Una serie di omicidi
Autore
SJ Wilke
Letto da
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Capitoli
55
Capitolo 1
«Non vedo persone morte», disse Laura a Carol.
Erano migliori amiche dai tempi delle medie. Quel giorno erano sedute una di fronte all'altra in un bar in centro.
«Va bene, va bene. Tu vedi dei fili. Ma all'estremità di quei fili ci sono persone morte. Quindi, capisci cosa intendo?» Carol giocherellava con la cannuccia nella sua bibita.
«Ma io non vedo persone morte. Collegati a quei fili ci sono ricordi, non persone morte».
Laura avrebbe voluto ridere, ma non lo fece. Chiunque sapesse della sua capacità non capiva. Non considerava il suo dono psichico come tale.
In realtà, era stato solo durante gli anni del liceo, parlando con le amiche di ragazzi, amore, sesso e vita, che aveva scoperto di essere diversa. Fino a quel momento, pensava che tutti vedessero i fili.
Carol si mosse sulla sedia, pensierosa. Aveva i capelli castani, gli occhi nocciola e un corpo formoso. A Laura piaceva perché non si faceva problemi per nulla al mondo e amava ridere ed essere felice.
I fili che Laura vedeva non portavano sempre a lieti fine, quindi apprezzava la sua compagnia allegra.
Carol rise, a dimostrazione che non avrebbe più parlato dell'argomento. «Ho buone possibilità di ottenere quella promozione al lavoro». Si mosse sulla sedia tutta eccitata.
«Ottimo», disse Laura con un sorriso prima di bere la sua bibita.
I suoi occhi si spostarono verso la porta dietro Carol, verso un uomo che era appena entrato nel bar. Indossava pantaloni eleganti color kaki e una camicia azzurra con il colletto e senza cravatta.
Era alto e abbastanza attraente, con capelli color sabbia. Però, siccome si era seduto dandole le spalle, non riusciva a vedere il colore dei suoi occhi.
«Sembri distratta», disse Carol.
«È appena entrato un tipo carino», disse Laura sottovoce, facendo un cenno verso la porta.
Carol rise. «Concentrati! Ho detto a un'amica che le avresti predetto il futuro». Si girò a guardare verso la porta come se quella persona dovesse apparire da un momento all'altro.
Laura scosse la testa. «Io non predico il futuro».
Solo nell'ultimo anno Carol aveva scoperto dei fili. Faceva ancora fatica a capire, e Laura aveva difficoltà a spiegare.
Quando le persone si affezionavano a un oggetto o vivevano un evento traumatico legato a esso, lasciavano un filo, un ricordo, attaccato a esso. Laura poteva vedere e leggere quei fili.
Si sforzava di non dare nell'occhio. La maggior parte delle persone non credeva in tali capacità. Quindi nascondeva il suo dono dietro l'interesse per l'antiquariato e l'amore per la storia.
Dato che la maggior parte degli oggetti antichi aveva fili attaccati, quale lavoro migliore poteva avere se non quello di perita d'antiquariato?
Il tavolo numero due vicino alla finestra del Bordeaux Café era il suo ufficio. Il locale era nuovo: edificio nuovo, arredamento nuovo, tutto nuovo. Questo significava vedere pochi o nessun filo.
Era come stare in una stanza senza televisori invece che in una stanza con cento televisori, tutti sintonizzati su canali diversi.
«Beh, dille qualcosa, come fai sempre», disse Carol con nonchalance.
«Quindi, immagino che avremo un'ospite», disse Laura con rassegnazione. «Dovresti iniziare a pagarmi, sai».
Si sistemò i capelli biondi. Le erano cresciuti oltre le spalle quell'estate, e le piacevano così.
Le piaceva apparire il più normale possibile. Con la sua altezza, già si faceva notare più di quanto volesse, ed era per quello che le erano sempre piaciuti i ragazzi alti. Snella ma non magra, aveva il tipo di corpo che le permetteva di confondersi nella folla.
Carol sorrise in modo timido e colpevole.
«E se non ci fosse niente da dire?» chiese Laura alzando le spalle.
«Oh, eccola. Marcie! Qui!» Carol fece cenno a una donna che stava in piedi ai margini del bar, guardandosi intorno.
Laura non aveva bisogno di un filo per capire quella donna.
La sua postura trasudava insicurezza. Le spalle curve verso l'interno mentre si rannicchiava nella giacca, nonostante il caldo della tarda estate fosse intenso intorno a loro.
Indossava colori neutri come se cercasse di essere invisibile, ma aveva occhi grandi e bellissimi che risaltavano contro la sua pelle olivastra.
C'era un filo legato a lei, ma Laura non riusciva ancora a leggerlo.
«Ciao, Carol», disse Marcie con voce timida e sommessa.
«Marcie. Siediti. Posso ordinarti qualcosa?» chiese Carol, fin troppo animata per Marcie, che sembrava imbarazzata.
«No, grazie», disse, sedendosi raggomitolata sulla sedia.
«Ciao, Marcie. Sono Laura. Cos’hai in tasca?» chiese Laura, ancora incapace di leggere il filo. Non era molto forte.
«Oh, dai, Laura. Dovresti dirle tu cosa ha in tasca», disse Carol ridendo.
Marcie tirò fuori la mano dalla tasca come un cucciolo obbediente per mostrare ciò con cui aveva giocherellato da quando si era seduta.
«È uno…»
«Stemma», disse Laura, interrompendo Carol.
Toccò l'emblema senza prenderlo dalla mano di Marcie. C'erano due fili: uno di Marcie e uno molto debole di suo padre.
I fili attaccati all'emblema raccontavano la storia del perché Marcie tenesse così tanto a quello stemma rotondo di una Buick del 1980. Il metallo sembrava sbiadito, ma i colori rosso, bianco e blu erano ancora visibili.
Suo padre glielo aveva dato quando aveva sei anni. Laura poteva vederlo dirle che era il suo bene più prezioso, che doveva tenerlo al sicuro e che l'avrebbe sempre protetta.
Laura pensò che fosse una grande responsabilità per una bambina di sei anni, dato che il filo del padre mostrava che era un buono a nulla, pigro, un ladro da poco con una fedina penale più lunga dell'altezza della bambina di sei anni.
Il filo le diceva che il padre era morto. Era morto solo pochi mesi dopo aver dato lo stemma a Marcie.
Marcie non sembrava sapere o non ricordava molto di lui, il che era probabilmente una cosa positiva.
«Te l'ha dato tuo padre», disse Laura.
Marcie non mostrò alcuna emozione mentre annuiva.
La maggior parte delle persone tendeva a reprimere qualsiasi emozione che potesse farle capire se aveva ragione o torto. Le persone avevano l'idea che questo aiutasse la “chiromante”, facendola sembrare più accurata.
Era per lo più vero, ma Laura non aveva bisogno di quegli indizi.
Carol, con aria compiaciuta, si appoggiò allo schienale della sedia come se si stesse costringendo a stare zitta, almeno finché Laura non avesse finito.
«È uno stemma. Il valore sta in chi te l’ha dato, non nell'oggetto in sé», disse Laura, riflettendo attentamente.
Odiava le donne deboli. I telegiornali erano sempre pieni di vittime femminili. Marcie avrebbe potuto benissimo avere la parola “vittima” stampata sulla fronte, dato che la sua timidezza la faceva sembrare vulnerabile.
Laura avrebbe voluto darle più forza. La conoscenza dava potere, e Marcie doveva sapere alcune cose.
«Te l'ha dato per via dei tuoi occhi. Marcie è il diminutivo di Marcella. Sei in parte italiana», disse Laura, contenta che Marcie finalmente mostrasse una reazione sorpresa alle sue parole.
«Marcella significa guerriera e forte», continuò. «Ti ha dato l'emblema per calmarti. Raffreddare il fuoco. Ma... ma tu porti lo stemma con te, e per questo sei troppo calma. Debole».
Carol annuì, godendosi la storia.
Marcie sembrava congelata, nemmeno respirava.
Un cameriere si avvicinò, e Carol scosse la testa per fargli capire che non avevano bisogno di lui.
«I tuoi occhi hanno il potere di far cadere gli uomini in ginocchio, ma l'emblema ti impedisce di farlo», disse Laura.
Fece una pausa per bere un sorso della sua bibita. Marcie aveva bisogno di tempo per digerire le informazioni. A volte, cercare di aiutare qualcuno con il potere della suggestione funzionava, e a volte no.
A Laura piaceva pensare di aver avuto più successi che fallimenti.
«Se accendi una torcia in una stanza buia, questa diventa luminosa», disse Laura, posando la bibita.
«Se accendi una torcia qui fuori alla luce del giorno, nessuno la vedrà. In questo momento, tu sei una torcia in una stanza buia. Tutti ti notano».
Quel commento rese Marcie nervosa. Si guardò intorno.
«Sono i tuoi occhi. Devi calmarli diventando luminosa tu stessa», disse Laura.
Sia Marcie che Carol sembravano confuse.
«Devi indossare colori vivaci per calmare la luminosità dei tuoi occhi. Rosso. Vai a cercare una rivista di moda e vestiti come una modella. Potresti essere una modella come tua madre prima che arrivasse tuo padre».
Laura scelse le parole con cura, dato che i fili non le dicevano se il padre di Marcie avesse sposato sua madre o no. Le informazioni derivate da un filo potevano a volte essere confuse.
«Mia madre era una modella? Ma aveva solo sedici anni», disse Marcie.
«Cavolo. Tutte le modelle iniziano da ragazzine», disse Carol all'improvviso, poi si mise la mano sulla bocca, ricordandosi che non avrebbe dovuto parlare finché Laura non avesse finito.
Stavolta, però, il commento fu utile, e Laura mandò un sorriso alla sua amica.
«Quindi, qual è il mio futuro?» chiese Marcie.
«Ne hai due», disse Laura.
«Due?»
«Puoi portare l'emblema con te ed essere una torcia persa in un mondo oscuro. Oppure puoi mettere lo stemma in un portagioie e comandare il mondo con la tua luce», disse Laura.
Fece una smorfia interiormente, improvvisamente consapevole di quanto suonasse melodrammatica. Le sue dita giocherellarono con i capelli, dandole un po' di tempo per pensare.
Prima che potesse fare marcia indietro, due agenti di polizia attraversarono il bar, attirando l'attenzione di tutti.
