A Companheira de Sangue Dele
Autor
Amelia Storm
Leituras
19.8K
Capítulos
27
Nicolai Dracul caminha sobre a terra há mais de seis séculos, príncipe de uma dinastia de vampiros, mestre da contenção e prisioneiro da própria imortalidade. Os anos atenuaram tudo, exceto sua fome, e a companhia dos humanos há muito perdeu o encanto. Até ela.
A Princesa Alisa Petrov, herdeira de um poderoso império humano, está comemorando seu décimo oitavo aniversário quando Nicolai a vê pela primeira vez. Ela é astuta, reservada e está completamente alheia ao vínculo ancestral que desperta entre eles. Para Nicolai, ela é inconfundível: sua companheira de sangue.
Mas Alisa não sente isso. Ainda não.
Preso por questões políticas e pelo legado, Nicolai deve manter distância enquanto o vínculo ferve sob a superfície. À medida que Alisa começa a desvendar a verdade sobre quem ela é e o que representa para ele, a conexão entre os dois se aprofunda em algo perigoso, íntimo e impossível de ignorar.
Capítulo 1: Uma Ordem, Não um Pedido
NICOLAI
Eu me sento na penumbra difusa da boate subterrânea, um refúgio para o sobrenatural e os amaldiçoados. Aqui, política e preconceito são deixados na porta — pelo menos em teoria. Na prática, é apenas mais um fosso de pose e desespero.
Eu não seria visto morto neste lugar se não fosse por Sergei — um velho amigo — que insiste que eu dê as caras.
Aparências, diz ele. Como se eu desse a mínima.
Com mais de seis séculos nesta terra, há muito perdi o gosto pela vida noturna. A música irrita, o sangue é estagnado e a companhia? Previsível.
Tatiana se enrola no mastro como fumaça, olhos fixos em mim com aquele mesmo brilho faminto que ela carrega há um século. Ela está se esforçando demais, quadris balançando, lábios entreabertos, olhar suplicante. Eu a transformei cem anos atrás, depois que Sergei a deixou semimorta em um beco como uma presa descartada.
Ela tem me perseguido desde então, convencida de que aquele ato significou algo mais do que misericórdia.
Meu pai governa como rei entre os vampiros, nossa linhagem traçada diretamente ao Primeiro — ancestral, ininterrupta e reverenciada. Sergei nunca se cansa de me lembrar que o príncipe deve ser visto, deve provar que a nobreza está disposta a descer de seus pedestais e se misturar com a prole comum.
Como se séculos de poder pudessem ser suavizados por algumas aparições públicas e sorrisos forçados.
Tatiana desliza para o meu colo como se fosse a dona dele, cheirando a perfume barato e ao toque metálico de sangue velho. O odor gruda no fundo da minha garganta, azedo e enjoativo, e eu já estou me arrependendo de não ter saído antes. Lanço um olhar para Sergei — afiado, final.
Para mim, chega.
“Estou pronta para ir se você estiver, Nicolai”, ela ronrona, a voz mergulhada em esperança e desespero. Ela está tentando me levar para a cama de novo, convencida de que esta noite pode ser a noite em que me conquistará.
Não será. Nunca será.
Tornei-me insensível às investidas delas ao longo das décadas — cada uma achando que poderia abrir caminho até a coroa, sonhando em se tornar rainha. Mas esse título não é conquistado através de sedução ou lisonja.
Ele é selado com sangue.
Para nós, não é como os lobos com suas almas gêmeas abençoadas pela lua e destino divino. Eles falam de destino, de um parceiro verdadeiro escolhido por sua deusa. Besteira romântica.
Nosso vínculo é genético. Brutal. Vinculante. Quando acontece, é absoluto — não há espaço para mais ninguém. Só então podemos nos reproduzir, só então a linhagem continua.
Até que esse par seja encontrado, o resto é apenas ruído.
“Tatiana, não estou no clima”, digo, a voz plana como pedra. Sem calor. Sem convite. Apenas a esperança de que ela entenda a indireta sem me forçar a compeli-la.
Ela não entende.
“Você nunca está no clima, baby”, ela ronrona, deslizando para mais perto. “Eu poderia fazer você se sentir tão bem.”
Duvido. Faz séculos que qualquer toque desperta algo em mim. Meu pai afirma que é o sangue, o meu procurando pelo seu par. Ele diz que eu a reconhecerei pelo cheiro, que meu sangue reconhecerá o dela e responderá.
Que monte de bobagens.
A mão dela desliza em direção à minha virilha.
“Se você não tirar as mãos”, eu disparo, olhos como gelo, “eu as removerei do seu corpo.”
Ela recua como se eu a tivesse marcado com fogo, saindo do meu colo em silêncio. Ela deveria se considerar sortuda. Ter sido transformada por um nobre é a única razão pela qual ela caminha sob a luz do sol.
Só esse presente deveria ter lhe ensinado respeito.
Levanto-me do meu assento, atravessando a boate como uma lâmina através da fumaça. Olhares me seguem — famintos, desesperados, apegados à esperança. Patético. Eles não veem um príncipe. Veem um prêmio.
Lá fora, deslizo para dentro do meu carro. A porta mal clica ao fechar antes que Tatiana se enfie no banco do passageiro, sem ser convidada. Ela ainda não entende.
Eu me viro para ela, seguro seu queixo com força suficiente para fazê-la estremecer. A dor brilha em seus olhos, mas ela não desvia o olhar. Ela deveria.
Deixo minha aura sangrar para o espaço entre nós, fria e sufocante. “Você vai me deixar em paz”, digo, a voz baixa e letal. “Toque-me de novo e eu acabarei com a sua existência miserável.”
Ela sai do carro antes da última palavra terminar, fugindo como uma presa que acaba de perceber que foi encurralada.
Exalo o ar, lenta e bruscamente. Finalmente, silêncio.
Não vou para a cobertura esta noite. O pensamento em paredes de vidro, luzes da cidade e o zumbido constante da vida humana faz minha pele arrepiar. Em vez disso, viro o volante em direção à propriedade dos meus pais, uma extensão de terra intocada pelo tempo, escondida atrás de portões de ferro e árvores ancestrais.
É privado. Isolado. Um lugar onde o mundo se esquece de invadir.
A propriedade é silenciosa, esculpida no velho mundo e deixada para respirar em seu próprio silêncio. Sem drones de vigilância zumbindo no alto. Sem olhos digitais vigiando cada movimento meu. Apenas corredores de pedra, luz de velas e o cheiro de terra e memória.
Aqui, posso existir sem fingir.
Sinto falta da Idade Média. Naquela época, o mundo era mais sombrio, sim — mas mais simples. Sem sirenes estridentes. Sem fumaça sufocante. Sem fluxos infinitos de dados catalogando cada suspiro nosso. Nós nos alimentávamos em silêncio, desaparecíamos na sombra. Ninguém questionava um aldeão desaparecido. Ninguém rastreava trilhas de sangue.
Era mais limpo, à sua maneira. Mais honesto.
Agora tomamos goles de bolsas estéreis, fingindo que é o suficiente. Fingindo que satisfaz. Não satisfaz. O sangue é frio, sem vida, despojado da pulsação, do medo, do fogo. Trocamos o instinto pela conveniência, a fome pelo protocolo.
Tudo em nome da paz.
Mas a paz é uma mentira. É apenas silêncio com regras.
O rei humano governa este continente com uma coleira de veludo, sua influência estendida pelas fronteiras como uma sombra. Ele mantém nossa existência enterrada sob o mito e o silêncio, garantindo que o sobrenatural permaneça nada mais do que folclore para as massas.
Quando um de nós comete um deslize, quando o sangue derrama de forma muito pública ou um corpo aparece muito dilacerado, tudo é varrido com um sussurro e uma manchete: Ato de Deus.
E os humanos acreditam. Criaturas ingênuas, ávidas por engolir qualquer ficção que lhes damos. Eles se apegam às suas ilusões como tábuas de salvação, sem nunca questionar o custo.
Então, o que o rei ganha em troca de sua lealdade? Poder. Legado. Sua linhagem veste a coroa desde que meu pai reivindicou o domínio sobre os vampiros há quase oito séculos. Um acordo silencioso, selado em sangue e silêncio. Nós governamos das sombras. Ele governa na luz.
E, juntos, mantemos o mundo cego.
Estaciono diante do portão e digito o código. O ferro range ao abrir, lento e deliberado, o rangido cortando a quietude como um aviso. A propriedade surge à frente, envolta em silêncio e sombra.
“Niki!” Valentina irrompe pela porta da frente, descalça e com os olhos arregalados, sua voz estilhaçando a quietude.
Ela tem dez anos agora — um milagre inesperado em nossa linhagem que já havia desistido. Meus pais pararam de ter esperança séculos atrás. Vampiros de alta linhagem raramente se reproduzem hoje em dia. Parceiros de sangue são raros e, sem esse vínculo, a concepção é impossível.
Alguns se contentam em transformar humanos para preencher o vazio com algo que chegue perto.
Mas Valentina não é substituta. Ela nasceu, não foi feita. Carne da nossa carne. Prova de que a velha magia ainda brilha em nossas veias.
Saio do carro e a envolvo em meus braços, girando-a até que sua risada ecoe pelo pátio. Ela se agarra a mim, dando risadinhas, radiante.
Ela se parece exatamente com nossa mãe — olhos verdes afiados como vidro, cabelos negros como corvo caindo pelas costas, maçãs do rosto altas esculpidas com elegância e perigo. Linda. Letal. Uma verdadeira herdeira.
“Olá, pequena”, digo, com a voz baixa enquanto me abaixo para encontrar seus olhos. “Tem ficado fora de confusão?”
“Sempre, Niki”, ela chilreia, a travessura dançando atrás de seu sorriso. Ela é a única que me chama assim. O nome soaria tolo vindo de qualquer outra pessoa — suave, familiar, imerecido.
Mas vindo dela, combina.
Ela pega minha mão e me puxa em direção à casa, sem fôlego. “Papai me deu um cachorrinho”, anuncia ela, com os olhos brilhando. “Venha ver.”
Valentina me puxa pelo grande saguão, sua mão pequena quente na minha, sua excitação vibrando em cada passo. A propriedade está silenciosa, envolta em sua quietude habitual, mas a risada dela preenche os corredores como a luz do sol — rara, dourada, impossível de ignorar.
“Ele está no solário”, diz ela. “Papai disse que ele é meu, todinho meu.”
Dobramos a esquina e lá está ele, enrolado em um pedaço de luz no chão de mármore, uma criaturinha com patas enormes e pelos da cor de cinza e luar. Suas orelhas tremem com a nossa aproximação e ele levanta a cabeça, piscando para mim com olhos sábios demais para algo tão jovem.
Valentina cai de joelhos ao lado dele, os braços envolvendo seu corpo macio. “Ele não é perfeito?”, ela sussurra, como se tivesse medo de que o momento pudesse desaparecer.
Eu me agacho ao lado deles, observando o filhote. Ele está tremendo um pouco, incerto, mas não se afasta. Estendo a mão, deixo que ele a cheire. Ele se inclina contra ela.
“Ele é corajoso”, eu murmuro. “Ou tolo.”
Valentina dá uma risadinha. “Ele é meu.”
Eu olho para ela, os olhos verdes brilhando, o cabelo cor de corvo caindo sobre seus ombros como uma coroa.
O filhote lambe a bochecha dela, e ela grita de alegria. Por um momento, os séculos desaparecem. Sem política. Sem linhagens. Apenas minha irmãzinha e seu cachorro, e o milagre silencioso de algo novo.
Meu pai entra no aposento, e o filhote rosna, um som baixo e incerto que arranca uma risada sombria do rei. Ele está vestido de preto do colarinho aos punhos, seu cabelo cor de corvo penteado para trás com precisão, olhos azuis brilhando como geada enquanto se fixam em mim.
“A que devemos esse prazer, Nicolai?”, ele pergunta, a voz suave, mas com um toque de algo mais afiado.
Eu me levanto e aperto sua mão, o gesto formal, praticado. “A cidade tem me irritado ultimamente.”
Ele sorri com desdém. “Finalmente decidiu que o barulho não vale a pena?”
“Minha paciência para isso está se esgotando.”
“Venha”, diz ele, girando sobre os calcanhares. Um comando, não uma sugestão. Não há espaço para recusas.
Enquanto se afasta, ele lança um olhar por cima do ombro. “Vivi, alimente seu animal de estimação.”
“Você me poupou um telefonema, meu filho”, meu pai começa, a voz suave, mas pesada.
Eu ergo uma sobrancelha, esperando.
“A filha de Dimitri faz dezoito anos na semana que vem. Eles vão dar uma festa, e fomos cordialmente convidados.”
É claro que fomos. Eu reprimo um suspiro.
Rei Dimitri, sempre ansioso para desfilar sua linhagem, sempre buscando relevância. Eu detesto o homem. Seu sorriso é polido demais, sua ambição barulhenta demais.
Mas o filho dele… ele é diferente. Quieto. Distante do circo de seus títulos. Ele não anseia pelos holofotes, o que o torna tolerável. Quase.
“Deixe-me adivinhar”, digo eu, o amargor nítido em minha língua. “Espera-se que eu compareça a essa reunião.”
“Espera-se”, meu pai responde, a voz curta e definitiva. “E você vai agir como se estivesse aproveitando cada momento.”
Um comando, não um pedido. Como sempre.
O pensamento de comparecer à festa de Dimitri revira meu estômago. Dezoito anos de idade, mal saiu da infância, e eles já vão vesti-la como um prêmio, desfilá-la diante das antigas famílias, esperando atrair o olhar de alguém com status.
Não é uma celebração. É uma transação embrulhada em seda e sorrisos.
Eu já consigo ouvir a música, alta demais, moderna demais. O cheiro de sangue mascarado por perfume e desespero. O desfile interminável de bajuladores, cada um ansioso para me lembrar de sua linhagem, suas ambições, suas filhas.
Eu odeio essas reuniões humanas. As risadas forçadas. Os brindes vazios. Meu pai espera que eu sorria. Que eu encante. Que eu desempenhe o papel de herdeiro com graça e elegância.
Mas não sinto nada disso. Nenhum calor. Nenhum interesse. Apenas o peso dos séculos pressionando meus ombros e o gosto amargo da obrigação.
Deixe que celebrem. Deixe que dancem. Eu estarei lá, conforme ordenado. Mas não vou gostar. Nem por um momento.
