Kinky's Carnival Buch 4: An den Dämon gebunden
Autor:in
M. L. Smith
Gelesen
726K
Kapitel
44
Ravens Leben nimmt eine wilde Wendung, als ihr eigener Zirkel sie als Opfergabe an einen furchterregenden Dämonenkönig ausliefert. Sie ist bereit, sich ihrem Schicksal zu widersetzen – bis sie dem Blick des Zentaurenkönigs begegnet, dessen Gegenwart sie wie ein Funke trifft, den sie nicht ignorieren kann. Er ist mächtig, gefährlich charmant und viel zu verführerisch für eine Hexe, die vor ihrem Schicksal flieht.
Bael weiß in dem Moment, in dem er sie trifft, dass sie die Seine ist – jeder Instinkt, jeder Atemzug sagt es ihm. Und er wird vor nichts haltmachen, um sie zu der Seinen zu machen, selbst wenn es bedeutet, ihre Verbindung mit einem Vertrag zu besiegeln, der so dunkel wie verlockend ist.
Zwei sture Seelen. Eine unwiderstehliche Anziehung. Und ein Deal, der alles verändern könnte …
Das Opfer
Buch 4: An den Dämon gebunden
RAVEN
„Bitte lass mich gehen!“, bettelte Raven Asher laut und zerrte an den Metallketten, die ihre Handgelenke an die frisch gemalte Sternform auf dem Betonboden fesselten.
Sie ließ ihre Stimme ein wenig zittern und hielt ihre Atmung schnell und ihre Hände zitternd – das perfekte Bild einer verängstigten Frau in Not.
Sie hätte fast die Augen verdreht, so albern wie sie sich anstellte, aber wenn die Schauspielerei einer verängstigten, aufgelösten Frau ihr half, eine Schwachstelle bei den Leuten zu finden, die sie gefangen hatten – und diese zu nutzen, um sich selbst zu helfen –, würde sie es tun.
Doch als ein kaltes Gefühl ihren Rücken hinunterlief, war sie sich nicht sicher, ob sie wirklich nur spielte.
Sie blickte zu einigen der fünfzehn Hexenzirkelmitglieder, die in einem lockeren Kreis um sie herumstanden. Jedes trug eine hässliche schwarze Robe mit einer dicken Kapuze, die über den Kopf gezogen war und die meisten ihrer Gesichter verbarg.
Sie sahen aus, als gehörten sie in den Opferraum des Hexenzirkels unter dem großen Haus, während Raven in einem roten, seidigen Nachthemd herausstach.
Um fair zu sein: Sie war mitten in der Nacht aus ihrem Bett entführt worden, also hatte sie keine Gelegenheit gehabt, sich passend anzuziehen.
Wie kleidete man sich überhaupt für den eigenen Mord?
Sie spürte ein Zittern der Angst ihren Rücken hinunterlaufen, aber sie ignorierte es. Sie wollte diesen Leuten, die sich gegen sie gewandt hatten, keine ihrer Ängste zeigen.
Sie konnte ihr Pech nicht fassen. Und so zu sterben?
Tod durch Opferung war so langweilig.
Wütend zerrte Raven mit den Armen an den Ketten in einem schlechten Versuch, sich zu befreien. Die Ketten, die an den Metallmanschetten an ihren Handgelenken befestigt waren, machten laute Geräusche auf dem Boden, bewegten sich aber nicht. Niemand sah sie auch nur an, sie behandelten sie, als wäre sie unwichtig.
Vielleicht hatten sie zu viel Angst, sie anzusehen, da Raven eine von ihnen war. Sie war in diesem Hexenzirkel aufgewachsen, und obwohl Hexen keine besonders freundlichen Menschen waren, hielten sie zusammen.
Und doch hatten sie sich ohne jedes Mitgefühl gegen sie gewandt – nicht dass sie überrascht sein sollte. Hexen wollten Macht mehr als Loyalität. Was auch immer sie planten, indem sie sie opferten, würde ihnen allen wahrscheinlich helfen und ihr schaden.
Arschlöcher.
Als Tochter der Leiterin des nordamerikanischen Haupthexenzirkels und eine Hexe der zehnten Generation war Ravens Macht enorm. Sie sollte nicht um Hilfe betteln müssen, wenn eine kleine Bewegung ihrer Hand jemandem das Genick brechen konnte.
Traurigerweise würde sie heute Nacht keine Knochen brechen.
Neben ihren schweren Metallmanschetten trug Raven jetzt ein spezielles Halsband um den Hals. Der magische Gegenstand blockierte ihre Magie vollständig. Das verdammte magische Ding machte sie fast menschlich.
Menschlich!
Wie viel peinlicher konnte diese Nacht noch werden?
Dafür werden sie bezahlen, dachte sie wütend und sandte einen bösen Blick zu den verhüllten Gestalten, die den Raum füllten, in dem sie gefangen war. Sobald ich frei bin, werde ich jeden Einzelnen dieser Verräter töten.
Sogar ihre eigene Mutter.
Dieser letzte Verrat schmerzte am meisten von allen hier, und trotz ihrer wachsenden Wut tat ihr Herz furchtbar weh.
Raven hätte sich nicht so aufgewühlt fühlen sollen – ihre Mutter Abigail war keine fürsorgliche Frau. Sie hatte Raven mit Grausamkeit und Gemeinheit aufgezogen, jedes schwache Gefühl aus ihr herausgeprügelt, als sie jung war, während sie ihre dunkleren Seiten förderte.
Liebe, Glück und ähnliche Gefühle waren schwach und nutzlos. Alles, was zählte, war Macht und alles zu tun, was nötig war, um sie zu bekommen.
Ihre Mutter opferte Raven wahrscheinlich genau aus diesem Grund. Macht war wie eine Droge. Sie war alles.
Nicht dass diese Opfergabe an den dunklen König funktionieren würde.
Niemand hatte Beelzebub seit Hunderten von Jahren erfolgreich gerufen, und Raven bezweifelte, dass es heute Nacht passieren würde.
Basierend auf dem aufgeregten Geflüster ihrer Hexenzirkelmitglieder waren sie völlig anderer Meinung.
Was wussten sie, was sie nicht wusste?
Es spielt keine Rolle. Komm einfach hier raus!
Seufzend begann Raven erneut ihre Schreie, wimmerte traurig: „Bitte, jemand helft mir—„
„Hör auf zu jammern, Kind“, unterbrach Abigail, ihre Mutter, mit müder Stimme. „Dein Opfer heute ist eine große Ehre für uns selbst und für den Dämon Beelzebub.“
Eine Ehre? Welche Ehre lag darin, so zu sterben? Sie würde auf dem Boden verbluten wie ein sterbendes Tier!
Und ihre Mutter würde sich nicht darum scheren, wenn ihre einzige Tochter starb. Der Schmerz in Ravens Brust wuchs. Sie drückte dieses verräterische Gefühl hinunter, konzentrierte sich auf ihre Wut und weigerte sich, irgendetwas anderes hereinzulassen.
„Beelzebub wird einen Dreck auf meinen Tod geben“, sagte Raven wütend und ließ ihre Schauspielerei einer verängstigten, schwachen Frau vollständig fallen. Sie passte sowieso nicht zu ihr. „Er hat unseren Hexenzirkel nicht mehr besucht, seit wir ihm eine Braut gegeben haben, die ihn verraten und seinen Bruder gevögelt hat.“
Und obwohl Raven nie an einem der Beschwörungsrituale teilgenommen hatte, wusste sie, dass ihr Hexenzirkel alle zehn Jahre versuchte, den König zu rufen. Er antwortete einfach nie.
Sicher, sie hatten in den zwanzig Jahren, die sie am Leben war, niemanden für ihn geopfert, aber sie bezweifelte, dass das einen Unterschied machen würde.
Ich werde buchstäblich für nichts sterben, dachte sie traurig, ein Hauch von Panik blubberte auf, bevor sie es stoppen konnte. Jetzt war nicht die Zeit für Angst – sie musste handeln. Einen Weg aus diesem Schlamassel finden.
Aber wie? Ohne ihre Magie war sie nutzlos.
„Unser Pech ändert sich heute Nacht“, sagte Abigail laut und erntete freudige Rufe von den anderen Hexenzirkelmitgliedern.
Raven stöhnte frustriert. „Wir hatten Glück, dass er unseren Hexenzirkel nicht komplett zerstört hat für das, was wir ihm angetan haben! Glaubst du wirklich, dass es irgendetwas Gutes bringt, mich in seinem Namen zu töten?“
Abigail ignorierte sie, eine weitere Normalität, und wandte sich einem verhüllten Hexenmeister zu, dessen unteres Gesicht zu sehen war. Raven schaute genau hin und entdeckte ein sehr vertrautes Muttermal auf der linken Seite des Kinns des Hexenmeisters.
Spencer, dieser kleine Scheißer! Er war ein Teil davon? Nicht nur wollte ihre Mutter sie ermorden, sie hatte Ravens Ex-Freund als Helfer!
Unglaublich.
Schweigend reichte Spencer Abigail einen Dolch, die scharfe silberne Klinge glänzte im Kerzenlicht.
„Perfektion“, sagte Abigail leise, und Raven verzog angewidert die Lippen.
„Es geht nicht darum, unseren König zu rufen, oder, Mutter?“, sagte Raven wütend und zerrte nutzlos an ihren Ketten. Sie machten erneut laute Geräusche im ganzen Raum. „Du willst mich nur aus dem Weg haben. Du spürst, dass meine Magie stärker geworden ist als deine, und du hast Angst, dass ich deinen Platz als Hexenzirkelführerin einnehme“, vermutete sie und hob eine spöttische Augenbraue.
„Sei nicht lächerlich, Raven. Ich töte dich nicht“, antwortete Abigail schließlich mit einem Schnauben. „Unsere Blutlinie hat ein wunderschönes Schicksal.“ Sie blickte im Raum zu den verschiedenen Hexenzirkelmitgliedern, die verstreut herumstanden, Entschlossenheit leuchtete in ihren kleinen Augen.
Schicksal? Was meinte sie damit?
Abigail erhob ihre Stimme laut, als würde sie in einer Kirche predigen. „Heute Nacht machen wir das Unrecht wieder gut, das unserem Herrn Beelzebub, König der Hölle, angetan wurde!“ Ein Ruf der Zustimmung ging durch die Menge, und zum ersten Mal heute Nacht spürte Raven tatsächlich ein echtes Aufwallen von Angst. „Heute Nacht“, fuhr ihre Mutter fort, „geben wir ihm eine neue Braut! Einen Gefährten, um sein Königreich zu regieren!“
Eine Braut? Ein Gefährte? Oh, verdammt nein.
„Was?“, schrie Raven, eine Mischung aus Panik und wachsendem Entsetzen wirbelte in ihr. Egal wie sehr sie es versuchte, sie konnte die Gefühle nicht fernhalten, und ihre Hände zitterten.
War ihre Mutter von Sinnen? Sie würde sich nicht mit diesem Mann sich paaren. Ehen konnten beendet werden, aber eine Paarung war dauerhaft, es sei denn, der andere starb.
Und Raven würde sich niemals an einen anderen binden.
Dieses Maß an Nähe war so schrecklich, dass ihr übel wurde. Niemand in ihrem Hexenzirkel paarte sich. Sex war normal, sicher, aber jemandem genug zu vertrauen, um eine lebenslange Verbindung mit ihm einzugehen?
Nein. Absolut nicht.
„Ich kann keinen Dämonenkönig heiraten!“, sagte Raven in Verleugnung und suchte verzweifelt nach einem Ausweg aus diesem Schlamassel. „Er hat die letzte Braut getötet, die unser Hexenzirkel ihm gegeben hat!“
„Ja, unsere Vorfahrin Francesca Asher war eine schreckliche Wahl.“ Abigail schüttelte enttäuscht den Kopf. „Vor langer Zeit sagte eine Seherin, dass unsere Blutlinie sich mit dem mächtigen Herrscher Beelzebub vereinen würde, was unseren Hexenzirkel in ewigen Ruhm stoßen würde. Wenn diese Hure nicht König Asmodeus' Charme verfallen wäre, wäre unsere Geschichte ganz anders verlaufen. Jetzt, anstatt in Reichtum zu leben, kämpfen wir um kleine Machtfetzen gegen andere Hexenzirkel, die uns zerstören wollen!“
Rufe aus der Menge hallten durch den Raum, und ein Schauer des Grauens glitt Ravens Rücken hinunter.
„Du klingst wahnsinnig“, antwortete Raven entschlossen und zerrte so fest an ihren Ketten, dass ihre Handgelenke blaue Flecken haben würden. „Und du lügst. Ich habe nichts davon gehört, dass diese Francesca-Frau mit mir verwandt ist!“
Und ihre Mutter hatte diese Frau verdammt noch mal nie zuvor als Familie erwähnt. Andererseits stand Raven ihrer Mutter nicht nahe, obwohl Abigail ihre einzige verbliebene Verwandte war.
Wie sich herausstellte, zählte es nicht als Familienbindung, wenn man als Kind tagelang geschlagen wurde.
Abigail schnaubte, ihr Griff um den Dolch verstärkte sich. „Als ob ich jedem erzählen würde, wer Francesca für unsere Familie war? Sie war eine Schwäche. Ein Makel auf dem Familiennamen, und jetzt wirst du, Tochter, ihre Rolle ausfüllen und unseren rechtmäßigen Platz an der Seite des Königs wiederherstellen. Ich erweise dir eine ziemliche Ehre.“
Raven stotterte und schüttelte so heftig den Kopf, dass ihr kohlefarbenes Haar in ihre Augen fiel. „Das ist keine Ehre, sonst hättest du ihn geheiratet, als du jünger warst. Ich kann nicht glauben, dass du mich wie Vieh verkaufst!“
Geopfert zu werden wäre vielleicht doch die bessere Wahl gewesen.
Wie sah ein Dämonenkönig überhaupt aus? Es gab sieben von ihnen, aber sie hatte noch nie einen persönlich gesehen – nur in Zeichnungen und Kunst im Laufe der Geschichte.
Hatte Beelzebub eine gespaltene Zunge? Hörner? War er eine verdammte Ziege?
Sie hatte gehört, ein Dämonenkönig sei halb Schlange, halb Mann. Könnte das er sein?
Sie wollte es wirklich nicht herausfinden.
Abigail näherte sich ihr mit dem Messer, und die Hexenzirkelmitglieder umringten die Sternform, die unter Raven gezeichnet war, und begannen einen Gesang, den sie noch nie zuvor gehört hatte.
Sie hielt den Atem an und sandte ein stilles Gebet, dass der König auch bei dieser Beschwörung nicht auftauchen würde. Er würde nicht, oder? Er hatte ihren Hexenzirkel Hunderte von Jahren ignoriert. Sicherlich würde er nicht jetzt erscheinen.
Unglücklicherweise begann die Sternform zu leuchten, erhellte ihren Körper, und welche Hoffnung sie auch hatte zu entkommen, löste sich in Luft auf.
„W-Wie wäre es, wenn ich verspreche, stattdessen meine erstgeborene Tochter Beelzebub zu opfern?“, log Raven schnell. „Ich bin sicher, sie wird es lieben, einen Dämon zu heiraten.“
Abigail kauerte sich vor ihr hin und sandte Raven einen spöttischen, mitleidigen Blick. „Die Zeit drängt, fürchte ich.“
„Wie drängt die Zeit?“, spuckte Raven aus. „Du weißt nicht einmal, von welcher Hexe aus unserer Blutlinie die Prophezeiung sprach!“
Es hätte Ravens Tante, Großmutter oder sogar Abigail selbst sein können. Doch keine dieser Frauen hatte das jemals durchgemacht. Sie waren alle entweder an Altersschwäche oder in Kämpfen mit anderen Hexenzirkeln gestorben.
Ihre Mutter lehnte sich vor und flüsterte: „Du hast recht. Aber Bertyls Hexenzirkel versucht, unseren zu stürzen und die Führung Nordamerikas zu übernehmen. Wir brauchen dieses Bündnis mit Beelzebub, um sicherzustellen, dass unser Platz als Haupthexenzirkel intakt bleibt. Also selbst wenn du nicht diejenige bist, von der die Prophezeiung sprach, heiratest du ihn trotzdem.“
„Machst du Witze?“, sagte Raven ungläubig. Bertyl war doppelt so alt wie Abigail, und ihr mieser kleiner Hexenzirkel war überhaupt keine Bedrohung für ihren. „Was passiert, wenn du ihm wieder die falsche Frau gibst? Er wird uns alle töten!“
Abigail antwortete nicht, aber ihr Gesicht verhärtete sich. Sie ergriff Ravens Hand, drehte sie um, die Handfläche zur Decke zeigend, und schlitzte ihre Haut mit der Klinge auf.
Raven jaulte vor Schmerz und versuchte, ihre Hand zu schließen, um zu verhindern, dass Blut auf diese verdammte Sternform tropfte. Aber ihre Mutter packte ihre Finger und riss sie auf, bevor sie Ravens verwundete Handfläche auf die Kreide auf dem Boden klatschte und den letzten Teil der Beschwörung vollendete.
Schnell wich ihre Mutter zurück.
Der Gesang der Hexen wurde lauter, prallte von den Steinwänden ab und hallte hart in Ravens Ohren wider, erfüllte sie mit so viel Panik, dass sie sich davon geblendet fühlte.
Plötzlich verwandelte sich das helle weiße Leuchten unter ihr in einen massiven blutroten Strahl, der sie und den Kreis vollständig in helles Licht hüllte.
Schreiend knallte Raven ihre Augen zu, als der Geruch von Schwefel die Luft erfüllte, erwartete halb, jeden Moment in Flammen aufzugehen.
Stattdessen verstummte der Gesang, Keuchen und aufgeregte Ausrufe erfüllten die Luft.
„Was hat das zu bedeuten?“, erklang eine tiefe, raue Stimme hoch über Ravens Kopf.
Sie zitterte, sowohl vor Angst als auch vor einem seltsamen Aufwallen von Verlangen in ihrem Schoß, als der unbekannte Mann fortfuhr, seine Worte wie erhitzter Samt, der über ihre Haut glitt. „Ihr wagt es, mich zu beschwören, Hexe?“
Genauso schnell, wie ihr Verlangen begann, verschwand es und hinterließ nur eiskalte Angst.
Oh, Götter.
Er war es wirklich – Beelzebub.
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