Nos Braços do Silêncio

Ali, em tipografia impecável, estava seu nome: Blythe Becker, manchado apenas pelas lágrimas que caíram na página.

Blythe roeu as unhas, um hábito nervoso, enquanto passava a carta para seu pai. Ele leu o texto novamente. Uma, duas, três vezes.

Sua mãe estava sentada à mesa da cozinha, com um cobertor esfarrapado, mas quente, em volta dos ombros. Ela observou seu marido tão atentamente quanto Blythe.

"Oh, Blythe..." ele lamentou, com a carta agarrada em seus dedos calejados.

A tristeza em sua voz deixou a visão de Blythe embaçada com lágrimas, e ela correu para o abraço de seu pai, agarrando-se firmemente.

Por tudo que ela sabia, esta poderia ser a última vez que ele poderia segurá-la sem a tensão da supervisão governamental.

"Eu não quero ir", ela chorou, fechando os olhos verdes e deixando as lágrimas escorrerem pelo rosto.

"Deve haver algo que possamos fazer," sua mãe resmungou. "Não, Blythe..."

"Qualquer coisa que fizermos apenas adiará o inevitável na melhor das hipóteses," seu pai disse desolado. "Se a detivermos, os oficiais virão e eles mesmos a levarão."

Todos os anos, em cada região do que já foi chamado de Estados Unidos, dez jovens mulheres eram selecionadas para entrar em uma arena para enfrentar uma horda de metamorfos — uma raça de ser que parecia humano, mas poderia mudar para uma forma animal feroz.

A arena em si ficava em um local divulgado apenas para aqueles que transportavam as Corredoras. "Por uma questão de segurança", eles insistiram.

A idade de cada participante estava entre dezoito e vinte e cinco anos.

Os responsáveis alegaram que esse suporte daria aos participantes a melhor chance de sair da arena com vida.

Mas o público sempre teve suas opiniões, sempre tentou entender o significado mais profundo de tudo isso.

Alguns alegaram que a Corrida serviu como uma forma de apaziguar os monstros dentro da arena.

"É claro que todos seriam jovens", diziam.

"Jovem e bonito, você sabe o que quero dizer? Esses monstros querem procriar, afinal."

Outros, embora menos, surgiram com teorias da conspiração a torto e a direito.

Que era a desculpa do governo para assassinato em massa seletivo.

Que as famílias escolhidas a cada ano eram consideradas perigosas pela classe alta.

Mas Blythe era apenas a filha do padeiro.

Ela nem sabia lutar.

Que pergunta boba. Ela não iria. Tão poucas garotas escaparam.

Todo mundo sabia: na Corrida, ou você desaparecia — ou morria.

Claude achou difícil fazer seus pés subirem o caminho para sua pequena casa.

Ele estava vagando sem rumo nas últimas horas.

Pensando. Maquinando algo.

Ele finalmente aceitou que deveria ir para casa e enfrentar o desastre de sua própria criação.

Estava escuro quando ele entrou – bem depois do toque de recolher e as luzes estavam apagadas – então, quando ele acendeu a luz da cozinha e viu Karin sentada à mesa, ele pulou.

"meu Deus," ele engasgou, pressionando a mão no peito por reflexo.

Karin estava chorando na escuridão pelo que parecia.

"Onde está Blythe?" Ele perguntou, irracionalmente, com medo de que ela já tivesse ido.

Karin engoliu em seco, com seus movimentos lentos. Ela alisou as mãos sobre a mesa da cozinha e lambeu os lábios, então disse: — "Na cama. Dormindo, se Deus quiser."

Suas mãos rastejaram juntas sobre sua barriga, com seus dedos se entrelaçando e se libertando repetidamente. Finalmente, ele deu um passo à frente e sentou-se em uma cadeira em frente a ela.

"Ela terá uma chance," ele disse suavemente.

"Uma chance?" Karin engasgou. "Uma chance? Contra aqueles monstros?"

"Algumas garotas conseguem", ele protestou.

"Elas? Você já conheceu uma?"

"O que você espera que eu faça, Karin?"

Claude olhou para sua esposa, incapaz de dizer qualquer palavra. Fechando os olhos, ele balançou a cabeça, com a dor desse destino grotesco consumindo sua capacidade de pensar.

"Como você pode simplesmente balançar a cabeça?" Karin exigiu. "Isso é tudo culpa sua!"

Seus olhos dispararam, encontrando os dela.

"Você acha que eu não sabia?" Ela continuou. "Você acha que eu sou cego, seu velho tolo?"

Seu coração começou a bater forte. "Karin…"

Ela se levantou abruptamente, virando as costas para ele e caminhando até a pia. "Não! Sempre tão nobre. Sempre tão preocupado com todos. Olhe só. Veja aonde isso nos levou!"

Claude olhou para as costas dela enquanto ela pressionava as mãos em cada lado da pia, com os ombros amontoados e omoplatas fazendo dobras afiadas no material de sua blusa.

Ele pensou nas coisas que tinha feito.

Um pão extra para uma família sem tickets suficientes. Uma torta de carne extra. Depois, um pouco de contabilidade criativa. Uma mentira, aqui e ali, sobre suprimentos perdidos.

Algumas mensagens secretas de uma célula rebelde para outra, passadas em papel manteiga usado para embrulhar doces.

Tudo o que ele sempre quis fazer foi ajudar... e se ele fosse honesto, tornar as coisas um pouco mais difíceis para o governo que esmagou todos eles.

Mas ele não fez nada tão terrível que merecesse isso.

Nada vale a pena matar sua filha.

"Eu nunca quis que isso acontecesse."

Um soluço borbulhou de sua garganta.

Ele se recompôs, "pelo menos—pelo menos agora, eles vão ter que nos mudar. Uma casa com água limpa, longe da Contaminação…"

"Onde seremos vigiados dia e noite!" Karin disparou.

"Mas pense nos pequeninos, Karin. Pense em Jonas e seus pulmões...

"Você acha que me conforta que Jonas vai respirar um ar mais limpo? Ao custo de vida de nossa filha?"

Karin agarrou um pote de onde estava secando e o bateu na bancada. Claude se encolheu.

Suas pernas agiram por ele: de pé, correndo para fora da porta. Ele bateu com força atrás dele, enfurecido, mas principalmente consigo mesmo.

A porta batendo fez a casa inteira tremer.

Blythe estremeceu e se enterrou ainda mais na roupa de cama, pressionando-se contra o pequeno corpo de Jonas.

Ela dividia a cama com ele e suas irmãs mais novas — para se aquecer e porque não tinham espaço para que todos tivessem um berço próprio.

Blythe ouviu a respiração ofegante de Jonas. Ele precisava de ar mais limpo.

Porque não havia como a filha de um simples padeiro sobreviver.

Blythe pensou em se levantar. Buscando respostas de qualquer um que ainda estivesse na cozinha.

Mas uma forte necessidade de não saber oprimiu seu impulso.

Lágrimas se acumularam atrás de suas pálpebras e espremeram, rolando por suas bochechas. Seus lábios se separaram de seus dentes em uma careta de agonia.

Eles tiveram que afastá-la da mamãe quando chegasse a hora.

Thomas, Nattie e o resto de seus irmãos chegaram ao ponto de desembarque, todos chorando abertamente.

Meu pai estava alguns metros atrás deles, perto de onde o ônibus parou do lado de fora do centro comunitário para deixá-los sair. Ele não tocou em ninguém.

Mamãe agarrou as mãos de Blythe enquanto os guardas – vestidos da cabeça aos pés de preto, com rostos escondidos atrás de capacetes com viseiras – a puxavam pelos ombros.

"Por favor, não," mamãe soluçou, com seus dedos duros e fortes, entrelaçando os de Blythe. "Por favor, deixe-a. Leve-me."

Um dos de capacete riu.

Os guardas não disseram mais nada, arrancando Blythe de sua mãe e puxando-a para longe.

Legging justa e camisa de manga curta em camuflagem. Sapatos esportivos, meias finas.

Ela prendeu o cabelo preto em um rabo de cavalo, puxando-o do rosto. Sempre conseguia atrapalhar quando ela assava algo, diminuindo sua visão. Ela não podia deixar isso acontecer agora.

Ela encontrou seus próprios olhos no espelho.

Ela jogou suas roupas velhas em uma lixeira marcada como "lixo" e foi até a área de espera, onde outras nove garotas andavam de um lado para o outro.

Passou por sua cabeça apresentar-se a elas — ver se podia fazer amigas. Se trabalhassem juntas, teriam uma chance muito maior de sobreviver.

Mas, em seguida, uma mulher com o cabelo tingido, vermelho como o sangue, vestindo um uniforme preto similar aos guardas, entrou na sala, seguida por mais nove pessoas vestidas como ela era. Ela verificou um tablet e veio direito para Blythe.

"Blythe Becker," ela disse. não foi uma pergunta.

Blythe assentiu.

"Por aqui."

Os dentes de Blythe começaram a bater, então ela apertou a mandíbula, mordendo seu pânico.

Ela fez o que lhe foi dito, seguindo a mulher ruiva para fora da sala por um corredor estéril. Os saltos da mulher ecoaram no chão polido enquanto ela andava.

"Eu sou Lorna. Eu sou sua guia. Vou repassar as regras. Ouça com atenção, não vou me repetir. Perguntas no final. Certo?"

O cabelo ruivo de Lorna caiu em seu rosto enquanto ela falava. "Regra número um: todo ano, no primeiro dia da primavera, dez fêmeas humanas devem ser colocadas na arena de corrida e receber armas para se defender."

Certo. Blythe já sabia disso. Ninguém conseguia escapar das incontáveis ​​televisões ao redor da cidade transmitindo imagens em tempo real enquanto garota após garota corria, usava lanças e cortava seu caminho pela arena.

Seu olhar pousou em uma pilha de armamento à distância: lanças, machados, arcos, flechas, cordas. Ela teria que fugir assim que os sinos do relógio tocassem – o proverbial tiro para começar. Ela tinha que chegar lá dentro dos cinco minutos que eles lhe deram antes que os metamorfos fossem liberados.

"Regra número dois: as mulheres não podem prejudicar ou ajudar umas às outras."

Isso fez uma pontada de raiva florescer no peito de Blythe.

Seu pai, em sua última semana de liberdade, tentou ensiná-la a lutar, mas falhou miseravelmente. A mira de Blythe era vergonhosa, sua habilidade de dar um soco ainda pior. Ela nem queria pensar em seu tempo de reação.

"Regra número três: se uma mulher mata um metamorfo, ela tem um adiamento de trinta minutos para encontrar uma saída. Se ela não chegar a uma porta em trinta minutos, ela ainda está na Corrida."

Afinal, a arena se chamava Lazarus.

Blythe se sentiu mal do estômago, de repente desejando que eles não tivessem alimentado ela ou os outros competidores antes de jogá-los na arena.

Em sua cabeça, ela podia ouvir um relógio batendo, cada vez mais perto do meio-dia.

Ela se sentiu, naquele momento, como uma prisioneira na forca, esperando para ser enforcada por um crime que ela não sabia que existia.

Seus joelhos estavam fracos, perto de ceder, seus olhos inundando mais uma vez com lágrimas. Ela não podia fazer isso. Ela ia morrer.

E então, ela ouviu.

O relógio bateu meio-dia, seu sino retumbante sacudiu as árvores ao seu redor.

A Corrida havia começado.