Aspettami

CHANCE

«Ehi, Chance! Partiamo tra cinque minuti!» Sento urlare da uno dei miei amici dal piano di sotto. Stiamo andando a Woodridge, un paesino a circa mezz'ora di moto da qui.

Dobbiamo incontrare un nuovo fornitore. Abbiamo avuto grane con quelli vecchi. Hanno cercato di fregarci la roba e hanno ferito uno dei nostri. Gli ho fatto pagare cara quella mossa. Non sopporto i bugiardi e i ladri.

A dire il vero, non mi piace quasi nessuno.

Tranne il mio gruppo, gli Hell Razors. Sono il vicecapo, come lo era mio padre. È l'unica vita che conosco. E va bene così. Se mi fai un torto, te la faccio pagare. Se fai del male alla mia famiglia, ti distruggo.

Mi faccio un mazzo tanto per il gruppo, mi diverto con le donne e faccio un sacco di baldoria. Il gruppo è la mia famiglia. Non ho più una vera famiglia, ma questi ragazzi sono come fratelli per me.

Arriviamo a Woodridge in meno di venticinque minuti. Oggi parleremo solo con i fornitori: niente acquisti per ora. Non mi fido facilmente. Ci fermiamo in un grande capannone fuori città.

Alcuni tizi ci aprono il cancello ed entriamo. Cinque uomini di un altro gruppo chiamato Twisted Reapers escono per incontrarci.

Sono una banda di provincia che cerca di lavorare con gruppi delle grandi città. Ci stanno offrendo un buon affare sulla droga, quindi ho deciso di sentire cosa hanno da dire.

Scendo dalla moto con dieci dei miei e mi avvicino ai cinque dall'aria nervosa. «Ho sentito che avete un'offerta che non possiamo rifiutare», dico al loro vicecapo, Trigger.

«Sì, capo. Ci incontreremo qui ogni volta e vi daremo della buona coca a metà del prezzo normale», mi dice.

Rido. «Metà prezzo? Dov'è la fregatura?» Lo afferro per il collo, facendo estrarre le pistole ai suoi. I miei tirano fuori armi più grosse e i Twisted Reapers si bloccano, facendo la cosa giusta.

Stringo più forte il collo di Trigger e lo fisso negli occhi. «Perché state facendo questo? Non mi piace essere preso per i fondelli!» Gli urlo.

«Non ti sto prendendo in giro, amico!» Cerca di respirare e di scostare la mia mano dal suo collo.

Lo lascio andare, curioso di sentire cosa ha da dire.

«Lavoravamo con un gruppo vicino Chicago, ma se ne sono andati. Non stiamo guadagnando molto. Il nostro gruppo si sta sfaldando», dice, tossendo. «Abbiamo la polizia in tasca qui; nessuno farà domande se passate ogni tanto».

Ha ragione. Ma, se la roba è buona come dice, non dovrebbe avere problemi a venderla. O c'è qualcosa che non va con la droga, o lui è un pessimo venditore. Al momento, propendo per la seconda.

«Fammi vedere la roba», dico. Trigger annuisce e mi dà una piccola busta.

«Cos'è questo?»

«Pensavo volessi un assaggio», dice, sembrando spaventato.

«Non vedi quanti uomini ho con me? Dobbiamo provarla tutti prima di pensare di comprare da voi».

Annuisce e mi dà altre tre buste. Gli do una pacca sulla spalla. «Ti farò sapere», gli dico, prima di risalire sulla moto.

Uscendo dal paese, ci fermiamo in un piccolo bar. Vogliamo tutti provare la roba e io ho bisogno di un drink. Dopotutto, è la vigilia di Capodanno.

Il bar si chiama Suzy's. Tutti quelli dentro probabilmente rimarranno di stucco nel vedere così tanti motociclisti in un colpo solo. Non sembra un posto molto frequentato.

I Twisted Reapers hanno circa venti membri in totale, sparsi per l'Illinois. Dubito che in questo paesino li vedano spesso. Il mio gruppo, gli Hell Razors, ha circa 120 membri solo a Chicago, e siamo presenti in tutto lo stato. È normale vedere uno o due membri ovunque andiamo.

Entriamo nel bar e tutti sembrano un po' intimoriti quando facciamo il nostro ingresso insieme. Ho portato i miei uomini dall'aspetto più duro. Volevo mettere un po' di paura ai nuovi fornitori.

Vado in bagno e provo un po' di coca. Mi intorpidisce la gola e il naso e mi fa lacrimare gli occhi. È forte. Ne uso ancora un po' per avere una bella botta. Sembra piuttosto buona, ma vedrò cosa ne pensano gli altri.

Esco dal bar ormai rumoroso per chiamare il capo del nostro gruppo, Rage. Era il migliore amico di mio padre; sono cresciuti insieme. Da quando mio padre è morto, Rage si è preso cura di me, assicurandosi che scopi, gli faccia guadagnare soldi e tenga felice il suo gruppo.

Vado sul lato dell'edificio, dove nessuno può vedermi. «Com'è la roba?» Chiede al telefono.

«È piuttosto buona; te ne porterò un po' da provare tra qualche ora». Grugnisce e riattacca. Torno davanti all'edificio e salgo le scale verso l'ingresso.

Una donna con i capelli castani e una maglietta rossa attillata sta bloccando la porta. È minuscola rispetto a me, che sono alto un metro e novanta, ma anche per tutti gli altri.

L'unica cosa grande di lei è il suo sedere… e mi piacerebbe farci un po' di cose a quel sedere! Vista da dietro, è proprio un bel vedere.

Fa un passo indietro e mi urta, quasi cadendo, ma si riprende. Poi si gira e mi guarda con gli occhi più azzurri che abbia mai visto.

Questa, però, non è una donna; la ragazza non dimostra nemmeno diciotto anni! Cosa ci fa in questo bar così tardi? Così glielo chiedo. Lei mi guarda come se fossi la cosa più interessante che abbia mai visto.

Questa ragazza sembra troppo innocente per essere qui. Le dico che penso sia troppo giovane e, all'improvviso, diventa coraggiosa. Mi risponde male e se ne va, ma non prima che io la avverta.

«Non sono una bambina», dice, sembrando arrabbiata. «E non ho paura di te».

Sorrido, sentendo risate forti e bicchieri che tintinnano. Se questa ragazza vuole frequentare i bar alla sua età, si metterà nei guai. «Non hai paura, per ora», le dico, avvertendola. «Ma dovresti. Perché, una volta che entri in questo mondo, non puoi più uscirne».

Cerca di pensare a qualcosa di intelligente da rispondere. Quando non ci riesce, fa un verso arrabbiato e se ne va. I suoi jeans le stanno così bene che non posso fare a meno di guardarle il sedere… e ho già menzionato il suo seno? È perfetto.

Ha anche delle labbra che sembrano molto invitanti. Vorrei morderle il labbro inferiore e sentirla gemere piano.

La guardo mentre si siede al bancone e la donna più anziana che lavora lì le sorride. Sembra che si conoscano.

Mi siedo con i miei amici per un po', ma per qualche motivo non riesco a smettere di guardare quella ragazza. Sembra persa e fragile, ma è seduta in un bar pieno di motociclisti e vecchi, con un'aria molto sicura di sé.

Anche se sembra molto giovane, vale la pena di provare a parlarle. Forse dimostra solo meno anni di quelli che ha e io non sono così vecchio; ho solo ventun anni.

Mentre la guardo, noto che non porta trucco… non che ne abbia bisogno. La sua pelle è perfetta e le sue ciglia sono così scure e folte che non ha bisogno di truccarsi gli occhi.

Mi avvicino a lei. Ha sopracciglia scure e piene, che sono sicuro le altre ragazze invidino, e si aggrottano quando mi vede. «Come ti chiami?» Le chiedo, suonando più serio di quanto voglia.

I suoi occhi si spalancano e si guarda intorno, come per assicurarsi che stia parlando con lei. «Due shot di whisky», dico al barista.

Torno a guardare la ragazza, che mi sta fissando, ma non sembra spaventata. Sembra interessata. «Sono Kyra», dice, piano, mentre il barista porta i nostri drink.

«Io sono Chance», le dico.

Mi sorride, mostrando denti perfettamente bianchi. Ha un piccolo spazio tra gli incisivi, ma in realtà la rende ancora più carina.

«È un bel nome».

Le do uno degli shot e brindiamo. Beve il cicchetto senza problemi. Mi piace davvero, e anche al mio corpo piace.

Proprio mentre sto per chiedere a questa bellissima ragazza quanti anni ha, la porta d'ingresso si apre e Kyra diventa bianca in volto. Sembra sul punto di svenire. All'improvviso, mi salta tra le braccia e sussurra: «Nascondimi!»