A Bola Caiu
Autor
Lynn Fair
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Capítulos
39
Não era para significar nada.
Apenas uma noite.
Sydney Hale vai para casa com um estranho charmoso, engraçado e com quem é fácil demais conversar. A química é instantânea, o sexo é inesquecível — e, de alguma forma, eles acabam passando metade da noite rindo, conversando e se conhecendo de um jeito que parece perigosamente real.
Isso a assusta.
Então, na manhã seguinte, ela faz o que sempre faz quando as coisas começam a importar — ela vai embora. Sem adeus. Sem explicação. Ela segue em frente.
Só que ele não.
Carson — que não foi o nome que ele disse a ela — não consegue parar de pensar na mulher que escapou por entre seus dedos. Ele se sente atraído por ela de uma forma que não tem nada a ver com atração e tudo a ver com conexão. Ele manda mensagem. Ele liga. Ele aparece. Ele quer mais.
Sydney quer distância.
Então ela vê uma manchete.
Uma foto. Um nome que ela não reconhece — até que reconhece.
Carson Beck. O maior e mais cobiçado quarterback da NFL. Um playboy notório com a reputação de descartar mulheres e ir embora sem olhar para trás.
A ficha cai com força: ela não dormiu apenas com um estranho — ela dormiu com ele.
Agora ela está dividida entre o pânico e a descrença. Porque o homem com quem ela passou a noite não condiz com aquele estampado em todas as páginas esportivas. E, apesar de sua reputação, Carson ainda está correndo atrás dela como se ela fosse a única mulher que existe.
Ela sabe que não deve se apaixonar por um quarterback que vive sob as luzes dos estádios e das manchetes.
Mas Carson Beck nunca quis nada como quer Sydney Hale.
E, desta vez, ele se recusa a perdê-la de novo.
Capítulo 1: Um Maxilar com Aviso de Perigo
SYDNEY
O que ninguém te conta sobre voltar a morar com o seu pai é a rapidez com que a sua vida sexual morre.
Não a vida sexual de verdade. Porque, para ser sincera, não tenho isso desde que meu último quase-namoro acabou de forma desastrosa. Não, estou falando do tipo solitário. Aquele que envolve trancar a porta, acender uma vela que comprei em promoção na Target e fingir por cinco minutos que eu tenho uma vida de verdade.
Fingir que não sou alguém que mora no porão da casa do pai aos vinte e cinco anos.
A vela está tremeluzindo. Minhas pernas estão abertas. E meu vibrador está atualmente fazendo um trabalho divino entre as minhas coxas.
Eu respiro fundo devagar. Uma mão aperta o meu peito através da renda macia do meu sutiã. A outra mão move o brinquedo em círculos lentos e intencionais sobre o meu clitóris. Meus quadris se erguem por instinto, buscando aquele primeiro pico de prazer. Meus músculos já começam a se contrair com a promessa de—
BANG. BANG. BANG.
“SYDNEY!”
Meu corpo inteiro trava como se eu tivesse acabado de ser eletrocutada.
“Você tem cinco minutos!” meu pai grita através da porta. Parece que ainda estamos na maldita década de noventa e ele não aprendeu a mandar mensagem de texto. “Já estamos atrasados!”
Ai. Meu. Deus.
O orgasmo que eu estava prestes a ter morre de forma trágica e lamentável. Eu arranco o vibrador e caio de costas na cama. Agora estou vibrando de um jeito totalmente errado, com o corpo formigando de calor e irritação.
“LEGAL”, eu grito, virando o rosto para o teto. “ADOREI ISSO PARA MIM.”
Eu desligo o vibrador com um tapa e o jogo na direção do travesseiro. Ele bate com um baque patético. Minhas coxas estão molhadas. Minhas bochechas estão coradas. E meu corpo inteiro está gritando, Por que você parou?, como se eu tivesse acabado de cometer um crime contra a natureza.
Eu me sento, ofegante, e passo as costas da mão no rosto. Meu rímel provavelmente está borrado. Minha pulsação ainda está acelerada por causa do quase-gozo. E isso, a propósito, é muito pior do que não sentir prazer nenhum.
Eu olho para o relógio. Estou bem de tempo. Eu ia gozar, tomar um banho demorado e talvez até tentar fazer um olho esfumado de mentira. Queria ficar gostosa o suficiente para sobreviver ao baile de gala de hoje à noite sem morrer de tédio.
Em vez disso, estou agitada e insatisfeita. E agora vou ter que socializar com a realeza da NFL como se não tivesse acabado de tentar gozar na minha cama de infância. Uma execução impecável.
Eu tiro a calcinha, jogo no cesto de roupa suja e pego um lenço demaquilante para fazer um controle de danos. O sutiã fica. É bonitinho, combina com o meu vestido e estou com muita preguiça de prender alças agora.
Meu vestido já está pendurado na porta do armário. É preto, justo e bate logo acima do joelho. Uma jogada clássica de “Não tenho energia para ser interessante esta noite”. Eu o visto, calço meus saltos e arrumo meus cachos com os dedos, fazendo uma prece desesperada aos deuses da umidade.
Último passo: passar perfume suficiente para disfarçar qualquer cheiro de acabei de tentar gozar e falhei que tenha ficado no ar. Depois, dou uma última olhada no espelho. Estou bem. Gostosa, até. Não pareço uma mulher cujo vibrador acabou de ser interceptado pela voz do pai. Viva eu.
Pego minha mala, já arrumada para o hotel, e subo as escadas. Quando chego lá em cima, meu pai já está andando de um lado para o outro perto da porta da frente. Ele está com o celular em uma mão e as chaves do carro na outra. Ele olha para mim e imediatamente franze a testa.
“É isso que você vai vestir?”
“Bom ver você também, Treinador.” Pego minha bolsa de mão na mesa e dou um sorriso seco para ele. “Se já terminou de me julgar, eu adoraria acabar logo com essa humilhação pública.”
Ele resmunga e acena com a cabeça em direção à porta. “O carro está lá fora.”
É claro que está. Nada diz união familiar divertida como ir a um baile de gala chique da NFL com o seu pai que também é um lendário coordenador defensivo. Ele trata cada evento como se fosse uma terceira descida na red zone.
Eu empurro minha mala para o banco do lado, entro no SUV e cruzo as pernas. Tento não fazer careta para o fato de que ainda estou dolorida com uma tensão não aliviada. Minhas coxas se apertam automaticamente. Eu me mexo e me mexo de novo, tentando ignorar o calor que ainda queima sob a minha pele.
O carro cheira a couro caro e purificador de ar de baunilha. Está silencioso demais. Pego meu celular para checar absolutamente nada de importante. Faço isso principalmente para me distrair do fato de que ainda estou um pouco excitada e muito irritada.
Meu pai entra ao meu lado e fecha a porta sem dizer uma palavra.
“Empolgado?” eu pergunto, com a voz seca.
“Para o evento?”
“Não. Para a parte em que eu fico sentada em silêncio ao seu lado enquanto uma dúzia de homens com pescoços da grossura de um tronco de árvore perguntam se estou solteira.”
Ele suspira. “Apenas… seja simpática. Sorria. Não arrume confusão.”
“Eu nunca arrumo confusão.”
“Você está usando coturnos para ir a um baile de gala.”
“Eles têm salto.”
“Eles têm zíper.”
“Eles são super modernos.”
Ele me lança um olhar que diz Você é o motivo de eu beber e volta a olhar para o celular.
Eu fico olhando pela janela enquanto entramos na rodovia. A cidade se ergue em vidro e aço, brilhando contra o céu do fim de tarde. O baile é em um hotel chique no centro da cidade, cheio de lustres de cristal e mídia esportiva. Meu pai e eu vamos passar a noite lá para que ele não precise dirigir de volta tarde da noite. Fantástico. Eu simplesmente amo viagens em família.
O hotel vai estar cheio de jogadores, agentes e famílias que fingem não se odiar na frente das câmeras. É um mundo inteiro no qual eu nunca me senti em casa. Mesmo tendo sido praticamente criada nele.
Encosto a cabeça para trás e fecho os olhos. Uma noite. É só a isso que eu tenho que sobreviver.
Então amanhã poderei voltar para casa, colocar uma taça de vinho e finalmente terminar o que comecei. Isso presumindo que eu não receba propostas de três linebackers e de um tight end aposentado antes que a noite acabe.
***
O tapete vermelho é cegante. Os flashes disparam como fogos de artifício no segundo em que saímos do SUV. Eu me arrependo na hora de não estar usando óculos escuros. E talvez uma máscara. A última coisa que eu quero é aparecer no fundo de algum blog de esportes com uma legenda do tipo A filha gata do Treinador Hale impressiona no baile da NFL.
Eu não preciso desse tipo de atenção. Não hoje. Não nunca.
Ainda assim, endireito os ombros e ando como se fosse dona desse maldito lugar. Mesmo estando aqui contra a minha vontade, usando um vestido que já usei duas vezes e saltos que se provaram um erro no instante em que saí de casa.
Meu pai caminha ao meu lado. Ele acena para os repórteres como se fosse um senador em campanha de reeleição. Enquanto isso, eu faço a minha melhor imitação de uma filha bem-comportada que não fantasiou em dar um soco na garganta de metade deste salão.
“Tente sorrir”, ele murmura sem olhar para mim.
Mantenho meus olhos voltados para a frente. “Tente cuidar da sua vida.”
Ele bufa, e eu vejo o canto da sua boca tremer. Parece que ele está avaliando se vale a pena discutir. Ele não discute. Provavelmente porque sabe que eu vou ganhar.
Dentro do hotel, as luzes ficam mais quentes e suaves. Menos paparazzi, mais lustres e uísque superfaturado. O salão de festas é imenso. Está cheio de um mar de ternos, cabelos com gel, vestidos de coquetel e bronzeamentos artificiais.
Há um quarteto de cordas no canto tentando fazer as pessoas esquecerem que isso não passa de uma arrecadação de fundos da liga muito enfeitada. E faz calor. Não calor de temperatura, mas calor de testosterona.
Atletas. Por toda a parte. Homens altos, fortes e perfeitamente arrumados, que cheiram a Armani e a dinheiro. Eles analisam o salão como se fosse um leilão e estivessem prontos para dar lances. Eu não diminuo o passo.
Meu celular vibra dentro da bolsa de mão justo quando pego uma taça de champanhe de uma bandeja que passava. Olho para a tela e relaxo instantaneamente ao ver o nome de Emily.
Eu dou um sorriso de lado e digito rapidamente uma resposta com o polegar. Tiro uma selfie rápida e embaçada no espelho do corredor só para calar a boca dela e a envio.
O vestido é sexy. Preto, tomara que caia e abraçando todas as curvas que eu geralmente finjo não notar. Combina com os saltos agulha de tiras no tornozelo que no momento estão testando os limites da minha vontade de viver. Meu cabelo está cacheado em ondas suaves e brilhantes que caem pelas minhas costas. E minha maquiagem está durando muito bem, considerando que eu quase morri de frustração sexual uma hora atrás.
Guardo meu celular assim que meu pai reaparece. Ele já está conversando com um treinador aposentado que eu reconheço dos arquivos da ESPN. Os dois acenam com a cabeça para mim como se eu fosse um enfeite de bebida e não uma mulher adulta.
Ofereço um sorriso tão falso que deveria ser patenteado e me afasto, com a taça na mão. O objetivo é simples: sobreviver. Dar uns goles. Sorrir. Não fazer escândalo. E, pelo amor de Deus, não ser encurralada por um linebacker.
Estou na metade do caminho para o fundo do salão quando ouço uma voz familiar. “Sydney Hale. Quem diria.”
Eu me viro, de forma lenta e controlada, e dou de cara com Drew Simmons. Ex-linebacker, aposentado aos trinta e três anos, e ainda com o corpo do tamanho de um trem de carga. Seu sorriso é largo. Largo demais.
“Oi, Drew”, eu digo, forçando meu melhor sorriso social. “Não sabia que você ainda estava na ativa.”
Ele ri como se eu tivesse dito algo fofo. “Você está a cara do seu pai. O mesmo fogo nos olhos.”
“Vou aceitar isso como um elogio.”
“Você continua mantendo os quarterbacks na linha?”
“Eu não converso com quarterbacks.”
Ele levanta as sobrancelhas, achando graça. “Ainda tem essa língua afiada, hein?”
“E você continua tentando a sorte, hein?”
Ele apenas dá uma risadinha. “Bom ver você, Syd.”
Continuo sorrindo até ele ir embora. Em seguida, rapidamente pego outra taça de champanhe da bandeja mais próxima. O primeiro gole já está quente, mas dá conta do recado.
Sigo em direção a um canto tranquilo perto da parede. Exalo devagar enquanto checo meu celular de novo. Nenhuma novidade da Emily. Apenas algumas curtidas no Instagram e uma notificação da ESPN sobre um jogador que foi trocado para um time rival. Eu a descarto da tela.
E então eu sinto. Aquele formigamento estranho na nuca. Como se eu estivesse sendo observada.
Levanto os olhos e congelo.
Do outro lado do salão, logo após a multidão, há um homem em pé sozinho perto do bar. Ele é alto. Mais alto que qualquer um na sala por pelo menos alguns centímetros. Ombros largos. Traços marcantes. Cabelo escuro e ondulado que parece ter sido penteado com os dedos em vez de modelado. E um maxilar que deveria vir com um aviso de perigo.
Ele está com o paletó do smoking pendurado em um dos ombros. A camisa social preta por baixo está dobrada até os cotovelos. Ele parece estar no meio do caminho entre entediado e perigoso. A gravata está desfeita. Sua postura é relaxada.
Mas os olhos dele? Estão cravados em mim. Sem nenhum pedido de desculpas.
Eu pisco uma vez. Ele não desvia o olhar. Ele continua apenas me observando, como se eu fosse a única coisa na sala que valesse a pena ver.
Ousado. Os homens geralmente encaram o meu peito, depois a minha bunda, e talvez o meu rosto se eu falar algo. Mas este? Ele começa pelos meus olhos. E fica por lá.
Eu levanto o queixo de leve. Desafio aceito.
A boca dele se curva um pouquinho. O mínimo fantasma de um sorriso de lado. Não presunçoso. Não arrogante. É como se ele soubesse de algo que eu não sei.
Eu não retribuo o sorriso. Mas também não desvio o olhar.
