Aspettami

KYRA

«Cinque! Quattro! Tre! Due! Uno! Felice anno nuovo!!!»

Dalla finestra della mia camera osservo i fuochi d'artificio che illuminano il cortile. Uno spettacolo di colori e luci. I Simpson, la mia famiglia affidataria, organizzano sempre grandi feste per ogni occasione. Mezza città partecipa, perché tutti li adorano. E come biasimarli? Sanno come farsi volere bene.

Ma io no.

All'inizio sembrava tutto perfetto. Agli assistenti sociali apparivano come la famiglia ideale. Vivono in una grande casa bianca ed elegante, che sembra uscita da un film ambientato a Beverly Hills.

È insolito vedere una casa del genere in una cittadina come la nostra. Forse è anche per questo che la gente li apprezza tanto. La loro casa è diventata il punto di ritrovo della città.

I Simpson mi hanno dato una bella stanza e mi hanno iscritta a una buona scuola privata. Mia sorella adottiva, Lisa, frequenta la stessa scuola e mi piace davvero. È sempre stata gentile con me.

Gli altri Simpson sono un'altra storia. Non so perché, ma a un certo punto hanno iniziato a detestarmi. È come se, una volta esauriti i complimenti per avermi accolta, avessero smesso di fingere gentilezza.

Lisa rende le cose più sopportabili. Mi porta di nascosto gelati e patatine quando sua madre mi vieta i dolci perché "non posso ingrassare". Dice a suo fratello maggiore di smetterla quando ci prova con me. Cerca di proteggermi quando suo padre si arrabbia.

Sono arrivata dai Simpson quattro anni fa, quando avevo tredici anni. I miei genitori e la mia sorellina sono stati uccisi in casa nostra, mentre io ero a dormire da un'amica.

Ogni giorno vorrei essere stata a casa, nel mio letto, accanto a mia sorella. Ogni giorno vorrei essere morta con loro.

Gli assassini non sono mai stati presi. La polizia pensa sia stata una gang. Immagino sia solo sfortuna. Hanno scelto la nostra casa e hanno distrutto la mia vita.

So che dovrei essere giù alla festa, a celebrare l'arrivo del nuovo anno, ma non ce la faccio. Ogni giorno lontano dalla mia famiglia è difficile, ma le feste sono le peggiori. Sono costretta a festeggiare con questa famiglia "perfetta", che mi tratta male, ma mi tiene con sé per fare bella figura.

Mentre osservo la festa in giardino, mi scendono le lacrime. Sono stanca di questa vita. Vorrei riavere indietro la mia vecchia vita, o che tutto terminasse.

Smetto di pensarci quando la porta si apre. È Jason, il mio disgustoso fratello adottivo. Non bussa mai. Di solito si limita a palpeggiarmi e a dire cose oscene, ma temo che presto possa fare di peggio.

«Ti stai perdendo una bella festa, sorellina», dice, cercando di sembrare carino.

«Sì, sembra divertente. Sono solo stanca. Buon anno nuovo!» Gli rivolgo un sorriso falso e lo saluto, ma lui rimane lì, fissandomi.

«Torna alla festa, Jason. Voglio mettermi a dormire», dico, con un tono un po' irritato.

Si avvicina. Arriva così vicino che posso sentire l'odore di alcol nel suo respiro. «Io penso che la vera festa sia qui dentro». Mi sorride, squadrandomi dalla testa ai piedi. Indosso solo una maglietta larga e le mutandine.

Mi allontano, sentendomi soffocare con lui nella stanza. Il suo forte profumo e il sorriso inquietante mi danno la nausea. Mi siedo sul letto e mi infilo sotto le coperte, sentendomi troppo esposta. «Cosa vuoi, Jason?»

«Lo sai cosa voglio, Kyra». Si siede sul mio letto e mi stringe la gamba attraverso la coperta.

«Non succederà mai. Vattene». Allontano la sua mano, il che lo fa arrabbiare. Lui rimette la mano sulla mia gamba e stringe più forte, lasciandomi un livido sulla pelle chiara. Poi, tira via la coperta e mi tocca sopra le mutandine.

«Questa sarà mia; non darla a nessun altro. Me la prenderò quando compirai diciotto anni». Mi stringe di nuovo, poi lascia la mia stanza, sbattendo la porta.

Ho cercato in tutti i modi di evitare Jason. Gli ho detto di lasciarmi in pace. Ho persino provato a essere gentile, ma non si ferma. Non mi dà tregua. Ha chiarito fin da quando sono arrivata che mi vuole. Mi tratta come se fossi di sua proprietà, ma non lo sarò mai.

Me ne andrò tra tre mesi, quando compirò diciotto anni. Ho messo da parte tutti i soldi che ho guadagnato lavorando come cameriera nella tavola calda della nostra cittadina. Ne ho abbastanza per andarmene da questa famiglia.

Lisa sa come mi sento e dice che mi aiuterà. Ma quanto può fare? Non voglio che si metta nei guai. Sono sicura che i suoi genitori mi faranno passare per l'ingrata di turno.

Posso già sentirli: «Abbiamo fatto tutto il possibile per aiutarla, l'abbiamo amata come una figlia e questo è il suo ringraziamento».

Non importa.

La stanza mi sta stretta, quindi decido di uscire. I Simpson vivono vicino a un bar che non chiede documenti. Lì mi compatiscono e mi lasciano bere da sola in un angolo. A volte mi offrono persino da bere.

Mi cambio, tolgo il pigiama e indosso jeans neri e una maglietta rossa aderente a maniche lunghe, che valorizza il mio seno. Raccolgo i miei capelli castani in uno chignon disordinato ed esco. Beh, "esco" dopo essere saltata dalla finestra del secondo piano ed essere scesa da un albero vicino alla casa.

Mi è capitato soltanto una volta di farmi male alla caviglia facendolo, ma ne è valsa la pena. La sera è l'unico momento in cui posso allontanarmi dai Simpson. Raramente mi lasciano uscire, se non è per lavoro o per scuola.

Non si preoccupano nemmeno abbastanza da controllarmi di notte, il che va bene per me. Adoro la libertà che ho dopo l'una di notte.

Entro nel bar buio e sono sorpresa di vedere gente. Non sono solo i soliti ubriaconi della città; c'è un'intera gang di motociclisti.

Come ho fatto a non notare tutte le moto fuori? Spaventata dagli sguardi della gente, decido di andarmene. Faccio un passo indietro verso la porta e sbatto contro qualcosa di duro. Chi ci ha messo un muro, lì?

Mi giro, ma non sto guardando un muro; sto guardando l'uomo più sexy e spaventoso che abbia mai visto. Non riesco a smettere di fissarlo per quanto è attraente. Chiamare un uomo così rude e dall'aspetto minaccioso "attraente" potrebbe sembrare strano, ma è proprio così. È bellissimo. Il suo collo e le sue mani sono coperti di tatuaggi, alcuni vecchi, altri nuovi. Indossa una giacca di pelle e jeans, ma è ovvio che abbia altri tatuaggi che non riesco a vedere.

Poi ci sono i suoi occhi. Sono di un azzurro intenso e luminoso, così luminoso che sembra possano leggermi dentro.

«Te ne vai così presto, angelo?» Mi chiede, con un sorriso che mi lascia senza fiato e mi instupidisce, dato che non riesco a ricordare come si parla. Sono persa negli occhi di quest'uomo. È come se potessi vederci dentro un'intera galassia. O forse sono le profondità dell'oceano che sto guardando...

Un attimo, sto sbavando?

«S-scusa», riesco a dire. L'uomo mi guarda in modo strano, come se fosse confuso, forse anche un po' arrabbiato.

«Di certo non sei abbastanza grande per essere qui», dice, mentre mi guarda. Quando Jason lo fa mi sento male, ma quando questo sconosciuto mi squadra mi sento eccitata.

Cosa c'è che non va in me? Quest'uomo è troppo vecchio per me e fa davvero paura. Non so cosa lo renda così spaventoso... Forse sono i tatuaggi o il suo corpo grande e forte, ma ha anche un viso dall'aspetto gentile, quasi giovane.

Mentre lo guardo, noto che sembra stanco, quindi anche un po' più vecchio di quanto non sia. E ha una barba perfetta e una mascella perfetta. Una mascella che voglio toccare con la lingua.

Gesù Cristo, Kyra, smettila.

Scaccio questi pensieri mentre, all'improvviso, mi sento coraggiosa.

«Vengo qui ogni volta». Alzo gli occhi al cielo, mi giro e rientro nel bar, ignorando tutti gli sguardi dei familiari ubriaconi della città e di molti motociclisti.

Faccio tre passi, il cuore che batte più forte a ogni passo. Ma, prima che possa raggiungere il bancone, lo sento di nuovo dietro di me. La sua presenza mi fa rabbrividire. Mi segue.

«Stai giocando a un gioco pericoloso», dice, la sua voce bassa e roca, che taglia attraverso il vocio delle conversazioni.

Mi costringo a girarmi e ad alzare il mento con coraggio, ma il suo sguardo scuro e intenso mi tiene bloccata. Si china, le sue labbra sono vicine al mio orecchio, così tanto da poter sentire il suo respiro. «Sei troppo giovane per questo posto, angelo. Girati e vattene, prima che sia troppo tardi».

Il calore sul mio viso si trasforma in rabbia, mentre cerco di ignorare la sensazione eccitante nel mio stomaco. «Non sono una bambina», dico ad alta voce, più forte di quanto intenda. «E non ho paura di te».

Il suo sorriso si allarga, ma non è più felice. È oscuro. «Non hai ancora paura», dice, piano, la sua voce suona come un avvertimento, «ma dovresti. Perché, una volta che entri in questo mondo, non puoi più uscirne».