Le Pacte amoureux
Auteur·e
Lynn Fair
Lectures
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Chapitres
61
Hannah Reed a un plan.
Se faire remarquer par Ethan Cross. Cesser d'être la fille invisible aux notes classées par couleurs et au coup de foudre sans espoir. Devenir enfin le genre de fille que l'on choisit plutôt que celle que l'on ignore.
Nate Wilder a un problème.
Après un scandale public de trop, la star de hockey de Northwood est officiellement sur la sellette. Son entraîneur veut du propre. Du stable. Du respectable. Ce qui est regrettable, étant donné que la réputation de Nate s'est bâtie sur les fêtes, les mauvaises décisions et le fait de ne jamais ramener deux fois la même fille chez lui.
Alors, quand Nate réalise qu'Hannah veut attirer l'attention d'Ethan, et qu'Hannah réalise que Nate a besoin d'une fausse petite amie pour redorer son blason, ils concluent un marché.
Elle l'aidera à passer pour un playboy repenti.
Il l'aidera à rendre Ethan jaloux.
Pas de sentiments. Pas de complications. Aucune ligne franchie qu'ils ne pourraient reculer.
C'est assez simple.
Jusqu'à ce que les faux rendez-vous commencent à sembler réels. Jusqu'à ce que Nate devienne celui qui apprend à Hannah comment être touchée, désirée et confiante. Jusqu'à ce que le garçon qui ne s'attache jamais commence à la regarder comme si elle était la seule chose sur le campus pour laquelle il vaudrait la peine de risquer son cœur.
Hannah voulait qu'Ethan la voie enfin.
Elle n'avait jamais prévu que Nate soit celui qui ne pourrait plus détacher son regard d'elle.
Chapitre 1 : La mauvaise décision préférée de Northwood
NATE
Le coach Rawlings a trois grosses veines sur le front.
Je le sais parce qu'elles ne font leur apparition que lorsqu'il me regarde comme si j'étais la raison principale pour laquelle il va mourir d'une rupture d'anévrisme causée par le stress avant cinquante ans. Aujourd'hui, les trois battent à un rythme terrifiant et synchronisé. Ce n'est jamais bon signe.
Je ferme la lourde porte du bureau derrière moi, le clic résonnant dans le petit espace. La pièce empeste un mélange de café froid, de cire industrielle pour les sols et l'odeur faible mais persistante du vieil équipement de hockey — l'eau de Cologne officielle du département des sports de l'Université de Northwood. Les murs sont recouverts de photos encadrées d'anciennes gloires : des gars en maillots bleus et roses, les bras passés autour des épaules de leurs coéquipiers, le visage rouge, la bouche grande ouverte en pleine célébration.
Je suis sur quelques-unes de ces photos. J'ai l'air plus heureux dessus. Ou peut-être que j'avais juste plus bu.
« Assieds-toi, Wilder. »
Rawlings ne hausse pas le ton. Il n'en a pas besoin. Il a cette façon de parler, grave et rocailleuse, qui donne l'impression que chaque syllabe a été traînée sur un lit de braises ardentes.
Je me laisse tomber dans le fauteuil en cuir en face de son bureau, allongeant mes jambes devant moi et tentant d'afficher une décontraction que je ne ressens absolument pas. « Bonjour, Coach. Vous avez l'air particulièrement... rayonnant aujourd'hui. »
Ses yeux ne bougent pas. Il ne cligne même pas des paupières.
Je ramène lentement mes jambes et je m'assois bien droit. D'accord. C'est donc une réunion très sérieuse.
Le coach se penche en arrière, sa chaise grinçant sous son poids, et fait glisser son téléphone sur le bureau en acajou d'un seul doigt. Je sais déjà ce qu'il y a dessus. Je n'ai pas besoin de regarder. Je le fais quand même, surtout parce que j'ai apparemment un désir inconscient de marcher sur du verre brisé juste pour voir à quel point ça fait mal.
La photo remplit tout l'écran.
Elle a été prise samedi soir, juste devant la maison Sigma Chi, après que la fête de victoire de l'équipe de football a débordé dans la rue. Quelqu'un m'a pris en photo alors que j'étais debout sur le capot du camion de Carter, la chemise à moitié déboutonnée, une bouteille de champagne dans la main droite et une fille en robe rouge riant blottie contre moi. J'ai une trace de rouge à lèvres rose sur la mâchoire, et mes cheveux ressemblent à une catastrophe naturelle qui aurait mystérieusement décroché une bourse d'études.
Au-dessus de l'image, le compte de potins Northwood Tea a écrit ce message :
Nate Wilder : La Mauvaise Décision Préférée de Northwood Frappe Encore
Sous la photo, il y avait presque mille commentaires. Certains mettaient des visages avec des cœurs. D'autres disaient que j'étais leur idole. Un commentaire venait d'une fille nommée Brielle. Elle a écrit : Il a encore mes boucles d'oreilles.
Je ne me souviens pas d'une Brielle. Je n'ai pas non plus ses boucles d'oreilles. Probablement.
Le coach touche l'écran. « C'est toi ? »
Je cligne des yeux en le regardant, tentant d'afficher le sourire charmeur qui marche généralement avec les professeurs. « Quoi, on joue aux devinettes ? Il y a un prix à gagner ? »
« Nate. »
Mon sourire disparaît. Je ferme la bouche.
L'utilisation de mon prénom a toujours plus de poids que mon nom de famille. Quand il m'appelle Wilder, il est en colère. Quand il m'appelle Nate, il essaie de ne pas être déçu. Et mon Dieu, je déteste décevoir. La colère, je peux la gérer — la colère, c'est le banc des pénalités. Mais la déception me donne l'impression que ma peau est deux tailles trop petite.
Je me penche en avant, posant mes coudes sur mes genoux. « Ouais. C'est moi. »
« Je suis content que ce soit clair. »
« Pour ma défense », j'ajoute, parce qu'une part dérangée de moi n'a jamais rencontré un silence qu'elle n'avait pas envie de gâcher, « je ne conduisais pas. »
Le coach serre les dents. Ce n'était pas la bonne excuse.
« En plus », je continue, « ma chemise était techniquement encore sur moi. La plupart des boutons tenaient bon. »
Rawlings ferme les yeux. Pendant une longue seconde, je me demande si je ne vais pas voir un homme adulte monter directement au ciel juste pour m'échapper. Quand il les rouvre, son regard d'acier et sans humour est de retour.
« Nate, as-tu une idée du nombre d'appels que j'ai reçus ce matin ? »
Je me recule doucement. « Quatre ? »
« Sept. »
« J'ai toujours été populaire. »
« D'anciens élèves », dit-il en comptant sur ses doigts. « Du chef des sports. De ton conseiller scolaire. De deux donateurs qui ont assez de temps pour regarder des rumeurs d'étudiants. » Il fait une pause. Son regard me transperce. « Et de ta mère. »
Mon estomac tombe dans mes talons. J'essaie de garder un visage neutre, mais Rawlings remarque tout.
« Ma mère vous a appelé ? »
« Elle voulait savoir pourquoi son fils était à moitié nu sur Internet avec du champagne qui lui coulait sur le torse. Elle semblait... inquiète. »
Je me passe une main sur la bouche. Super. Fantastique. J'adore ça pour moi. Maman ne crie pas quand elle est en colère ; elle devient silencieuse. Elle envoie des textos d'un seul mot avec une ponctuation agressive. Le dernier que j'ai reçu est arrivé à huit heures du matin.
Nathaniel. Juste mon prénom entier et un point, comme une lame sur mon ventre.
« J'allais l'appeler », je murmure.
« Quand ? »
« Après les cours. »
« Tu n'as pas cours le lundi matin avant midi. »
Je regarde l'horloge sur son mur. Il est 10 h 08. « Après ma préparation mentale pour les cours. »
Rien. Pas même l'esquisse d'un sourire. Cet homme est en train de tuer mon meilleur répertoire. Il prend son téléphone et le pose face contre le bureau, comme si la photo elle-même était trop stupide pour continuer à la regarder.
« Ce n'est pas drôle, Nate. »
« Je sais. »
« Vraiment ? »
Le silence retombe dans la pièce, qui semble soudainement réduite de moitié. Dehors, je peux entendre le bruit lointain et léger de patins raclant le béton — probablement un étudiant de première année marchant vers la patinoire avec ses protège-lames, ressemblant à un faon portant des peintures de guerre.
Le coach croise les mains sur le bureau. « Tu es l'un des joueurs les plus doués que j'ai entraînés. Tu le sais. »
D'habitude, je prendrais ça comme un compliment. Aujourd'hui, ça ressemble à un discours pour un mort.
« Merci. »
« Ne me remercie pas », lâche-t-il sèchement. « Tu es rapide, tu lis la glace mieux que quiconque dans cette équipe quand tu utilises ta tête, et tu as des mains pour lesquelles la plupart des gars sacrifieraient un rein. Et pour une raison quelconque, tu sembles déterminé à faire en sorte que les gens parlent de toutes les facettes de toi, sauf de ton jeu. »
Je baisse les yeux sur mes jointures. Il y a un bleu qui s'estompe sur la droite, datant du week-end dernier. Pas de la fête — le week-end d'avant. Un gars de l'équipe de crosse a décidé qu'il ressentait des choses à l'idée que je parle à son ex-petite amie, et j'ai décidé que je ressentais des choses à l'idée qu'il pose ses mains sur mon torse. Tout le monde ressentait des choses. La sécurité du campus a dû remplir de la paperasse.
« Les recruteurs te regardent cette année », dit le coach d'une voix très grave qui me donne des frissons. « Tu comprends ça ? C'est le moment où tu peux être choisi pour les pros. Cette année va décider si tu deviens un professionnel ou un raté. »
« Je sais », dis-je, ma voix perdant enfin son côté désinvolte.
« Je ne crois pas. Veux-tu jouer après Northwood ? »
Ma bouche s'assèche. Il connaît la réponse. Je veux jouer dans la LNH depuis que j'ai six ans, quand je dormais avec un mini-bâton dans mon lit parce que mon père m'avait dit que les vrais joueurs traitaient leur équipement comme un membre de leur corps. Je le voulais avant de comprendre à quel point c'était rare, ou qu'une mauvaise réputation pouvait vous coller à la peau bien plus tenacement qu'une saison à vingt buts.
« Vous le savez très bien », dis-je.
« Alors montre-le. Tu deviens un grand risque, Nate. Un risque pour cette équipe, et pour les recruteurs des grandes ligues. Le talent t'ouvre la porte, mais le bon comportement te permet de rester. »
« Je ne suis pas un risque sur la glace. »
« Non », dit-il. Sa façon de parler est la plus blessante de toutes. « Sur la glace, tu es très utile. En dehors, tu es un problème. Et je me fiche de tes buts marqués : les problèmes doivent être réglés. »
Je serre fort les accoudoirs de la chaise. « Réglés comment ? »
Son regard est fixe. Il ne cligne pas des yeux. « Au prochain incident public, je te mets sur la touche. »
Je ne bouge pas. Quelque chose de froid glisse sous mes côtes. « Vous me mettez sur le banc ? »
« C'est un avertissement. Tu es dans une situation très fragile. »
J'ai un rire nerveux. « Allez, Coach. C'était juste une fête. »
« C'est un schéma qui se répète », réplique-t-il. « La fête, la bagarre avec le joueur de crosse, la vidéo de toi faisant la course avec des caddies à travers le foyer des étudiants à minuit, la fille en larmes devant ton appartement, les plaintes pour tapage nocturne. J'en ai assez, Nate. »
Je presse ma langue contre l'intérieur de ma joue. Il a raison, et c'est ça qui fait mal. J'ai traité l'université comme s'il s'agissait d'un tour d'honneur de quatre ans au lieu d'un entretien d'embauche.
« Je ne te demande pas d'être parfait », dit le coach avec une voix un peu plus douce. « J'ai besoin que tu sois responsable. Arrête d'attirer l'attention pour les mauvaises raisons. Si on parle de toi, ça doit être pour tes deux buts de vendredi soir. »
« Je peux faire ça », dis-je doucement.
« Je sais que tu le peux. C'est pour ça que tu es encore dans l'équipe. » Il se penche en avant avec un visage très sérieux. « Je ne te demande pas de devenir un autre. Je te demande d'arrêter de gâcher l'avenir que tu souhaites. »
Il n'y a rien de drôle à répondre à ça. Aucune blague ne peut alléger la vérité. Je hoche juste la tête.
« L'entraînement du matin est dans vingt minutes », dit le coach pour clore la discussion. « L'entraînement de l'après-midi est à quatre heures. Sois en avance pour les deux. »
« Je suis toujours en avance. »
« Tu étais en retard mardi. »
« Il y avait des bouchons sur— »
« Nate. »
« En avance. C'est noté. »
Je me lève, les jambes un peu tremblantes. Avant que j'atteigne la porte, il m'appelle une dernière fois.
« Tu es trop doué pour servir de mauvais exemple, petit. Ne laisse pas tes bêtises cacher ton talent. »
Je ne me retourne pas, mais je hoche la tête une fois.
Le couloir à l'extérieur est plus froid que dans mes souvenirs. Je marche vers le vestiaire, mon téléphone vibrant dans ma poche. Je le sors pour voir un SMS de Carter Gray, mon meilleur ami, coéquipier, et l'homme qui conduisait réellement le camion sur lequel j'étais debout.
Carter
T'es en vie ? Si le Coach t'a tué, je peux prendre ta place de parking ?
Nate
Pas mort. Mais je garde ma place. Je suis sous surveillance.
Carter
Merde. File au vestiaire. Tout de suite.
Je retrouve Carter assis à sa place, déjà à moitié habillé dans sa tenue de sport. Il est l'incarnation parfaite de l'« énergie du Golden Retriever » — blond, athlétique, arborant perpétuellement un sourire qui donne l'impression qu'il vient d'échapper à une punition.
« C'est grave comment ? » demande-t-il quand je m'assois lourdement près de lui.
« Le genre de grave qui te met sur la touche », je murmure en fixant mes patins. « Un seul autre incident et je suis dehors. Il a parlé des recruteurs. Il a parlé de ma mère. Il a utilisé mon prénom, Carter. Il a fait des intonations. »
Carter siffle doucement. « D'accord. Donc, finies les douches au champagne sur les camions pour l'instant. »
« Plus rien du tout », dis-je, le poids de la réunion se faisant enfin sentir. « Je dois être "responsable". "Stable". "Respectable". »
Carter sourit avec les yeux pétillants. « Le respectable Nate Wilder ? Ça vient avec un petit pull sans manches et une carte de bibliothèque ? Parce que je ne pense pas que les étudiants soient prêts pour ça. »
« La ferme », je dis avec un petit sourire. « Je suis sérieux, mec. Je ne peux pas gâcher cette chance. »
« Je sais », dit Carter, sa voix devenant inhabituellement sérieuse pendant une fraction de seconde. Il claque une main sur mon épaule. « Donc, on fait profil bas. On se concentre sur la saison. Pas de fêtes, pas de drames, pas de filles avec du rouge à lèvres et des robes rouges. »
« C'est ça. Facile. »
« Totalement », approuve Carter, même si nous savons tous les deux que le mot « facile » ne fait pas vraiment partie de notre vocabulaire. « Maintenant, allons sur la glace avant que Rawlings décide de venir vérifier notre pouls pour y déceler des signes de bêtise. »
Je me lève, attrapant mon équipement. La tension dans ma poitrine ne disparaît pas, mais elle se transforme.
Je ne peux pas changer ce qui est déjà sur Internet, mais je peux changer ce qui se passera ensuite. Plus de gros titres. Plus de déceptions. Juste du hockey.
Du moins, c'est le plan.
