor Robernero?
Estoy en shock, con la boca abierta, enterrando la cara entre las manos. ¿Esto es una broma? A mi hermana le pareció buenísima idea escribirle a un desconocido para pedirle que se acostara conmigo.
Yo no soy ninguna prostituta, y me saca de quicio que siquiera pensara que yo estaría dispuesta a esto. Como si no tuviera ya bastante con lo mío.
Soy una mujer de treinta años que solo ha tenido sexo una vez porque, siendo sincera, los hombres y yo simplemente no combinamos. Fin de la historia.
¿Por qué haría algo así? Ya sé por qué. Es porque mi hermana es una fiestera, siempre de salida con sus amigas. ¿En serio? Tengo treinta años, no soy una universitaria buscando fiesta.
Soy demasiado madura para esas tonterías, sobre todo cuando se trata de un montón de veinteañeras chillando como locas. ¿Quién necesita ese dolor de cabeza? A veces siento que envejezco a toda velocidad.
Pero podríamos hacer otras cosas juntas, y se lo dije. Hasta le propuse un día de spa, pero no quería sudar ni que la vieran con el pelo mojado y sin maquillaje, así que rechazó mi idea.
Con un suspiro, leo la respuesta.
Para Lola:
Ya empezamos mal. La carta está dirigida a mí. Leyó la carta de Wren y le parece bien su gran plan para arruinarme la vida. Sí, no me sorprendería de nadie.
La veré el martes 7 de julio de 2020.
¿Dónde está la invitación? La veré el martes 7 de julio de 2020. No veo en ninguna parte dónde me pregunta si estoy libre o siquiera interesada en verlo el siete.
¡Madre mía! ¿Qué ha hecho? El martes siete es la semana que viene… creo. Pero ¿quién manda esta clase de respuesta? Para empezar, no me conoce, y para seguir, no tengo el más mínimo interés en conocerlo. ¡Jamás!
Se lo tiene bastante creído, ¿no? La veré el martes 7 de julio de 2020. Un simple «Hola, ¿cómo estás?» habría estado bien, pero no, recibo esto. La veré el martes 7 de julio de 2020.
Ya he lidiado con tipos así antes, y nunca terminó bien. Les dije que no me interesaban, salí por la puerta sin mirar atrás y nunca me arrepentí.
No soporto a los hombres que responden con una sola palabra. Me acuerdo de cuando le escribía a un chico guapísimo de veintinueve años, y todo iba genial hasta que le mandé un mensaje largo.
¿Quieren saber qué me respondió? ¡Un emoji de pulgar arriba! Lo eliminé de amigos y le bloqueé la cuenta. Eso me enfurece tanto como recibir un solitario Okay.
En serio, ¿para qué molestarse en responder?
Agarro el teléfono y marco el número de Wren, esperando a que conteste.
«¡Contesta el maldito teléfono!» grito, agarrando mi taza de té tibio y dando un sorbo.
«Hola». Su voz suena toda dulce e inocente. Aprieto más fuerte el asa de la taza.
«¿Por qué harías eso? ¡No voy a seguirte el juego, Wren! ¿Por qué le escribirías a un tipo cualquiera pidiéndole que se acueste conmigo? Eres una perra».
«¿Respondió? Dios mío, esto es increíble». Wren suena contentísima. Entrecierro los ojos, mirando fijamente la pared.
«¡Necesitas divertirte!» Wren se ríe.
Pongo los ojos en blanco y me dejo caer en mi sofá manchado de café. Sí, no puedo quitar la mancha porque los cojines no tienen cremallera, así que no puedo meterlos en la lavadora. No caben.
«No sé quién es este señor Robernero, Wren. ¿Qué demonios se supone que haga sabiendo que quiere verme?» Agarro el control remoto y bajo el volumen de la tele al oír que tocan a la puerta. No tengo ni idea de quién puede ser esta vez.
Dejo la taza en la mesa de centro y camino por el pasillo, todavía discutiendo con Wren.
«¡Te juro, Wren, que te voy a estrangular y voy a acabar en la cárcel por asesinato!»
En momentos como este desearía tener una mirilla o una ventana. Nunca sé quién está al otro lado de la puerta hasta que abro la maldita cosa.
