La compañera de su sangre
Autor
Amelia Storm
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Capítulos
27
Nicolai Dracul ha caminado sobre la tierra durante más de seis siglos, príncipe de una dinastía de vampiros, maestro de la moderación y prisionero de su propia inmortalidad. Los años lo han atenuado todo excepto su hambre, y la compañía de los humanos ha perdido su encanto hace mucho tiempo. Hasta que llegó ella. La princesa Alisa Petrov, heredera de un poderoso imperio humano, celebra su decimoctavo cumpleaños cuando Nicolai la ve por primera vez. Ella es astuta, reservada y totalmente inconsciente del antiguo vínculo que cobra vida entre ambos. Para Nicolai, ella es inconfundible: su compañera de sangre. Pero Alisa no lo siente. Todavía no. Atado por la política y el legado, Nicolai debe mantener su distancia mientras el vínculo hierve bajo la superficie. A medida que Alisa comienza a desentrañar la verdad sobre quién es y lo que significa para él, su conexión se profundiza en algo peligroso, íntimo e imposible de ignorar.
Capítulo 1: Una orden, no una petición
NICOLAI
Me siento en la brumosa penumbra del club subterráneo, un refugio para lo sobrenatural y lo maldito. Aquí, la política y los prejuicios se dejan en la puerta; al menos en teoría. En la práctica, no es más que otro foso de postureo y desesperación.
No me verían ni muerto en este lugar si no fuera por Sergei —un viejo amigo—, que insiste en que me deje ver.
Apariencias, dice él. Como si a mí me importara un bledo.
Con más de seis siglos en esta tierra, hace mucho que le perdí el gusto a la vida nocturna. La música me irrita, la sangre está rancia y ¿la compañía? Predecible.
Tatiana se enrosca en el tubo como el humo, con los ojos clavados en mí con ese mismo brillo hambriento que ha lucido durante un siglo. Se está esforzando demasiado: caderas balanceándose, labios entreabiertos, mirada suplicante. Yo la convertí hace cien años, después de que Sergei la dejara medio desangrada en un callejón como una presa desechada.
Me ha estado persiguiendo desde entonces, convencida de que aquel acto significó algo más que pura misericordia.
Mi padre reina como rey entre los vampiros, nuestro linaje se remonta directamente al Primero: antiguo, ininterrumpido y venerado. Sergei nunca se cansa de recordarme que el príncipe debe ser visto, debe demostrar que la alta alcurnia está dispuesta a descender de sus pedestales y mezclarse con la prole común.
Como si siglos de poder pudieran suavizarse con unas cuantas apariciones públicas y sonrisas forzadas.
Tatiana se desliza en mi regazo como si le perteneciera, apestando a perfume barato y al toque metálico de la sangre estancada. El olor se me pega a la garganta, agrio y empalagoso, y ya me estoy arrepintiendo de no haberme ido antes. Le lanzo a Sergei una mirada: afilada, definitiva.
He terminado.
«Estoy lista para irme si tú lo estás, Nicolai», ronronea ella, con la voz bañada en esperanza y desesperación. Está intentando meterse en mi cama otra vez, convencida de que esta noche podría ser la noche en que me conquiste.
No lo será. Nunca lo será.
Me he vuelto insensible a sus avances a lo largo de las décadas; cada una de ellas pensando que podría abrirse paso a zarpazos hacia la corona, soñando con convertirse en reina. Pero ese título no se gana mediante la seducción o el halago.
Se sella con sangre.
Para nosotros, no es como los lobos con sus almas gemelas bendecidas por la luna y su destino divino. Hablan del destino, de una única pareja verdadera elegida por su diosa. Tonterías románticas.
Nuestro vínculo es genético. Brutal. Vinculante. Cuando sucede, es absoluto; no hay lugar para nadie más. Solo entonces podemos reproducirnos, solo entonces continúa el linaje.
Hasta que se encuentra esa pareja, las demás no son más que ruido.
«Tatiana, no estoy de humor», digo, con la voz plana como una piedra. Sin calidez. Sin invitación. Solo con la esperanza de que capte la indirecta sin obligarme a usar la compulsión.
No lo hace.
«Nunca estás de humor, nene», ronronea, acercándose más. «Podría hacerte sentir tan bien».
Lo dudo. Han pasado siglos desde que cualquier contacto despertara algo en mí. Mi padre afirma que es la sangre, la mía buscando a su igual. Dice que la reconoceré por el aroma, que mi sangre reconocerá la suya y responderá.
Menuda sarta de tonterías.
Su mano se desliza hacia mi entrepierna.
«Si no quitas las manos», suelto, con los ojos como el hielo, «las quitaré yo de tu cuerpo».
Ella retrocede de golpe como si la hubiera marcado con fuego, bajándose de mi regazo en silencio. Debería considerarse afortunada. Haber sido convertida por un noble es la única razón por la que camina bajo la luz del sol.
Ese regalo por sí solo debería haberle enseñado respeto.
Me levanto de mi asiento, atravesando el club como una cuchilla a través del humo. Los ojos me siguen: hambrientos, desesperados, aferrados a la esperanza. Patético. No ven a un príncipe. Ven un premio.
Afuera, me deslizo en mi coche. La puerta apenas hace clic al cerrarse antes de que Tatiana se cuele en el asiento del pasajero, sin ser invitada. Sigue sin entenderlo.
Me giro hacia ella, agarrándole la barbilla con la fuerza suficiente para hacerla estremecer. El dolor brilla en sus ojos, pero no aparta la mirada. Debería hacerlo.
Dejo que mi aura se filtre en el espacio entre nosotros, fría y sofocante. «Me dejarás en paz», digo, con voz baja y letal. «Vuelve a tocarme y acabaré con tu miserable existencia».
Ella sale del coche antes de que termine la última palabra, escabulléndose como una presa que acaba de darse cuenta de que ha sido acorralada.
Exhalo, lenta y bruscamente. Por fin, silencio.
Esta noche no me dirijo al ático. La idea de paredes de cristal, luces de la ciudad y el constante zumbido de la vida humana me pone la piel de gallina. En su lugar, giro el volante hacia la propiedad de mis padres, una extensión de tierra intocada por el tiempo, escondida tras puertas de hierro y árboles centenarios.
Es privado. Aislado. Un lugar donde el mundo olvida entrometerse.
La propiedad es tranquila, tallada en el viejo mundo y dejada para que respire en su propio silencio. Sin drones de vigilancia zumbando por encima. Sin ojos digitales vigilando cada uno de mis movimientos. Solo pasillos de piedra, luz de velas y el aroma de la tierra y la memoria.
Aquí, puedo existir sin fingir.
Extraño la Edad Media. En aquel entonces, el mundo era más oscuro, sí, pero más simple. Sin sirenas estridentes. Sin smog asfixiante. Sin flujos interminables de datos catalogando cada uno de nuestros suspiros. Nos alimentábamos en silencio, desaparecíamos en las sombras. Nadie cuestionaba a un aldeano desaparecido. Nadie rastreaba rastros de sangre.
Era más limpio, a su manera. Más honesto.
Ahora bebemos de bolsas estériles, fingiendo que es suficiente. Fingiendo que satisface. No lo hace. La sangre está fría, sin vida, despojada del pulso, del miedo, del fuego. Hemos cambiado el instinto por la conveniencia, el hambre por el protocolo.
Todo en nombre de la paz.
Pero la paz es una mentira. Es solo silencio con reglas.
El rey humano gobierna este continente con una correa de terciopelo, su influencia extendida a través de las fronteras como una sombra. Mantiene nuestra existencia enterrada bajo el mito y el silencio, asegurando que lo sobrenatural no sea más que folclore para las masas.
Cuando uno de los nuestros comete un error, cuando la sangre se derrama demasiado públicamente o un cuerpo aparece demasiado destrozado, se barre con un susurro y un titular: Acto de Dios.
Y los humanos lo creen. Criaturas ingenuas, ansiosas por tragarse cualquier ficción que les demos. Se aferran a sus ilusiones como a salvavidas, sin cuestionar nunca el costo.
Entonces, ¿qué gana el rey a cambio de su lealtad? Poder. Legado. Su linaje ha llevado la corona desde que mi padre reclamó el dominio sobre los vampiros hace casi ocho siglos. Un arreglo discreto, sellado en sangre y silencio. Nosotros gobernamos desde las sombras. Él gobierna en la luz.
Y juntos, mantenemos al mundo ciego.
Me detengo ante la puerta y marco el código. El hierro gime al abrirse, lento y deliberado, el chirrido cortando la quietud como una advertencia. La propiedad se alza frente a mí, envuelta en silencio y sombra.
—¡Niki! —Valentina irrumpe por la puerta principal, descalza y con los ojos desorbitados, su voz rompiendo la quietud.
Ahora tiene diez años; un milagro inesperado en nuestro linaje que casi se había dado por vencido. Mis padres dejaron de tener esperanzas hace siglos. Los vampiros de alta cuna rara vez se reproducen ya. Los compañeros de sangre son escasos, y sin ese vínculo, la concepción es imposible.
Algunos se conforman con transformar humanos para llenar el vacío con algo parecido.
Pero Valentina no es un sustituto. Ella nació, no fue creada. Carne de nuestra carne. La prueba de que la vieja magia todavía parpadea en nuestras venas.
Salgo del coche y la tomo en mis brazos, dándole vueltas hasta que su risa resuena en el patio. Se aferra a mí, riendo, radiante.
Es igual a nuestra madre: ojos verdes afilados como el cristal, cabello negro azabache cayendo en cascada por su espalda, pómulos altos tallados con elegancia y peligro. Hermosa. Letal. Una verdadera heredera.
—Hola, pequeña —digo, con voz queda mientras me agacho para encontrarme con sus ojos—. ¿Te has mantenido alejada de los problemas?
—Siempre, Niki —gorjea ella, con la picardía bailando tras su sonrisa. Es la única que me llama así. El nombre sonaría ridículo en boca de cualquier otro; suave, familiar, inmerecido.
Pero en ella, encaja.
Me agarra de la mano y me arrastra hacia la casa, sin aliento. —Papá me regaló un cachorro —anuncia, con los ojos brillando—. Ven a verlo.
Valentina me lleva a través del gran vestíbulo, su mano pequeña y cálida en la mía, su entusiasmo vibrando en cada paso. La propiedad está silenciosa, envuelta en su quietud habitual, pero su risa llena los pasillos como la luz del sol: rara, dorada, imposible de ignorar.
—Está en el solárium —dice—. Papá dijo que es mío, todo mío.
Doblamos la esquina y allí está, acurrucado en un trozo de luz sobre el suelo de mármol, una criatura diminuta con patas demasiado grandes y pelaje del color de la ceniza y la luz de la luna. Sus orejas se agitan ante nuestra proximidad y levanta la cabeza, mirándome con ojos demasiado sabios para algo tan joven.
Valentina cae de rodillas a su lado, rodeando su suave cuerpo con los brazos. «¿No es perfecto?», susurra, como si temiera que el momento pudiera desvanecerse.
Me agacho junto a ellos, estudiando al cachorro. Tiembla ligeramente, inseguro, pero no se aparta. Estiro la mano, dejo que me olfatee. Él se apoya contra ella.
—Es valiente —murmuro—. O insensato.
Valentina suelta una risita. —Es mío.
La miro; sus ojos verdes brillan y su cabello azabache cae sobre sus hombros como una corona.
El cachorro le lame la mejilla y ella chilla de alegría. Por un instante, los siglos se desvanecen. Sin política. Sin linajes. Solo mi hermana pequeña y su perro, y el milagro silencioso de algo nuevo.
Mi padre entra en la habitación y el cachorro gruñe, un sonido bajo e incierto que le arranca una risa oscura al rey. Viste de negro de cuello a puños, su cabello azabache engominado con precisión, sus ojos azules brillando como la escarcha mientras se posan en mí.
—¿A qué debemos este placer, Nicolai? —pregunta, con voz suave pero afilada por algo más punzante.
Me levanto y le tomo la mano, el gesto formal, ensayado. —La ciudad me ha resultado irritante últimamente.
Él sonríe con suficiencia. —¿Por fin has decidido que el ruido no vale la pena?
—Mi paciencia se está agotando.
—Ven —dice, girando sobre sus talones. Una orden, no una sugerencia. No hay lugar para el rechazo.
Mientras se aleja, lanza una mirada sobre su hombro. —Vivi, alimenta a tu mascota.
—Me has ahorrado una llamada telefónica, hijo —comienza mi padre, con voz tersa pero pesada.
Arqueo una ceja, esperando.
—La hija de Dimitri cumple dieciocho años la semana que viene. Van a organizar una celebración y hemos sido cordialmente invitados.
Por supuesto que sí. Suprimo un suspiro.
El Rey Dimitri, siempre ansioso por alardear de su linaje, siempre aferrándose a la relevancia. Detesto a ese hombre. Su sonrisa es demasiado pulida, su ambición demasiado ruidosa.
Pero su hijo… él es diferente. Silencioso. Desapegado del circo de su título. No ansía el protagonismo, lo que lo hace tolerable. Casi.
—Déjame adivinar —digo, con la amargura afilada en la lengua—. Se espera que asista a esta reunión.
—Así es —responde mi padre, con voz cortante y definitiva—. Y parecerá que estás disfrutando cada momento.
Una orden, no una petición. Como siempre.
La idea de asistir a la fiesta de Dimitri se me revuelve en el estómago. Dieciocho años, apenas saliendo de la infancia, y ya la vestirán como a un trofeo, la exhibirán ante las familias antiguas, esperando atraer la mirada de alguien con estatus.
No es una celebración. Es una transacción envuelta en seda y sonrisas.
Ya puedo oír la música, demasiado alta, demasiado moderna. El aroma de la sangre enmascarado por el perfume y la desesperación. El desfile interminable de aduladores, cada uno ansioso por recordarme su linaje, sus ambiciones, sus hijas.
Odio estas reuniones humanas. La risa forzada. Los brindis huecos. Mi padre espera que sonría. Que encante. Que interprete el papel de heredero con gracia y aplomo.
Pero no siento nada de eso. Ni calidez. Ni interés. Solo el peso de los siglos presionando mis hombros, y el sabor amargo de la obligación.
Que celebren. Que bailen. Estaré allí, como se me ordenó. Pero no lo disfrutaré. Ni por un momento.
