Point de rupture
Auteur·e
Zainab Sambo
Lectures
19,8K
Chapitres
36
Taylor Cruz vit pour les routes de minuit et les grilles de départ illégales. Elle court sous le nom de Havoc — le fantôme des courses de rue que tout le monde filme mais que personne ne rattrape. Lorsqu'une vidéo virale fait voler sa vie en éclats et lui coûte son permis, Marco Vieri, propriétaire d'une écurie de F1 au bord du gouffre, lui propose un pari de la dernière chance : trois semaines à Monaco pour prouver qu'elle mérite un baquet dans son équipe en perdition. Sur sa route se dresse Luca Vieri, le pilote prodige et irréprochable de l'écurie — et fils de Marco — qui se méfie de son passé et des projecteurs qui la suivent. Quand River Thorne refait surface, la pression devient personnelle. En Formule 1, la vitesse n'est pas la seule chose qui puisse vous briser — parfois, ce sont les projecteurs, le crash, ou cette personne à laquelle vous ne pouvez pas vous permettre de vous attacher.
Chapitre 1 : Havoc
La ville sent la pluie et le métal chaud.
Les lumières au sodium s'étirent sur l'asphalte mouillé. Les moteurs tournent avec un grondement sourd que je ressens jusqu'aux os. Mon casque est chaud contre mes joues.
Mes doigts tapotent un rythme sur le volant pour me garder alerte, pas pour me calmer. Le calme ne m'a jamais aidée à gagner.
Tash se penche à travers la fenêtre, un trait d'eyeliner noir sous un œil et une chaîne en or bon marché accrochant la lumière à son cou. « Mise en grille dans quatre-vingt-dix secondes », dit-elle. « Deux flics tournent autour des docks depuis minuit. Surveille tes issues. »
« Je surveille toujours mes issues. »
« Tu regardes la ligne d'arrivée. C'est pour ça que je surveille tes issues. » Elle tape sur l'arceau de sécurité. « Tu vas assurer, Havoc. »
Le nom frappe la nuit comme une étincelle. Quelqu'un derrière nous l'entend et le répète à quelqu'un d'autre. Havoc.
Il se propage comme de la fumée. Je ne m'en lasse jamais.
Milo frappe sur le capot et lève deux doigts pour porter chance. Ses mains sont encore tachées par les heures qu'il a passées avec moi cet après-midi, à régler le turbo et à prier pour que l'embrayage survive à une course de plus. Je lui lève le pouce, puis je plie mes doigts sur le volant jusqu'à ce qu'ils me piquent.
En face de moi, Knox est assis dans une Skyline noir mat avec plus de style que de mécanique. Il fait vrombir le moteur comme s'il voulait que tout le monde le regarde.
Je jette un coup d'œil et il a un sourire narquois. C'est le genre de sourire qui pense pouvoir acheter n'importe quoi et n'importe qui.
« Essaie de suivre, ma jolie », lance-t-il.
Je lève ma visière juste assez pour qu'il voie mon sourire. « Essaie de ne pas pleurer. »
Le lanceur monte sur un conteneur avec une fusée de détresse serrée entre les dents. La foule ondule vers l'avant. Leurs téléphones sont déjà levés.
Je ne leur donne pas de visage à filmer. Je leur laisse le casque et la légende.
C'est plus sûr comme ça. C'est aussi plus amusant.
La fusée crache du rouge. Il la lève bien haut. La lâche.
Embrayage. Accélérateur. La voiture gronde et nous démarrons.
Les cent premiers mètres sont une bagarre. Knox dévore la voie et je le laisse faire. Je roule sur la ligne blanche et dans les éclaboussures de ses pneus jusqu'à ce qu'il se laisse emporter par son arrogance.
Il prend le deuxième virage trop large. Je coupe à l'intérieur. Il y a un instant où nous sommes portière contre portière, les rétroviseurs à un souffle l'un de l'autre.
Il me regarde comme s'il voulait voir la peur dans mes yeux. Il y trouve un sourire à la place.
La ligne droite arrière s'ouvre. Les docks se fondent en rails, en grues et en conteneurs empilés. Le vent pousse contre mon casque.
J'écoute la voiture, pas la foule. La température est bonne. La pression du turbo est bonne.
Le monde se réduit à trois choses : la route, le moteur, moi.
Nous fonçons à travers la chicane. Je frôle la corde, lève le pied l'espace d'un battement de cœur, et j'accélère jusqu'à ce que l'arrière tremble.
Ce tremblement est mon moment préféré. Cela me dit que je suis sur le fil du rasoir et toujours en contrôle.
Knox essaie de freiner plus tard que moi dans le virage en épingle, et je le laisse glisser devant parce que je veux voir l'erreur qu'il fait toujours. Il bloque ses roues trop tôt, et le voilà, ce petit nuage de fumée de pneu.
Je garde ma vitesse par l'extérieur, frôle presque le filet de chargement, et me propulse sur la ligne droite. Ses phares tombent derrière moi.
La foule explose. Quelqu'un hurle mon nom. Et je me délecte de ce bruit.
Il me reste trois virages quand du bleu colore lentement le bout des docks. Les sirènes déchirent l'obscurité. L'air change, lourd d'une panique qui se propage vite.
La voix de Tash grésille dans mon oreille. « De la compagnie. Ils arrivent par la porte sud. »
Bien sûr qu'ils sont là. Ils choisissent toujours le chemin le plus long, comme si cela allait nous faire nous tenir tranquilles.
« Combien ? » je demande.
« Deux voitures. Peut-être trois. Un hélicoptère au loin. »
Je lâche un rire. « Ils ont amené un jouet. »
« Ne fais pas trop la maligne », dit Tash.
« Je fais déjà la maligne. »
« Tu es aussi le loyer, Taylor. »
Le nom derrière le nom. Il atterrit dans ma poitrine avec un pincement.
Loyer. Réparations.
De la nourriture qui ne vient pas d'une boîte. La mère de Milo qui a besoin d'un nouvel inhalateur.
J'aime le risque. J'aime aussi les miens. C'est la vérité que je ne dis jamais à voix haute.
Knox se rapproche. Il devient courageux dans le chaos. Il plonge à l'intérieur dans le dernier virage, et je le repousse avec un coup de frein tardif et une patience qu'il ne me croit pas capable d'avoir.
La ligne d'arrivée est un ruban de craie blanche sur l'asphalte abîmé. La foule s'y déverse, les corps pressés les uns contre les autres, les mains tendues comme s'ils pouvaient toucher la vitesse et en garder un peu pour plus tard.
Je franchis la ligne en premier.
J'ai l'impression de remonter des eaux profondes. Le son revient en force.
Des faisceaux de lampes torches. La douce brûlure de la victoire dans ma gorge.
Je roule au ralenti en demi-cercle, et la foule afflue. Milo saute sur le capot et frappe deux coups dessus.
Tash ouvre ma portière et détache mon harnais. « On doit bouger. »
J'enlève mon casque. L'air de la nuit frappe ma peau.
Froid, humide, vivant. Les gens scandent, « Havoc », comme s'ils étaient ivres de sang.
Un gamin se pousse vers l'avant, les yeux écarquillés, les mains tremblantes avec le téléphone qu'il pointe vers moi. « Oh mon Dieu, c'est une fille », dit-il, stupéfait et ravi. « Havoc est une fille. »
« Une femme », dis-je en essuyant la sueur et la pluie de ma bouche. « Et cette femme doit partir. »
Nous faisons reculer la voiture alors que les sirènes deviennent plus fortes.
Milo saute à terre et pointe un espace entre deux piles de conteneurs. « La ruelle nord. Vas-y maintenant. »
Tash court devant pour faire signe aux gens de s'écarter.
Knox passe en hurlant de panique et accroche l'arrière d'une vieille camionnette. La camionnette part en tête-à-queue. La foule se disperse.
Le chaos éclate dans une lumière blanche et du bruit. Je fais le calcul en un éclair.
Si je fonce à travers l'espace, je m'en sors avec la voiture. Si je fais ça, la camionnette bloque la ruelle, et une douzaine de gamins se retrouvent coincés entre deux murs pendant que les uniformes affluent.
Si je reste, on se fait tous attraper. Je n'aime aucune de ces issues.
Je lâche l'embrayage et je vise les piles. « Tash », dis-je doucement.
« Je le vois », répond-elle.
Il y a un chariot élévateur rouillé à côté des piles avec ses fourches baissées. Je colle mon pare-chocs contre lui, je braque le volant, et j'écrase l'accélérateur. Les rails mordent sous mes pneus comme des dents.
Je monte sur les fourches et je percute l'extrémité de la caisse supérieure. La pile tremble et bascule.
Ça se passe d'une manière lente et gracieuse qui me serre le cœur. Les caisses dégringolent dans la ruelle et la bouchent comme un bouchon.
« Fonce », dis-je à Tash, en sortant déjà de la voiture, en retirant déjà les clés.
« Et la voiture ? » demande Milo.
« Elle meurt ici. »
Il grimace. « J'ai mis toute mon âme dans ce moteur. »
« Moi aussi. »
La première voiture de police s'avance dans la voie principale, ses gyrophares déchirant la nuit en morceaux. L'hélicoptère se rapproche avec un bruit sourd, battant la pluie en embruns.
Quelqu'un hurle mon nom. Quelqu'un d'autre crie, « Courez. »
Le monde se réduit à nouveau, mais pas dans le sens de la vitesse. Dans le sens de la survie.
Je plonge par-dessus le capot et j'atterris dans de l'eau froide qui sent le diesel. Tash m'attrape le poignet.
Nous sprintons à travers une ouverture dans la clôture que nous avions repérée un après-midi calme. Milo referme le grillage derrière nous. Nous rampons sous un wagon et nous nous relevons en riant et en toussant, parce que la peur ressemble parfois à des rires quand on a encore la peau sur les os.
Des bottes martèlent le sol derrière la clôture. L'hélicoptère balaie de sa lumière les piles où ma voiture repose maintenant comme une victime de guerre.
Un policier crie à la foule de reculer. Knox s'enfuit en panique et manque de renverser deux de ses propres gars. J'espère que sa fierté lui fait plus mal que sa peinture.
Nous nous fondons dans l'ombre et nous courons. Quinze minutes plus tard, nous sommes à trois pâtés de maisons des docks, l'haleine chaude dans l'air froid.
Nous nous séparons sans parler. Nous nous séparons toujours.
Des ruelles différentes. Des histoires différentes si quelqu'un pose la question.
J'enlève ma combinaison en cuir dans des toilettes publiques qui puent l'eau de Javel et la bière, je la fourre dans un sac à dos, et j'enfile un jean et un sweat à capuche qui pourraient appartenir à n'importe qui. Je me frotte le visage avec une serviette en papier jusqu'à ce que mes joues soient roses au lieu de criminelles. Dans le miroir, j'ai l'air d'une fille qui a raté le dernier bus pour rentrer chez elle.
L'adrénaline retombe d'un coup, manquant de me faire m'effondrer. Je m'assois sur l'abattant fermé des toilettes et je laisse mes mains trembler.
La course continue de vibrer en moi, comme si le virage n'arrivait que maintenant. Je respire lentement.
Inspire. Expire. Je compte jusqu'à cinq.
Je déteste compter. J'ai l'impression de me cacher.
Quand les tremblements se calment, je jette le sac sur mon épaule et je sors dans la grisaille qui tient lieu de matin. Le fleuve est une longue bande de fer. La ville tousse pour s'éveiller.
Mon téléphone vibre sans arrêt dans ma poche. Je vérifie quand même.
Vingt-sept appels manqués. Quarante-huit nouveaux messages. Trois numéros que je reconnais.
Tash
Tu vas bien ?
Milo
Ils ont confisqué un paquet de voitures mais pas la nôtre. J'ai emprunté une dépanneuse, je te rejoins au garage.
Le reste, ce sont des inconnus. Deux offres pour acheter la vidéo de moi enlevant mon casque. Une menace.
Cinq commentaires sur mon corps qui me font grincer des dents. Il y a une nouvelle notification d'e-mail de Motorsport UK. Objet : Avis de suspension de licence de compétition.
Je le fixe. Ma poitrine est assez serrée pour craquer. Je sais que ça finira par arriver si je continue ce que je fais.
Le savoir n'est pas la même chose que de voir les mots. Je ne l'ouvre pas. Je ne l'efface pas.
Je remets le téléphone dans ma poche comme s'il allait mordre.
Le temps que j'atteigne le garage, la pluie s'est transformée en une fine brume qui change tout en miroir. Notre porte coulissante est à moitié ouverte. L'endroit sent le nettoyant pour freins, le café, et la maison.
Tash est là avec deux tasses fumantes et une mine renfrognée remplie d'inquiétude. « Ça va ? » demande-t-elle.
« Oui. »
« Tu as l'air pâle. »
« J'ai toujours l'air pâle avec cette lumière. » Je prends la tasse et je l'enveloppe de mes mains. Mes doigts tremblent encore un peu. Elle le voit et fait semblant de rien. C'est à ça que ressemble l'amour ici.
Milo recule la dépanneuse à l'intérieur et en saute. Le plateau contient la carcasse de ma voiture. Elle est laide à la lumière du jour.
L'aile est tordue. Le pare-brise est en toile d'araignée. Le capot est de travers, comme un sourire brisé.
Je me mords l'intérieur de la joue assez fort pour sentir un goût de cuivre.
« On peut la réparer », dit Milo, plein d'espoir et en mentant.
« On peut réparer des parties », dis-je, sans mentir.
Tash lève le menton vers mon téléphone. « Tu as vu l'e-mail ? »
« J'ai lu le titre de l'e-mail. »
« Ouvre-le. »
Je le fais. Les mots sont flous pendant une seconde. Puis ils s'impriment en moi.
Effet immédiat. Examen de conduite. Suspension pour une durée indéterminée.
Ma gorge devient sèche. Ils citent la mise en danger de la vie d'autrui et la participation à des compétitions non réglementées.
Comme si la dernière journée officielle sur piste, où j'ai humilié un homme avec sa GT3 payée par son papa, était le problème. Comme si on ne savait pas tous que le vrai problème, c'est que mes victoires se produisent là où leurs caméras ne sont pas payées.
Je ris sans humour. « Ils ont enfin trouvé du courage. »
Tash me serre dans ses bras qui sentent le shampooing bon marché et la chaleur. « On trouvera une solution. »
« Pas nos sponsors. » J'ouvre l'e-mail suivant.
Sponsor un : fin du partenariat dès aujourd'hui. Sponsor deux : décision décevante, nous vous souhaitons le meilleur. Sponsor trois : merci de rendre le casque que nous vous avons prêté.
Je fais défiler jusqu'à ce que ça fasse mal. Le petit tas de filets de sécurité dont je faisais semblant qu'il existait disparaît en trois minutes.
Milo donne un coup de pied dans le pneu de la voiture morte et grimace à nouveau parce que frapper du métal fait plus mal que la colère. « On a toujours le garage », dit-il. « On a le boulot de ferraille de mon cousin jeudi. On a de la ressource. »
« J'ai de la fierté », dis-je. « Ça ne vaut pas grand-chose en espèces. »
Il sourit quand même. « Tu as la gloire maintenant. Regarde. »
Il lève son téléphone. La vidéo est partout. Une vidéo tremblante de moi me tournant vers la foule, soulevant mon casque, la sueur coulant le long de mon cou, montrant les dents dans un sourire qui semble sauvage.
La légende hurle, Une mystérieuse pilote distance la police à 350 km/h. En dessous, les commentaires défilent.
« Légende. Criminelle. Épouse-moi. »
« Enfermez-la. Havoc, bordel de merde. »
L'angle capte l'expression de mes yeux quand je gagne. Je reconnais à peine la faim qui s'y trouve. C'est comme un secret, même pour moi.
« Je déteste que quelqu'un ait filmé ça », dis-je doucement.
« Tu adores ça », dit Tash, mais sans méchanceté. « Tu détestes les raisons, pas les regards. »
« Peut-être. »
Nous buvons du café et écoutons la pluie jusqu'à ce que les battements de mon cœur ne résonnent plus sous ma langue. Le garage bourdonne comme il le fait quand une journée est sur le point de commencer.
Milo place la voiture sur un pont élévateur et fait semblant de faire un tri sur un cadavre qui peut encore être sauvé. Tash répond à deux appels de numéros qu'elle connaît et ignore ceux qu'elle ne connaît pas. Je m'assois sur le bord de l'établi et j'essaie d'imaginer un avenir qui n'implique pas de rugir dans le noir avec une meute de loups derrière moi.
La cloche au-dessus de la porte d'entrée retentit. Nous nous figeons tous, car personne n'utilise la porte d'entrée à cette heure, à moins de vendre des cartouches d'encre ou des ennuis.
Tash sort la première, le menton levé. Je la suis, en m'essuyant les mains sur un chiffon dont je n'ai pas besoin, comme si la graisse m'empêchait d'avoir peur.
L'homme qui entre porte un costume qui n'a pas sa place dans notre rue. Le tissu accroche la lumière d'une manière qui respire l'argent et les meilleurs tailleurs.
Il n'est pas mouillé. C'est la première chose que je remarque. Il n'est pas mouillé parce que quelqu'un a tenu un parapluie au-dessus de sa tête entre sa voiture et ma porte.
Ses cheveux sont d'un gris de fer, coupés net. Sa bouche est sévère, sans sourire. Il regarde autour de lui comme s'il avait été dans un millier d'endroits comme celui-ci, et qu'aucun d'eux n'avait eu d'importance jusqu'à présent.
« Mademoiselle Cruz », dit-il, comme si nous nous étions déjà rencontrés. Sa voix est grave, italienne et chic. Il jette un œil à la voiture suspendue sur le pont, puis à la vidéo virale qui tourne toujours en boucle sur le téléphone de Milo. « J'espère que je ne vous dérange pas. »
« Vous nous dérangez », dit Tash.
Il me regarde, et pas elle, comme si j'étais la seule personne dans la pièce. « Je vous cherchais. »
« En général, les gens envoient un e-mail avant », je rétorque.
Il hoche la tête. « Je préfère offrir certaines choses en personne. »
« Quelles choses ? » je demande.
Il sourit enfin et ce n'est pas un sourire bienveillant. C'est intéressant. « Une chance d'écrire l'histoire d'une manière différente. »
Le regard de Tash croise le mien. La bouche de Milo s'ouvre puis se referme parce qu'il a des bonnes manières quand il est sous le choc.
L'homme s'approche et tend une carte. Un rectangle d'un blanc immaculé. Un logo noir qui absorbe la lumière.
Cinq lettres qui me frappent l'estomac. Vieri.
Il observe mon visage comme un pilote regarde la route lorsque les feux rouges s'allument avant le départ.
Calme. Confiant. Prêt à partir quand le monde donne le signal.
« Marco Vieri », dit-il. « Avez-vous une minute, Mademoiselle Cruz ? »
Je regarde la voiture détruite. Les joues de Tash, encore roses de la course. Les mains de Milo, écorchées au niveau des jointures.
L'e-mail ouvert sur l'écran fissuré de mon téléphone. Mon cœur a un sursaut, à la fois téméraire et familier.
Je pose la tasse de café.
« J'ai une minute », dis-je. « Peut-être deux. »
