Rattrape-moi quand je tombe

« Mademoiselle, je suis là », lance-je en refermant la porte de la maison familiale. Comme chaque dimanche, nous nous retrouvons pour le dîner en famille.

« Dans la cuisine », me répond ma mère. Je passe devant le salon, saluant mon père qui regarde un match à la télévision et peste quand son équipe commet une erreur.

« Ça sent bon par ici », dis-je en entrant dans la cuisine.

Ma mère prépare son fameux rôti. Je lui fais un rapide baiser sur la joue avant d'aller me laver les mains et de commencer à mettre la table.

C'est notre petit rituel depuis aussi longtemps que je m'en souvienne.

Nous mangeons dans la salle à manger, que nous n'utilisons que le dimanche, les jours fériés et lorsque nous recevons.

Mes parents me demandent comment s'est passée ma semaine de travail et ce que j'ai fait de mon week-end.

Je leur raconte ma semaine en détail, sachant qu'ils aiment tout savoir. J'enseigne en CM1 dans une école publique de taille moyenne dans l'un des meilleurs quartiers scolaires de Los Angeles.

Maman et Papa étaient inquiets quand j'ai déménagé pour voler de mes propres ailes, comme s'ils ne voulaient pas que leur petite fille quitte le nid, mais il fallait bien que je le fasse un jour.

J'ai vécu à la maison pendant mes études pour faire des économies, mais à un moment donné, j'ai dû prendre mon envol.

« Cette semaine, nous avons commencé un projet d'histoire familiale à l'école », dis-je, pendant que Papa se sert de la purée, puis m'en met dans mon assiette.

« Certains élèves ne comprenaient pas bien la consigne, alors je le fais avec eux. »

« En quoi ça consiste ? » demande ma mère avec enthousiasme.

« Eh bien, pendant que les enfants font leur arbre généalogique avec des photos de famille, j'ai fait un test ADN et envoyé les résultats à un site pour retracer mon histoire familiale et montrer aux enfants mes origines. Je me suis dit que ce serait sympa de leur montrer précisément d'où viennent mes racines génétiques ! » dis-je avec un sourire.

Au lieu de dire quoi que ce soit, mes parents échangent un drôle de regard, que je n'ai jamais vu auparavant.

« Quoi ? J'ai fait une bêtise ? Oh non, c'est là que le test révèle qu'on n'a aucun lien de parenté, et vous m'annoncez que je suis adoptée ? » dis-je pour plaisanter. Je ne ressemble à aucun de mes parents, mais je n'ai jamais pensé ne pas être leur fille.

« Annabelle... » commence ma mère, mais elle s'interrompt quand on frappe fort à la porte.

« Police, ouvrez ! » dit fermement une voix forte de l'extérieur.

« Maman, qu'est-ce qui se passe ? » je demande, regardant ma mère et mon père qui restent assis là, l'air terrorisés.

Un instant plus tard, la porte s'ouvre violemment et des policiers entrent en trombe.

« Maman ! » je répète, de plus en plus inquiète. Mes parents auraient-ils fait quelque chose d'illégal ?

« Monsieur et Madame Ayers, vous êtes en état d'arrestation pour enlèvement », dit un policier en faisant lever mes parents avant de les menotter.

« Enlèvement ?! Ce doit être une erreur ! » je m'exclame, voulant comprendre ce qui se passe vraiment.

« Êtes-vous Annabelle Ayers ? » me demande un homme portant une veste différente. Je regarde sa poitrine et vois les lettres FBI en gros caractères jaunes.

« Oui, c'est moi. S'il vous plaît, que se passe-t-il ? » je demande, désemparée.

« Veuillez vous asseoir, je vais vous expliquer », dit l'agent du FBI, et je me rassieds à table où notre dîner est inachevé, n'ayant aucune idée de ce qui va suivre.

Toute ma vie n'a été qu'un immense mensonge. J'étais sûre de qui j'étais, mais ces derniers mois ont tout bouleversé.

Rien de ce que je croyais savoir n'est vrai, et maintenant je me sens complètement perdue.

Il s'avère que les parents qui m'ont élevée ne sont pas mes vrais parents. Ce sont des criminels qui ont gâché ma vie.

J'aimerais tellement les détester, mais au fond - ils restent mes parents, et je les aime toujours.

Mais je ne peux plus avoir de contact avec eux. C'est impossible.

J'essaie de ne plus broyer du noir en chargeant la dernière valise dans ma voiture, prête à partir et recommencer ailleurs.

Je soupire en m'installant au volant.

Être institutrice signifie que je peux travailler presque n'importe où.

Quand j'ai vu une offre d'emploi à Monterey, j'ai sauté sur l'occasion.

J'ai même trouvé une jolie petite maison à louer, meublée et avec vue sur l'océan, donc je n'ai pas eu à emporter grand-chose. J'ai vendu presque tout ce que je possédais, sauf mes vêtements et quelques objets précieux.

Je veux repartir de zéro et tourner la page sur les mauvaises choses qui se sont produites ces derniers mois.

Après quelques heures de route, ma voiture commence à faire un bruit, m'indiquant que je suis presque à sec.

Je regarde le GPS et trouve une station-service à quelques minutes.

En m'arrêtant à la station, je me gare près d'une pompe et sors, étirant mes bras au-dessus de ma tête pour me dégourdir après trois heures de conduite.

Après avoir fait le plein, j'entre dans la petite boutique, prends une bouteille d'eau et un sandwich avant de m'asseoir dehors au soleil pour manger.

Je penche la tête en arrière, savourant la chaleur du soleil sur ma peau. Je suis une vraie Californienne, j'ai toujours adoré le temps chaud et les journées ensoleillées.

Une raison de plus de quitter Los Angeles et son air pollué.

Apparemment, je n'y suis même pas née, mais je ne me souviens pas avoir vécu ailleurs.

À vrai dire, je ne me souviens de rien avant d'avoir été enlevée à ma famille biologique, et tout ce que j'ai jamais eu, ce sont les histoires que mes faux parents me racontaient sur mon enfance.

Me sentant à nouveau en colère, je jette mes déchets et remonte dans ma voiture, claquant la porte un peu plus fort que nécessaire.

Prenant une grande inspiration, je redémarre et reprends la route.

Le reste du trajet se passe bien, et au moment où je franchis le célèbre pont de Bixby pour entrer à Monterey, je me sens déjà mieux. Je regarde autour de moi en entrant dans la ville, émerveillée par les charmantes maisons et les beaux paysages.

« Bonjour, vous devez être Mademoiselle Ayers », me salue chaleureusement une femme âgée sympathique alors que je sors de ma voiture. Elle est petite et ronde, ses cheveux gris foncé soigneusement tirés en chignon.

Par-dessus sa robe, elle porte un tablier vert à pois, sur lequel elle s'essuie les mains. « Bonjour, je suis Annabelle, oui. Ravie de vous rencontrer », dis-je en lui tendant la main.

Elle la prend, la serrant chaleureusement. Ses mains sont rugueuses, comme si elle avait passé la majeure partie de sa vie à travailler dehors, mais cela ne fait que la rendre plus attachante - tout comme le vieux cottage.

« Je suis Liz », dit-elle en me souriant. Je suis assez grande avec mon mètre soixante-treize, mais Liz ne doit pas faire plus d'un mètre cinquante, ce qui la fait paraître toute petite.

« Bienvenue à Monterey ! J'espère que vous vous y plairez », dit-elle avec un grand sourire.

« Merci », je réponds, regardant à nouveau la maison avant de baisser les yeux vers elle. « Je pense que ce sera le cas. »

« Eh bien, comme je l'ai dit dans le courriel, la maison a tout ce dont vous aurez besoin - des meubles aux serviettes en passant par les ustensiles de cuisine - alors faites comme chez vous !

« Mon mari Harold et moi sommes juste au bout de la route si vous avez besoin de quoi que ce soit », dit-elle en me donnant les clés et en pointant du doigt une petite maison en bois sombre presque entièrement cachée par les arbres.

« Merci », dis-je à nouveau, souriant avec gratitude alors qu'elle s'éloigne, me laissant m'installer.

Je trouve la porte déverrouillée et entre, posant mes affaires avant de ressortir chercher le reste. Une fois que tout est en sécurité à l'intérieur, j'enlève mes chaussures et fais le tour, inspectant chaque pièce.

J'explore chaque recoin avant d'ouvrir les portes-fenêtres et de sortir sur la terrasse. C'est tellement mieux que tous les endroits où j'ai vécu auparavant, et je tombe tout de suite sous le charme.

Je m'assois dans l'une des chaises de la terrasse, respirant profondément en prenant tout cela. J'aime déjà cet endroit, et je manque de pousser un cri de joie quand je vois le joli hamac suspendu entre deux arbres.

Alors que je suis assise sur la terrasse, profitant du soleil, je ne peux m'empêcher de repenser à ce jour-là. Je ferme les yeux et laisse les souvenirs remonter à la surface.

« Mademoiselle Ayers, je suis l'agent Ericson du FBI. » L'agent s'assoit avec moi et parle d'une voix qui se veut rassurante.

Il sort une photo et me la tend. La photo est ancienne et montre deux petites filles déguisées - l'une en abeille, l'autre en coccinelle. La coccinelle est clairement plus âgée que l'abeille, et je ne la reconnais pas.

« Où avez-vous trouvé une photo de moi ? » je demande. Ma voix est rauque, et ma tête tourne. Je n'ai jamais vu cette photo exacte auparavant, mais c'est clairement moi. Et la fille plus grande, elle me ressemble un peu, mais je n'ai aucune idée de qui elle est.

Je fixe la photo, incapable de me concentrer sur autre chose. Je regarde la petite abeille, sachant que c'est moi. J'entends ma mère crier en arrière-plan, s'excusant encore et encore.

« Mademoiselle Ayers, voici Riley Morgan et sa sœur aînée Rory. Cette photo a été prise en 2000 lorsque Riley et sa sœur faisaient du porte-à-porte pour Halloween. Riley a été enlevée cette nuit-là, et personne ne l'a vue ni n'a eu de ses nouvelles depuis vingt-trois ans », dit l'agent, avant de prendre une profonde inspiration.

Je secoue la tête, me sentant de plus en plus étourdie. « Je ne comprends pas », dis-je doucement, mon cerveau essayant désespérément de donner un sens à ce qu'il dit, tandis que mon corps lutte contre la possibilité que tout cela puisse être vrai.

« Mademoiselle Ayers - Annabelle, nous pensons que c'est vous », dit-il en pointant l'abeille, et je hoche la tête. Bien sûr que c'est moi, ça ressemble exactement aux photos de mon enfance un peu plus âgée que j'ai vues.

Je lève les yeux vers l'agent Ericson, des larmes coulant silencieusement sur mes joues. Il me regarde droit dans les yeux et laisse échapper un soupir triste.

« Nous pensons que vous êtes Riley. »