Das Traumleben 2: Schnee in New York
Autor:in
Lois Scott
Gelesen
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Kapitel
45
Olivia hat ihr ganzes Leben lang gekämpft – zuerst gegen die Krankheit, dann gegen den Herzschmerz. Stärker als je zuvor, weigert sie sich, von der Vergangenheit definiert zu werden … bis das Schicksal sie in einem Schneesturm mit dem Mann gefangen hält, der ihr einst das Herz brach. Erinnerungen und ungelöste Funken kehren mit voller Wucht zurück, während alte Wunden sich mit unleugbarer Chemie vermischen. Ohne Fluchtmöglichkeit und ohne Ablenkung droht jeder Blick, jedes Wort, sie in gefährliches Terrain zu ziehen. Ist das eine zweite Chance, nach der sie nie gefragt hat – oder der Sturm, der sie diesmal für immer bricht?
Ein vertrautes Gesicht
Olivia
„Jesus fucking Christ“, flüstere ich vor mich hin, während ich langsam aufwache. Mein Kopf tut wahnsinnig weh. Ich habe das Gefühl, mein Schädel platzt gleich.
Was zum Teufel habe ich letzte Nacht gemacht? Warum um alles in der Welt habe ich so viel getrunken? Welchen Sinn hatte das? Der Junggesellinnenabschied... Richtig, gestern Abend war der Junggesellinnenabschied. Aber ich hätte mich nicht so betrinken sollen. Ich hatte seit acht Jahren keinen Kater mehr.
Und dann ist da dieser seltsame Schmerz zwischen meinen Beinen. Es fühlt sich an, als hätte ich auf etwas gesessen. Was zur Hölle habe ich letzte Nacht gemacht?
Langsam öffne ich die Augen und sehe mich im Zimmer um. Ich bin in meinem Hotelzimmer, Gott sei Dank. Es ist also nichts Schlimmes passiert.
Ich schaue an mir herab und sehe, dass ich von einer dicken Bettdecke bedeckt bin. Aber ich weiß, dass ich nackt bin. Ich kann die Decke auf meiner nackten Haut spüren.
Warum zum Teufel bin ich nackt? Was zur Hölle ist passiert?
Dann legt sich ein Arm um mich. Das lässt mich erstarren.
Ernsthaft, Liv? Du liegst nackt in einem Bett. Ganz klar, du hattest Sex. Warum dachtest du, du wärst allein?
Mein Unterbewusstsein hat da einen guten Punkt...
Die Person sagt überhaupt nichts, sondern zieht mich nur näher an sich heran. Dadurch drehe ich mich um, ohne es zu wollen. Ich werde der Person irgendwann ins Gesicht sehen müssen, oder?
Mein Blick fällt auf seine breite Brust. Ooh, nicht schlecht... Schöne Muskeln. Keine Frau hat jemals etwas gegen ein Sixpack gehabt, oder? Er hat schöne, volle, rosige Lippen. Verdammt. Es hat bestimmt Spaß gemacht, diese Lippen zu küssen. Zu schade, dass ich mich nicht mehr daran erinnere, sie geküsst zu haben.
Ich schaue weiter nach oben und erstarre. Ich sehe das Gesicht des Mannes, mit dem ich geschlafen habe. Es ist das Gesicht desselben Mannes, der mich vor sieben Jahren am Altar stehen ließ.
DIE NACHT ZUVOR
„Liv, komm schon. Hab ein bisschen Spaß. Wir haben seit Jahren nichts mehr mit allen Mädels zusammen gemacht. Es ist mein Junggesellinnenabschied“, sagt meine beste Freundin Sara und schimpft mit mir.
„Sei keine Spaßbremse. Du hast versprochen, dabei zu sein. Also komm lieber aus deinem Zimmer. Du bist doch nicht umsonst den ganzen Weg nach New York gekommen, oder?“
Ich war nicht mehr feiern, seit ich einundzwanzig Jahre alt war. Das war damals mit Andrew, meinem Ex-Verlobten. Wir wollten eigentlich heiraten. Aber am Ende sollte es wohl nicht sein. Eigentlich weiß ich gar nicht, ob es sein sollte oder nicht. Mein Freund, mit dem ich sieben Jahre zusammen war, hat mich an unserem Hochzeitstag einfach sitzen lassen.
Am Altar sitzen gelassen, um genau zu sein. Was für eine Art, abserviert zu werden, oder? Ich sage euch, das hat mich völlig zerstört. Es fühlte sich an, als wäre ein Lastwagen über mein Herz gefahren. Und dann kam noch ein Zug und hat mich ein zweites Mal überrollt. Es war furchtbar.
Ich werde das Gesicht seines besten Freundes Greg nie vergessen. Dieser selbstgefällige Blick, dieses Grinsen. Er hat bekommen, was er wollte. Ich weiß nicht warum. Aber er mochte mich noch nie. Wenn ich zurückdenke, hat er versucht, uns auseinanderzubringen, seit wir zusammengekommen sind.
Und was für ein Spektakel er daraus gemacht hat, als er es endlich geschafft hat. Direkt am Altar, als wäre es seine große Bühne. Und das alles vor meinen Freunden und meiner Familie.
Ich bin zusammengebrochen, wie es jede normale Frau getan hätte. Ich bin in meinem edlen weißen Satinkleid zusammengebrochen. Dabei habe ich es mit meinem Make-up ruiniert. Ich weiß das, weil der Fotograf Bilder von mir gemacht hat. Ich habe diese Fotos immer noch. Sie erinnern mich daran, warum ich keine Dates habe. Warum ich nicht ausgehe, es sei denn, ich muss es.
Ich weiß, dass ich das nicht verdient habe. Ich hätte eine Erklärung verdient, aber ich habe nie eine bekommen. Alles, was ich bekam, war eine zugeschlagene Tür vor meiner Nase, als ich seine Mutter ein paar Wochen später zur Rede stellen wollte.
Die Zeichen waren nach all den Jahren deutlich. Ich würde keine Antworten bekommen. Alles, was ich tun konnte, war, mein Leben weiterzuleben. Und das habe ich getan. Irgendwie. Ich habe den Männern abgeschworen. Ich habe mich auf mich, meine Familie und meinen Job konzentriert.
Heute Abend ist das erste Mal seit diesem schrecklichen Tag, dass ich für so ein großes Event ausgehe. Für Sara musste ich es tun.
„In Ordnung, ich komme runter. Aber in der Sekunde, in der ich mich unwohl fühle, bin ich weg. Du weißt, wie ich mich bei solchen Sachen fühle.“ Ich kann mir genau vorstellen, wie sie am Telefon mit den Augen rollt.
„Er ist dieses Opfer nicht wert, das du bringst. Du hättest ihm zeigen sollen, was er verloren hat. Sperr dich nicht ein. Zieh etwas Sexyes an, leg etwas Make-up auf. Setz diese Perücke auf und beweg deinen hübschen Hintern nach unten.“
Sie hat recht, oder nicht? Ich ziehe mich zwar an, aber sehr schlicht. Zu schlicht, überhaupt nicht sexy. Nicht angemessen für eine Trauzeugin auf einem Junggesellinnenabschied.
„Ich bin in fünfzehn Minuten da.“
„Ja!“, schreit sie durch die Leitung.
Ich beende den Anruf und mache mich an die Arbeit. Ich hole mein rotes Kleid heraus. Es ist ein Kleid, das meine Mutter mir geschenkt hat. Damals hat sie mich zu einem Date gezwungen. Das Date war furchtbar. Es hat mir gezeigt, dass Daten und Ausgehen nichts für mich sind. Aber zumindest habe ich dadurch dieses hübsche kleine Kleidungsstück bekommen.
Es betont genau die richtigen Stellen. Als Achtundzwanzigjährige bin ich nicht mehr das dünne Mädchen, das ich vor all den Jahren war. Aber das war ich eigentlich ohnehin nie. Ich bin die Tochter meiner Mama. Ich habe Kurven, um die viele andere Frauen weinen würden. Aber ich zeige sie nur selten.
Ich halte die Tränen zurück und beende mein Make-up. Ich betone meine waldgrünen Augen mit einem schwarzen Lidstrich. Dazu trage ich knallroten Lippenstift auf, der zu meinem Kleid passt.
Ich setze meine wunderschöne lockige Perücke auf. Sie macht meine Haare ein bisschen brauner als meine echte Haarfarbe. Nun, das ist es, was Perücken tun, nicht wahr? Man kann ja schlecht genau dieselbe Haarfarbe haben.
Ich ziehe meine schwarzen Stilettos an, um den Look zu vollenden. Ich weiß, dass ich sie nicht die ganze Nacht anbehalten werde. Absätze, ja. Aber Stilettos, nein. Sie sind sexy, aber auch furchtbar unbequem. Und jeder, der etwas anderes behauptet, lügt, dass sich die Balken biegen.
Unten steige ich aus dem Aufzug und spüre, wie mich alle ansehen. Das ist eine Art von Aufmerksamkeit, die ich schon lange nicht mehr hatte.
„Verdammt! Ja, Liv. Genau davon rede ich. Ich habe meine Partybegleitung zurück. Du siehst verdammt heiß aus!“, ruft Sara quer durch die ganze Lobby. Das lässt meine Wangen heiß werden.
„Ich fühle mich auch so. Ich bin hier, wie versprochen“, sage ich zu ihr und zucke mit den Schultern. Ich erinnere sie daran, dass ich mir zwar Mühe gegeben habe, aber das hier eigentlich gar nicht will. Ich mache das nur für sie.
„Ja, los geht's!“
***
Innerhalb der ersten Stunde fliegen meine Stilettos in eine Sitznische. Währenddessen lasse ich den Alkohol fließen. Wir sind in einem Stripclub. Wir wollen sicherstellen, dass die Braut ihre letzte Partynacht vor dem großen Tag hat.
Sie und ihr zukünftiger Ehemann heiraten zwar erst in ein paar Wochen. Aber Sara möchte alle hier haben. Auch ihre Schwester, die Stunden entfernt wohnt. Das war ihr einziges freies Wochenende. Wir haben es alle für Sara möglich gemacht.
Sara hat immer zu mir gestanden. Sie hat mich aufgebaut, wenn ich zusammengebrochen bin. Sie war immer da. Sie war meine Trauzeugin bei meiner gescheiterten Hochzeit. Sie hat dafür gesorgt, dass ich dort wegkam. Sie war in den Wochen nach diesem Tag an meiner Seite.
Aber noch besser: Sie war bei mir, als mein Krebs zurückkam. Sie kam zu jedem Arzttermin. Sie hat mir die Haare aus dem Gesicht gehalten, als die Chemo zu viel wurde und ich mir die Seele aus dem Leib gekotzt habe.
Sie war da, wenn ich sie brauchte. Und deshalb bin ich jetzt für sie da.
Ich muss zugeben, ich habe jede Menge Spaß. Vom Poledance bis hin zu den halbnackten Barkeepern, ja. Ein toller Junggesellinnenabschied.
Irgendwo zwischen dem Stripclub und den privaten Tänzen sehe ich vertraute blaue Augen. Sie sehen mich an. Blaue Augen, von denen ich wünschte, ich müsste sie nie wieder sehen. Aber er ist nicht allein. Er ist mit einem Freund da, nehme ich an.
Die blauen Augen kommen näher auf mich zu. Plötzlich verschwindet der Rest der Welt um mich herum. Er steht vor mir und sieht aus, als hätte er einen Geist gesehen.
„Andrew?“
„Fuck“, sagt Sara.
Dem Gesichtsausdruck von Andrew nach zu urteilen, hat er nicht erwartet, mich oder sie hier zu sehen. Aber so spielt das Schicksal eben! Was um alles in der Welt rede ich da?
„Olivia, was machst du hier?“, fragt er mich.
„Lass das!“, lallt Sara, die zukünftige Braut. Sie stampft auf uns zu, oder sie versucht es zumindest. Stattdessen lächelt sie, als ein anderer Stripper sie wieder auf ihren Stuhl drückt, um ihr einen Lapdance zu geben.
Wir bekommen definitiv das, wofür wir bei dieser Party bezahlt haben. Und ich weiß nicht warum. Es muss der ganze Alkohol sein, der durch meine Adern fließt. Aber ich lächle ihn an.
Ich schlinge meine Arme um seinen Hals und fange an zu tanzen. Ich tanze so, wie wir es früher im College getan haben. Ich wiege meine Hüften im Takt der Musik. Ich drehe mich um und reibe mich an ihm. Ich gehe in die Hocke und komme wieder hoch.
„Du weißt, dass du meine Frage nicht beantwortet hast“, flüstert er mir ins Ohr. Dabei hält er mich an meinen Hüften fest an sich gedrückt. Sein Flüstern jagt mir einen Schauer über die Haut.
„Weniger reden, mehr trinken“, antworte ich ihm. Ich ziehe ihn in Richtung der Bar. Ich möchte ihm nicht antworten. Das würde nur noch mehr Schmerz verursachen. Und wie könnte man Schmerz besser vergessen als durch Trinken?
„Zwei Shots Scotch, bitte“, rufe ich dem sexy Barkeeper zu.
„Kommt sofort, du Schöne“, sagt der Barkeeper mit einem Lächeln. Er zwinkert mir zu.
Ich kichere über seine Geste. Ich bin schon seit Jahren nicht mehr schön genannt worden. Zumindest nicht von jemand anderem als meiner Familie. Und seien wir ehrlich, das zählt nicht wirklich, oder?
„Warum kicherst du?“
Ich zucke mit den Schultern. Aber sein intensiver Blick und der Alkohol in meinem Blut bringen mich dazu, alles auszuplaudern, was ich denke.
„Ich wurde seit etwa sieben Jahren von keinem anderen Mann als meinem Vater mehr schön genannt. Es ist einfach seltsam, das ist alles. Aber genug mit dem kitschigen Zeug! Lass uns betrinken und tanzen gehen!“
Andrew zieht ein komisches Gesicht. Es wirkt so, als würde für ihn etwas nicht zusammenpassen. Aber er sagt nichts weiter. Ich ziehe ihn mit mir, und wir tanzen weiter auf der Tanzfläche.
Wir tanzen die ganze Nacht. Wir trinken, reden und tanzen, als wären wir zwei Teenager, die an nichts denken müssen.
Aber genau das macht Alkohol mit dem Körper und dem Gehirn, nicht wahr? Er lässt einen vergessen. Er bringt einen dazu, Dinge zu tun. Dinge, an die man nüchtern niemals denken würde.
Er trübt dein Urteilsvermögen. Und so landest du um drei Uhr morgens in einer Hochzeitskapelle. Du heiratest die einzige Person, die du gehasst hast. Diese eine Person, von der du dachtest, dass sie vor Jahren dein Leben ruiniert hat.
