Reed's Sex Academy (Deutsch)

"Setzen Sie sich."

Mein Herz schlägt mir bis zum Hals, als ich mich langsam in sein Büro begebe. Ich sollte gar nicht hier sein, das weiß ich. Aber da ich keine andere Wahl habe, gebe ich mir größte Mühe, das Ganze nicht gleich wieder aufzugeben.

Der Mann hinter dem Ebenholzschreibtisch wendet seinen Blick nicht von mir ab, während ich mich dem Ledersessel ihm gegenüber nähere. Ich ziehe den Saum meines kurzen Rocks nach unten, mache zögernd, was er sagt, und straffe meine Schultern.

Seine hochgewachsene Gestalt in einem tadellosen, maßgeschneiderten schwarzen Anzug, der sich perfekt an seinen muskulösen Körper anschmiegt, schwebt über mir wie eine Bedrohung durch ein dunkles, ausgefallenes Versprechen, an das ich nicht mal zu denken wage. Irgendwie ironisch, wenn man bedenkt, dass ich diejenige bin, die darauf warten musste, dass er heute pünktlich zu diesem Vorstellungsgespräch erscheint. Wenn überhaupt, dann sollte momentan eher ~er~ zerknirscht wirken. Doch er wirkt alles andere als zerknirscht – als ob der kleine Fehler, den ich vorhin gemacht habe, die größte Sünde der Menschheit wäre.

Als er angekommen ist, habe ich vor der Akademie gerade eine geraucht und mich am Telefon nach meiner kranken Schwester erkundigt. Sie ist heute nicht zur Schule gegangen, und ich mache mir Sorgen, dass ihre Pflegemutter sich nicht gut um sie kümmert. Noch ein Grund mehr, hier zu bleiben und dieses Gespräch zu führen, obwohl dieser Mann ein total arrogantes Arschloch ist.

Als ich ihn auf das Gebäude zukommen gesehen habe, warf ich meine Zigarettenkippe versehentlich zu Boden, verfehlte den Mülleimer. Und fast hätte ich zu ihm gesagt, er solle sich verpissen, als er mich aufforderte, sie aufzuheben – und das in einem so feindseligen Tonfall, dass es sich angefühlt hat, als würde reine Säure von seinen Lippen in meine Kehle strömen.

Meine Attitüde ist auch nicht gerade hilfreich, das gebe ich zu. Aber ich habe wirklich keine Kontrolle darüber, wann mein inneres, freches Miststück zum Vorschein kommt. Aber jetzt, wo wir so hier sind, in dem begrenzten Raum seines Büros, bringen mich seine dunklen, waldgrünen Augen dazu, zweimal über alles nachzudenken, was aus meinem Mund kommt.

Mr. Reed – so hat ihn seine Sekretärin genannt, als sie mich in sein Büro geführt hat – sitzt mir gegenüber, keine Spur von guter Laune auf seinem Gesicht. Seine Augen verengen sich, ein paar dunkle Haarsträhnen wehen ihm sanft über die Stirn, weil eine Brise durch das offene Fenster hinter ihm hereinweht.

Gleichzeitig strömt ein subtiler, dekadenter Duft zu mir herüber – Moschus und Eichenmoos und ein Hauch von etwas Schärferem, etwas berauschend Schönem – und ich weiß, dass er von seinem teuren Anzug ausgeht.

Vor ihm auf dem Schreibtisch liegt eine dünne, offene Mappe. Aber das ist nicht mein Lebenslauf. So wird man nicht zu einem Vorstellungsgespräch wie diesem eingeladen.

Ich bin jetzt seit drei Monaten arbeitslos, seit ich von dem Friseursalon an der Ecke, in dem ich jahrelang gearbeitet habe, gefeuert worden bin – wegen etwas, das nicht einmal meine verdammte Schuld war – und es ist momentan fast unmöglich, einen neuen Job zu finden.

Es waren drei Monate voll unzähliger Vorstellungsgespräche, Absagen und Demütigungen. Drei Monate, in denen ich auf Sofas geschlafen und mir Geld von Freunden geliehen habe, von dem ich nicht weiß, wie ich es zurückzahlen soll.

Ich habe keine Ersparnisse. Null. Null. In einer Stadt wie New York ist so etwas wie Sparen nicht möglich. Jedenfalls nicht, wenn man 15 Dollar pro Stunde verdient und indirekt noch ein Kind zu versorgen hat.

Als ich in einem Café zwei Mädchen belauschte, die über die Akademie gesprochen haben, wurde mir klar, dass dieser Job wahrscheinlich meine einzige Chance war, meiner Schwester zu helfen und uns beide zu unterstützen. Die Mädchen stellten mich jemandem vor, der jemand anderen kannte, der schließlich meinen Namen und meine Kontaktdaten an die richtigen Leute weitergab.

Und, nun ja, hier bin ich.

Mr. Reeds Blick wandert über meinen Körper und ein Winkel seines üppigen, symmetrischen Mundes verzieht sich zu einem kleinen Lächeln. Nicht auf die gute Art.

Ich versuche zu schlucken, aber meine Kehle ist geschwollen und will nicht funktionieren. Mit diesem Kerl ist nicht zu spaßen, wie es scheint. Aber das ist in Ordnung für mich. Ich habe auch keine Lust, nett zu sein.

"Also, Miss ... Beauvoir", sagt er, und seine Augen haben einen Glanz, den ich nicht genau zuordnen kann. "Was führt Sie heute hierher?"

Mein Name klingt abscheulich aus seinem Mund. Ich versuche, es nicht an mich heranzulassen. Wenn er hart sein will, gebe ich ihm hart.

"Natürlich, weil ich den Job will", sage ich mit Nachdruck.

Sein smaragdgrüner Blick leckt wie Feuer über meine Brust, während sich sein Kiefer anspannt – er hält kurz inne, bevor er weiterspricht.

"Vielleicht habe ich mich nicht klar ausgedrückt. Ich frage Sie, warum Sie ihn wollen, Miss Beauvoir."

"Ich heiße Evelyn", korrigiere ich ihn, und ein Hauch von Stolz durchzuckt mich, weil ich es ihm nicht leichter mache als er mir.

Aber seine Frage – eine berechtigte Frage – bleibt zwischen uns stehen. Ich schaue aus dem Fenster, beiße mir auf die Unterlippe und schlucke meine Tränen hinunter.

Warum will ich diesen Job? Weil meine Schwester bei Pflegeeltern untergebracht ist. Weil unsere drogensüchtige Mutter nicht auf sich selbst aufpassen kann, geschweige denn auf ein zehnjähriges Mädchen. Weil ich pleite bin und keinen anständig bezahlten Job finden kann. Und weil ich wirklich kurz vor einem Zusammenbruch stehe, wenn sich nicht bald etwas ändert.

Aber das sage ich natürlich nicht. Stattdessen entscheide ich mich für die eine Antwort, die man in einem Vorstellungsgespräch wahrscheinlich nie geben sollte. Oder zumindest in einem normalen Vorstellungsgespräch.

"Ich kann das Geld gebrauchen." Ich zucke mit den Schultern und versuche, lässig zu wirken, während er mich anstarrt, als würde er darauf warten, dass noch etwas kommt. Aber ich habe nichts hinzuzufügen. Das ist alles.

"Haben Sie schon einmal in dieser Branche gearbeitet?"

Ich schüttle den Kopf. Die Branche ist erst seit ein paar Jahren legal. Bevor ich meinen Job verloren habe, hätte ich nie gedacht, dass ich einmal diesen Weg einschlagen würde. Ich habe überlebt, gerade so, aber ich habe überlebt. "Habe ich nicht, aber ich ... weiß, was zu tun ist."

"Ist das so?" Er legt den Kopf schief und mustert mich.

"Nun, ich meine, ich habe ... schon früher Dinge getan. In meinen Beziehungen."

"Was zum Beispiel?"

Bei der Frage schießt mir die Hitze wie Blitze durchs Gesicht. Zu intim. Zu ... pervers. Und doch bin ich hier, weil ich es so wollte. Und mir ist klar, ich werde antworten müssen.

"Wie ... ähm ...", beginne ich und kneife meinen Daumen ganz, ganz fest zusammen, während ich seinem durchdringenden Blick ausweiche. "Blowjobs. Und ..."

"Ja?"

Oh, Gott! Das könnte gerade der peinlichste Moment meines Lebens sein. Ich kneife meinen Daumen fester und denke an meine Schwester. Scheiß auf meine Würde. Bea braucht mich.

"Und meine Hintertür ist auch trainiert". Hintertür? Wer zum Teufel sagt ~Hintertür~? Oh, Gott. Das muss ein schlechter Traum sein oder so etwas. Klar, wenn ich nur daraus aufwachen könnte …

Aber dann nickt er, völlig unbeeindruckt. Und befiehlt mir, das Unvorstellbare zu tun, genau hier, genau jetzt.

"Ziehen Sie sich für mich aus."