O Acordo de Namoro
Autor
Lynn Fair
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61
Hannah Reed tem um plano.
Fazer com que Ethan Cross a note. Deixar de ser a garota invisível com anotações organizadas por cores e uma paixão platônica sem esperança. Finalmente se tornar o tipo de garota que é escolhida em vez de ignorada.
Nate Wilder tem um problema.
Depois de um número excessivo de escândalos públicos, a estrela do hóquei de Northwood está oficialmente pisando em gelo fino. Seu treinador quer alguém limpo. Estável. Respeitável. O que é um azar, considerando que a reputação de Nate é baseada em festas, decisões ruins e nunca levar a mesma garota para casa duas vezes.
Então, quando Nate percebe que Hannah quer a atenção de Ethan, e Hannah percebe que Nate precisa de uma namorada falsa para consertar sua imagem, eles fazem um acordo.
Ela o ajudará a parecer um playboy reformado do campus.
Ele a ajudará a deixar Ethan com ciúmes.
Sem sentimentos. Sem complicações. Sem cruzar linhas que não podem ser desfeitas.
Simples o suficiente.
Até que os encontros falsos começam a parecer reais. Até que Nate se torna aquele que ensina Hannah a ser tocada, desejada e confiante. Até que o garoto que nunca namora começa a olhar para ela como se ela fosse a única coisa no campus pela qual vale a pena arriscar seu coração.
Hannah queria que Ethan finalmente a visse.
Ela nunca planejou que Nate fosse aquele que não conseguiria desviar o olhar.
Capítulo 1: A Péssima Decisão Favorita de Northwood
NATE
O treinador Rawlings tem três veias bem visíveis na testa.
Eu sei disso porque elas só aparecem quando ele me olha como se eu fosse o principal motivo para ele morrer de um aneurisma de estresse antes dos cinquenta anos. Hoje, as três veias estão pulsando juntas em um ritmo assustador. Isso nunca é um bom sinal.
Eu fecho a pesada porta do escritório atrás de mim, e o barulho do trinco ecoa no espaço pequeno. A sala tem uma combinação de cheiro de café velho, cera de chão forte e um aroma fraco e persistente de equipamento de hóquei usado — o perfume oficial dos esportes da Northwood University. As paredes estão cheias de fotos emolduradas de vitórias antigas: caras com camisas azul-marinho e rosa abraçados pelos ombros, com os rostos vermelhos e as bocas abertas em plena comemoração.
Eu estou em algumas dessas fotos. Eu pareço mais feliz nelas. Ou talvez eu só estivesse mais bêbado mesmo.
“Sente-se, Wilder.”
Rawlings não levanta a voz. Ele não precisa fazer isso. Ele tem um jeito de falar baixo e rouco que faz cada sílaba soar como se tivesse sido arrastada sobre brasas quentes.
Eu me jogo na cadeira de couro do outro lado da mesa dele, esticando minhas pernas para frente e tentando parecer relaxado, algo que definitivamente não sinto. “Bom dia, treinador. Você está parecendo muito... vibrante hoje.”
O olhar dele não se move. Não pisca nem por um segundo.
Eu puxo minhas pernas devagar e me sento com a postura reta. Certo. Então nós vamos ter aquele tipo de reunião.
O treinador se encosta para trás, a cadeira rangendo com o seu peso, e desliza o celular pela mesa de madeira com um dedo. Eu já sei o que está na tela. Eu não preciso olhar. Eu olho mesmo assim, principalmente porque aparentemente tenho uma vontade subconsciente de pisar em vidro só para ver o quanto dói.
A foto ocupa a tela inteira.
Ela foi tirada no sábado à noite, bem na frente da Sigma Chi, depois que a festa de vitória do time de futebol americano foi parar na rua. Alguém me fotografou em cima do capô da caminhonete do Carter com a camisa aberta pela metade, uma garrafa de champanhe na mão direita e uma garota de vestido vermelho rindo encostada em mim. Há uma mancha de batom rosa no meu maxilar, e meu cabelo parece um desastre natural que de alguma forma ganhou uma bolsa de estudos.
Acima da foto, a conta de fofocas Northwood Tea tinha colocado a seguinte legenda:
Nate Wilder: A Má Decisão Favorita de Northwood Ataca Novamente
Abaixo da foto, o número de comentários estava chegando a mil. Alguns eram emojis de olhos de coração. Alguns diziam “metas”. Um deles era de uma garota chamada Brielle, que escreveu: Ele ainda está com os meus brincos.
Eu não me lembro de nenhuma Brielle. Eu também não tenho os brincos dela. Provavelmente.
O treinador bate o dedo na tela de vidro. “Este é você?”
Eu pisco para ele. Tento dar aquele sorriso charmoso que geralmente funciona com os professores. “O quê, nós estamos jogando um jogo de adivinhação? Tem algum prêmio?”
“Nate.”
O sorriso morre. Eu fecho a minha boca.
O uso do meu primeiro nome sempre tem um peso maior do que o meu sobrenome. Quando ele me chama de Wilder, ele está puto. Quando ele me chama de Nate, ele está tentando não ficar decepcionado. E meu Deus, eu odeio decepção. Eu consigo lidar com ele puto — ficar puto significa ir para a caixa de punição. A decepção faz minha pele parecer que é dois números menor que o meu corpo.
Eu me inclino para frente e apoio os cotovelos nos joelhos. “Sim. Sou eu.”
“Fico feliz que tenhamos esclarecido isso.”
“Em minha defesa”, eu adiciono, porque uma parte maluca de mim nunca encontra um silêncio que não queira estragar, “eu não estava dirigindo.”
O maxilar do treinador fica tenso. Definitivamente, não foi a defesa certa.
“Além disso”, eu continuo, “tecnicamente eu ainda estava de camisa. A maioria dos botões estava firme no lugar.”
Rawlings fecha os olhos. Por um longo segundo, eu me pergunto se vou ver um homem adulto subir direto para o céu só para ficar longe de mim. Quando ele abre os olhos, a expressão fria e sem humor está de volta.
“Nate, você tem ideia de quantas ligações eu recebi esta manhã?”
Eu me encosto para trás devagar. “Quatro?”
“Sete.”
“Eu sempre fui um cara popular.”
“De ex-alunos”, ele diz, contando nos dedos. “Do Diretor de Esportes. Do seu conselheiro acadêmico. De dois patrocinadores que aparentemente têm muito tempo livre para vigiar contas de fofoca criadas por calouros.” Ele faz uma pausa, e seu olhar penetra no meu. “E da sua mãe.”
Meu estômago despenca até o chão. Eu tento manter meu rosto sem expressão, mas Rawlings percebe tudo.
“A minha mãe te ligou?”
“Ela queria saber por que o filho dela estava seminu na internet com champanhe escorrendo pelo peito. Ela parecia... preocupada.”
Eu passo a mão pela boca. Ótimo. Fantástico. Adoro isso para mim. A minha mãe não fala alto quando está brava; ela fica quieta. Ela manda mensagens de uma palavra só com pontuação agressiva. A última que eu recebi foi às oito da manhã.
Nathaniel. Apenas o meu nome completo e um ponto final, como uma faca pressionada de leve nas costelas.
“Eu ia ligar para ela”, eu murmuro.
“Quando?”
“Depois da aula.”
“Você não tem aula nas segundas-feiras até o meio-dia.”
Eu olho para o relógio na parede dele. São 10:08 da manhã. “Depois que eu me preparar emocionalmente para a aula.”
Nada. Nem mesmo um pequeno sorriso. Esse homem está ignorando as minhas melhores piadas. Ele pega o celular e o coloca virado para baixo na mesa, como se a própria foto fosse muito idiota para continuar sendo olhada.
“Isso não é engraçado, Nate.”
“Eu sei.”
“Sabe mesmo?”
A sala fica silenciosa ao nosso redor, de repente parecendo ter metade do tamanho. Fora do escritório, eu posso ouvir o som fraco e distante de patins raspando no concreto — provavelmente um calouro andando até o rinque com os protetores de lâmina, parecendo um filhote de cervo com pintura de guerra.
O treinador cruza as mãos sobre a mesa. “Você é um dos jogadores mais talentosos que eu já treinei. Você sabe disso.”
Normalmente, isso soaria como um elogio. Hoje, parece um discurso de funeral.
“Obrigado.”
“Não agradeça”, ele fala de forma dura. “Você é rápido, entende o jogo melhor do que qualquer um neste time quando realmente usa a cabeça, e tem uma habilidade com as mãos que a maioria dos caras daria tudo para ter. Mas por algum motivo, você parece decidido a fazer as pessoas falarem de todas as partes da sua vida, menos do seu jogo.”
Eu olho para os meus nós dos dedos. Há um roxo sumindo no dedo direito, do fim de semana passado. Não da festa — do fim de semana anterior. Um cara do time de lacrosse decidiu que não gostou de me ver conversando com a ex-namorada dele, e eu decidi que não gostei de ele colocar as mãos no meu peito. Todo mundo não gostou de alguma coisa. E a segurança do campus teve que preencher muita papelada.
“Os olheiros estão te observando este ano”, o treinador diz, a voz dele ficando mais baixa e fazendo meus pelos arrepiarem. “Você entende isso? Esta é a sua chance de ser escolhido. Este é o ano que decide se você vai ser um profissional ou apenas um 'e se'.”
“Eu sei”, eu digo. Minha voz finalmente perde o tom de brincadeira.
“Eu acho que você não sabe. Você quer jogar depois da Northwood?”
Minha boca fica seca. Ele sabe a resposta. Eu quero jogar na NHL desde que eu tinha seis anos, dormindo com um mini taco de hóquei na minha cama porque meu pai me disse que jogadores de verdade cuidavam do equipamento como se fosse parte do corpo. Eu queria isso antes de entender como era raro, ou que uma má reputação podia grudar em você com mais força do que uma temporada de vinte gols.
“Você sabe que sim”, eu digo.
“Então comece a agir como se quisesse. Você está fazendo com que você pareça um risco, Nate. Não apenas para este time, mas para qualquer um que possa querer te dar uma chance nas grandes ligas. O talento abre as portas para você, mas é o seu caráter que te mantém lá dentro.”
“Eu não sou um risco no gelo.”
“Não”, ele concorda, e o jeito que ele diz isso é a parte que mais dói. “No gelo, você é uma vantagem. Fora dele, você é um problema. E eu não me importo com quantos gols você marca — problemas precisam ser controlados.”
Meus dedos apertam os braços da cadeira. “Controlados como?”
O olhar dele continua preso ao meu. Sem piscar. “Se mais um incidente público chegar à minha mesa, eu te coloco no banco.”
Eu não me movo. Sinto algo frio escorregar por baixo das minhas costelas. “Você vai me colocar no banco?”
“Estou te avisando. Considere que você está pisando no gelo mais fino possível.”
Eu solto uma risada amarga. “Qual é, treinador. Era só uma festa.”
“Era um padrão”, ele responde. “A festa, a briga com o cara do lacrosse, o vídeo de você apostando corrida com carrinhos de supermercado no centro estudantil à meia-noite, a garota chorando do lado de fora do seu apartamento, as reclamações de barulho. Eu já cansei, Nate.”
Eu aperto a língua contra a parte de dentro da bochecha. Ele tem razão, e essa é a parte que machuca. Eu tenho agido como se a faculdade fosse uma comemoração de quatro anos em vez de uma entrevista de emprego.
“Eu não preciso que você seja perfeito”, o treinador diz, com a voz ficando um pouco mais suave. “Eu preciso que você seja responsável. Eu preciso que você pare de virar notícia pelos motivos errados. Se as pessoas estão falando sobre você, é bom que seja porque você marcou dois gols na sexta-feira à noite.”
“Eu consigo fazer isso”, eu digo baixinho.
“Eu sei que consegue. É por isso que eu ainda não te expulsei do time.” Ele se inclina para frente, com uma expressão muito séria. “Eu não estou pedindo para você se tornar outra pessoa. Estou pedindo para você parar de estragar as chances da pessoa que você diz que quer ser.”
Não há nada engraçado para dizer sobre isso. Nenhuma piada faria a verdade parecer mais leve. Eu apenas concordo com a cabeça.
“O treino de patinação matinal começa em vinte minutos”, o treinador diz, me dispensando. “O treino oficial é às quatro. Chegue cedo para os dois.”
“Eu sempre chego cedo.”
“Você chegou atrasado na terça-feira.”
“O trânsito estava—”
“Nate.”
“Cedo. Entendi.”
Eu me levanto, com as pernas um pouco fracas. Antes de eu chegar à porta, ele chama meu nome uma última vez.
“Você é bom demais para virar um mau exemplo, garoto. Não deixe o barulho abafar o seu talento.”
Eu não olho para trás, mas aceno com a cabeça uma vez.
O corredor lá fora está mais frio do que eu lembrava. Eu ando na direção do vestiário, o meu celular vibrando no bolso. Eu o pego para ver uma mensagem de Carter Gray, o meu melhor amigo, meu companheiro de linha e o cara que estava de fato dirigindo a caminhonete em que eu estava de pé.
Carter
Tá vivo? Se o treinador te matou, posso ficar com a sua vaga no estacionamento?
Nate
Não morri. Mas a vaga do estacionamento vai ficar comigo. Estou em observação.
Carter
Merda. Vestiário. Agora.
Eu encontro Carter sentado no seu banco, já quase todo vestido com as roupas de treino. Ele parece o exemplo perfeito da “energia de Golden Retriever” — loiro, atlético e sempre com um sorriso que sugere que ele acabou de sair impune de alguma coisa.
“Foi muito ruim?” ele pergunta, enquanto eu me jogo no banco ao lado dele.
“Ruim do tipo ficar no banco”, eu murmuro, encarando meus patins. “Mais um ‘incidente’ e eu estou fora. Ele mencionou os olheiros. Ele mencionou a minha mãe. Ele usou o meu primeiro nome, Carter. Ele usou tom de voz.”
Carter dá um assobio baixo. “Ok, então nada de banhos de champanhe em cima de caminhonetes por um tempo.”
“Nada de fazer mais nada”, eu digo, com o peso da reunião finalmente começando a ser sentido. “Eu tenho que ser ‘responsável’. ‘Estável’. ‘Respeitável’.”
Carter dá um sorriso enorme, com os olhos brilhando. “O respeitável Nate Wilder? Isso vem com um colete de tricô e um cartão da biblioteca? Porque eu não tenho certeza se os alunos da faculdade estão preparados para isso.”
“Cala a boca”, eu digo, mas não consigo evitar um pequeno sorriso. “Estou falando sério, cara. Eu não posso estragar isso.”
“Eu sei”, Carter diz, sua voz ficando excepcionalmente séria por uma fração de segundo. Ele bate com a mão no meu ombro. “Então nós vamos ficar na nossa. Focar na temporada. Sem festas, sem drama e sem garotas com batom e vestidos vermelhos.”
“Certo. Fácil.”
“Totalmente”, Carter concorda, embora nós dois saibamos que a palavra ‘fácil’ não faz exatamente parte do nosso vocabulário. “Agora, vamos para o gelo antes que o Rawlings decida vir até aqui para verificar o nosso pulso procurando por sinais de problemas.”
Eu me levanto, pegando meu equipamento. A tensão no meu peito não desaparece, mas muda de lugar.
Eu não posso mudar o que já está na internet, mas posso mudar o que vai acontecer agora. Nada de virar notícia. Nada de decepções. Apenas hóquei.
Pelo menos, esse é o plano.
