A Noiva do Berserker
Autor
Gina O’Connor
Leituras
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Capítulos
45
Em um reino dilacerado pela guerra, Sylviara reina como uma rainha-erudita determinada a reconstruir o que seu irmão tirano destruiu. Do Norte congelado cavalga Kaelthar, um temível berserker cuja fúria outrora alimentou as mesmas batalhas que ela agora busca encerrar.
Quando o destino os une, o fogo encontra o gelo — e as faíscas incendeiam algo mais forte do que ambos esperavam. Enquanto a traição fermenta e profecias antigas despertam, a união deles torna-se mais do que aliança ou desejo. É a única força poderosa o suficiente para curar um reino dividido ao meio.
Mas a paz exige sacrifício — e até mesmo as lendas são forjadas no fogo.
O Juramento que Sangra
Livro 1: A Noiva do Berserker
Sylviara sabia.
Ela já sabia muito antes de o corvo chegar das fortalezas do norte, muito antes de seu irmão chamá-la ao Grande Salão.
Os deuses sussurravam há semanas de formas sutis e insistentes: nos padrões cambiantes da neve nas árvores, na maneira como os corvos circulavam sem grasnar, no silêncio inquieto dos bardos ao hesitarem no meio da canção. Até o próprio ar parecia errado, tenso como a corda de um arco esticada.
A mudança estava chegando, e não iria esperar.
A neve caía como segredos sussurrados, silenciando as altas torres e muralhas da Fortaleza de Hrafnhall sob um manto espesso e branco. Cada floco caía sem fazer som, acumulando-se nas barricadas, na pedra congelada e no forro de pele do manto de Sylviara.
A fumaça subia das chaminés em espirais lentas, manchando o céu cinza com o cheiro de pinheiro e turfa. O vento rasgava o fiorde lá embaixo, afiado o suficiente para cortar até as peles mais grossas.
Sylviara estava de pé no alto das muralhas, com as mãos enluvadas apoiadas na pedra coberta de gelo, os olhos escuros fixos no horizonte onde o fiorde sangrava no mar distante. O frio ardia em suas bochechas, mas ela quase não o sentia. O que a gelava era mais profundo que o inverno.
Por fim, ela se virou e desceu para dentro da fortaleza.
Suas botas batiam no chão de pedra em um ritmo deliberado enquanto ela se movia pelos corredores gelados de Hrafnhall. Os servos faziam reverências quando ela passava, com os olhos baixos e movimentos duros de nervosismo. Até os pajens, meninos de apenas dez invernos, endireitavam-se bruscamente com a sua aproximação.
Não era apenas o medo que a seguia.
Era o reconhecimento: a sensação de uma mulher já reivindicada pelo destino, mas determinada a enfrentá-lo sem se quebrar.
No pátio, um único corvo pousava no braço de uma estátua gasta pelo tempo, suas penas escuras destacando-se contra a neve. Sylviara parou, inclinando a cabeça. De seu bolso, tirou uma tira de carne de veado seca e a jogou para cima. O pássaro pegou-a no ar e lançou-se no céu carregado de nuvens, com as asas batendo silenciosamente no cinza.
Um presságio dado. Um presságio aceito.
Sua respiração formava névoa enquanto se aproximava das portas de ferro do Grande Salão. O gelo traçava padrões delicados na madeira. Ela apoiou a palma da mão enluvada na superfície fria e respirou lenta e profundamente antes de empurrar a porta e entrar.
O calor a invadiu, mas não o conforto.
A luz do fogo rugia na lareira central, dividindo a câmara em faixas mutáveis de ouro e sombra. Lustres de ferro brilhavam no alto, com seu brilho engolido pelos cantos mais distantes do salão. O ar estava pesado de fumaça, ferro e lã úmida.
Jarls e membros mais velhos do conselho alinhavam-se nas mesas compridas, vestidos com peles de lobo, silenciosos como figuras esculpidas. A tensão se estendia entre eles como gelo sobre águas profundas.
No extremo oposto estava seu irmão Ulfar sob a bandeira de sua casa, um corvo negro sobre um azul profundo. Ele se virou quando ela entrou, sua expressão já endurecida em comando.
“Você demorou”, disse ele.
“Eu estava na torre do santuário”, ela respondeu de maneira uniforme. “Você me chamou.”
“Um corvo chegou de Vargfjord esta manhã.” Sua voz ecoou pelo salão. “O líder deles aceita a paz. Mas apenas se for selada com sangue.”
Sylviara sentiu algo dentro de si se acomodar em uma fria certeza.
“Um casamento”, ela disse em voz baixa.
“Um vínculo”, ele corrigiu.
“E você me escolheu.”
“Você tem idade. Você tem valor.”
Seu sorriso foi fino e amargo. “Então eu sou uma moeda agora? Algo para ser trocado?”
“É assim que a paz é feita”, disse Ulfar. “Não com lâminas, mas com alianças.”
“E o que você sabe do homem com quem vou me casar?”
O maxilar dele ficou tenso. Por um momento, ele não disse nada. E aquele silêncio lhe disse tudo.
“Você sequer sabe o nome dele”, ela disse suavemente.
“Isso não importa. A casa dele é forte. Isso é o que importa. Que teremos comida no próximo inverno. Que não seremos atacados quando a primavera chegar.”
Ela olhou além dele, para os anciãos.
“Todos vocês concordam que eu seja enviada às cegas para uma cova de lobos?”
Nenhum deles sustentou o seu olhar.
Um lorde mais velho limpou a garganta. “Os homens do norte são implacáveis. Se recusarmos, eles tomarão o que querem com aço.”
“Então eu sou o escudo”, ela murmurou. “O preço para manter este castelo seguro.”
Ulfar deu um passo à frente, com os olhos frios como ferro forjado.
“Você é a resposta, Sylviara. A chave para manter as nossas terras.”
A espinha dela se endireitou.
“Quando?”
“Você parte no fim da semana.”
Ela inclinou a cabeça uma vez, majestosa, controlada. A aceitação de uma rainha, não de uma irmã.
Então, ela se virou e saiu sem dizer mais nenhuma palavra.
Naquela noite, ela não dormiu.
Envolta em peles ao lado de sua janela coberta de gelo, Sylviara escreveu à luz fraca do fogo. A tinta fluía pelas páginas de seu diário: constelações mapeadas em linhas cuidadosas, receitas para poções de cura, runas de proteção e amarrações.
Os deuses não falam de forma clara, ela escreveu. Eles testam com o silêncio.
O medo não era o seu inimigo.
A impotência era.
Ela pensou no homem esperando no norte, sem nome, sem rosto, incognoscível, e o peso em seu peito se apertou. No entanto, sua mão nunca tremeu. Ela escreveu até o fogo baixar, com sua mente acelerada através de contingências e sobrevivência.
Os dias que se seguiram moveram-se com um propósito solene.
Ela se despediu silenciosamente, gravando cada som de Hrafnhall na memória: os sinos tocando na torre, o choque das espadas de treino no pátio, as risadas das meninas da cozinha e dos meninos da copa.
No salão dos deuses, ela acendeu velas para Frigg, deixou moedas para Tyr e ofereceu sangue a deuses mais antigos cujos nomes há muito haviam desaparecido da memória.
Com a curandeira, ela preparou pacotes de ervas: valeriana para dormir, sálvia para feridas, flor de sabugueiro para febre. Suas mãos trabalhavam com uma calma praticada enquanto seus pensamentos vagavam para o norte, rumo às sombras.
No berçário, ela contou histórias de mulheres espertas que enganavam monstros e de guerreiros que triunfavam sem erguer uma lâmina. Uma menininha se agarrou a ela, com as bochechas rachadas de vermelho pelo inverno.
“Eles vão machucar você”, sussurrou a criança. “Não vá.”
Sylviara a abraçou junto de si.
“Eu não vou me quebrar.” Ela falou com gentileza. “O fogo não quebra. Ele queima.”
Ela treinava diariamente no pátio, praticando ataques e defesas com espadas de madeira. Cada movimento era controlado, deliberado, não por orgulho, mas por sobrevivência. Os servos paravam para olhar, reconhecendo a força silenciosa que um dia fizera seu pai favorecê-la acima de todos os seus filhos.
Na véspera de sua partida, ela inspecionou seus pertences: runas esculpidas em osso, o pingente de sua avó, potes de ervas, raízes embrulhadas, um pente de madeira trazida pelo mar, pederneira e um frasco de hidromel. Sem joias. Sem sedas. Apenas o que uma mulher de propósito carregaria.
A manhã chegou frágil e cinzenta.
A neve jazia espessa sobre as pedras do pátio. Guardas esperavam ao lado do trenó, preparados para a jornada ao norte. Seu corcel, branco como osso, permanecia calmo sob os flocos que caíam.
Ulfar esperava nos degraus, com conselheiros flanqueando-o como sombras.
Ela encontrou o seu olhar.
Por um instante, ela viu o menino que ele um dia fora, a criança que havia se escondido atrás de suas saias naqueles salões.
“Quando eu voltar”, disse ela, com a voz cortando limpamente o frio, “será nos meus próprios termos.”
Ulfar desviou o olhar primeiro.
Ela não desviou.
Tampouco olhou para trás para o castelo ao montar no trenó.
As rédeas se esticaram. Os patins deram um solavanco para a frente, esculpindo um caminho pela neve intocada. O vento engoliu os sons do pátio, de casa, de tudo que ela sempre conheceu.
Sylviara encarou o norte.
Em direção ao desconhecido.
Em direção ao homem com quem ela iria se casar.
Em direção a um destino ainda não escrito.
