Die Biker von Tyr 2: Hellhound
Autor:in
Adelina Jaden
Gelesen
892K
Kapitel
40
Rage, bekannt als der Höllenhund seines Motorradclubs, sucht Trost im Schmerz, egal ob es der anderer oder sein eigener ist. Bis er Iris trifft, eine Mechanikerin, die von ihrer Vergangenheit auf der Straße verfolgt wird. Beide zutiefst vernarbte Seelen, haben sie dennoch eines übrig: Liebe. Und sie sind bereit, erneut durch die Hölle zu gehen, um einander zu heilen.
Erhörte Gebete
Buch 2:Hellhound
Iris
In einer Mülltonne nach Essen zu wühlen, ist nicht das Schlimmste, was ich je getan habe. Für einen Bissen Brot habe ich schon Schlimmeres durchgemacht. Ich fühle mich nicht einmal schlecht dabei, im Abfall zu kramen.
Immerhin bin ich frei, auf mich allein gestellt und einigermaßen in Sicherheit.
„He, Mädchen!“ Eine Stimme lässt mich aufschrecken.
Eine dunkelhäutige Frau steht an der Hintertür eines Gebäudes und hält eine braune Tüte. Ich ziehe meine Kapuze tiefer ins Gesicht und schaue mich vorsichtig um.
„Komm schon, Kleine. Nimm das hier.“
Sie streckt mir die Tüte entgegen. Ich betrachte sie misstrauisch, als könnte sie jeden Moment explodieren. Die Tüte hat Fettflecken – ein Zeichen, dass Essen drin ist.
Aber ich weiß nicht, was sie dafür will.
„Ich habe nicht ewig Zeit, Mädchen. Nimm das Essen.“
Langsam gehe ich auf sie zu und sehe mich dabei um. Blitzschnell schnappe ich mir die Tüte und suche mir einen sicheren Platz, um den Inhalt zu verspeisen. Die Sonne scheint hell vom Himmel, aber mein Leben fühlt sich dunkel und trostlos an.
Ich kann mich kaum erinnern, wann es anders war. Ich will einfach nur überleben. Ich muss einen Weg finden, an Essen und einen Schlafplatz zu kommen.
Lange werde ich es auf der Straße nicht aushalten. Bald wird mich jemand bemerken, sehen, dass ich allein und schwach bin. Dass ich ein Mädchen bin.
Dann muss ich wieder die Beine in die Hand nehmen, wenn ich Glück habe und entkommen kann.
Der Gedanke jagt mir Angst ein. Ich taste nach dem Schraubenzieher in meiner Hoodie-Tasche. Ich werde mich nicht kampflos ergeben.
Ich werde nicht einfach so sterben. Ich muss leben. Sie würde wollen, dass ich lebe.
Das Problem ist, ich kann nicht einfach irgendeinen Job annehmen. Für Jobs braucht man Namen und Papiere, die ich nicht habe. Und ich würde lieber auf der Straße leben, als das Risiko einzugehen, gefunden zu werden.
„Verdammt!“ Eine Stimme in der Nähe lässt mich zusammenzucken.
Ich höre auf zu grübeln. An der Straße steht ein weißer Prius mit offener Motorhaube. Eine Frau starrt in den Motor.
„Mist! Scheiße!“, flucht sie weiter.
Ich gehe näher, unsicher, ob ich helfen soll. Sie wirkt ziemlich aufgebracht. Aber das hier ist kein guter Ort für eine Frau mit einem weißen Prius, um liegenzubleiben.
Ich hole tief Luft, ziehe meinen Hoodie enger und gehe auf sie zu. Ich mochte kaputte Autos schon immer. Der Gedanke, unter einer Motorhaube zu stehen und ein Problem zu lösen, beruhigt mich irgendwie.
„Ähm ...“, sage ich.
Das reicht schon. Die Frau richtet sich auf. Sie ist groß, aber jeder, der größer als ein Kind ist, kommt mir groß vor. Ihr langes, schwarzes Haar fällt über ihre Schultern.
Sie dreht sich zu mir um, grüne Augen mustern mich kurz. In einem Anzug würde ich sie für eine Geschäftsfrau halten. Aber ihr lockeres graues Shirt, die schwarze Leggings und die weichen Schuhe deuten auf etwas anderes hin.
Vielleicht ist sie die Tochter einer Geschäftsfrau. Doch die Art, wie sie mich ansieht, verrät mir, dass sie kein reiches Gör ist, das sich in den falschen Stadtteil verirrt hat.
„Ähm ... Kann ich helfen?“, frage ich.
„Wenn du dich mit Autos auskennst, vielleicht.“ Ihre Stimme klingt bestimmt, aber nicht unfreundlich.
Ich schaue mich um, plötzlich fühle ich mich dumm. Das könnte eine Falle sein. Ich beuge mich vor, um zu helfen, bekomme einen Schlag auf den Kopf und lande wieder an dem schrecklichen Ort, dem ich so mühsam entkommen bin.
„Ist schon okay“, sagt die Frau. „Ich würde in dieser Gegend wahrscheinlich nicht mal meiner eigenen Mutter helfen.“
Sie lächelt und geht um ihr Auto herum. Sie greift durchs Fenster nach ihrem Handy, das am Laden ist. Ich atme aus und betrachte den Motor.
Es gibt vieles auf der Welt, das ich nicht verstehe, und noch mehr, das ich nicht verstehen will. Aber Motoren verstehe ich. Von kleinen Mixern bis zu großen Lastwagen weiß ich, wie die Dinge funktionieren.
Und wenn nicht, lerne ich schnell. Ich verdränge die Erinnerungen daran, wie ich das gelernt habe, und konzentriere mich auf den Motor.
„Geh ran!“, murmelt die Frau, während ich werkle.
„Versuchen Sie es!“, rufe ich ihr zu.
Sie sieht überrascht aus, legt aber ihr Handy weg. Sie steigt ins Auto und drückt den Startknopf. Der Motor springt an.
Sie steigt aus dem Auto und lächelt.
„Danke!“, sagt sie. „Ich bekomme schon genug Ärger von meinem Freun... Ach was, ich sollte wohl sagen, von meinem Verlobten, weil ich einen Prius gewählt habe.“
Sie lächelt in sich hinein und schüttelt den Kopf. Ich drehe mich um, um so schnell wie möglich zu verschwinden. Von den normalen Leben anderer Leute zu hören, ist nichts, was ich mag.
„Entschuldigung!“, ruft sie mir nach.
Ich drehe mich langsam um und versuche immer noch, mein Gesicht zu verbergen. Ich traue niemandem. Allein bin ich besser dran.
Lass die anderen ihr Leben leben, sich verloben, heiraten. Ich will nichts davon.
„Du kennst dich mit Motoren aus?“, fragt sie.
Ich nicke.
„Suchst du Arbeit?“
Ich runzle die Stirn. Ich habe gehört, dass Leute beten, aber ich habe nie geglaubt, dass jemand antwortet. Niemand hat je meine Gebete erhört.
Weder jetzt noch je zuvor. Ich habe um Hilfe gebetet, um den Tod. Niemand hat mir je geholfen. Ich bezweifle, dass jetzt jemand damit anfangen wird.
Ich sage nichts. Die Frau sieht mich an, dann hebt sie eine Augenbraue, als hätte sie eine Entscheidung getroffen. Sie geht zum Fahrersitz und greift nach ihrer Tasche.
Sie nimmt einen Stift und Papier heraus und kritzelt etwas darauf.
„Hier ist eine Werkstatt.“ Sie gibt mir einen Zettel mit einer Adresse. „Wenn du Arbeit suchst, geh dorthin und sag, Ava hätte dich geschickt.“
„Ist ... ist es eine Art Job, der ...“, ich stocke. „Der bar bezahlt wird?“
„Bar bezahlt, gut bezahlt und wenig Fragen stellt.“ Ihre schönen Augen verengen sich.
Sie ist keine Geschäftsfrau und kein reiches Kind. Irgendetwas an ihr ist anders, fast gefährlich.
Ich hätte es früher bemerken sollen. Sie ist eine Frau, die von Natur aus gefährlich wirkt.
Der Prius hat mich auf eine falsche Fährte geführt. Aber jetzt, wie sie mich ansieht, ist ihr Gesicht sanft und freundlich.
Ich nicke nur. Ich stecke den Zettel in meine Tasche und gehe.
