Plongeon raté
Auteur·e
Lynn Fair
Lectures
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Chapitres
39
« Je ne suis pas un coureur de jupons. » Il a dit ça comme un défi… tout en fixant votre bouche.
Sydney essaie simplement de survivre à un gala de la NFL sans devenir la honte publique du coach Hale. Elle a une valise dans une main, une coupe de champagne dans l'autre, et exactement zéro envie de faire la une des journaux.
C’est alors que Drew Simmons surgit avec son sourire huileux et une main qui atterrit là où elle n'a absolument rien à faire. Entre alors « Cole Parker » : grand, calme, et bien trop doué pour s'interposer entre Sydney et les ennuis comme si l'air autour d'elle lui appartenait. Elle devrait détester le fait que ce soit si sexy. Elle déteste ça. Ce qui rend les choses encore pires.
Cole l'entraîne sur la piste de danse et garde sa paume sur sa taille comme une promesse. Sydney parle. Il écoute. Il flirte comme s'il comptait chacun de ses souffles. Et quand il se penche pour murmurer : « Pars avec moi », vous allez le sentir passer jusque dans vos os, ma belle.
Ils se dirigent ensemble vers la sortie. Un photographe crie : « Sydney Hale ! » 😬
Chapitre 1 : Une mâchoire assortie d'un avertissement
SYDNEY
Ce que personne ne vous dit quand vous retournez vivre chez votre père, c'est à quel point votre vie sexuelle meurt vite.
Pas votre vraie vie sexuelle — parce que soyons honnêtes, je n'en ai pas eu depuis que ma dernière presque-relation a implosé dans un glorieux feu de poubelle. Non, je parle de la version en solo. Le genre qui implique de fermer la porte à clé, d'allumer une bougie achetée en solde chez Target, et de faire semblant pendant cinq minutes d'être quelqu'un qui a une vie.
Quelqu'un qui, à vingt-cinq ans, ne vit pas dans un appartement au sous-sol de la maison de son père.
La bougie vacille, mes jambes sont écartées, et mon vibromasseur fait actuellement l'œuvre de Dieu entre mes cuisses.
J'expire lentement, une main caressant mon sein à travers la douce dentelle de ma brassière pendant que l'autre fait tourner le jouet en cercles lents et appliqués sur mon clitoris. Mes hanches se soulèvent d'instinct, à la recherche de ce premier pic de plaisir, mes muscles commençant déjà à se contracter avec la promesse de—
BOUM. BOUM. BOUM.
« SYDNEY ! »
Tout mon corps se fige comme si je venais d'être électrocutée.
« Tu as cinq minutes ! » crie mon père à travers la porte comme si nous vivions encore dans les foutues années quatre-vingt-dix et qu'il n'avait pas encore compris comment envoyer un SMS. « Nous sommes déjà en retard ! »
Oh. Mon. Dieu.
L'orgasme que j'allais avoir connaît une mort tragique et pitoyable. J'arrache le vibromasseur et je me laisse retomber sur le dos, tremblant de toutes les mauvaises manières maintenant, le corps bourdonnant de chaleur et d'irritation.
« SUPER », je crie en dirigeant ma voix vers le plafond. « J'ADORE ÇA POUR MOI. »
J'éteins le vibromasseur d'un coup sec et je le jette vers mon oreiller, où il atterrit avec un bruit pitoyable. Mes cuisses sont humides, mes joues sont rouges, et tout mon corps crie : Pourquoi as-tu arrêté ? comme si je venais de commettre un crime contre la nature.
Je m'assois en haletant, essuyant mon visage avec le dos de ma main. Mon mascara a probablement coulé. Mon pouls bat encore à tout rompre à cause de cette presque-jouissance, ce qui — soit dit en passant — est bien pire que de ne ressentir aucun plaisir du tout.
Je jette un œil à l'horloge. Je suis large au niveau du temps. J'avais prévu de jouir, de prendre une douche relaxante, et peut-être même d'essayer de me faire un smoky eye pour être assez sexy afin de survivre au gala de ce soir sans mourir d'ennui.
Au lieu de ça, je suis troublée, frustrée, et je dois maintenant aller faire la causette avec le gratin de la NFL comme si je ne venais pas d'essayer d'avoir un orgasme dans mon lit d'enfant. Exécution parfaite.
J'enlève ma culotte, je la jette dans le panier à linge, et je prends une lingette démaquillante pour limiter les dégâts. Je garde ma brassière — elle est mignonne, elle va avec ma robe, et je suis trop paresseuse pour m'occuper de bretelles en ce moment.
Ma robe est déjà accrochée à la porte du placard. Elle est noire, moulante et m'arrive juste au-dessus du genou — l'approche classique du « je n'ai pas l'énergie d'être intéressante ce soir ». Je me glisse dedans, enfile mes talons, et replace mes boucles avec mes doigts tout en adressant une prière désespérée aux dieux de l'humidité.
Dernière étape : vaporiser assez de parfum pour masquer toute odeur persistante de je viens d'essayer de jouir et j'ai échoué, puis jeter un dernier regard dans le miroir. Je suis bien. Sexy, même. Pas comme une femme dont le vibromasseur vient d'être intercepté par la voix de son père. Bravo pour moi.
J'attrape ma valise, toute prête pour l'hôtel, et je monte. Quand j'arrive en haut, mon père fait déjà les cent pas près de la porte d'entrée, son téléphone dans une main, ses clés de voiture dans l'autre. Il lève les yeux et fronce immédiatement les sourcils.
« C'est ça que tu portes ? »
« Ravie de te voir aussi, Coach. » J'attrape ma pochette sur la table et lui lance un sourire sec. « Si tu as fini de me juger, j'aimerais bien en finir avec cette humiliation publique. »
Il grogne et fait un signe de tête vers la porte. « La voiture est devant. »
Bien sûr qu'elle y est. Rien n'incarne mieux les liens familiaux qu'un trajet vers un luxueux gala de la NFL avec votre père-slash-coordinateur-défensif-légendaire, qui traite chaque événement comme si c'était un troisième essai dans la zone rouge.
Je pousse ma valise sur le siège d'à côté, me glisse dans le SUV et croise les jambes, en essayant de ne pas grimacer au fait que je souffre toujours de cette tension insatisfaite. Mes cuisses se pressent l'une contre l'autre automatiquement. Je bouge, puis bouge encore, essayant d'ignorer la chaleur qui persiste sous ma peau.
La voiture sent le cuir cher et le désodorisant à la vanille. C'est trop calme. J'attrape mon téléphone pour regarder des choses sans la moindre importance, surtout pour me distraire du fait que je suis encore un peu excitée et beaucoup agacée.
Mon père s'installe à côté de moi et ferme la porte sans dire un mot.
« Tu es impatient ? » je demande d'un ton sec.
« Pour l'événement ? »
« Non. Pour le moment où je serai assise en silence à côté de toi pendant qu'une douzaine d'hommes avec des cous de la taille de troncs d'arbre demanderont si je suis célibataire. »
Il soupire. « Sois juste... polie. Souris. Ne cherche pas d'ennuis. »
« Je ne cherche jamais d'ennuis. »
« Tu portes des bottes de combat pour aller à un gala. »
« Ce sont des chaussures à talons. »
« Elles ont des fermetures éclair. »
« C'est à la mode. »
Il me lance un regard qui dit : Tu es la raison pour laquelle je bois, et retourne à son téléphone.
Je regarde par la fenêtre alors que nous nous engageons sur l'autoroute, la ville s'élevant en verre et en acier, brillant contre le ciel du soir. Le gala a lieu dans un hôtel chic du centre-ville, tout en lustres en cristal et en médias sportifs. Papa et moi passerons la nuit sur place pour qu'il n'ait pas à conduire tard. Fantastique — j'adore les voyages en famille.
L'hôtel sera rempli de joueurs, d'agents et de familles qui font semblant de ne pas se détester devant les caméras. C'est tout un monde dans lequel je ne me suis jamais sentie à ma place — même si j'y ai pratiquement grandi.
Je pose ma tête en arrière et ferme les yeux. Une seule nuit. C'est tout ce à quoi je dois survivre.
Ensuite, demain, je pourrai rentrer chez moi, me servir un verre de vin, et vraiment finir ce que j'ai commencé. En supposant que je ne reçoive pas de propositions indécentes de trois linebackers et d'un tight end à la retraite avant la fin de la nuit.
***
Le tapis rouge est aveuglant. Les flashs éclatent comme des feux d'artifice dès que nous sortons du SUV, et je regrette instantanément de ne pas avoir mis de lunettes de soleil — et peut-être même un masque. La dernière chose que je veux, c'est finir en arrière-plan d'un blog sportif avec une légende du genre : La fille canon du coach Hale fait sensation au gala de la NFL.
Je n'ai pas besoin de ce genre d'attention. Pas ce soir. Ni jamais.
Malgré tout, je redresse les épaules et je marche comme si cet endroit m'appartenait, même si je suis ici contre ma volonté dans une robe que j'ai déjà portée deux fois et des talons qui se sont révélés être une erreur dès que j'ai quitté la maison.
Mon père marche à mes côtés, saluant les journalistes comme s'il était un sénateur en campagne pour sa réélection, pendant que je fais ma meilleure imitation d'une fille bien élevée qui n'a pas fantasmé de frapper à la gorge la moitié de cette pièce.
« Essaie de sourire », murmure-t-il sans me regarder.
Je garde les yeux fixés devant moi. « Essaie de te mêler de tes affaires. »
Il souffle, et je vois le coin de sa bouche trembler comme s'il se demandait s'il devait se disputer avec moi. Il ne le fait pas. Probablement parce qu'il sait que je vais gagner.
À l'intérieur de l'hôtel, les lumières se font plus chaudes et plus douces — moins de paparazzis, plus de lustres et de bourbon hors de prix. La salle de bal est immense, remplie d'une mer de costumes, de cheveux plaqués en arrière, de robes de cocktail et de faux bronzages.
Il y a un quatuor à cordes dans un coin qui fait de son mieux pour faire oublier qu'il s'agit d'une simple collecte de fonds glorifiée pour la ligue. Et il fait chaud. Pas en termes de température — en termes de testostérone.
Des athlètes. Partout. Des hommes grands, bâtis, parfaitement soignés, qui sentent l'Armani et l'argent, scannant la salle comme s'il s'agissait d'une vente aux enchères et qu'ils étaient prêts à miser. Je ne ralentis pas.
Mon téléphone vibre dans ma pochette juste au moment où j'attrape une coupe de champagne sur un plateau qui passe. Je jette un coup d'œil à l'écran et me détends instantanément quand je vois le nom d'Emily.
Je souris en coin, mon pouce volant sur l'écran pendant que je réponds. Je prends un selfie rapide et flou dans un miroir du couloir juste pour la faire taire, et je l'envoie.
La robe est sexy — noire et sans bretelles, épousant chaque courbe que je fais semblant d'ignorer d'habitude, associée à des talons aiguilles à bride aux chevilles qui testent actuellement les limites de ma volonté de vivre. Mes cheveux sont bouclés en de douces vagues brillantes qui tombent dans mon dos, et mon maquillage tient étonnamment bien pour quelqu'un qui a failli mourir de frustration sexuelle il y a une heure.
Je range mon téléphone au moment où mon père réapparaît, discutant déjà avec un ancien entraîneur que je reconnais des archives d'ESPN. Ils me font tous les deux un signe de tête, comme si j'étais une décoration de cocktail et non une adulte à part entière.
J'offre un sourire tellement faux qu'il devrait être breveté et je m'éloigne, mon verre à la main. Le but est simple : survivre. Siroter. Sourire. Ne pas faire de scandale. Et, pour l'amour de Dieu, ne pas me retrouver coincée par un linebacker.
Je suis à mi-chemin du fond de la salle quand j'entends une voix familière. « Sydney Hale. Ça alors. »
Je me retourne, lentement et en gardant le contrôle, et je me retrouve face à Drew Simmons — ancien linebacker, à la retraite à trente-trois ans, toujours bâti comme un train de marchandises. Son sourire est grand. Trop grand.
« Salut, Drew », dis-je en affichant mon meilleur sourire de mondaine. « Je ne savais pas que tu étais encore en circulation. »
Il rit comme si j'avais dit quelque chose de mignon. « Tu ressembles vraiment à ton père. Tu as la même étincelle dans les yeux. »
« Je vais prendre ça pour un compliment. »
« Tu tiens toujours les quarterbacks à l'œil ? »
« Je ne parle pas aux quarterbacks. »
Il lève les sourcils, amusé. « Tu as toujours la langue bien pendue, hein ? »
« Et tu essaies toujours de me draguer, hein ? »
Il rit doucement. « Ça fait plaisir de te voir, Syd. »
Je garde le sourire jusqu'à ce qu'il s'éloigne, puis je prends promptement une autre flûte de champagne sur le plateau le plus proche. La première gorgée est déjà chaude, mais elle fait l'affaire.
Je me dirige vers un endroit calme près du mur, expirant lentement en vérifiant à nouveau mon téléphone. Rien de nouveau de la part d'Emily. Juste quelques likes sur Instagram et une notification d'ESPN concernant le transfert d'un joueur vers une équipe rivale. Je la fais glisser de l'écran.
Et puis je le ressens. Ce picotement étrange sur ma nuque. Comme si on m'observait.
Je lève les yeux — et me fige.
De l'autre côté de la salle, juste derrière la foule, un homme se tient seul près du bar ouvert. Il est grand — plus grand que n'importe qui dans la pièce d'au moins quelques centimètres. Des épaules larges. Des lignes nettes. Des cheveux sombres et ondulés qui semblent avoir été davantage ébouriffés aux doigts que coiffés, et une mâchoire qui devrait être assortie d'un avertissement.
Il porte sa veste de smoking négligemment jetée sur une épaule, la chemise noire en dessous retroussée jusqu'aux coudes, lui donnant un air à mi-chemin entre l'ennui et le danger. Sa cravate est défaite. Sa posture est détendue.
Mais ses yeux ? Fixés sur moi. Sans aucune gêne.
Je cligne des yeux une fois. Il ne détourne pas le regard. Il continue simplement de m'observer, comme si j'étais la seule chose dans la pièce digne d'être regardée.
Culotté. D'habitude, les hommes dévisagent ma poitrine, puis mes fesses, et peut-être mon visage si je parle. Mais celui-ci ? Il commence par mes yeux. Et y reste.
Je lève un peu le menton. Défi accepté.
Sa bouche se courbe juste un peu. Le plus infime fantôme d'un sourire en coin. Pas prétentieux. Pas arrogant. Comme s'il savait quelque chose que j'ignore.
Je ne lui rends pas son sourire. Mais je ne détourne pas le regard non plus.
