Uma Segunda Chance
Autor
Emmian
Leituras
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Capítulos
36
O amor não apenas cura o passado — ele constrói um futuro que você jamais achou possível."
Após perder o marido, Morgan volta para sua cidade natal, Summersville, esperando apenas recomeçar — e não se apaixonar de novo. Mas a vida tem uma maneira engraçada de reescrever seus planos. É quando surge Greg, o charmoso professor de educação física da cidade, com um passado conturbado e nenhuma intenção de se apegar. Quando faíscas surgem entre planos de aula e risadas, ambos se veem questionando se segundas chances podem mesmo ser reais. Com uma pitada de fofoca de cidade pequena, uma dose de esperança e muito sentimento, Morgan e Greg descobrem que o amor não apenas conserta o que está quebrado — ele constrói algo totalmente novo.
Capítulo 1
A vida de Jason era um clichê que ele nunca pediu. O pai foi embora antes da pré-escola.
A mãe passava os dias na frente da TV, o brilho dos programas de auditório da tarde refletindo em uma garrafa meio vazia da prateleira de descontos do Superdeal.
Ele tinha crescido em lugares assim — chão grudento, cheiro de cerveja e gordura de fritura, risadas que ficavam cruéis depois da meia-noite.
Aos dezoito anos, ele tinha aprendido a ler um bar como os outros garotos liam livros didáticos. E ele odiava cada gota disso.
Agora ele estava de pé na frente do mesmo tipo de balcão, segurando um bilhete amassado que tinha arrancado da porta do pub. Precisa-se de ajudante — noites.
“Jason Harries”, ele disse, estendendo a mão por cima do balcão. O homem do outro lado não a apertou.
Apenas ergueu uma sobrancelha — calmo, avaliador, como se já tivesse visto todo tipo de problema antes e não estivesse impressionado.
Jason deixou a mão cair e deslizou o bilhete sobre a madeira. “A vaga ainda está aberta?”
Bryce já tinha visto aquele olhar antes — a mistura de desafio e nervosismo, de alguém preparado para a rejeição antes mesmo de terminar a frase.
Ele se apoiou um pouco no balcão, de braços cruzados, estudando-o. O garoto não podia ter mais de dezoito anos, não importa o que dissesse.
Mas havia algo na postura de seus ombros — a prontidão silenciosa — que impediu Bryce de dizer não logo de cara.
“Harries, hein?”, ele disse, com a voz baixa e uniforme. “Não vejo sua mãe por aqui faz um tempo.” O nome piscou no rosto do garoto como uma faísca.
“Ela não sai mais de casa”, ele murmurou. Não havia amargura em seu tom — apenas cansaço. Bryce o reconheceu.
Ele já tinha ouvido aquele tipo de monotonia de homens com o dobro da idade dele dentro de paredes de concreto. “Quantos anos você tem, Harries?” “Vinte.” Rápido demais.
A mentira mal teve tempo de respirar. Bryce a deixou ali, sem questionar, e voltou a limpar o balcão.
Ele não estava com humor para fazer ninguém se contorcer hoje.
O pub tinha estado tranquilo a semana toda — calmaria de baixa temporada — e ele achou que precisaria de ajuda, mesmo que viesse com atitude.
O estômago de Jason roncou, alto o bastante para zumbir contra a música de rock ao fundo. Ele xingou baixinho.
Por trás do cheiro de cerveja velha e couro rachado, havia algo mais forte — bacon, talvez, ou picles — e seu corpo inteiro doía de fome.
“E a escola?”, o homem perguntou de repente, quebrando o silêncio. Jason piscou, pego de surpresa.
“Acaba às três. Você só abre às sete.” Ele disse isso como um desafio, mas o homem apenas deu um sorriso de lado, um levantamento discreto no canto da boca.
“Vinte anos e ainda na escola?”, ele perguntou.
Ele parecia ter uns trinta e poucos anos, talvez mais — cabelo bem curto, uma barba longa e bem cuidada, tatuagens sumindo nos punhos de uma camisa enrolada.
Bryce Michels, Jason se lembrou. O novo dono do The Corner Pub. Um dos antigos refúgios de sua mãe.
Jason deu de ombros, enfiando as mãos no bolso do moletom. “Tive que repetir alguns anos.”
Ele não gostava de como aquele homem o fazia se sentir — visto demais, fácil demais de ler. Normalmente, as pessoas não olhavam para ele por muito tempo.
Elas apenas decidiam quem ele era e viravam o rosto. Mas esse cara — Bryce Michels, o nome fez sentido — não virou o rosto.
Ele parecia alguém que tinha todo o tempo do mundo para esperá-lo.
Então, sem dizer uma palavra, Bryce desapareceu pela porta vai e vem atrás do balcão. Jason congelou. Isso era um não? Ele estava chamando a polícia?
Alguém poderia ser preso por mentir em uma entrevista de emprego que nem era uma entrevista?
O cérebro dele dava voltas, cada vez mais rápido, palavras tropeçando umas nas outras em sua cabeça. Ele podia ir embora. Apenas sair. Ir para casa.
Mas não havia nada em casa além de silêncio e o cheiro de uísque barato. Ele se virou para a porta. Bryce voltou segurando um prato.
“Senta”, ele disse, deslizando-o pelo balcão. Jason piscou para o sanduíche BLT, a fumaça subindo da torrada.
“Senta”, Bryce repetiu, e desta vez a voz dele tinha aquele tom de comando que fazia as pessoas ouvirem. O tipo que não precisava de volume. Jason sentou.
Bryce colocou um copo de refrigerante ao lado, depois se inclinou para frente nos antebraços, observando. “Come.” Jason hesitou por mais um segundo, depois mordeu o sanduíche.
A primeira mordida bateu como um soco — sal, calor, comida de verdade. Ele comeu rápido, quase constrangido por isso. Bryce se virou para dar privacidade a ele.
As mãos do garoto tremeram um pouco enquanto ele comia, não de medo — de fome. Bryce reconheceu isso também.
O tipo que vinha de pular refeições porque você não queria que sua mãe visse que não restava nada.
Quando Jason diminuiu o ritmo, Bryce falou de novo. “Não é caridade. Chame isso de seu primeiro pagamento.” Jason piscou para ele, confuso. “Você está me contratando?”
“O esfregão está na cozinha”, disse Bryce. “Cinzeiros esvaziados. Caixas de gelo cheias.” Ele fez uma pausa apenas longa o suficiente para ver se o garoto vacilaria. Ele não vacilou.
“Você não toca no álcool. Entendido?” Jason assentiu, com a boca cheia, os olhos brilhantes agora — não de lágrimas, mas de algo perigosamente próximo à esperança.
“Sete dias por semana”, Bryce continuou. “Chegue às seis. Fique até depois de fechar.”
Os olhos de Jason dispararam para a placa acima do bar, fazendo as contas. Eu consigo fazer dar certo, ele pensou. Dormir quatro horas. Não importa.
É alguma coisa. Ele engoliu em seco, limpou a boca e perguntou baixinho: “Quando eu começo?”
Bryce soltou uma respiração baixa que não tinha percebido que estava segurando. “Agora.”
O garoto sorriu pela primeira vez — um clarão rápido, torto e afiado — e então se foi, desaparecendo pela porta dos fundos para encontrar o esfregão.
Bryce observou a porta se fechar e balançou a cabeça, um pequeno sorriso puxando sua barba. Problema, ele pensou. Mas do tipo que pode valer a pena.
Ele pegou o pano novamente, limpando o balcão em círculos lentos, fingindo não ouvir o ritmo descompassado das esfregadas ecoando da sala dos fundos.
Fazia muito tempo que o lugar não soava tão vivo. O cabo do esfregão bateu contra o azulejo novamente.
Jason xingou baixinho, segurando-o mais firme. Ele não estava acostumado com esse tipo de silêncio — do tipo que fazia os pensamentos ecoarem alto demais. Ele precisava continuar se movendo.
Se parasse, começaria a pensar. E pensar sempre o levava de volta para casa. O pub cheirava a cerveja, metal e produto de limpeza.
As lâmpadas do teto zumbiam fracamente, a poeira rodopiando no ar como uma neve preguiçosa. Ele já tinha limpado metade do chão quando a voz de Bryce veio de trás dele.
“Use o balde, não só o pano. Você está apenas espalhando a sujeira.” Jason deu um pulo, respingando água cinza sobre os sapatos. “Jesus, você se move quieto.”
Bryce não sorriu. Ele se agachou, torceu o esfregão corretamente e o entregou de volta. “Os cantos.” Jason suspirou e obedeceu.
Para um homem que quase não falava, ele com certeza tinha um jeito de fazer o silêncio soar como autoridade. Bryce se encostou no bar, de braços cruzados, observando.
O garoto se movia como se tivesse um motor sob a pele — inquieto, rápido, incapaz de ficar parado mesmo quando não havia mais nada para limpar. TDAH, talvez.
Ou apenas a vida. De qualquer forma, a energia zumbia dele. “Você é sempre tão agitado?”, Bryce perguntou. Jason olhou para cima, o cabelo caindo sobre a testa. “O quê?”
“Sua perna está balançando faz vinte minutos.” Jason piscou, olhou para baixo e pegou o joelho no meio do balanço. “Isso me ajuda a focar.” Bryce assentiu uma vez.
“Então continue balançando. Só não derrube o balde.” Isso arrancou a primeira risada dele — pequena, surpresa. Isso suavizou o ar entre eles.
Perto das sete, os clientes habituais começaram a chegar. Operários, caminhoneiros, os mesmos rostos que toda cidade pequena produzia.
Eles tomaram seus lugares de costume, pediram suas bebidas de sempre e afundaram no mesmo silêncio de fim de dia.
Jason limpava as mesas e os balcões, movendo-se rápido, sempre em movimento. De vez em quando seus olhos se voltavam para Bryce.
O homem trabalhava como um relógio — nenhum movimento desperdiçado, nenhuma voz alterada. Apenas um controle firme e silencioso. Era magnético de um jeito que Jason não entendia.
Quando Bryce deslizou um copo de refrigerante para ele, Jason hesitou. “Você não vai me cobrar por isso, né?” Bryce deu a ele um olhar de lado.
“Não, a menos que você peça para colocar rum.” Jason deu um sorriso, encostando-se no balcão. “Então, esse lugar é sempre tão morto assim?” “É segunda-feira”, Bryce disse.
“Espere até sexta. Você vai odiar.” “Eu duvido.” Bryce deu um sorriso fraco. “Confie em mim.”
Mais tarde naquela noite, a lava-louças soltou uma nuvem de vapor quando Jason levantou a tampa para puxar a prateleira de copos.
Tinha sido uma noite tranquila — apenas alguns moradores locais, rostos familiares que ele preferiria esquecer.
Um deles era o pai de Oscar — um bêbado esquentadinho que tinha desistido há anos.
Oscar não era um amigo íntimo, mas próximo o suficiente para que ver o pai dele afogar o dinheiro do jantar em cerveja revirasse algo fundo no peito de Jason.
Foi por isso que ele tinha se enfiado na cozinha — para respirar, esfriar a cabeça e se impedir de dizer algo de que se arrependeria.
O calor pressionava, pesado e metálico.
Ele limpou as palmas das mãos na camiseta preta que Bryce tinha lhe dado mais cedo — aquela com o logo do pub costurado sobre o coração — e levou a prateleira de copos limpos para a frente.
“Mais uma hora”, ele murmurou para si mesmo, olhando para o relógio. Alguém pensaria que ele estava morrendo de vontade de ir embora, mas a verdade era o oposto. Ele odiava ir para casa.
Era quando os problemas normalmente o encontravam.
Nos últimos anos, ele tinha aprendido a andar sem rumo pelas ruas à noite, matando tempo até ter certeza de que sua mãe tinha apagado de tanto beber.
A porta da cozinha se abriu. Bryce apareceu — rosto indecifrável, mangas arregaçadas, um novo barril de cerveja rolando atrás dele em um carrinho.
Ele passou sem dizer uma palavra, desapareceu no depósito e, em seguida, saiu novamente.
Jason empilhou os copos em seu lugar e arriscou um olhar para ele — o homem estava ajoelhado atrás do bar, conectando o barril com uma precisão suave.
“Precisa de ajuda?”, Jason perguntou. Bryce balançou a cabeça, levantou-se e pegou o copo que Jason tinha acabado de secar.
Ele o encheu do barril novo, cheirou, provou e o derramou no ralo. “O depósito estava cheio quando eu comprei o lugar”, ele disse.
“Aqueles barris estão parados ali faz alguns anos.” Havia o mais leve traço de diversão em sua voz.
“Eu não acho que eles se importam muito com a qualidade”, Jason murmurou, acenando com a cabeça para os operários da fábrica meio adormecidos. Bryce deu um pequeno aceno.
“E se por algum milagre um bastardo com bom gosto aparecer, a torneira da esquerda é dele.” “Eu devo decorar isso?”, Jason provocou.
“Você disse que eu não tenho permissão para tocar na bebida.” Bryce olhou para ele por um longo momento. “Mas você não bebe. Nem uma gota.”
As palavras não foram duras, mas havia uma tensão sob elas — uma autoridade que Jason não queria testar. “Entendido?” Ele assentiu rapidamente.
Os olhos de Bryce se estreitaram levemente. “Entendido?” “Sim, senhor”, disse Jason antes que pudesse se conter.
Bryce deu um aceno curto e desapareceu no depósito de novo. Bryce não tinha certeza por que tinha o contratado.
O garoto era só membros inquietos e palavras afiadas, o tipo de energia que normalmente significava desastre em um lugar como este.
Mas havia algo sobre ele — aquela mistura de orgulho e fome — que fez Bryce querer ver se ele duraria. Ele tinha sido aquele tipo de garoto uma vez.
Antes da prisão. Antes que ele aprendesse como o silêncio podia ser uma arma. Quarenta minutos depois, o último cliente saiu tropeçando.
Bryce trancou a porta e virou a placa. A jukebox escureceu; o pub exalou.
Jason esfregou as manchas de cerveja do chão enquanto Bryce contava o dinheiro.
Quando a última nota deslizou para dentro do envelope, Bryce colocou algumas notas no bar. “O pagamento de hoje”, ele disse. Jason franziu a testa.
“Pagamento diário? Você acha que eu não vou voltar.” Bryce olhou para cima. “A raiva estava bem ali debaixo da sua pele.” Jason mordeu o lábio. “Nada que eu não possa lidar.”
“Tem certeza disso?” Bryce recostou-se, de braços cruzados. “Tudo o que eu vi foi um garoto reprimindo seus sentimentos e fugindo para se esconder na cozinha.”
O maxilar de Jason travou. “Então você acha que eu vou simplesmente faltar ao trabalho porque não quero encará-los de novo?” Bryce deu de ombros. “Veremos.” Bater nele?
“Isso não é exatamente bom para os negócios!” “Você não pode gritar com os clientes”, Bryce disse calmamente. “Mas gritar com o seu chefe tudo bem?” “Porque você—”
“Porque você não gosta do que estou dizendo?” Ele deu um passo lento para mais perto, a voz abaixando até parecer que preenchia a sala.
Então ele empurrou as notas para Jason e se virou. “Eu não preciso de folhas trêmulas que fogem e se escondem quando a vida fica difícil.”
Jason o encarou, chocado. Ele estava acostumado a ser ofendido, mas ninguém — ninguém — o tinha chamado de covarde. Normalmente, ele teria desferido um soco.
Mas Bryce Michels não era como os outros homens. Ele era maior. Mais quieto. Uma tempestade que não precisava gritar.
Jason agarrou o dinheiro, arrancou seu avental e saiu enfurecido pela porta. Bryce o observou ir — o maxilar travado, o peito pesado.
A raiva do garoto queimava rápido, mas debaixo dela havia outra coisa. Medo, talvez. Dor. Ele esfregou a mão pela barba, exalando devagar.
Ele já tinha visto aquele tipo de fogo antes — do tipo que destruía as pessoas ou as refazia. Ele só não tinha certeza ainda que tipo Jason Harries seria.
Lá fora, ele ouviu os passos desaparecerem, engolidos pela noite. Ele desligou as luzes, o pub afundando nas sombras.
“Problema”, ele murmurou para si mesmo. “Você vai ser um problema.”
