Calor do Hóquei
Autor
C.l.o.x.a.
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65
A repórter esportiva Savannah Carter é designada para fazer uma matéria com acesso total ao Denver Storm — apenas para perceber que o estranho convencido que ela levou para casa é Wes Dalton, o ala estrela do time. Forçada a uma proximidade constante para entrevistas e acesso aos vestiários, Savannah luta para se manter profissional enquanto Wes continua testando os limites. Então, um defensor reservado, Nolan Reed, sugere a existência de uma história enterrada que ninguém quer que seja contada — e Savannah terá que decidir o que está disposta a arriscar pela verdade.
A Missão dos Infernos
SAVANNAH
Encarei o e-mail, relendo a pauta pela terceira vez enquanto uma dor de cabeça ameaçava rachar meu crânio.
Savannah Carter para Uma matéria especial sobre o amado time de hóquei da cidade, o Denver Storm. Entrevistas com os jogadores, acesso aos bastidores e uma análise da importância cultural do esporte.
Eu odiava esportes. Não de um jeito dramático, cheio de raiva e de uma vingança para a vida toda — era mais a falta de interesse casual de alguém que nunca entendeu a graça de correr atrás de um disco em um pedaço de gelo ou de decorar uma lista sem fim de estatísticas sobre jogadores que eu nunca conheci e com quem nunca me importaria.
Eu era uma escritora, maldição, não uma jornalista esportiva. Mesmo assim, de alguma forma, eu consegui uma pauta que me assombraria pelos próximos três meses: um olhar profundo nos bastidores do hóquei profissional, pela visão de alguém de fora.
Hóquei. Logo isso.
Meu editor vendeu a ideia como um ângulo novo, diferente das análises esportivas normais. “Os leitores vão adorar, Sav”, ele disse, batendo nas minhas costas como se não tivesse acabado de me mandar para o purgatório dos esportes. “Você vai acompanhar o time, conversar com os jogadores e sentir o jogo de verdade. Pense nisso como uma aventura.”
Uma aventura. Certo. Estava mais para uma morte lenta e dolorosa por uma tacada forte.
Eu resmunguei, me encostando na cadeira e esfregando as têmporas de frustração. Eu não sabia nada sobre hóquei além do fato de que envolvia gelo, tacos e um número alarmante de dentes faltando.
Mesmo assim, eles queriam que eu escrevesse uma matéria completa sobre o time que dominava o coração da cidade inteira. Sem pressão, né?
Depois de uma hora de pesquisas inúteis — a maior parte consistindo em tentar entender o que diabos significava “icing” e me distraindo com vídeos no YouTube de brigas brutais no gelo — eu fechei meu notebook com mais força do que o necessário.
Eu precisava de uma bebida.
Quando saí do escritório, meus nervos estavam à flor da pele. Eu tinha duas semanas para fazer as primeiras entrevistas antes de me juntar oficialmente ao time, e duas semanas para descobrir como diabos eu deveria fingir que entendia de hóquei.
***
Eu quase nunca me soltava. Minha vida era um equilíbrio cuidadoso de prazos, noites escrevendo e muita cafeína.
Mas esta noite, eu queria esquecer o hóquei, esquecer minha pauta, esquecer tudo, exceto a queimação agradável do uísque descendo pela minha garganta.
O bar em que entrei não era o meu tipo de lugar. Era pouco iluminado, pulsando com música de graves fortes, e estava cheio de pessoas que já estavam afundadas na festa de sexta-feira à noite. O ar estava denso com o cheiro de cerveja derramada, perfume barato e algo levemente esfumaçado.
Deslizei para um banco do bar, apoiando os cotovelos no balcão de madeira gasta, e pedi um uísque puro porque se eu ia tomar decisões questionáveis, era melhor me comprometer.
Eu estava na metade da minha segunda bebida, a queimação se instalando nas minhas veias como um zumbido lento, quando eu o notei. Alto. Ombros largos. O tipo de homem que parecia pertencer à capa de uma revista de esportes chique ou a um daqueles calendários de bombeiros que esgotavam todo ano.
O cabelo escuro dele estava um pouco bagunçado demais, como se ele tivesse passado as mãos pelos fios distraidamente várias vezes. O maxilar dele era forte o bastante para cortar vidro, acentuado pelo leve toque de uma barba por fazer.
E quando ele deu um sorriso de lado para mim do outro lado do bar, algo baixo no meu estômago apertou. Talvez fosse o uísque. Talvez fosse o estresse da pauta. Talvez fosse o jeito como ele se portava — pura confiança, masculinidade natural e arrogância suficiente para acelerar meu pulso.
Fosse o que fosse, quando ele deslizou para o banco ao meu lado e perguntou: “Noite difícil?”, eu acabei respondendo com sinceridade.
“Você não faz ideia.”
Virei a cabeça, encontrando o olhar azul e intenso do homem que parecia um problema disfarçado em quase dois metros de pura tentação, com um sorriso de lado que prometia decisões ruins e o tipo de distração que eu queria desesperadamente.
Ele me pagou outra bebida. Nós conversamos — embora eu mal lembre sobre o quê. Algo sobre viagens, sobre os invernos de Montreal, sobre como eu era nova na cidade.
A voz dele era grave e suave, as palavras deslizando sobre mim como mel. Era fácil, natural, uma troca repleta de provocações e flertes, e, pela primeira vez no dia, eu não me senti sufocada pelo peso da minha pauta.
Então os dedos dele roçaram no meu pulso, leve, mas de propósito, uma pergunta silenciosa em seu toque. Minha pele queimou onde ele me tocou, um arrepio subindo pelo meu braço como uma corrente elétrica.
Respondi sem pensar, me inclinando de leve, quase imperceptível, mas o suficiente para ele notar.
O sorriso dele se alargou. A voz dele ficou mais baixa, suave como o pecado. “Talvez esta noite, você pare de pensar por uma vez.”
O tom provocante dele me deu um arrepio na espinha. Eu deveria dizer não. Eu nunca fazia isso — pegar um estranho num bar, me entregar a decisões impulsivas e imprudentes.
Mas esta noite, com o álcool circulando nas minhas veias e o peso da minha pauta me esmagando, eu queria sentir algo diferente, sem estar estressada e perdida.
Então, quando ele se aproximou mais, a respiração quente na minha orelha enquanto sussurrava: “O que me diz, docinho?” — eu não hesitei.
