Você Não Pode Comprar o Amor
Autor
Laila Callaway
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Capítulos
41
Daciana passou a vida sob o controle de seu pai e, depois, de seu irmão — feroz e apaixonada, mas nunca verdadeiramente livre. Quando seu irmão, Grigore, a vende para seus poderosos parceiros de negócios, seu mundo vira de cabeça para baixo. Os irmãos Fatali são infames na Máfia, perigosos e dominadores de maneiras que ela jamais imaginou. Forçada a entrar no mundo deles, Daciana se recusa a se quebrar, mesmo quando a tensão e o desejo confundem as linhas do controle. Determinada a manter sua força, ela precisa navegar por uma vida que nunca escolheu, onde o poder é tudo e sobreviver significa manter-se firme.
Capítulo 1
DACIANA
“Pessoalmente, acho que a minha ideia é inovadora e seria muito benéfica para a empresa daqui para frente.”
Eu bufo com a declaração de Peter, e a sala de reuniões fica em silêncio. Eu me mexo na cadeira enquanto todos os olhares se voltam para mim.
“Daciana, você tem algo a acrescentar?” Minha chefe, Kirsten, me chama do outro lado da mesa.
Eu limpo a garganta e me sento mais reta. “Eu só acho engraçado que o Peter esteja tentando passar a proposta como sua. Vários de nós ouvimos a Melanie contando a mesma ideia para ele há três dias na copa.”
À menção da conversa que ocorreu na copa da equipe no início da semana, o rosto de Peter fica vermelho. Kirsten gira a cadeira para encará-lo.
“Isso é verdade, Peter?” O tom dela é calmo, mas seus olhos são acusadores.
Ele gagueja e tenta recuar. “É uma ideia colaborativa! Claro, ela deu as bases, mas na verdade, foi apenas o trabalho inicial para eu adicionar o meu próprio toque.”
“Que toque? Você copiou a ideia dela completamente. Você só tem sorte de que ela não está nesta reunião para se defender,” eu retruco. “Provavelmente é por isso que você escolheu apresentá-la hoje.”
Melanie é uma amiga minha, e o Peter é um babaca. Eu exponho babacas, e não tenho vergonha disso. Não importa que o Peter tenha um cargo mais alto que o meu na empresa. Eu não me importo.
Eu digo o que sinto; meu pai me criou assim. Além disso, se a minha boca não falar, o meu rosto com certeza vai mostrar.
“Peter, você sabe que nós damos o devido crédito nesta empresa,” Kirsten o repreende. “Se você está usando a ideia da Melanie, seja apenas a base ou toda ela, você precisa dar o crédito a ela.”
Eu mantenho a boca fechada pelo resto da reunião, tendo dito o que tinha para dizer. Peter me fuzila com o olhar, mas eu o ignoro. Eu como caras como ele no café da manhã.
No fim do dia, pego a minha bolsa e desço os quinze lances de escada até o saguão. Lá fora na rua, meu motorista já está esperando no SUV cinza.
Olivier, meu motorista, guarda-costas e um verdadeiro salva-vidas, sai do veículo e abre a porta para mim.
“Senhorita Creţu,” ele se dirige a mim com educação.
“Sr. Saunders,” eu respondo, e seus lábios se curvam em um sorriso.
Há muito tempo, eu pedi para o Olivier me chamar pelo meu primeiro nome. Ele recusou, então eu recusei chamá-lo pelo dele também. É uma troca muito formal entre nós; implica uma relação menos calorosa do que a que temos na realidade.
Creţu significa cacheado em romeno. É de onde a minha família vem, da Romênia. O meu cabelo é castanho e cai em cachos apertados até os cotovelos. Ele fica ainda mais longo quando eu o aliso, o que faço ocasionalmente.
Entro no banco de trás e imediatamente começo a olhar os meus e-mails. Eu saí do trabalho, mas já estou checando os meus e-mails de novo. Sou uma viciada em trabalho; isso me mantém distraída de…
“Senhorita Creţu, receio que o seu irmão tenha pedido que eu a leve direto para a casa da família, em vez do seu apartamento. Estaremos lá em vinte minutos.”
À menção do meu irmão, meu estômago embrulha, e eu sinto enjoo na mesma hora. Minha mão procura o botão da janela. Eu o aperto, e a janela desce com um zumbido, me dando uma lufada de ar fresco.
“Ele disse sobre o que é?” eu pergunto a ele.
Nossos olhos se encontram no espelho retrovisor.
“Não, senhorita. Mas, um aviso, ele não parecia… satisfeito.”
Eu xingo baixinho. Meu celular ficou suado nas minhas palmas; uma névoa se forma na tela. Eu o limpo na minha saia lápis. Eu tiro o meu blazer, sabendo que vou suar através da minha blusa de cetim se continuar com ele.
Essa é a reação do meu corpo a ele sempre: pânico e um calor doentio.
Eu tenho vinte e um anos, e meu irmão mais velho, Grigore, me assusta até a alma. Isso acontece quando o seu irmão é o seu valentão de infância. Que inferno, ele ainda é o meu valentão agora.
Ele nunca me bateu de verdade. Papai o teria matado. Mas ele me deu uns bons socos aqui e ali, evitando meu rosto para esconder do papai. Nosso pai é a única pessoa de quem o meu irmão tem medo. Agora que ele se foi, ele tomou o seu lugar.
Aquele homem consegue intimidar como nenhum outro.
Desde o momento em que nasci, eu sabia que a minha família era diferente. Minha mãe morreu quando eu tinha dez anos, e eu percebi então o quanto ela havia feito para me proteger da minha família.
Meu pai era um chefe da máfia, sem dúvida. Ele nunca me disse isso abertamente, mas eu tinha minhas suspeitas enquanto crescia. Nós sempre fomos muito ricos.
Minhas memórias de infância incluem constantemente ter guarda-costas conosco e ao redor de casa, e eu era a única criança na escola cuja casa tinha cercas de arame farpado em volta.
A princípio, achei que meu pai tivesse um trabalho de sucesso que talvez o tornasse um alvo, mas depois houve momentos em que encontrei gotas de sangue em seu escritório, ou conversas abafadas a portas fechadas falando de clientes e encomendando assassinatos, ou homens amarrados sendo enfiados em vans descaracterizadas em horas absurdas da manhã.
Meu pai foi assassinado quando eu tinha dezessete anos. Meu irmão me disse que alguém atirou nele em seu escritório e que ele descobriria quem foi e os puniria. Fiquei chateada quando aconteceu, mas não senti nada parecido com a tristeza que senti quando a minha mãe morreu.
Meu pai era um homem brutal e às vezes cruel. Ele não deixava quase nenhum espaço para mim em sua vida, e quando falava comigo, eram principalmente críticas. As únicas coisas boas que ele me ensinou foram como me defender, exceto contra o Grigore, e que ser uma Creţu significa algo na vida.
O nome traz respeito com ele. Eu só preciso dizer o meu sobrenome para algumas pessoas, e as coisas acontecem mais rápido, as pessoas são mais educadas e, na maioria das vezes, elas têm medo nos olhos.
É, não há dúvida de que meu pai era da máfia. Meu irmão simplesmente assumiu sua posição.
Costumo evitar o Grigore como uma praga e fico de fora dos negócios da família. Tenho o meu próprio apartamento e o meu próprio trabalho sem graça em uma empresa de marketing na cidade. O meu irmão mora na casa da nossa infância, uma mansão, nos arredores.
É apenas muito raramente que ele me chama, e isso nunca traz boas notícias.
O carro para em frente à escada, e eu saio com sentimentos mistos passando por mim. Tenho algumas memórias boas da casa, particularmente aquelas com a minha mãe.
Também tenho muitas memórias horríveis: meu pai me fazendo chorar, me comparando ao meu irmão, me dizendo que eu era mais fraca, menos importante. Meu irmão me batendo quando eu não fazia exatamente o que ele dizia, me chamando de um patético desperdício de espaço quando eu lhe disse que estava me mudando para ir à universidade.
Tive três anos quase totalmente sem ele, e tem sido o paraíso. Ele dá um chilique todo ano quando não volto para casa no Natal, mas me obriga a ir às suas festas anuais de aniversário, onde ele perde a paciência de novo porque a minha presença o irrita. Ele é seriamente perturbado. Fico surpresa por não ser também.
Eu subo as escadas lentamente, segurando as alças da minha bolsa. Consigo sentir a brisa na minha pele, mas estou com muito calor e nervosa para sentir frio. Meus saltos de dez centímetros estalam nas pedras de ardósia do pavimento. Olivier se adianta e abre a porta para mim.
“Obrigada, Sr. Saunders,” eu consigo murmurar.
Ele caminha alguns passos atrás de mim enquanto sigo direto para o antigo escritório do meu pai, onde Grigore sem dúvida está esperando. Minha mão treme um pouco enquanto bato na porta.
“Entre.”
Aquela voz. Soa como unhas em um quadro-negro para mim. Respiro fundo, endireito os ombros e entro na sala em que sempre temi estar.
Grigore está sentado à mesa com os pés para cima, parecendo a cara cuspida e escarrada do nosso pai quando era mais novo. Seu cabelo preto-carvão está puxado para trás com gel. Seus olhos são frios e mostram o quanto ele é emocionalmente morto por dentro.
Seus lábios estão curvados em um desdém constante. Ele me olha de cima a baixo e acena com a cabeça para Olivier.
“Feche a porta.”
Eu dou a Olivier um olhar de desculpas. Meu irmão nunca foi muito chegado a boas maneiras. Ele me devolve um olhar de desculpas e fecha a porta. Eu sei que ele não quer me deixar sozinha com esse psicopata. Viro-me de volta para o meu irmão.
“Como você está, Grigore?” pergunto com educação.
Ele tira os pés da mesa e senta mais reto.
“Uma maravilha, Ana.” Ele de propósito usa o apelido que sabe que odeio. “Não vou perguntar como você está, porque sei como vai se sentir em poucos instantes.”
Engulo em seco e o observo dar a volta na mesa para sentar na frente dela. Dou um passo sutil para trás para colocar um pouco mais de distância entre nós. Eu tenho juízo o suficiente para não provocá-lo, então espero que ele fale, mesmo que a expectativa esteja me matando.
Ele une as pontas dos dedos na frente da boca e dá um sorriso cínico.
“Tem certeza de que não quer se sentar? Tenho algumas notícias que serão um grande choque para você.”
