La ferveur du hockey
Auteur·e
C.l.o.x.a.
Lectures
238K
Chapitres
65
(🌶️18+🌶️) Savannah « Sav » Carter est une autrice brillante et ambitieuse, mais elle se retrouve coincée avec une mission cauchemardesque : couvrir le hockey, un sport auquel elle ne comprend absolument rien. Stressée et en quête d'évasion, elle se rend dans un bar pour décompresser et finit dans le lit d'un inconnu aussi arrogant qu'irrésistible. Pas de noms, pas d'attaches. Enfin, c'est ce qu'elle croyait.
Le lendemain matin, elle se rend à sa première interview, pour découvrir que Wes Dalton, l'attaquant vedette et l'homme avec qui elle a passé la nuit, la fixe avec un sourire en coin. Alors qu'elle lutte pour rester professionnelle, elle se sent attirée par Nolan Reed, le défenseur de l'équipe, un homme ténébreux et pragmatique qui lit en elle comme dans un livre ouvert.
Piégée entre l'arrogance taquine de Wes et l'intensité silencieuse de Nolan, la mission de Sav dégénère en un jeu dangereux fait de désir, de frontières floues et d'un choix qu'elle n'aurait jamais cru devoir faire. Carrière ou plaisir ? Luxure ou quelque chose de plus profond ?
La Mission de l'Enfer
SAVANNAH
Je fixais l'e-mail, relisant ma mission pour la troisième fois alors qu'un terrible mal de tête menaçait de me fendre le crâne.
Savannah Carter pour Un reportage détaillé sur l'équipe de hockey adorée de la ville, les Denver Storm. Entretiens avec les joueurs, accès aux coulisses et analyse de l'importance culturelle de ce sport.
Je détestais le sport. Pas de manière dramatique, avec les poings levés et une haine éternelle, mais plutôt avec le désintérêt d'une personne qui n'avait jamais compris l'attrait de courir après un palet sur une plaque de glace ou de mémoriser un flot ininterrompu de statistiques sur des joueurs que je n'avais jamais rencontrés et dont je me ficherais éperdument.
J'étais écrivaine, bon sang, pas journaliste sportive. Et pourtant, d'une manière ou d'une autre, j'avais hérité d'une mission qui allait me hanter pendant les trois prochains mois : un article détaillé sur les coulisses du hockey professionnel, du point de vue d'une novice.
Le hockey. Parmi tous les sports possibles.
Mon rédacteur en chef m'avait vendu cela comme une approche originale, différente des analyses sportives habituelles. « Les lecteurs vont adorer, Sav », m'avait-il dit en me tapant dans le dos comme s'il ne venait pas de me condamner au purgatoire du sport. « Tu seras intégrée à l'équipe, tu parleras aux joueurs et tu ressentiras vraiment l'ambiance du jeu. Vois ça comme une aventure. »
Une aventure. Bien sûr. C'était plutôt comme une mort lente et douloureuse par lancer frappé.
J'ai gémi en me laissant tomber contre le dossier de ma chaise de bureau et en me massant les tempes de frustration. Je ne connaissais rien au hockey au-delà du fait qu'il y avait de la glace, des crosses et un nombre inquiétant de dents cassées.
Pourtant, on s'attendait à ce que j'écrive un long article sur l'équipe que toute la ville vénérait. Aucune pression, n'est-ce pas ?
Après une heure de recherches infructueuses — qui avaient surtout consisté à essayer de comprendre ce que diable signifiait le mot « dégagement » et à me laisser distraire par des compilations YouTube de bagarres brutales sur la glace —, j'ai refermé mon ordinateur portable avec beaucoup trop de force.
J'avais besoin d'un verre.
Au moment où j'ai quitté le bureau, j'étais à bout de nerfs. J'avais deux semaines pour mener les premiers entretiens avant de rejoindre officiellement l'équipe, et deux semaines pour trouver comment j'allais faire semblant de m'y connaître en hockey.
***
Je me laissais rarement aller. Ma vie était un équilibre prudent entre des délais à respecter, des nuits passées à écrire et beaucoup trop de caféine.
Mais ce soir, je voulais oublier le hockey, oublier ma mission, tout oublier, à l'exception de l'agréable brûlure du whisky dans ma gorge.
Le bar où j'ai atterri n'était pas mon genre d'endroit habituel. Il était sombre, palpitait au rythme d'une musique aux basses puissantes, et était rempli de gens déjà plongés dans les festivités de leur vendredi soir. L'air sentait fort la bière renversée, le parfum bon marché et une légère odeur de fumée.
Je me suis glissée sur un tabouret de bar, posant mes coudes sur le vieux comptoir en bois, et j'ai commandé un whisky sec, car si j'allais faire des choix discutables, autant y aller à fond.
J'étais à la moitié de mon deuxième verre, la chaleur de l'alcool s'installant dans mes veines comme un doux bourdonnement, quand je l'ai remarqué. Grand. Les épaules larges. Le genre d'homme qui semblait tout droit sorti de la couverture d'un magazine de sport haut de gamme ou d'un de ces calendriers de pompiers qui s'arrachent chaque année.
Ses cheveux bruns étaient un peu trop en bataille, comme s'il avait passé ses mains dedans un peu trop souvent. Sa mâchoire était forte et bien dessinée, soulignée par une très légère barbe de trois jours.
Et quand il m'a adressé un sourire en coin depuis l'autre bout du bar, mon ventre s'est serré. C'était peut-être le whisky, peut-être le stress de la mission, ou peut-être sa façon de se tenir — une assurance totale, une masculinité naturelle et juste assez d'arrogance pour faire accélérer mon rythme cardiaque d'un cran.
Peu importe la raison, quand il s'est glissé sur le siège à côté de moi et a demandé : « Soirée difficile ? », je me suis surprise à lui répondre honnêtement.
« Tu n'en as pas idée. »
J'ai tourné la tête pour croiser le regard bleu et perçant de l'homme qui ressemblait à des ennuis enveloppés dans un mètre quatre-vingts de pure tentation, avec un sourire en coin qui promettait de mauvaises décisions et le genre de distraction dont j'avais désespérément envie.
Il m'a offert un autre verre. Nous avons discuté — même si je me souviens à peine de quoi. Quelque chose à propos de voyages, des hivers à Montréal, et du fait que je venais d'arriver en ville.
Sa voix était grave et douce, ses mots glissant sur moi comme du miel. C'était facile, naturel, un échange plein de taquineries et de drague, et pour la première fois de la journée, je n'avais plus l'impression d'étouffer sous le poids de ma mission.
Et puis, ses doigts ont frôlé mon poignet, légers mais intentionnels, une question silencieuse dans son toucher. Ma peau a brûlé là où il m'a touchée, un frisson remontant le long de mon bras comme un courant électrique.
J'ai répondu sans réfléchir en me penchant très légèrement vers lui, un mouvement à peine visible, mais suffisant pour qu'il le remarque.
Son sourire s'est élargi. Sa voix est devenue plus grave, douce comme le péché. « Peut-être que ce soir, tu devrais arrêter de réfléchir, pour une fois. »
Le sous-entendu dans sa voix m'a donné des frissons. J'aurais dû dire non. Je ne faisais jamais ça — draguer un inconnu dans un bar, me laisser aller à des choix imprudents et impulsifs.
Mais ce soir, avec l'alcool qui bourdonnait dans mes veines et le poids de ma mission qui m'écrasait, j'avais envie de ressentir autre chose que ce stress et ce sentiment d'être perdue.
Alors, quand il s'est penché encore plus près, son souffle chaud contre mon oreille, et qu'il a murmuré : « Qu'est-ce que tu en dis, ma jolie ? » Je n'ai pas hésité une seconde.
