Bras de fer avec le cowboy
Auteur·e
Brittany Carter
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Chapitres
43
Une écrivaine citadine retourne dans la ferme qui a marqué son enfance, s'attendant à de la poussière, des drames et une fuite rapide. Au lieu de cela, elle se retrouve dans un bras de fer acharné avec le cowboy bourru qui partage son héritage et refuse de laisser filer ces terres. Il est têtu, loyal et dangereusement tentant, surtout après un instant de passion qu'aucun d'eux ne peut oublier. Alors que le sabotage s'installe et que la pression monte, elle découvre que le bétail n'est pas la seule chose sauvage dans ce ranch. Entre mots tranchants et regards brûlants, elle doit décider pour quoi elle se bat vraiment — et à qui elle est prête à accorder sa confiance.
Chapitre 1
TORRENCE
Je refermai mes doigts sur le barreau du portail en fer forgé. Les charnières grincèrent quand je le poussai, me permettant d'entrer dans la ferme des Jameson.
Le poids du portail égalait la lourdeur invisible sur ma poitrine. Cette sensation me plongea dans les souvenirs éparpillés ici : mes souvenirs d'enfance.
Je franchis l'entrée, le gravier crissant sous mes talons. Je remarquai un énorme F-350 et une voiture de sport garés sous le grand magnolia.
J'essuyai aussitôt mon front avec le dos de ma main. La seule chose qui ne m'avait pas manqué au Texas, c'était la chaleur.
Je fermai le portail en regardant la grande grange rouge et le poulailler au loin. J'avais passé tant d'étés à ramasser les œufs pour mes grands-parents.
Des larmes montèrent aux coins de mes yeux. Autrefois, j'avais adoré cette ferme, mais je ne connaissais rien à l'agriculture. Je prévoyais de la vendre pour des raisons évidentes. Avec mon compte en banque vide et mon manque de savoir-faire, je conduirais cet endroit à la ruine.
J'écrivais des romans d'amour pour gagner ma vie. Je ne m'occupais pas d'animaux de ferme.
En marchant sur le chemin de gravier vers la maison, je me préparai mentalement. Cela avait été difficile de voir ma grand-mère dans ce cercueil.
Une lourde culpabilité pesait sur moi comme une couverture invisible, mais je garderais ces pensées pour plus tard.
Les marches grincèrent quand je montai sur le porche vers l'entrée. J'ouvris la moustiquaire et faillis frapper, mais je changeai d'avis.
La maison de ma grand-mère avait toujours la même odeur, un parfum de lavande et de vanille.
Des larmes indésirables menaçaient de couler. Je devais garder la tête hors de l'eau. J'avais des affaires légales à régler, et pleurer ne m'aiderait pas à penser clairement.
En m'apercevant dans le miroir du couloir, je grimaçai.
Je n'avais pas mis de maquillage pour les funérailles. Des cernes sombres sous mes yeux montraient que j'avais passé presque toute la nuit à conduire de Denver au Texas.
« Reprends-toi », chuchotai-je.
Mes cheveux auburn étaient bouclés. C'était la seule partie de moi qui n'avait pas l'air complètement morte en ce moment.
« Mlle Harper ? »
Je me retournai.
M. Hammonds, l'avocat de ma grand-mère, se tenait dans l'encadrement de la porte du salon. Il faisait ma taille, ce qui n'était pas très grand : un mètre soixante, à peu de choses près.
Mais son costume sur mesure et ses chaussures en crocodile coûtaient plus cher que tout mon appartement.
« M. Hammonds. Désolée de vous avoir fait attendre. »
Il fit un geste de la main pour balayer mes excuses, regardant quelque chose par-dessus son épaule. « Venez nous rejoindre. »
Je m'arrêtai. Nous ? Pourquoi y a-t-il un nous ?
Il sourit, montrant des dents parfaites sous sa moustache en guidon. « M. Jacks est ici. L'ouvrier agricole de votre grand-mère. »
C'était logique. Mon grand-père était dans une maison de retraite à cause de sa démence. Ma grand-mère ne pouvait pas gérer la ferme seule.
Je détestais devoir dire à cet homme de chercher un nouveau travail parce que je ne pourrais pas l'employer.
Je marchai sur le vieux parquet en bois, mes talons claquaient et mes paumes transpiraient. Je contournai le mur du salon. Je fus choquée de voir les mêmes meubles que dans ma jeunesse. La couverture violette de mon arrière-grand-mère reposait toujours sur le petit canapé marron.
Mais ce qui me choqua le plus, ce fut l'homme immense debout près de la cheminée.
Son chapeau de cow-boy couleur nuit cachait ses yeux. Mais le reste de son corps... J'avais besoin de m'asseoir.
Je n'avais pas réalisé que je m'étais arrêtée jusqu'à ce que M. Hammonds se racle la gorge. « Je vous en prie, asseyez-vous, Mlle Harper. M. Jacks préfère rester debout. »
Je voulais réussir à faire ces derniers pas.
Je ne sais comment, je trouvai la force d'avancer et je m'assis.
M. Jacks bougea pour relever le bord de son chapeau. Des yeux d'un bleu d'acier croisèrent les miens à travers la pièce. Des frissons parcoururent mon corps jusqu'à mes orteils.
Doux Jésus, Cow-boy.
Je déglutis, la gorge soudain sèche, et je serrai les mains sur mes genoux. Le visage du cow-boy semblait sculpté dans la pierre. Sa mâchoire carrée était couverte d'une barbe blond cendré.
J'essayai de ne pas trop le dévisager, mais cet homme était la perfection masculine incarnée. Chaque muscle dur sous ses vêtements montrait de la puissance. Du dévouement. Un travail manuel difficile.
Ses lèvres étaient épaisses. À embrasser. J'imaginai qu'il pourrait faire des choses incroyables avec, si elles n'étaient pas déformées par ce grognement irrité.
Je clignai des yeux, reprenant contact avec la réalité. Cet homme me foudroyait-il du regard ?
Je lui rendis son regard noir, essayant de comprendre la situation. Pourquoi cet homme si beau me foudroyait-il du regard ?
Il ressemblait à un personnage sur qui je pourrais écrire dans mes livres.
« Mlle Harper. J'ai mentionné que la ferme vous avait été léguée », murmura M. Hammonds. « Mais ce n'était pas tout à fait vrai. Cinquante pour cent de la ferme vous est légué. »
Je détournai mon regard du cow-boy irrité pour regarder M. Hammonds. « Je ne comprends pas », dis-je. « Je suis la seule parente en vie. À qui va l'autre moitié ? »
M. Hammonds jeta un coup d'œil à ce type.
Je clignai des yeux. Ce type ? Sérieusement ? Leur ouvrier agricole ? Depuis combien de temps travaillait-il ici ?
M. Hammonds se racla la gorge. « Les avantages militaires de votre grand-père paieront sa maison de retraite. Cependant, la maison a été placée dans une fiducie en cas de décès, et c'est notre situation avec votre grand-mère. Elle l'a laissée à M. Jacks et à vous. Aucun autre parent par le sang ne pourra accéder à cette maison. »
Je clignai des yeux. Savoir que mon grand-père était pris en charge m'enlevait un grand poids des épaules.
Maintenant, je devais gérer ce type.
« M. Jacks, c'est ça ? » demandai-je.
Il se redressa. Cela le rendit plus grand que je ne l'avais imaginé. Je détestais la façon dont sa chemise lui allait. Sans parler de la façon dont il remplissait son jean. Je croisai une jambe sur l'autre en essayant de frotter mes cuisses l'une contre l'autre.
Cela faisait trop longtemps que je n'avais pas été près d'un bel homme qui ne sortait pas de mon imagination.
« C'est bien ça, M. Jacks », dit-il froidement.
Sa voix était grave, avec un accent du Sud. Elle fit trembler mes cuisses. Je repoussai mes pensées traîtresses. « Eh bien, M. Jacks. J'espère que nous sommes d'accord, mais je ne prévois pas de garder la ferme. Je veux la vendre. »
Les instants qui suivirent furent flous.
M. Hammonds me regarda, le visage plein de choc et de peur. Peur de quoi ? Je n'en avais aucune idée.
Jusqu'à ce que le coupable bouge dans son coin. M. Jacks s'approcha. Il se dressa au-dessus de moi dans une tentative pathétique pour me faire peur. « Je n'en attendais pas plus de ta part, Torrence. »
Je posai ma main sur ma poitrine et ricanai. « Je ne sais pas pour qui vous vous prenez... »
« Je suis l'homme qui s'est occupé de cet endroit et de tes grands-parents. Tu étais trop occupée à écrire des histoires de sexe pour le faire toi-même. »
Je me levai. Ma vue se troubla en levant la tête pour le regarder. Les pointes de ses cheveux blond cendré dépassaient de son chapeau. J'imaginai qu'ils étaient en bataille en dessous.
Mais quelque chose me disait qu'il était beau de toute façon.
« Je n'apprécie pas que vous me fassiez la leçon, Cow-boy de pacotille. Je n'apprécie pas non plus que vous fassiez des suppositions sur moi. Je vais vendre ma part de cette ferme, que cela vous plaise ou non. »
Je tendis le bras et je tapotai involontairement sa poitrine du doigt.
C'était dur.
Je détestais la dureté de son corps sous cette chemise noire.
Mon regard s'attarda sur le bout de mon ongle verni contre sa poitrine. Mon cœur bondit dans ma gorge, et M. Jacks le remarqua. Le coin de sa bouche charnue se tordit en un sourire arrogant qui réchauffa mon sang.
« Je m'appelle Mason Jacks, pas Cow-boy. Je gère cette ferme depuis dix ans. Je ne laisserai pas une gamine gâtée venir la vendre. »
Je serrai les dents. Mon doigt retomba de la poitrine de Mason. Je jetai un coup d'œil au visage gêné de M. Hammonds. La situation devenait hors de contrôle. Je ne connaissais pas cet homme. Il ne me connaissait pas.
Cette hostilité était apparue de nulle part.
Pour moi, en tout cas.
« Je pense que nous pouvons nous asseoir et trouver une solution », dit M. Hammonds. « La famille Smith a montré de l'intérêt pour la ferme... »
Mason rit sombrement. « Plutôt mourir que de vendre cette ferme à Bryce Smith. »
Apparemment, Mason connaissait bien Bryce. J'avais reçu un e-mail de sa part quelques jours plus tôt au sujet de son intérêt pour la ferme, et j'y réfléchissais déjà.
« Très bien. Cependant. » Il regarda sa montre. « J'ai un rendez-vous de l'autre côté de la ville dans trente minutes. Vous pourriez peut-être me voir demain... »
« Demain », dis-je. « Je dois rentrer chez moi. Je ne peux pas rester dans les parages. »
« Donne-moi ta part, et tu pourras partir tout de suite », dit Mason.
Ce n'était pas une si mauvaise idée. Je n'avais aucun intérêt pour cette ferme. Cependant, voir le doux visage de ma grand-mère au-dessus de la cheminée avec mon grand-père me serra le cœur.
Je ne voulais pas que cet ouvrier agricole obtienne la propriété, car il ne faisait pas partie de la famille. De plus, j'avais vraiment besoin d'argent. J'étais couverte de dettes étudiantes, et je n'arrivais pas à m'en sortir en payant autant à chaque fois.
Vendre la ferme, ou une partie, m'aiderait à respirer plus facilement.
« Je ne vous donne rien du tout », crachai-je. « Peut-être que si vous m'aviez parlé avec une autre attitude, j'y aurais réfléchi. »
Il eut un petit rire qui glissa sur ma peau. « Peut-être que si tu avais au moins appelé ta grand-mère pour prendre de ses nouvelles, je n'aurais pas ce ressentiment. »
Je serrai fermement les poings le long de mon corps. Je n'avais pas besoin qu'un inconnu me juge. Il n'avait aucune idée de ce que j'avais traversé. Ni de ce à quoi ressemblait mon enfance ici.
« M. Hammonds, pourriez-vous gentiment me donner les clés ? Un jour de plus ne fera pas de mal. »
Il chercha dans la poche de son costume. Il en sortit une seule clé et me la tendit.
Je la serrai dans ma paume en sentant le regard de Mason sur mon visage.
« Je viendrai demain, M. Hammonds. S'il vous plaît, envoyez-moi votre adresse par e-mail quand vous aurez un moment. »
Il commença à rassembler ses affaires pendant que j'osais regarder Mason. « Vous pouvez partir maintenant. Je ne suis pas d'humeur à recevoir des invités pour des raisons évidentes. »
Le coin de sa bouche se souleva. Deux fossettes creusèrent ses joues sous sa barbe. « Eh bien, c'est vraiment triste, parce que j'habite ici. »
Je clignai des yeux, attendant que quelqu'un m'explique la blague.
« Vous quoi ? Vous plaisantez... Vous vivez ici ? » demandai-je en pointant le sol du doigt.
Mason se contenta de me fixer. Apparemment, il ne plaisantait pas.
Je regardai M. Hammonds. Il essayait de s'enfuir discrètement, et il me fit seulement un signe de la main par-dessus son épaule. « Passez une bonne soirée, Torrence. Je vous verrai demain. »
La porte moustiquaire se ferma. Soudain, son odeur musquée m'étouffa. Je serrai les dents en essayant de trouver quelque chose que je n'aimais pas dans ce parfum.
« Je pense que nous devons parler, Torrence », dit Mason derrière moi.
Sa voix gronda dans mon dos. Elle éveilla en moi quelque chose que je refusais d'admettre, malgré ma colère.
