Die Chicago Bratwa Saga Buch 4
Autor:in
Renee Rose
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Kapitel
21
ICH SOLLTE SIE AUFGEBEN – SIE FREILASSEN. Die russische Armee hat einen Killer aus mir gemacht, doch die Bruderschaft hat mich zu dem gemacht, was ich bin. Skrupellos. Tödlich. Unverbesserlich. Genau deshalb sollte Kayla sich von mir fernhalten. Die unschuldige, junge Schauspielerin hat eine glänzende Zukunft vor sich, solange sie niemand vorher zerbricht. Jemand wie ich. Jedes Wochenende gibt sie sich mir vollkommen hin. Ohne Fragen. Ohne Zögern. Sie gehört mir und tut, was ich sage. Im Gegenzug gebe ich ihr, wonach sie sich sehnt – Schmerz und Lust. Doch es ist nur eine Fantasie, die niemals Wirklichkeit werden darf. Wir spielen mit dem Feuer, doch ich kann sie einfach nicht loslassen …
Erstes Kapitel
Pavel
Ich presse meine tätowierten Finger unter den Kiefer des Versagers und fahre mit der Klinge meines Messers seinen Hals entlang. „Gehe keine Wetten ein, die du nicht auszahlen kannst“, sage ich zu ihm. Ich habe das Messer extra geschärft, bevor wir hergekommen sind, also reicht schon ein Hauch der Klinge aus, um seine Haut aufzuschneiden, und ein kleines Rinnsal aus Blut rinnt seinen Stiernacken hinunter. Genug, um ihm Angst einzujagen, falls er schreckhaft sein sollte. Wir sind nicht hier, um den Kerl zu verstümmeln, nur um ihn sich in die Hosen pissen zu lassen.
Nikolai, unser Buchmacher, steht direkt neben ihm, die Arme in eindeutiger Verurteilung vor der Brust verschränkt. Neben ihm steht Oleg, der riesige, stumme Vollstrecker, und lässt seine tätowierten Fingerknöcheln krachen.
Er hatte sich den Kerl bereits ordentlich vorgeknöpft. Der Typ wird ein paar Wochen voller Blutergüsse und Schwielen herumlaufen, so viel ist sicher. Sowas passiert eben, wenn man sich mit der Bratwa von Chicago anlegt.
„Bitte. Ich besorge das Geld. Ich schwöre.“ Er ist mittlerweile am Faseln. Es hat nicht lange gedauert, ihn zu brechen, aber es hat trotzdem mehr Zeit in Anspruch genommen, als ich eigentlich hier verschwenden wollte.
Nicht, dass mein Job eine Zeitverschwendung wäre. Ich habe verdammtes Glück, Teil von Ravils Bratwa-Zelle zu sein.
Nur dass es noch jemand anderen gibt, den ich foltern muss, wenn ich hier fertig bin. Jemanden weitaus Willigeren und vor allem weitaus Reizenderen. Aber leider lebt sie in einer anderen Stadt, was bedeutet, dass ich einen Flieger erwischen muss.
Ich werfe Nikolai einen Blick zu und er zuckt mit den Schultern, überlässt mir die Entscheidung.
Ich wische mein Messer am Hemd des mudaks ab. „Du hast zwei Wochen. Bezahle, oder wir nehmen dir alles, was du liebst. Verstanden?“
„Ich verstehe“, stöhnt er. „Ich besorge das Geld. Versprochen.“
„Du hattest das Geld“, erinnere ich ihn. „Und anstatt es zu uns zu bringen, hast du damit bei den Tacones eine Wette abgeschlossen.“
Der Kerl lässt den Kopf hängen. „Ich weiß“, stöhnt er.
„Ich sage es dir noch mal – wir werden immer zuerst bezahlt.“
„Ich werde – ich werde euch zuerst bezahlen. Versprochen.“
„Glaube nicht, dass du jemals wieder an meinem Tisch willkommen sein wirst“, sagt Nikolai. Er nimmt es persönlich, wenn Spieler sich dafür entscheiden, sich zu den Italienern anstatt zu uns zu setzen. Die Tacones sind nicht unsere Feinde; wir haben eine stillschweigende Vereinbarung, dass jeder bei seinem Fachgebiet bleibt, wenn es um organisiertes Verbrechen in dieser Stadt geht. Was beutet, dass sich unsere Pokerspiele eigentlich nicht überschneiden sollten.
Ich nicke Oleg mit dem Kinn zu, der dem Gesicht des Kerls einen letzten Schlag versetzt, nur zur Sicherheit, dann schneide ich die Seile durch, die ihn an den Stuhl fesseln. Er versucht sofort, aufzustehen, aber ich deute mit der Klinge meines Messers auf sein linkes Auge und er erstarrt.
„Setz dich. Zähl bis vierhundert. Dann kannst du verschwinden.“
„Vierhundert. Alles klar. Vierhundert“, plappert der Kerl.
Ich greife nach meiner Jacke und ziehe sie an, während wir das leerstehende Lagerhaus verlassen, das wir für unsere kleine Folternummer ausgewählt hatten. Kies knirscht unter unseren Schuhsohlen, als wir zu Olegs SUV gehen.
„Nicht gerade unser üblicher Standard“, bemerkt Nikolai. „Ist dir der Appetit auf Folter vergangen?“
„Nein.“ Ich erzähle ihm nicht, dass sich mein Geschmack einfach geändert hat. Ich habe ein viel gesünderes Ventil für meine sadistischen Triebe gefunden. Ich erzähle es ihm nicht, aber vermutlich weiß er es schon. Diese Typen und ich wohnen zusammen. Da ist es ziemlich schwer, Geheimnisse zu bewahren, obwohl wir gerade erst herausgefunden haben, dass Oleg ein verdammt großes Geheimnis über seine Vergangenheit vor uns hatte.
„Im Ernst, Mann. Ich hätte beinah eingegriffen und ihm selbst ein paar Haken verpasst.“ Nikolai lässt nicht locker.
Ich werfe Oleg einen Blick zu, denn der Kerl kommuniziert mittlerweile mehr, aber er zuckt nur mit den Schultern und lässt seine Faust nicken, Gebärdensprache für ja.
„Da poschjol tu.“ Ich lasse sie wissen, dass sie zur Hölle fahren können.
Wir steigen in Olegs Wagen und er startet den Motor.
„Ravil wird dich noch ersetzen, wenn du nicht anfängst, deinen Beitrag zu leisten“, sagt Nikolai und es klingt unbeschwert, aber ein Kribbeln zwischen meinen Schulterblättern lässt mich dennoch genau hinhören. Ich bin mir nicht sicher, ob er mich einfach nur aufziehen will oder ob er es ernst meint. Ravil ist unser pachan, der Boss der Chicagoer Bratwa. Die Vorstellung, dass er unzufrieden mit meiner Arbeit sein könnte, macht mich nervös. Ich habe verdammtes Glück, diese Stellung zu haben, und ich bin ehrgeizig. Definitiv hoffe ich darauf, meine Position in der Zelle zu festigen, solange ich hier bin. Auf diese Art und Weise ist hoffentlich meine Position in der Moskauer Organisation gestärkt, sobald ich dorthin zurückkehre.
„Wovon zur Hölle sprichst du?“, blaffe ich ihn an.
Nikolai dreht sich im Beifahrersitz zu mir herum und schaut mich an. „Er hat heute Morgen eine Bemerkung darüber gemacht, dass du das Wochenende über wieder fort bist. Irgendwas darüber, dass du es nicht mit ihm abgesprochen hättest.“
Bljad. Ich hatte es tatsächlich nicht mit ihm abgesprochen. Aber ich dachte, alle würden wissen, dass ich nach L.A. fliegen würde. Das habe ich jedes Wochenende seit dem letzten Valentinstag gemacht, als Ravil mich wegen einer geschäftlichen Sache in einen BDSM-Club geschickt hatte und ich dort am Ende Anspruch auf meine kleine Sklavin erhoben hatte.
Trotzdem, anzunehmen, jeder wüsste Bescheid, war nicht das Gleiche, wie den Boss um Erlaubnis zu fragen. Ich hätte daran denken sollen, das Okay von ihm einzuholen, aber es gibt bei uns nicht gerade eine Stechuhr für die Angestellten. Unsere Jobanforderungen sind ziemlich lose formuliert. Im Prinzip tue ich, was auch immer Ravil mir aufträgt – legal oder nicht.
Ich gehöre Ravil, aber ich würde auch alles für ihn tun.
Ich fahre mir mit der Hand über das Gesicht. „Okay. Danke für den Hinweis.“ Nikolai mag erscheinen wie ein Blödmann, aber ich weiß, dass er nur versucht, mir den Arsch zu retten.
„Was hast du mit diesem Mädchen vor?“, fragt Nikolai.
Ich antworte nicht. Das geht ihn verflucht noch mal nichts an.
„Willst du dieses Fernbeziehungs-Dings auf Dauer durchziehen?“
„Nee“, antworte ich und versuche, es lässig klingen zu lassen. Als ob es einfach für mich werden würde, die Sache mit Kayla zu beenden.
Die Wahrheit ist, das wird es nicht werden. Ich weiß, dass ich ein Arsch bin, weil ich Anspruch auf sie erhebe und sie den letzten Monat über als mein Eigen eingefordert habe. Kayla hat ein eigenes Leben. Eine vielversprechende Zukunft. Eine Zukunft, der ihre Verbindung zu mir nur schaden wird. Und damit meine ich noch nicht einmal den emotionalen Schmerz, den ich ihr verursachen werde. Mit jeder weiteren Woche, die ich diese Sache laufen lasse, wird es schwieriger, Schluss zu machen.
Ich sollte einfach sofort in den sauren Apfel beißen, bevor sie sich noch mehr an mich als ihren Master bindet, als es ohnehin schon der Fall ist.
Genau. Dieses Wochenende werde ich die Sache beenden. Nicht gleich zu Beginn, aber kurz bevor ich wieder fliege. Nachdem wir unseren Spaß hatten. Ich werde sicherstellen, dass sie die besten Orgasmen ihres Lebens hat, und dann lasse ich sich behutsam vom Haken. Gebe der Distanz die Schuld.
Oleg parkt in der Tiefgarage unter dem Gebäude am Ufer des Lake Michigan, das Ravil besitzt. Die ganze Nachbarschaft nennt es nur noch den Kreml, weil er ausschließlich Russen in dem Gebäude wohnen und arbeiten lässt. Russen, und seine amerikanische Braut. Und jetzt auch Olegs neue Freundin, Story. Für einen kurzen Moment blitzt der Gedanke durch meinen Kopf, meiner Sklavin zu befehlen, nach Chicago zu ziehen und sie hier im Kreml unterzubringen, damit ich sie rund um die Uhr dominieren kann.
Aber natürlich würde ich so etwas nie tun. Sie ist Schauspielerin und hofft auf ihren Durchbruch in L.A. Sie dazu zu überreden, umzuziehen – und ich bin mir nicht einmal sicher, dass ich das hinbekommen würde, so willig sie auch sein mag, meinen Befehlen zu gehorchen –, würde im Endeffekt ihre Träume zerstören. Ich mag ein egoistischer Arsch sein, aber so ein riesiges Arschloch dann nun auch wieder nicht.
Ich steige aus dem Wagen und schaue auf mein Handy. Mein Koffer liegt bereits gepackt im Kofferraum meines Autos. Wenn ich jetzt sofort einsteige und zum Flughafen fahre, hätte ich ganz entspannt Zeit.
Aber Ravil. Das Letzte, was ich brauche, ist, dass mir von meinem Boss der Arsch versohlt wird. Nicht nachdem ich so hart gearbeitet habe, um mich unersetzlich zu machen.
Bljad. Ich folge Nikolai und Oleg zu den Aufzügen und fahre mit ihnen ins oberste Stockwerk, wo wir alle unsere Zimmer in Ravils Penthouse haben. Als wir das Penthouse betreten, steht Ravil vor den riesigen, bodentiefen Fenstern, die auf den See hinausblicken, und hält Benjamin, seinen fünf Monate alten Sohn gegen seine Brust. Er murmelt dem Baby leise auf Russisch ins Ohr.
Kein guter Augenblick, um zu unterbrechen.
Aber ich habe keine Zeit zu verschwenden.
Ich trete neben ihn, sage aber vorerst nichts und blicke ebenfalls auf den See hinaus.
„Was ist passiert?“ Ravil spricht so gut wie immer Englisch mit uns. Als ich aus Russland hierhergezogen bin, um seiner Zelle beizutreten, habe ich kein Wort Englisch gesprochen. So hat Ravil sichergestellt, dass wir es gelernt haben – indem er uns verboten hat, unsere Muttersprache zu sprechen, bis wir auch fließend Englisch konnten.
„Nichts. Wir haben uns darum gekümmert.“
Er wirft mir einen skeptischen Blick zu, sagt aber nichts. Ravil ist sanftmütig. Von kühlem Gemüt. Verflucht intelligent. Kein Mann, den man je unterschätzen oder verärgern sollte. Ich hatte Glück, dass er mir einen Platz hier angeboten hat, als ich Moskau verlassen musste. Ich habe versucht, alles von ihm zu lernen, was ich konnte, ihm nachzueifern. Noch bin ich ungeschliffen, aber ich werde jeden Tag raffinierter.
Ich stopfe meine Hände in die Taschen. Es fällt mir nicht leicht, mich zu entschuldigen. Ich kann mich tatsächlich nicht an das letzte Mal erinnern, als ich mich entschuldigt habe. Aber ich schulde Ravil verdammt noch mal Respekt. „Ich hätte um deine Erlaubnis fragen sollen, die Stadt verlassen zu dürfen“, sage ich und mein Blick fällt auf das engelsgleiche Gesicht seines Sohnes, als Benjamins geschlossenen Lider kaum merklich flattern.
„Ja“, stimmt Ravil zu.
Fuck. Nikolai hatte recht. Ich schulde ihm was dafür, mich vorgewarnt zu haben.
„Tut mir leid.“
„Verziehen.“ Ravil sagt es ganz beiläufig, schafft es aber trotzdem, mich spüren zu lassen, dass meine Überschreitung auch Vergebung verlangt hat.
Ich atme tief durch, aber ich weiß nicht, was ich noch sagen soll. Frage ich ihn verspätet um Erlaubnis? Vielleicht sollte ich das tun, aber ich kann mich nicht dazu bringen, auch nur die Möglichkeit dessen ins Spiel zu bringen, nicht zu fliegen. In Kalifornien wartet ein Stück puren Himmels auf mich und ich habe vor, noch den letzten Saft herauszuquetschen, bevor ich der Sache ein Ende setze.
Ich fange an, ihm zu erzählen, dass es mein letzter Trip nach L.A. ist, aber auch dieses Versprechen kann ich eigentlich nicht machen.
„Du musst dir über die Dinge klar werden.“ Ravil spricht für mich.
Aus irgendeinem unerklärlichen Grund beginnt mein Herz zu hämmern. Ravil hat gerade laut ausgesprochen, was ich vor mir selbst geleugnet habe, weil ich mir eingeredet habe, ich hätte mich schon längst entschieden.
Aber was ist es, über das ich mir klar werden muss? Kayla ist in Los Angeles. Ich bin hier. Und darüber hinaus habe ich vor, nach Russland zurückzukehren, wenn die Dinge sich dort beruhigt haben. Ich habe mein Geld gespart, um dort mein eigenes Unternehmen zu starten. Nicht zurückkehren ist keine Option – meine Mutter ist ganz allein dort.
Aber er hat recht – ich habe mich eindeutig noch nicht entschieden, ansonsten würde ich dieses Wochenende nicht rausfliegen. Meine einmonatige Vereinbarung mit Kayla war letzte Woche zu Ende.
„Ja“, stimme ich ihm zu.
„Lass mich wissen, wenn du es weißt.“ Er dreht sich um und geht davon, lässt mich schwitzend zurück.
Fuck.
Ein weiterer Grund, um mein Abenteuer mit Kayla dieses Wochenende abzuschließen.
Und dennoch, als ich aus der Tür gehe und zum Flughafen fahre, bin ich mir fast sicher, dass ich es nicht tun werde.
Kayla
Ich schlürfe Champagner in der Lobby des Four Seasons in Beverly Hills, habe mich direkt vor den Eingangstüren positioniert, damit ich von jedem gesehen werden kann, der hereinkommt. Ich bin in der Rolle, spiele einen Part, also ignoriere ich die Tatsache, dass ich hier nicht hergehöre. Dass dieser Ort den Reichen und Berühmten vorenthalten ist und ich nur eine Möchtegernschauspielerin aus Wisconsin bin.
Bisher habe ich noch niemand Berühmten hereinkommen sehen, aber ich glaube, hier abzuhängen könnte eine ganz gute Strategie dafür sein, „entdeckt“ zu werden. Man kann nie wissen, richtig? Das ist es jedenfalls, was wir uns immer alle einreden. Ich und meine Mitbewohnerinnen und der ganze Rest der arbeitslosen Schauspieler in L.A.
Mein Handy klingelt und ich ziehe es aus meiner Handtasche, nehme den Anruf an, als ich sehe, dass es meine Agentin ist.
„Hi Lara.“
„Kayla, hör zu, halte dir das Wochenende frei. Ich kann dir wahrscheinlich ein Vorsprechen organisieren. Ich arbeite daran.“
Dieses Wochenende. Fuck.
An den Wochenenden gehöre ich nun Pavel. Aber hier geht es um meine Karriere. Das muss Vorrang haben. „Ja, okay“, sage ich atemlos. „Wofür ist es?“
„Eine neue Fernsehserie, Blake Ensign führt Regie und ich glaube, du wärst perfekt für eine der Rollen. Oh – ich muss einen anderen Anruf annehmen. Ich rufe dich zurück.“ Lara beendet den Anruf auf ihre typische Wichtige-Agentin-Art und Weise, obwohl sie gar nicht so wichtig ist. Sie ist definitiv nicht die Agentin der A-Listen-Promis. Oder sogar der B-Listen-Promis. Ansonsten wäre sie nicht meine Agentin, richtig?
Aber wie auch immer. Ich habe Glück, überhaupt eine Agentin zu haben. Das ist mehr, als die meisten anderen behaupten können.
Ich seufze und stecke das Handy zurück in meine Handtasche, nippe an meinem Champagner, um meine Nerven zu beruhigen. Pavel, mein Böser-Bube-Russe und Dom, wird das verstehen – falls das Vorsprechen überhaupt stattfindet.
Wenigstens glaube ich, dass er es verstehen wird. Die Wahrheit ist, er mag vielleicht mein Dom sein und jedes wahnsinnige Wochenende machen wir die intimsten Dinge, aber wir sind eigentlich noch immer Fremde. Ich sage mein Dom – nicht mein Freund –, denn Pavel hat nichts von einem Freund an sich, auch wenn wir in etwa gleich alt sind. Und nein, ich kenne sein richtiges Alter nicht. Es gibt Millionen Dinge, die ich nicht über Pavel weiß. Zum Beispiel, was er beruflich macht. Oder warum er Sadist geworden ist – wenn man solche Dinge überhaupt definieren kann. Vermutlich kann man das nicht. Ich weiß nicht, was mich zu einer Sub gemacht hat. Ich weiß nur, dass es mich mehr anmacht als alles Liebemachen, was ich je zuvor erlebt habe, bevor ich das erste Mal einen Fuß in das Black Light gesetzt habe.
Allein der Gedanke an die Dinge, die er heute Nacht mit mir machen wird, jagt mir einen Schauer den Rücken hinunter.
Ich trage ein schwarzes Cocktailkleid – nicht so aufreizend oder sexy, wie ich gerne gewollt hätte, aber es hat ein eingenähtes Halsband und einen tiefen Ausschnitt, was ich ziemlich heiß finde. Ich hoffe, Pavel sieht es genauso.
Ich schlage die Beine übereinander. Ich trage edle schwarze, schenkelhohe Strümpfe, solche, bei denen die Naht, die das Bein hinaufläuft, oben in einer winzigen Satinschleife endet, ein paar Zentimeter von meinem Arsch entfernt. Ich habe mich fünfzehnmal umgezogen, bis ich mich für ein Kleid entschieden hatte, und ich bin mir noch immer unsicher. Ich komme mir ein bisschen vor wie ein Callgirl, das auf ihren Freier wartet. Was auf eine Cosplay-Art und Weise heiß ist, aber vielleicht auch ein bisschen zu nah an der Wahrheit dran.
Nicht, dass Pavel mich bezahlt. Am ersten Wochenende, als er hergeflogen ist – das Wochenende, nachdem wir im Black Light gepaart wurden, einem exklusiven BDSM-Club, in dem wir uns kennengelernt haben –, hat er einen Stapel Scheine hochgehalten, bevor er wieder abgeflogen ist. „Das ist keine Bezahlung“, hatte er in seinem sexy Akzent gesagt. Er schafft es immer, streng und befehlend zu klingen, wenn er mir ein Geschenk macht. „Glaube nicht einmal für eine Sekunde, dass es das ist. Das ist Taschengeld, weil ich den Rest der Woche nicht mehr hier bin, um dich auszuführen.“
Ich habe nur zweimal blinzeln müssen, bevor ich das Geld angenommen habe, es zusammen mit Pavels Kuss auf meine Schläfe akzeptiert habe. Ich komme als Hintergrunds- und Werbeschauspielerin kaum über die Runden, obwohl ich nebenbei auf Partypromotions arbeite und kellnere, um die Miete zu bezahlen. Ich wäre gerne tapfer und stolz und würde gerne sagen, dass ich sein Geld nicht brauche, aber so eine Person bin ich nicht. Ich bin definitiv die Sorte „Kümmern und anfreunden“-Opfer. Was bedeutet, dass ich Geld annehme, wenn es angeboten wird. Als ich die Rolle mit den Geldscheinen später zu Hause aufgerollt hatte, musste ich schockiert feststellen, dass es nicht ein paar Zwanziger waren. Es war ein Haufen Hunderter – neun, um genau zu sein.
Das wiederholte er an den nächsten drei Wochenenden, an denen wir zusammen waren, steckte mir große Summen Geld in die Handtasche und drückte anschließend meine Hand. „Keine Bezahlung“, sagte er immer ernst in seinem sexy russischen Akzent und forderte mich förmlich heraus, ihm zu widersprechen.
Ein Blitz der Vorfreude schießt durch mich hindurch, als er durch die Glastüren kommt. Dieser Mann verströmt Macht, die im Widerspruch zu seiner Jugend und seinen Straßentattoos steht. Sein sorgfältig gestutzter Bart schmückt seinen kantigen Kiefer und sein Kinn, das ein Grübchen in der Mitte hat. Er wäre ein Hollywood-Schönling, wenn er nicht eine ausgesprochene Atmosphäre der Gefahr an sich hätte. Mehr als ein Kopf fährt herum, um zu sehen, wer da hereingekommen ist. Das hier ist L.A., also sind überall berühmte Leute zu entdecken – vor allem hier im Four Seasons – und Pavel sieht aus, als wäre er einer von ihnen.
Wie immer trägt er teure Sachen, aber sein frisches Hemd steht am Kragen offen und zeigt die Tattoos, die über seine Brust bis zu seinem Hals hochkriechen. Er ist durch und durch der knallharte Bratwa-Typ. Er hat einen kleinen Koffer dabei, der jede Menge Folterinstrumente enthält, das weiß ich aus Erfahrung. Dinge, mit denen er mich beherrschen wird, immer und immer wieder, das ganze Wochenende lang.
Ich rutsche auf der modernen Couch vor, bereit, auf die Füße zu springen, aber er schüttelt kaum merklich den Kopf und sein Blick fällt von mir auf die Schlange an der Rezeption.
Die Explosion von Schmetterlingen in meinem Bauch macht es mir schwer, zu denken. Zu entschlüsseln. Außer seinen Finger für eine halbe Sekunde zu heben, als ob er mir mitteilen wollte, ich solle warten, beachtet er mich nicht. Er geht an mir vorbei, um sich in der Schlange vor der Rezeption einzureihen. Hitze schießt mir in die Wangen, während ich mit geradem Rücken dasitze, die Brust rausstrecke und auf seinen Befehl warte.
Ich versuche, den Schmerz über seine Abweisung hinunterzuschlucken. Es ist keine Abweisung. Es ist ein Test meines Gehorsams. Wie gut kann ich seine Wünsche lesen? Wie gut bin ich darin, Befriedigung aufzuschieben? Er stellt mich auf die Probe. Das muss es sein.
Alles, was dieser Mann sagt oder tut, schickt ein Flattern durch mich hindurch. Seine Worte sind köstliche, fantasieanregende Befehle. Seine Gesichtsausdrücke tendieren dazu, düster zu sein, vermitteln fast schon ein leichtes Missfallen. Er lässt seine Augenbrauen in die Höhe schnellen, ein warnender Blick. Er spielt die Rolle meines bedrohlichen Masters perfekt. Nur, dass ich mir nicht einmal sicher bin, ob es eine Rolle ist, die er spielt. Alle unsere Interaktionen sind filmreife Szenen. Aber ich glaube, seine Rolle ist nicht sehr weit davon entfernt, wie er in Wirklichkeit ist.
Das Problem ist, ich weiß es einfach nicht. Manchmal bin ich mir nicht sicher, ob ich es wissen will. Wir erwecken zusammen unsere Fantasien zum Leben. Warum sollten wir einen Teil des wahren Lebens da mit hineinziehen?
Einer der Hotelangestellten bringt ihm ein Tablett mit Champagnergläsern. Er schüttelt den Kopf, aber er sagt etwas zu dem Mann und deutet in meine Richtung. Mein Schmerz verebbt. Er passt noch immer auf mich auf, wie es ein guter Master tun sollte. Mir wird Champagner angeboten und ich akzeptiere ein Glas, nicht weil ich will, sondern weil Pavel es geschickt hat.
Er checkt ein, dann kommt er hinübergeschlendert. Dieses Mal stehe ich nicht auf, bis ich mir sicher bin. Nicht, bis er seine Hand für mich ausstreckt. Er ist noch immer kühl und teilnahmslos. Kein Ausdruck auf seinem harschen Gesicht. Ich habe keine Ahnung, ob er sich freut, mich zu sehen. Ob ihm mein Kleid gefällt oder nicht, oder die Art und Weise, wie ich folgsam auf ihn gewartet habe. Ich stelle mein Champagnerglas ab. Ich brauche nicht noch mehr – ein Glas ist mehr als genug für ein Fliegengewicht wie mich.
Meine Hand ist klamm, als er mir auf die Füße hilft. Er sagt kein Wort. Kein Kuss. Kein Wie geht’s dir? oder Du siehst großartig aus. Nichts. Ganz und gar der Geschäftsmann. Er stellt seinen Koffer auf meinen, nimmt wieder meine Hand und führt mich zu der Reihe von Aufzügen, rollt mit seiner freien Hand unsere Koffer.
Die Schmetterlinge verwandeln sich in einen Hurrikan, schrauben sich immer hektischer in die Höhe. Ich verstehe ihn nicht, und mein Verlangen, ihm zu gefallen – sein Spiel richtig zu spielen –, macht mich unfassbar nervös.
Wir betreten einen Fahrstuhl und die Türen gleiten zu. In dem Augenblick, als wir allein sind, dreht sich Pavel zu mir um. Eine Hand greift sich meine Haare, die andere fährt hinunter zu meinem Arsch, während er mich gegen die Wand des Fahrstuhls drängt. Sein Mund senkt sich in einem fordernden Kuss auf meinen. Seine Erektion stupst gegen meinen Bauch und seine Zunge gleitet in meinen Mund. Erleichterung rauscht durch mich hindurch.
Er ist nicht unzufrieden. Er will mich.
Ich schlinge meine Arme um seinen Hals und erwidere den Kuss, hebe ein Bein um seine Hüfte, um ihn an mich zu ziehen. Wir küssen uns, als ob die Welt enden würde. Als ob wir den Mund des anderen verschlingen wollten, als ob es kein Morgen gäbe. Es ist erst eine Woche her, seit wir uns gesehen haben, und es kommt mir gleichzeitig vor wie gestern und wie vor einer Ewigkeit.
Der Fahrstuhl pingt und Pavel greift nach meiner Hand, schaut mich nicht an, während er mich aus dem Lift führt, gekonnt unsere gestapelten Koffer den Flur hinunter zu einer Tür manövriert, die er mit seiner Schlüsselkarte öffnet.
Er hat noch immer nichts gesagt. Ich schätze, ich auch nicht, denn ich warte darauf, dass er die Führung übernimmt. Er ist der Master. Ich bin seine Sklavin. Zumindest ist das das Spiel, was wir spielen, seit wir uns vor über einem Monat kennengelernt haben. Er tritt die Tür zu und setzt unseren Kuss mit der gleichen Wildheit fort, mit der er aufgehört hatte. Mein Hintern knallt gegen die Wand. Die harten Züge seines Körpers drängen sich an meinen Körper, verlangen meine Unterwerfung. Ich ergebe mich ihm. Seinem Können. Seiner Beherrschung, seiner Führung. Er greift sich meinen Oberschenkel und hebt ihn hoch, findet den Saum meiner Strümpfe.
„Heiß“, atmet er gegen meine Lippen. Für ein erstes Wort scheint das angemessen zu sein. Er streichelt meinen Arsch, fährt mit seinen Fingern unter den Saum meines Kleides. „Du siehst so verfickt heiß aus.“
Da. Das war alles, worauf ich gehofft hatte. Warum ich mich ein Dutzend Mal umgezogen habe.
Er küsst meinen Hals, während er seine Hand auf meine Pussy presst, als würde sie ihm gehören. Was auch der Fall ist. Einvernehmlich, natürlich. Wie immer bin ich nichts als weiches Wachs in seinen Händen – bebend, bereit, seine Befehle zu empfangen.
Er erteilt mir keinen Befehl. Stattdessen nimmt er sich einfach. Seine Finger gleiten in meinen Slip und streichen über meinen Schlitz. „Schon feucht.“ Sein ordentlich gestutzter Bart kitzelt mein Ohr. Sein russischer Akzent ist stark – er ist immer stärker, wenn er erregt ist. „So ein braves Mädchen. Jederzeit bereit, meinen Schwanz zu empfangen, wenn ich ihn dir geben will.“
Ein Schauder der Lust durchfährt mich, als er so mit mir spricht, und ich sauge sein Lob auf, auch wenn ich es nicht unter Kontrolle habe, wann ich bereit für ihn bin.
„Ja, Sir“, keuche ich.
„Ich muss in dir sein, Blümchen“, sagt er rau und beeilt sich, seine Erektion zu befreien.
Blümchen. Ich liebe seinen Kosenamen für mich. Es fing damit an, dass er glaubte, ich wäre eine zarte Blume. Zu zerbrechlich. Wir wurden im Black Light von der Kugel im Rouletterad zusammengewürfelt, und ich glaube, er war enttäuscht, mich als Partnerin abzubekommen. Aber als er herausgefunden hatte, dass ich alles annahm, was er austeilte – Schmerzen und Erniedrigung gleichermaßen –, verwandelte sich seinen Verachtung für mich langsam in Anerkennung. Nachdem er mich gebrochen hatte, als ich peinlicherweise völlig in einer Lache aus Sub-Drop-Schluchzern zusammengebrochen war, hatte er erklärt, ich würde jetzt ihm gehören.
Das war vor fünf Wochen.
Jetzt helfe ich ihm nicht, denn es ist meine Aufgabe, mich zu unterwerfen. Er hat die Zügel in der Hand.
Er zieht meinen Slip zur Seite und hält seine Eichel gegen meine Öffnung, beugt die Knie, um sich auf meine Höhe hinunterzulassen. Wir benutzen keine Kondome, weil ich die Pille nehme, wir monogam sind und wir uns beide haben testen lassen und sauber sind. Als er in mich eindringt und nach oben stößt, hebt er mich auf die Zehenspitzen, schiebt meine Hüften die Wand hoch.
Ich schreie auf, klammere mich an seinen hervortretenden Bizeps fest, um die Balance zu halten.
„Wem gehört diese Pussy?“ Pavels Finger fühlen sich an meinem Arsch rau an, als er mir hilft, die richtige Höhe zu finden, damit er mich gegen die Wand pressen kann.
„Dir, Master!“
Er stößt fest und schnell in mich hinein. Mein Rücken knallt gegen die Wand. Es ist heftig und furchteinflößend und wundervoll. Ich hebe mein anderes Bein, um es um seine Hüften zu schlingen, und er hämmert in mich hinein, schiebt mich mit jedem kraftvollen Schlag seiner Hüften die Wand hoch. Seine Zähne kratzen über meinen Hals, er saugt und knabbert an mir, während er in mich hineinhämmert.
Ich höre zu, wie sein Atem schneller geht. Ich werde mit ihm zusammen kommen – wenn er es gestattet. Ich denke nicht nach und versuche es auch nicht – es ist, als ob mein Körper seinen Gebieter kennt. Er will ihm in der Erlösung Gesellschaft leisten.
Pavels Stöße werden härter, schieben meinen Körper weiter die Wand hoch. Ich stoße einen Schrei des Verlangens aus. Sein Atem hält kurz inne, dann knallt er tief in mich hinein. „Komm.“ Sein Befehl klingt kehlig, als er während seines eigenen Orgasmus spricht.
Ich gebe alle Anstrengung auf, mich zurückzuhalten, und ziehe meine Muskeln um seinen Schwanz zusammen. Da ist nichts mehr als sein heiserer Atem und sein Schwanz, der in mir pulsiert.
Pavel küsst mich auf die Schläfe, meine Wange, meinen Nasenrücken. Das sind die Momente, die ich genieße. Wenn ich mir sicher bin, seine Anerkennung gewonnen zu haben. Wenn er dankbar und zärtlich und freigiebig mit seinen Liebkosungen ist, die er für gewöhnlich zurückhält. „Das habe ich gebraucht.“ Er drückt meinen Arsch und küsst meinen Hals. „Ich konnte dich in diesem Kleid nicht mal anschauen, als ich ins Hotel gekommen bin. Ich wusste, ich würde den sichtbarsten Ständer aller Zeiten haben, wenn ich zur Rezeption gehe.“
„Ah, das war es.“ Ich muss vor Erleichterung fast lachen. „Ich dachte, du würdest irgendein Psychospiel spielen, um mich durcheinanderzubringen.“
Pavel beugt sich zurück, zieht sich aus mir raus und mustert mein Gesicht. Er steckt seinen Schwanz zurück in die Hose und streicht mein Kleid gerade. „Ich habe dich verletzt.“
Ich zucke mit den Schultern. Er ist sehr gut darin, mich zu durchschauen, wenn er Antworten sucht, aber manchmal hat er keine Ahnung, was er fragen soll. Meine Freundin Sasha, die uns zusammengebracht hat, glaubt, ich bin die erste Freundin, die er je hatte.
Und ich sehe mich nicht mal als seine Freundin.
Was wir haben, ist etwas anderes.
Ich nickte und er streicht mir mit dem Daumen über die Wange.
„Ich stehe darauf, körperliche Schmerzen zu verursachen, nicht emotional, Kayla. Ich spiele keine Psychospielchen. Ich will dich nicht durcheinander bringen, ich will, dass du dich sicher mit mir fühlst. Wie sollst du mir sonst deinen verflucht heißen Körper anvertrauen?“
Das Flattern in meinem Bauch bäumt sich noch einmal auf, dann beruhigt es sich.
Pavel hält mein Gesicht in beiden Händen und seine Lippen schweben über meinen. „Tut mir leid, Blümchen. Ich wollte dich nicht verletzen.“ Er küsst mich so zärtlich, dass ich fast zu weinen beginne. Das ist das Gegenteil der harten, fordernden Küsse im Aufzug. Etwas vollkommen anderes. „Danke, dass du es mir gesagt hast. Ich werde dich nie wieder hängenlassen.“
Mein ganzer Brustkorb wird warm und weich. So ist es immer mit Pavel. Ich bin ein nervöses, zitterndes, unstetes Chaos, das um seine Aufmerksamkeit betteln, für seine Bestätigung sterben würde, und wenn er mir das zuteilwerden lässt, dann fliege ich wie ein Drache.
Meine Mitbewohnerinnen denken, es ist dysfunktional, aber sie verstehen BDSM nicht. Ich glaube, Pavel ist das Aufregendste, was mir je passiert ist.
