Le sale petit secret de papa
Auteur·e
Michelle Torlot
Lectures
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Chapitres
21
Kat a appris à survivre dans la rue, loin de son puissant père et du monde qu'elle a laissé derrière elle. Mais lorsqu'elle est kidnappée et que ses ravisseurs contactent le seul homme qu'elle avait juré de ne plus jamais revoir, son monde bascule. Son sauvetage vient de l'endroit le plus dangereux qui soit : un homme avec du feu dans les veines et des secrets qui pourraient tout détruire. Luca est la dernière personne à qui elle devrait faire confiance, et pourtant, il est le seul à se dresser entre elle et le chaos. Alors que le danger se rapproche et que des étincelles jaillissent, plus ardentes qu'ils ne l'auraient imaginé, Kat doit décider si elle s'échappe d'une cage... ou si elle fonce droit dans une autre.
Chapitre 1
KAT
Je fixe les grandes portes de la banque du centre-ville. Il fait chaud à l'intérieur, pas un froid glacial comme ici dehors. Si j'ai de la chance, je pourrai me mêler aux clients normaux, juste le temps de me réchauffer avant qu'un des caissiers ne me jette un sale regard.
D'habitude, je pars à ce moment-là. Ça veut dire que la sécurité arrive, ou pire, le directeur de la banque. Il a l'air d'avoir un balai dans le cul.
Je remonte ma capuche sur ma tête. La dernière chose dont j'ai besoin, c'est que la caméra de sécurité scanne mon visage. J'essaie de faire profil bas. Je ne veux pas qu'une lumière rouge clignote au-dessus de ma tête pour dire : « Regardez, c'est Kat Heaton. »
En poussant la lourde porte de la banque, un air chaud me frappe. Je soupire presque de plaisir, mais je me retiens. Je dois me fondre dans la masse. Alors, je vais vers le présentoir de dépliants. Ils expliquent comment obtenir un prêt ou investir. Aucune chance que ça m'arrive un jour.
Je suis à peine à mi-chemin quand une porte sur le côté s'ouvre d'un coup. Monsieur « Balai dans le cul » arrive en courant. Il a l'air furieux. « Encore vous », siffle-t-il. « Je devrais appeler les flics. Vous préparez sûrement un mauvais coup, mais ça me fait chier de faire la paperasse. » Il attrape l'arrière de mon sweat.
Eh bien, ça n'a pas duré longtemps. Je vais devoir trouver un autre endroit pour me réchauffer.
Il commence à me pousser vers la porte d'entrée quand celle-ci s'ouvre à la volée. Plusieurs clients hurlent quand trois hommes avec des masques de ski font irruption, armes à la main.
Le premier tient un fusil à canon scié. « Tout le monde. Sur ce putain de sol ! » hurle-t-il.
Mon escorte si courageuse me pousse en avant, et je trébuche avant de tomber par terre. Ensuite, il court vers la porte par laquelle il était arrivé.
J'entends un gros boum quand le fusil tire. Je regarde par-dessus mon épaule vers Monsieur Zèle et je le regrette aussitôt. Il ne bouge plus. Une grande mare de sang commence à s'étaler sous son corps.
Je plaque ma main sur ma bouche pour bloquer un cri, qui devient un gémissement. Je serre les yeux, incapable de regarder. Je sais que si je crie, je pourrais être la prochaine.
Ça n'empêche pas les autres clients de hurler jusqu'à ce qu'un autre coup de feu parte. Cette fois, c'est en l'air.
J'ouvre grand les yeux et je vois du plâtre tomber du plafond. Un autre tireur pointe toujours son arme en l'air. « Le prochain enfoiré qui crie finira comme l'idiot là-bas, alors fermez tous vos putains de gueules ! »
J'entends des pleurs et quelques sanglots. Puis une autre voix d'homme.
« Remplissez les sacs vite fait, et ne tentez rien de stupide ou on tue quelqu'un », grogne-t-il.
Je risque un rapide coup d'œil. Je vois que le caissier remplit ce qui ressemble à une taie d'oreiller avec des billets de banque.
C'est là que je les entends. Des sirènes. Quelqu'un a dû sonner l'alarme. Putain, on est tous foutus. Ils ont déjà tué une personne. Je sens mon cœur taper fort dans ma poitrine. Je n'ai jamais été peureuse, mais merde. Ma vie n'est pas faite de champagne et de caviar, mais j'aimerais vivre assez longtemps pour voir si elle pourrait l'être.
Je pensais que le chef était le gars avec le fusil, mais il a juste la gâchette facile. « On se casse », hurle le gars qui a tiré au plafond. Ça doit être lui le chef.
« Quoi ? On n'a presque rien. »
« On n'aura rien du tout si les flics arrivent avant qu'on sorte. » Le patron regarde autour de lui, puis il me montre du doigt. « L'assurance », grogne-t-il.
Le gars au fusil marche d'un pas lourd vers moi. Avant que je puisse réagir, il me frappe la joue avec la crosse de son arme.
Une douleur monte dans ma mâchoire et explose dans ma tête. Juste avant de m'évanouir, j'entends son chef.
« J'ai dit de la prendre comme assurance, pas de la tuer, bordel. »
***
Je n'entends qu'un bruit énervant. Ploc, ploc, ploc. C'est comme la torture de la goutte d'eau. J'ai l'impression que ma tête va exploser. J'ai un goût de métal dans la bouche. Je force mes yeux à s'ouvrir. Je suis contente d'être dans la pénombre. La seule lumière vient d'une petite fenêtre cassée au fond des toilettes.
Mes poignets sont attachés avec des menottes à un tuyau de lavabo. C'est de là que vient le bruit d'eau. C'est une sorte de toilettes publiques. Du vieux carrelage sale recouvre le sol, et deux urinoirs sont fixés sur l'autre mur.
Je suis dans des toilettes pour hommes. Sûrement dans un café ou un bar.
Mon soulagement disparaît vite quand une lumière blanche s'allume. Je plisse les yeux. Un homme se tient dans la porte. Il n'a pas d'arme, donc il ne veut pas me tirer dessus, du moins pas tout de suite. Il porte toujours un masque de ski, sans doute pour que je ne le reconnaisse pas. C'est dur de savoir quel homme il est parmi les trois. Ça n'a pas grande importance ; aucun d'eux ne veut être mon ami.
Ils doivent penser que je vais courir au commissariat si je m'échappe. Que je vais essayer de décrire mes ravisseurs. C'est totalement faux. La dernière chose dont j'ai besoin, c'est que mon père découvre où je suis.
Soudain, j'ai envie de vomir. Merde. Ma carte d'identité. Elle était dans la poche de mon jean. J'aurais dû la jeter. C'est mort pour faire profil bas, même s'ils ont sans doute déjà reconnu mon visage.
Mon père a dû inventer une raison pour mon absence. Les journaux disaient que Katrina Heaton était partie en cure de désintoxication. Le choc de la mort de sa mère l'aurait fait craquer. Ma photo a fait la une de tous les journaux à scandale.
Je n'ai jamais touché à la drogue. Mais j'étais bien traumatisée par la mort de ma mère, pas comme les gens le pensent, par contre. Mon père a dû trouver une excuse pour ma disparition. C'était sa meilleure option quand son premier plan a foiré.
Je ferme les yeux quand le flash de l'appareil photo s'allume.
« Voyons si papa chéri va payer pour sa fille rebelle », se moque-t-il.
Puis la lumière s'éteint, et je me retrouve dans le noir.
Bon sang, je ne dois pas le laisser me trouver. Sinon, ces deux semaines à fuir et à dormir dans la rue n'auront servi à rien.
Je tire sur le tuyau, pour essayer de m'en détacher. Les toilettes sont en piteux état. Mais avec ma chance, le tuyau est le seul truc qui ne tombe pas en ruine.
J'étais soulagée qu'ils ne me tirent pas dessus à la banque. Mais cette idée disparaît vite en pensant à ce qui arrivera si mon père me retrouve.
Mon père veut se débarrasser de moi. Quoi de mieux que de laisser des ravisseurs me tuer ? Ce serait une solution facile pour lui. Il n'aura pas à s'occuper de moi lui-même. J'en sais trop, et si la vérité éclate, sa carrière politique sera morte. On ne peut pas devenir sénateur en prison ou dans le couloir de la mort.
Je pose ma tête contre le carrelage frais. Ça calme un peu la douleur. Et puis j'attends. Je ne sais pas vraiment quoi. Sans doute que les ravisseurs en colère s'en prendront à moi en voyant qu'ils n'auront pas d'argent.
Je n'attends pas longtemps. C'est l'impression que j'ai, mais qui sait ? C'est dur de voir le temps passer quand on est menottée à un tuyau dans des toilettes pour hommes.
Quand la lumière se rallume, ils sont deux face à moi. Ça sent mauvais pour moi.
« On dirait que papa ne joue pas le jeu, ou alors il lui faut plus de preuves. »
L'un d'eux vient derrière moi et m'attrape le cou avec son bras. Je me débats, mais ça ne sert à rien. Il serre de plus en plus fort, et je respire à peine.
L'autre ouvre une de mes menottes. Je ne suis plus attachée au tuyau. Avant de pouvoir le frapper, il me pousse par terre sur le ventre.
Les cours de self-défense voulus par ma mère ne me servent à rien. À deux contre une, je n'ai aucune chance.
Il lâche mon cou, mais il me tord un bras dans le dos d'une façon bizarre. L'autre gars tire mon deuxième bras. Il plaque ma main sur le carrelage. « Voyons si papa joue le jeu quand il recevra un de tes doigts. »
Je crie quand il sort un couteau de sa ceinture. Je bouge dans tous les sens pour m'enfuir, mais c'est inutile. Il tord encore plus mon bras, ce qui me fait pleurer et arrêter de bouger.
Avant qu'il ne coupe, on entend un grand bruit dehors.
On dirait qu'on défonce une porte.
Mon cœur tape fort. Je ne sais pas de qui j'ai le plus peur : des types qui veulent me couper un doigt, ou de la personne qui vient d'entrer.
Si mon père a envoyé quelqu'un, je risque bien plus que de perdre un doigt.
Le mec avec le couteau lâche ma main. « Putain, c'est Romano. Reste là pendant que je gère ça. »
Je reconnais sa voix. C'est le chef du trio.
Il lâche son couteau et court vers la porte. Il lève les mains en l'air, comme pour se rendre. « Monsieur Romano... Je peux vous expliquer. »
J'entends un gros bruit de pistolet. Putain. Je dois filer d'ici.
Je ne sais pas qui est ce Romano, mais il a l'air d'être le genre d'homme que mon père embauche. Un tueur de sang-froid qui tire sur quelqu'un avant même de l'écouter.
Je vois le couteau. Je sais ce que je dois faire. Je le prends vite, et avant que le connard derrière moi ne comprenne, je le plante fort dans sa cuisse. Je le sors et je le replante.
Il hurle et lâche mon bras.
Il roule par terre et tente d'arrêter le sang qui coule sous sa jambe. Je m'éloigne vite à quatre pattes. Hors de question de jeter ce couteau maintenant. Je l'ai utilisé une fois, et je le referai s'il le faut.
Je ne peux pas passer par la porte avec ce Romano. Alors je vais vers la petite fenêtre.
Je tente de l'ouvrir, mais elle est coincée. Je fais la seule chose possible. Je casse la vitre avec ma menotte libre. Le verre explose partout. Ma main saigne. Je tire la manche de mon sweat sur ma main. Ça arrête un peu le sang et ça me protège pour enlever les morceaux de verre cassés.
La fenêtre est petite, mais je l'ai toujours été aussi. Et comme je n'ai presque rien mangé depuis deux semaines, je suis assez maigre pour passer par le trou.
Le sol en béton est plus bas que prévu. En touchant par terre, je pousse un cri de douleur, ma cheville se tord. Je m'en fous pour le moment. Je dois m'enfuir.
Je regarde autour de moi et je vois une ruelle. C'est parfait. C'est le chemin le plus rapide pour quitter ce bâtiment, ma meilleure chance.
Je pars en boitant dans la ruelle. Je fais une grimace à chaque pas. Trop pressée de fuir, je ne vois pas les traces de sang que je laisse derrière moi avec mes pieds.
