Les Dossiers de Chamberlain
Auteur·e
James F. Timmins
Lectures
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Chapitres
73
Chapitre 1
Dossier 1 : Trois cartes monte, style Portland.
Sniper
Il était assis, dos au mur, et respirait longuement et lentement l'air froid de la nuit.
Il pouvait la voir de l'autre côté de la rue à travers les fins rideaux, assise, en train de lire un ouvrage de fiction, sans intérêt, sans doute.
Il l'avait trouvée un jour, alors qu'elle était assise en train de lire dans un café. C'était une fille, pas maquillée, habillée dans des tons ternes, les cheveux relevés en un de ces chignons que portent les femmes.
Elle portait une paire de lunettes à monture carrée et il avait remarqué qu'elle regardait souvent par-dessus, ce qui lui rappelait sa professeure de lycée pour laquelle il avait eu le béguin.
Il avait l'habitude de baver en regardant Mme Greer, assise sur le bord de son bureau.
Elle donnait des cours sur Chaucer et Shakespeare, perchée sur son bureau, avec ses jambes nues croisées, regardant la classe par-dessus ses lunettes.
Sa victime avait un corps et des manières similaires, mais elle n'était pas aussi attirante pour l'homme que l'enseignante l'avait été pour le garçon.
Il avait alors décidé que cette fille, qui lui rappelait son premier béguin, serait sa première victime.
Elle s'appelait Vanessa et était mariée à un homme qui travaillait tard, la plupart des nuits, comme cette nuit-là.
Elle attendait fréquemment qu'il rentre, lisant surtout et regardant occasionnellement la télévision. Il était trader sur le marché asiatique et, à en juger par l'endroit où il se trouvait, il avait bien réussi.
Elle s’est levée, est allée à la cuisine puis, elle est revenue avec un verre de vin. Elle a fermé les yeux après une courte gorgée et s'est adossée au fauteuil.
Le moment était venu. Il a ouvert la valise sur le sol près de la fenêtre et a commencé à assembler le fusil HR Précision Pro Séries 2000 HRT Sniper.
Il avait 3 cartouches de calibre magnum et il ne craignait pas la distance de 30 m ou les dégâts qu'elles feraient.
Il a regardé sa montre, il était 12 h 01, le 4 avril. Il l'a aligné dans sa ligne de mire. « Désolé, chérie, c'est une nécessité. »
***
Jack
Lundi. Pourquoi quelqu'un aimerait-il les lundis ? Bien sûr, il y avait parfois un jour férié en l’honneur d’un ancien président, le Jour du drapeau ou autre, mais à part ça, c'était une corvée.
Je me suis retourné et j'ai appuyé sur le bouton ‘répétition’ du réveil, ce qui m'a donné neuf minutes supplémentaires pour profiter de mon précieux sommeil.
J'ai réglé l'alarme dix-huit minutes avant de devoir me lever parce que je suis un adepte du bouton ‘répétition’.
D'un coup de pied dans les couvertures, j’étais hors de mon lit, j'avais appuyé sur le bouton de ma cafetière et j’étais allé accomplir mon rituel matinal. Chier, se doucher et se raser, dans cet ordre.
J'ai ouvert le réfrigérateur et je me suis versé un verre de jus de fruits tandis que l'arôme riche s'élevait de la cafetière.
Après avoir bu mon verre de jus de fruits, je me suis versé une bonne tasse de café noir bien chaud, qui me brûlait le fond de la gorge, mais c'est comme ça que je l'aimais.
J'appréciais mon statut de célibataire et l'appartement reflétait l'absence de touche féminine.
Ce n'est pas qu'il était sale, car je suis raisonnablement ordonné, chaque pièce étant dépourvue de désordre, tout étant placé là où je le voulais.
Je collectionnais les œuvres d'art et mes goûts variaient, mais mon bien le plus précieux était une statue dorée de Te-Guan-Yin, la déesse asiatique de la miséricorde, qui trônait seule dans un coin.
Une sculpture en bois ornée représentant l'alimentation d'un dragon servait de toile de fond derrière elle.
Le mobilier du salon était élégant, mais masculin, composé d'un ensemble fauteuil-canapé en cuir noir souple, d'une table basse en verre et d'une bibliothèque en chêne remplie d'ouvrages de fiction et de manuels scolaires.
Un tapis oriental offert par ma défunte grand-mère recouvrait partiellement le plancher en pin jaune clair. Chaque pièce était bien rangée, organisée, et juste comme je l'aimais.
J'appréciais la compagnie des femmes et je sortais occasionnellement avec elles. Ma dernière relation a été remplie de sexe intense et de disputes, tout aussi intenses.
Il n'a pas fallu longtemps avant que nous convenions que notre relation était comme l'huile et l'eau. Depuis, je n'avais rencontré personne qui me plaisait une fois la passion de la nuit passée.
J'étais dehors et je descendais les escaliers à 7 h 30. En attendant que mon partenaire vienne me chercher, j'ai fait quelques étirements matinaux.
Une Chevy peinte d'une peinture d'apprêt noire avec des pneus pleins de boue surdimensionnés s'est arrêtée sur le trottoir devant moi.
Le camion de mon partenaire était plus haut que la plupart des véhicules, ce qui lui donnait une très bonne visibilité, mais il était un peu voyant.
Ce n'était pas un camion que l'on pouvait cacher dans la foule. L'intérieur était propre, mais usé, avec des tapis en caoutchouc noir usés et des sièges en cuir gris foncé qui étaient éliminés par endroits.
« Salut Claire », ai-je dit en regardant l'emballage d'un Egg McMuffin de McDonald sur le sol, près du levier de vitesses, « jeter des détritus en ville te vaut une amende de cinq cents dollars. »
« Va te faire foutre, Jack » a-t-elle dit en souriant et en mettant le dernier morceau dans sa bouche.
J'ai grimpé dans le véhicule et elle a appuyé sur l'accélérateur pour nous lancer dans la circulation.
Elle préférait conduire et sa camionnette avait un trois-cinquante sous le capot et beaucoup de couple pour les rues de la ville. Peu de flics se déplaçaient en camion, ce qui nous donnait une certaine notoriété.
Les parents de Clarita Sanchez étaient des immigrants mexicains et avaient insisté pour américaniser les noms des enfants. Ainsi, Clarita était devenue Claire.
C'était une jeune flic coriace, petite, nerveuse et une sacrée tireuse. Pour autant que je sache, elle n'avait jamais dégainé son arme, mais au stand de tir, elle faisait mouche, battant certains des meilleurs tireurs de l'équipe du SWAT.
Quand elle et moi avons été assignées ensemble pour la première fois, j'ai eu de sérieuses réserves. Je n'étais pas sûr de pouvoir travailler avec ce petit feu follet, mais elle s'est avérée être une partenaire formidable.
Elle s'habillait normalement avec des pantalons de survêtement larges ou des jeans et des baskets. Elle portait des tees, des sweat-shirts, et occasionnellement un pull qui cachait toujours sa silhouette.
Ses cheveux longs et bouclés étaient généralement attachés sous une casquette de baseball des Boston Red Sox.
Une fois, je l'ai croisée à Old Orchard Beach alors qu'elle se rendait sur la jetée et elle était magnifique dans un débardeur, un short et les cheveux lâchés.
Nous avons parlé brièvement du week-end, mais la majeure partie du trajet vers le centre-ville s'est faite en silence.
Cela me convenait parfaitement. Je n’étais pas très doué pour parler avant d’avoir fini ma tasse de café. Je l’ai donc rempli aussitôt que nous sommes arrivés. Du moins, c’est ce que j’ai voulu faire.
Aujourd'hui, quelqu'un avait vidé le café sans en faire à nouveau. Le lundi.
Le capitaine Jonathan Spacey m'a appelé de son bureau. Je n'avais pas encore décidé si je me souciais beaucoup du vieux Jonathan, même après dix ans de travail pour lui.
Il était généralement assez juste, mais il pouvait être un véritable connard arrogant. Peut-être que c'était une partie de ce qu'il a appris à l'école de capitaine, Prick 101.
Ça n'avait pas vraiment d'importance, sauf qu'on était encore lundi, que le café devait infuser et qu'il était trop tôt pour savoir si c'était un jour de merde pour le capitaine Jonathan.
« Bonjour, capitaine », ai-je dit avec toute l'amabilité dont j'étais capable.
« Salut, Jack », a-t-il dit sans m'offrir de siège, ce qui signifiait habituellement que j'allais quelque part.
Il portait un costume à rayures, ce qui pour un flic signifie que vous n'êtes pas dans la rue, une cravate rouge et un foulard dans sa poche. Bon sang, je n'ai même pas de mouchoir.
J'ai remarqué que ses chaussures n'étaient pas aussi brillantes que d'habitude.
« Le cireur ne travaille pas aujourd'hui, capitaine ? » J'ai demandé en m'appuyant sur le montant de la porte.
« Entre, petit malin. »
« C'est lundi et je n'ai pas atteint mon quota matinal de café », ai-je répondu.
« J'ai besoin de toi et de Claire au 10 Neal St. Il y a eu une fusillade. Une femme de 34 ans a été tuée par une fenêtre de l'autre côté de la rue. »
»Les patrouilleurs ont bouclé la scène de crime. Tenez-moi au courant. » Sur ce, il m'a poussé dehors en fermant sa porte.
J'ai fait signe à Claire de me suivre et nous nous sommes dirigés vers la scène du crime.
L'immeuble était une vieille maison en grès brun, dans ce qui était normalement un quartier résidentiel tranquille de la ville, mais aujourd'hui c'était un zoo.
Les journalistes de la presse écrite étaient alignés et les équipes de la télévision locale étaient là, ainsi qu'une poignée de curieux.
Du ruban jaune de scène de crime était tendu autour du seuil de l'immeuble. Un officier, nommé Guillian, m'a accueilli sur le trottoir et m'a fait signe de me rendre sur le côté de l'immeuble.
La fenêtre du 5ème étage avait été brisée et j'ai remarqué de petits morceaux de verre éparpillés sur le trottoir. Cette zone avait également été scotchée.
L'agent Guillian a de nouveau fait un signe de tête, cette fois en direction de la porte, nous sommes entrés et avons monté les escaliers.
Il a attendu que nous soyons hors de portée de voix des journalistes avant de me donner un aperçu de la situation.
« Le nom de la victime est Vanessa Willis », a commencé l'officier Guillian. « 34 ans, travaille le matin et l'après-midi à Cookies and Crème. »
Nous sommes entrés dans l'ascenseur et il a poussé le numéro 5. « Elle vivait au cinquième étage avec son mari, Fred Willis, 36 ans. »
« Il travaille à des heures irrégulières dans une société de bourse asiatique, Klausse and Wallace, au 100 Congress St. Il est ici maintenant, mais ne va pas très bien. »
Nous sommes sortis de l'ascenseur et sommes entrés dans l'appartement immédiatement à droite. Bel endroit, beaucoup de vieilles moulures en bois et des sols en bois dur avec un tapis élégant de style oriental.
Le mobilier de la pièce principale semblait confortable et assorti à l'imprimé rouge, bleu et or du tapis.
J'avais l'impression qu'ils appartenaient à la classe moyenne montante, en me basant principalement sur la télévision à écran LED, que je savais ne pas pouvoir m'offrir.
La victime était toujours assise dans un fauteuil antique, qui semblait être un héritage familial. Il ne restait pas grand-chose de l'arrière de sa tête, car la balle qui était sortie avait emporté avec elle une grande partie de son crâne.
Son visage était couvert de sang. J'ai remarqué une photo d'elle éclaboussée de sang sur une table de lecture à côté du rocker.
Elle était assise sur l'herbe avec celui que j'ai supposé être M. Willis, et j'ai remarqué que, bien que simple, elle était attirante.
Il y avait une lampe de chevet encore allumée à côté du fauteuil et un exemplaire de Diana, L’Autobiographie à côté d'elle.
Il y avait de petits fragments de verre sur le sol qui reflétaient le soleil du matin comme de petits diamants.
Le trou dans la fenêtre était de la taille d'une pièce de monnaie, avec de petites fissures qui s'étendaient comme des doigts vers l'extérieur à partir du centre.
La balle qui avait tué Mme Willis l'avait traversée et avait fini dans le montant derrière le mur peint.
Je me suis accroupi devant la balle et j'ai regardé vers le trou dans la fenêtre.
D'après la trajectoire, il semblait que le tir provenait de l'appartement du sixième étage de l'autre côté de la rue, mais une balle peut changer de trajectoire après avoir touché quelque chose, demandez à JFK.
L'officier Guillian me suivait comme un chiot. « Quelqu'un a vérifié le 6ème étage de l'autre côté de la rue ? » Ai-je demandé.
« Ouais, l'officier Wright est là-bas maintenant. Il surveille l'appartement auquel appartiennent les 3ème, 4ème et 5ème fenêtres », a-t-il dit en retournant une page de ses notes.
« L'appartement appartient à Jason et Martha Headleton. »
« Tous deux sont absents depuis samedi, d'après la voisine d'en face, une Mme Warner, veuve, 72 ans et fouineuse résidente, sans doute. »
« Il y avait des signes d'effraction autour de la serrure. L'appartement est vacant. Wright surveille l'endroit pour toi. »
« Ok, où est M. Willis ? »
« Dans la chambre, première porte à droite. Comme je l'ai dit, il ne va pas bien. »
« Je n’imaginais pas le contraire. » J'ai regardé Sanchez et j'ai fait un signe de tête vers le hall qui menait à la chambre. Elle est passée devant l'équipe médico-légale et a frappé à la porte.
Pan !
Un coup de feu a résonné dans le couloir et tout le monde s'est jeté à terre. J'ai regardé Sanchez, assise avec son arme dégainée et le dos contre le mur à côté de la porte.
J'ai sorti mon arme, j'ai foncé vers la porte et j'ai roulé à droite. Je pouvais entendre Sanchez bouger derrière moi vers la gauche.
M. Willis était étendu devant moi. Il avait pris un fusil de chasse et s'était presque décapité.
« Fils de pute, Guillian. Putain, pourquoi ce gars était-il ici tout seul ? Qui a eu cette putain d'idée lumineuse ? » Je criais en me levant.
Guillian est rapidement entré dans la pièce avec son arme dégainée et a regardé droit devant lui, les yeux écarquillés, « Merde. »
« Merde. Je suppose que c'est de la merde. Fils de pute. »
« Attends, je l'ai juste laissé quand je t'ai entendu arriver. Il était bouleversé mais… »
« Mais quoi ? Sa femme est là, morte, sa cervelle éparpillée dans la pièce, et tu le laisses seul. »
J'ai senti Sanchez poser sa main sur mon bras. J'allais entrer dans une colère noire et elle le savait.
J'ai pris une grande inspiration, puis une autre. Ce n'était pas beaucoup mieux, mais je n'avais plus envie de tirer sur Guillian.
« Il y avait cinq flics ici et la porte était ouverte quand je suis parti. »
« Ça suffit », ai-je dit en me dirigeant vers la porte. « Vérifie à quelle heure ce type a quitté son bureau, au cas où il serait le tireur. » J'ai fait signe à Sanchez de me suivre.
L'officier Wright montait toujours la garde à la porte lorsque nous sommes arrivés au sixième étage, de l'autre côté de la rue. « Bonjour, Détective, quelle est cette agitation de l'autre côté de la rue ? »
« Le mari vient de se tuer », ai-je dit en entrant dans l'appartement.
« Ce n'est pas une mauviette ? Vous pensez vraiment qu'il l'a tuée ? »
« Pas si le coup de feu venait d'ici, à quoi bon ? »
« Je vois ce que vous voulez dire ? »
« Quelqu'un est entré dans l'appartement ? » ai-je demandé en regardant le salon bien rangé près de l'entrée.
« Non, vous êtes les premiers. »
Sanchez m'a suivi, a fermé la porte derrière elle et nous avons commencé à examiner l'appartement. Elle savait comment j'aimais travailler et elle avait développé un style similaire.
J'étais peut-être son mentor, bien que cela n'ait jamais été dit ainsi. Je me suis placé au centre de la pièce et j'ai tout regardé.
Décorée sur un thème rustique, elle aurait facilement pu être une maison de lac sur le lac Sebago si ce n'était la vue.
Les bibliothèques en pin étaient remplies d'un mélange de romans classiques et modernes, les meubles étaient principalement en bois.
Il y avait une petite table ronde près de la fenêtre avec plusieurs chaises dont les sièges étaient tissés comme ceux de ma grand-mère.
L'une des chaises avait été déplacée sur le côté, loin de la fenêtre, sans doute pour donner de la place au tireur.
Je me suis mis à quatre pattes pour regarder sur le parquet. Il avait plu hier et comme je l'avais espéré, il y avait de légères empreintes de pas menant à la fenêtre.
De toute évidence, le tireur n'avait pas pris la peine d'essuyer ses pieds à la porte. Je les ai montrées à Sanchez en lui indiquant de ne pas s'en approcher.
« Nous allons avoir besoin d'une unité médico-légale pour relever des empreintes de chaussures sur le sol », a-t-elle dit sur son portable. « Ouais, des empreintes digitales aussi, j'espère. »
J'ai regardé le sol et je n'ai vu que les empreintes menant à la fenêtre. « Les empreintes ne mènent pas à la porte », ai-je dit à Sanchez.
« Où est-il passé, par la fenêtre ? »
« Non. Combien de temps pensez-vous qu'il faudrait pour que ses chaussures sèchent pendant qu'il est assis ici ? » J'ai demandé en m'agenouillant non loin de l'endroit où les pas se sont arrêtés devant la fenêtre.
« Difficile à dire. Cela dépendrait de leur degré d'humidité. »
« Une demi-heure au maximum, je pense. Les empreintes près de la fenêtre sont plus claires que celles des premiers pas. »
« Qu'est-ce que tu as, Jack ? » ai-je entendu par-dessus mon épaule alors que je reconnaissais la voix de l'agent de la police scientifique Fritz von Gretchen.
Il avait une quarantaine d'années et nous avions travaillé ensemble sur plus d'une scène de crime. Il était bon, ne ratait rien et était responsable, en grande partie, de la façon dont je regardais une scène de crime.
J'avais appris beaucoup de techniques de lui et de son prédécesseur, l'agent Walsh. Leur première affaire ensemble avait impliqué ce qui semblait être un meurtre-suicide.
Fritz avait trouvé une mèche de tissu synthétique sur le tapis qui avait conduit à une arrestation pour double meurtre.
« Empreintes de chaussures taille 44 - 45, peut-être des cabelas d'après le motif. » J'ai indiqué d'un geste de la main la direction des empreintes.
« Sanchez, peux-tu inspecter le reste de l'endroit ? Je ne pense pas qu'il soit allé ailleurs, mais il vaut mieux vérifier. Surtout la salle de bains, peut-être qu'on peut être chanceux et que notre criminel avait une petite vessie. »
Fritz avait tout ce dont il avait besoin pour relever les empreintes quand j'ai demandé : « Heure du décès de Mme Willis ? »
« Vers 23 heures, à une heure près, à en juger par la température du corps et de la pièce. J'ai cru comprendre que le mari est rentré vers 6 heures du matin, une sorte de crise boursière asiatique. »
« Je ne saurais dire, je garde toujours mon argent dans le congélateur », ai-je dit en examinant le seuil. « Après avoir relevé l'empreinte de chaussures, tu pourras t'occuper de la fenêtre avant que je l'ouvre ? »
« Un jour peut-être, tu réaliseras que je sais ce que je fais et que je n'ai pas besoin d'un chaperon. Alors pendant que Claire et toi fouinez, ne contaminez rien avant que j'y aille. Ne touchez à rien ! »
Sanchez est revenu dans la pièce. « Tout est impeccable dans le reste de la maison, surtout la salle de bains. »
J'ai levé les yeux vers elle : « Surtout ? » Je me suis levé et je suis allé dans la salle de bains pour voir ce que 'surtout' voulait dire.
Je suis un homme célibataire et je n'ai jamais vu une salle de bains particulièrement propre, bien que pour celle-ci, immaculée, aurait été mon mot.
J'ai regardé le sol en bougeant la tête pour voir si je pouvais trouver des gouttelettes révélatrices, mais je n'en ai vu aucune.
« Que cherches-tu ? » a demandé Sanchez en s'accroupissant à côté de moi.
« As-tu déjà connu un homme qui arrive à ne pas rater la cuvette ? »
« C'est quand tu as de la pisse partout ? »
« Ouais, ça arrive, soit à la fin, soit au début, mais jamais pendant. Mais, le suspect a utilisé les toilettes. »
« Comment tu peux le savoir ? »
« Le siège des toilettes est relevé. On laisse toujours le siège des toilettes relevé. C'est génétique, je pense. C'est la maison d'un couple marié donc le siège devrait être baissé.
« Tu as déjà harcelé un homme parce qu'il laisse le siège relevé, ou tu pisses debout ? »
« Va te faire foutre, Jack », a-t-elle répondu avec son petit sourire en coin. « Peut-être qu'une femme de ménage a nettoyé l’appartement après leur départ en vacances ? »
« Non, dans ce cas, le siège aurait certainement été baissé. »
J'ai regardé au-dessus de l'évier et il semblait propre. Je doutais que Fritz trouve des empreintes, mais j'allais quand même demander.
Nous sommes retournés dans la pièce principale et Fritz venait juste de finir d'épousseter la fenêtre et le revêtement.
« Propre, Jack. Bien que j'aie vu cette trace, à mon avis faite par un gant de cuir », a dit Fritz.
Je lui ai demandé de passer par la salle de bains pendant que j'enfilais une paire de gants en caoutchouc.
Lorsque j'ai ouvert la fenêtre, un morceau de papier est tombé de l'endroit où il avait été collé au bas du châssis de la fenêtre.
Sanchez l'a ramassé et a dit en me le tendant : « On peut situer l'heure du décès juste après minuit. » La note était composée de chiffres découpés dans un magazine et collés sur le papier, sur lequel on pouvait lire en petits caractères la date d'aujourd'hui, 4/4.
