The Arrangement Spin-off : Dompter l’héritière
Auteur·e
S. S. Sahoo
Lectures
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Chapitres
12
Regrets champagne
KYLE
Le PDG milliardaire Miller Moss leva les yeux vers moi. Son regard gris me scrutait comme s'il examinait des bilans financiers peu reluisants. Puis il prit son téléphone et me montra Page Six.
Le titre de la chronique mondaine s'étalait en gros caractères :
« LA PRINCESSE DE LA FÊTE KYLE MOSS S'EFFONDRE À LA SORTIE D'UN GALA DE CHARITÉ ! »
La photo me montrait dans la robe de la veille. Celle-là même que j'avais ôtée à la va-vite dans ma chambre ce matin, après m'être réveillée nue à côté de mon imbécile d'ex, Collin. Sur l'image, j'avais l'air complètement éméchée en me dirigeant vers une voiture qui m'attendait.
« Voilà, dit-il en pointant la photo, ce n'est pas comme ça que se comporte une future PDG. »
Je repoussai son téléphone. Ma bouche avait encore le goût du champagne et des mauvaises décisions.
« Ce n'est qu'une photo, Papa. Une seule soirée qui a mal tourné.
— Tu représentais Moss Media, Kyle. Tu crois que les actionnaires sont ravis de voir ça dans leur journal du matin ?
— Depuis quand tu te soucies de ce qu'ils pensent ? Tu as bâti cette entreprise en prenant des risques, pas en jouant la carte de la prudence. »
Il s'adossa dans son grand fauteuil en cuir qu'il possédait depuis trente ans.
« J'ai bâti cette entreprise à force de travail acharné et de bonnes idées. Pas en sortant des boîtes de nuit à pas d'heure. »
Je reposai mon café glacé sucré plus brusquement que prévu.
« Il y a une raison à cette conversation, ou on est juste en train de remuer le couteau dans la plaie ?
— La raison, c'est que je veux arrêter de travailler. » Il prononça ces mots avec précaution. « Je veux te nommer nouvelle patronne et te confier les rênes de Moss Media. »
Mon cœur fit un bond. C'était tout ce dont j'avais rêvé, tout ce pour quoi j'avais travaillé et lutté.
« Mais je ne peux pas faire ça, poursuivit-il, tant que tu ne me prouveras pas que tu es à la hauteur.
— Je suis prête, dis-je en me penchant en avant. Papa, je me prépare pour ça depuis toujours. Je connais cette entreprise comme ma poche. J'ai plein d'idées pour l'avenir de Moss Media. On pourrait se lancer dans le streaming, notre division musicale pourrait...
— Les idées ne suffisent pas, Kyle. L'intégrité compte. Le leadership compte. Ta mère...
— Arrête. » Je le dis plus sèchement que je ne l'aurais voulu.
Papa soupira. « Ta mère serait déçue de la femme que tu es devenue. »
Ces mots me blessèrent comme une gifle. Mon estomac se noua.
« Qu'est-ce que tu as dit ?
— Elle avait de si grands espoirs pour toi. Elle disait que tu allais changer le monde. Au lieu de ça, tu sors des boîtes de nuit en titubant et tu fais les gros titres pour de mauvaises raisons. »
Je me levai si vite du fauteuil en cuir hors de prix de Papa que j'eus le tournis. Ou peut-être était-ce dû à ma gueule de bois.
« Tu n'as pas le droit d'utiliser Maman contre moi. Tu ne peux pas parler à sa place.
— Kyle.
— Non. » J'attrapai mon sac de luxe, les mains tremblantes de colère et au bord des larmes.
« Cette conversation est terminée. »
Je sortis de son bureau, passai devant sa secrétaire, devant les grandes baies vitrées offrant une vue sur Los Angeles — la vue qui devait me revenir un jour.
L'ascenseur mit une éternité à arriver.
Dehors, la rue était bruyante et empestait les gaz d'échappement. J'ôtai mes lunettes de soleil hors de prix, indifférente au fait que le soleil de l'après-midi aggravait mon mal de tête. J'avais besoin d'air frais. J'avais besoin d'espace. J'avais besoin de m'éloigner de ce bureau et du visage déçu de mon père.
Je marchais vite, sans vraiment regarder où j'allais, quand mon talon se coinça dans quelque chose de dur. Je sentis que je tombais, m'écroulant sur le trottoir sale, à l'image de ce qui se passait dans ma vie en ce moment. Un jour, j'allais toucher le fond et personne ne serait là pour me rattraper.
JULIAN
Le soleil de l'après-midi réchauffait le trottoir, et j'avais déjà empoché vingt euros, pas mal pour un mercredi. Je songeais à mon compte en banque, qui n'affichait que 347 euros. Cette somme devait tenir jusqu'à la semaine suivante.
Mes pensées se tournèrent vers Paige, ma petite sœur si pétillante. À 25 ans, elle aurait dû sortir, flirter et se plaindre de son boulot. Mais non, Paige se battait contre le cancer.
Ce matin, je l'avais accompagnée chez le perruquier. La chimio lui avait fait perdre ses beaux cheveux bruns. J'avais essayé de la faire rire en enfilant une perruque blonde, et ça avait marché. Mais ensuite, l'hôpital avait appelé pour dire que son assurance ne couvrirait pas un traitement spécial.
Le traitement coûtait cent mille euros.
Une somme astronomique, autant dire cent millions. Le traitement standard ne suffisait pas. Mais avec ce traitement spécial en plus, ses chances de guérison seraient bien meilleures.
J'avais le cœur serré. Je ferais n'importe quoi pour Paige. Je trouverais un moyen de payer ce traitement, même si ça semblait impossible.
Je me mis à jouer « Blackbird » à la guitare. Soudain, j'entendis des talons claquer sur le trottoir. La femme qui les portait trébucha sur mon étui à guitare et faillit tomber. Son sac fit un tour complet, mais elle se rattrapa de justesse.
Je posai ma guitare. « Ça va ? » demandai-je.
« Tu te fiches de moi ? » lança-t-elle, furieuse.
Elle était d'une beauté à couper le souffle - ses cheveux blonds coiffés à la perfection, son maquillage impeccable, ses vêtements qui valaient une fortune.
« Ne bloque pas le passage, dit-elle, comme si je l'avais fait exprès pour l'embêter. Tu n'as rien à faire ici. »
Je ris. « La dernière fois que j'ai vérifié, c'était un espace public. »
Ses yeux bleus lançaient des éclairs. Elle pointa du doigt le grand immeuble vitré derrière moi. « Tu es sur la propriété de Moss Media. »
Je levai les yeux vers le bâtiment, puis la regardai à nouveau.
« Je suis à peu près sûr que le trottoir appartient à la ville. »
Ça ne lui plut pas du tout. Je vis sa mâchoire se crisper et ses mains aux ongles parfaits se serrer en poings. On aurait dit un petit chat en colère.
« Ça ne veut pas dire que tu peux t'installer n'importe où. » Elle se redressa et me toisa avec mépris.
« Je ne suis pas SDF. Je travaille. »
« Tu travailles ? » Elle eut un rire méprisant, désignant mon étui à guitare. « C'est ça que tu appelles travailler ? »
« Hé, au moins c'est honnête. »
Elle sourit méchamment. « Eh bien, essaie de faire ton travail honnête ailleurs, là où tu ne feras pas trébucher les passants. »
Je ne pus m'empêcher de sourire. « Madame, je ne vous connais pas, mais je suis sûr qu'innocente n'est pas le mot qui vous décrit le mieux. »
« Ah vraiment ? » Elle s'approcha de moi, tenant son café glacé presque vide. « Eh bien, Monsieur le travailleur acharné, voici un pourboire pour ton talent. »
Avant que je puisse réagir, elle jeta le gobelet en plastique dans mon étui à guitare. Le café et le caramel se répandirent partout, recouvrant les quelques euros que j'avais gagnés.
« Merde ! » Je bondis, regardant vingt euros de pourboires se transformer en bouillie collante.
Elle s'éloignait déjà, ses talons hauts claquant bruyamment sur le béton.
Je sortis des mouchoirs de mon sac à dos, essayant de sauver ce que je pouvais. Les billets étaient fichus, poisseux de caramel et de crème.
C'est vraiment la galère.
J'étais encore en train de nettoyer quand je vis quelque chose briller sur le trottoir. C'était un téléphone dans une coque or rose, qui valait probablement plus que mon loyer. Il avait dû tomber de son sac quand elle avait trébuché. J'aurais pu le laisser là. Après ce qu'elle venait de faire à mon argent, j'aurais probablement dû.
Mais ma mère m'avait appris à être meilleur que ça.
« Hé ! » criai-je en courant après elle. « Paris Hilton. Vous avez fait tomber ça ! »
Elle se retourna, surprise de voir son téléphone dans ma main.
« Oh. Merci. »
Elle tendit la main pour le prendre, mais je ne le lâchai pas. « Vous devriez apprendre la politesse. »
Ses yeux s'écarquillèrent, comme si personne ne lui avait jamais dit qu'elle avait tort.
« Pardon ? »
« Vous m'avez bien entendu. Ce n'est pas parce que vous passez une mauvaise journée que vous pouvez être désagréable avec tout le monde. »
Elle me fixa du regard, et je la vis réfléchir, comme si elle hésitait entre me hurler dessus ou me faire arrêter.
« Qui es-tu ? »
« Julian, dis-je. Julian Davis. »
Ses doigts aux ongles parfaits effleurèrent les miens quand je lâchai le téléphone or rose. J'aurais voulu connaître son nom, son vrai nom.
« Non, dit-elle avec un sourire méprisant. Tu n'es personne. »
Je la regardai s'éloigner, ses cheveux blonds rebondissant derrière elle en vagues parfaites. Je remarquai la raideur de ses épaules. Quoi qu'il l'ait mise dans cet état, c'était quelque chose d'important. Je retournais vers mon étui à guitare ouvert, me demandant s'il y avait un moyen de sauver mon argent poisseux, quand j'entendis une voix grave et puissante derrière moi.
« Félicitations. C'était bien joué. »
Je me retournai pour voir un homme plus âgé en costume coûteux, aux cheveux gris, au regard perçant et à l'allure imposante. Il devait avoir une soixantaine d'années, mais il se tenait comme quelqu'un capable de diriger une réunion importante.
Je fronçai les sourcils. « Pardon ? »
« La façon dont vous avez géré ma fille. » Il pointa du doigt la direction dans laquelle la femme en talons hauts était partie. « La plupart des gens essaient soit de lui plaire, soit de fuir. Vous n'avez fait ni l'un ni l'autre. »
Sa fille.
Ça expliquait son comportement.
« C'est votre fille ? »
« Kyle, oui. Et d'habitude, elle n'est pas aussi... »
Il s'arrêta, cherchant un mot approprié.
« Méchante ? »
Il sourit vraiment. « J'allais dire « fougueuse ». Mais oui. »
L'homme sortit son portefeuille et mit un billet de cent euros dans mon étui à guitare couvert de café.
« Wow. » Je levai les mains. « C'est beaucoup trop. »
« Jouez-moi quelque chose, dit-il. Considérez ça comme le paiement pour une chanson spéciale. »
Je regardai les cent euros, puis lui. « Que voulez-vous entendre ? »
« Choisissez. Quelque chose de... calme. »
Je pris ma guitare et commençai à jouer. La chanson me vint naturellement, « Landslide » de Fleetwood Mac. Maman la fredonnait quand elle pensait que personne ne l'écoutait.
Quand j'eus fini, l'homme resta silencieux un long moment.
« C'est la chanson préférée de ma femme, dit-il enfin. Elle a appris à la jouer au piano toute seule. Vous jouez très bien. »
« Merci. Elle joue encore ? »
« Plus maintenant. Elle est décédée. Cancer. » Sa voix semblait normale, mais je percevais la tristesse sous-jacente. « Il y a trois ans. »
« Je suis désolé, dis-je. Et je le pensais vraiment. Ma sœur se bat contre le cancer en ce moment. Je sais à quel point c'est dur de voir quelqu'un qu'on aime lutter contre cette maladie. »
Il me regarda brusquement. « Votre sœur ? »
« Oui. Ma petite sœur, Paige. Je viens d'apprendre aujourd'hui que l'assurance ne paiera pas le traitement spécial dont elle a besoin. »
Les mots sortirent avant que je puisse les retenir. C'était peut-être sa façon de m'écouter jouer, ou la tristesse dans ses yeux quand il avait parlé de sa femme.
« Comment vous appelez-vous ? »
« Julian. Julian Davis, Monsieur. »
« Miller Moss. » Ses yeux gris me fixèrent. « Je pense que c'est peut-être quelque chose de spécial qui se passe, Julian. »
« Quelque chose de spécial ? »
« Vous êtes honnête. Vous avez rendu son téléphone à Kyle, même après ce qu'elle a fait. Vous n'abandonnez pas quand les choses sont difficiles. Vous lui avez dit qu'elle était impolie. Et vous avez joué la chanson préférée de ma femme. »
Je ne savais pas où il voulait en venir, mais quelque chose dans sa façon de parler me rendait prudent.
« Je peux vous aider, dit-il. Je suis le patron de Moss Media Corporation. J'ai un milliard d'euros, comme ma fille s'empresserait de vous le dire. Je peux payer le traitement de votre sœur, tout. Le traitement spécial, la convalescence, tout ce dont elle aura besoin. »
Mon cœur s'arrêta. « Quel est le piège ? »
« J'ai besoin que vous épousiez Kyle. »
