Historia de una Fae: Antes del destino
Autor
Nicole Woodward
Lecturas
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Capítulos
47
Los ojos del salón del trono
Precuela de Un cuento de Fae. Antes del destino: La historia de Aubrey
El destino de Aubrey quedó sellado antes de que pudiera hablar.
La luz del sol se derramaba a través de la imponente ventana de piedras preciosas, proyectando un caleidoscopio sobre el suelo reluciente. Cada fragmento de luz danzaba sobre los antiguos tronos del Reino de Sablewood, símbolos de un legado que no estaba segura de querer.
—En el equinoccio de primavera, Aubrey, serás coronada reina.
Las palabras golpearon como una cuchilla. Aubrey hizo una reverencia precisa, incluso cuando sus pensamientos daban vueltas.
—Padre, mi rey —dijo ella con cautela—, eso será en solo un mes.
El rey Galdor, usualmente tan inamovible como las montañas que rodeaban Sablewood, se removió en su trono. Fue sutil, pero Aubrey lo notó.
El peso de gobernar presionaba con más fuerza hoy, marcando líneas en su frente. Sus ojos gris acero se desviaron hacia la reina Daena.
La reina le devolvió la mirada con una sonrisa temblorosa. Su cabello dorado, con hilos de plata, estaba recogido con una elegancia practicada. Parecía cada centímetro la monarca que era, aunque sus ojos luminosos, antes tan llenos de calidez, se habían apagado por la preocupación.
—Querido —dijo ella, con voz suave—, hemos gobernado casi tres siglos. Incluso nosotros estamos atados a las leyes de este reino.
Las alas de Aubrey se agitaron bajo su trenza. ¿Atados por las leyes? ¿Sus padres, los gobernantes de Elarion, encadenados por decretos? Absurdo.
—Entonces cámbienlas —dijo ella.
Las palabras se escaparon, afiladas y limpias, cortando el silencio. Jadeos resonaron desde las alcobas sombreadas donde los clérigos estaban de pie como espectros.
No sisearon, pero el roce del pergamino y los ojos entrecerrados hablaron de su juicio. Los clérigos. Siempre observando. Siempre susurrando.
Sus dedos recorrían leyes antiguas como si solo ellos pudieran tejer los hilos del destino. Despreciaban a los Vampyrs, pero se movían como ellos: arrastrándose por las sombras, alimentándose de la duda.
Uno de ellos dio un paso adelante. El clérigo número cuatrocientos veintiuno: Rodney.
Sus dedos esqueléticos se aferraban a un pergamino que se desenrollaba como una serpiente. Su voz sonó áspera, tan seca como la letra quebradiza que llevaba.
—Su Alteza —dijo—. El asunto de la sucesión no es mutable. Está escrito: El heredero ascenderá al trono de Sablewood al cumplir o antes de sus doscientos un años. Luego deberá elegir un consorte, si no ha sido seleccionado ya, para preservar la línea y asegurar el futuro del reino.
Los ojillos brillantes de Rodney destellaron mientras enrollaba el pergamino de nuevo, y su desprecio apenas curvó sus labios. Aubrey no lo miró. Su atención se mantuvo clavada en sus padres.
—Madre. Padre —dijo ella, más firme ahora, aunque el fuego teñía su tono—. Ustedes todavía son aptos para gobernar. ¿Por qué debería importar que yo haya cumplido los doscientos años?
Antes de que pudieran responder, la voz de Rodney se deslizó de nuevo. —En efecto, Su Alteza, parece que sus padres la han mimado como si todavía fuera un bebé.
—Suficiente. —La voz de la reina Daena resonó como un cristal rompiéndose contra la piedra—. La crianza de nuestra hija no es asunto suyo. Hablará cuando sea convocado, y no antes.
Se hizo el silencio, denso y vigilante. Los clérigos intercambiaron miradas, y sus pensamientos se enroscaban como el humo. Aún no habían terminado.
La reina se volvió hacia su hija de nuevo. —Tienes doscientos años, y nosotros nos estamos apagando. Debes aceptar lo que es.
Su gentileza le dolió más que un regaño. A Aubrey se le cerró la garganta.
—Ustedes no son viejos —dijo ella, demasiado rápido.
Pero ahora lo veía. Las manos de su padre, otrora poderosas, descansaban pesadas sobre el trono, y sus dedos trazaban las ranuras gastadas de la piedra. Su madre, tan radiante como siempre, parecía de porcelana: impecable, pero frágil.
El rey Galdor habló de nuevo, con voz más baja. —El tiempo avanza, Aubrey. Así como nuestros padres nos guiaron, nosotros debemos guiarte a ti. Sin un consorte, sin un heredero, nuestro linaje termina.
Sus alas se flexionaron. —¿Y si me niego?
Antes de que su padre pudiera responder, una figura dio un paso adelante desde las sombras, un hombre que no pertenecía a las filas del clero, y no solo por su apariencia. Thalos.
El líder de los clérigos de Sablewood. Su cabello castaño claro no estaba engominado hacia atrás, ni se escondía como el resto. Se movía con una gracia poco natural, con ojos de un azul pálido que eran demasiado claros y que sabían demasiado.
—Su Alteza —dijo, con voz suave como el cristal pulido—. Dentro de seis días se celebrará un baile. Se presentarán doce pretendientes. De entre ellos, usted elegirá a su príncipe consorte, quien se erigirá como rey a su lado.
El corazón de Aubrey se encogió. —Así que esto no es una discusión. Mi destino está sellado.
—Aubrey, mi flor —dijo la reina Daena con suavidad—, el pueblo te adora. Serás una reina radiante. Pero sin un consorte, sin un futuro... —Titubeó, y Aubrey captó la duda que su madre rara vez dejaba escapar.
Otro clérigo dio un paso al frente. Plinth, demacrado y de movimientos lentos, desenrolló un pergamino con precisión teatral. —En el caso de que el Heredero de la Corona no proporcione un sucesor, o si abdicara al trono, el clero asumirá la administración del reino hasta que se nombre a un gobernante legítimo.
Aubrey clavó una mirada fría en Plinth. —¿Y cuándo, exactamente, se escribió ese decreto? ¿Fue en los días del Segundo Rey? ¿O tan solo hace quince días, cuando comenzaron a tramar mi futuro en secreto?
El rey Galdor miró el enorme reloj que hacía tictac en la pared. —Tienes tus lecciones de reina antes de cenar, Aubrey. Continuaremos esta... discusión mañana.
Aubrey no esperó permiso para retirarse. Con un movimiento rápido y fluido, sus alas de bronce se desplegaron, y las plumas reflejaban los rayos dorados de su cabello mientras captaban la luz de las piedras preciosas.
Al alzar el vuelo, cruzó su mirada con la de su madre, y su guiño sutil y cómplice hizo que la rebeldía la invadiera. Los clérigos habían hecho su jugada.
Pero Aubrey no tenía la intención de doblegarse a su voluntad tan fácilmente.
***
A pesar del peso de la sala del trono que aún se aferraba a ella, una sonrisa asomó a los labios de Aubrey. Lecciones de reina... qué farsa.
Durante casi un siglo y medio, sus padres habían mantenido la ilusión. ¿Lecciones impartidas en algún rincón lejano de Sablewood? Difícilmente. Sentarse en una cámara de piedra, recitando protocolos, le provocaba picazón en la piel.
Su corazón pertenecía a los cielos, a los árboles, a los lugares salvajes donde el alcance del reino se desvanecía.
Se envolvió en una gruesa capa de viaje y salió al balcón. La brisa del atardecer la recibió como a una vieja amiga, tirando del dobladillo de su capa y llevando consigo el aroma de los pinos y la tierra húmeda.
Cerró los ojos y respiró profundamente, saboreando la silenciosa libertad. Sin guardias. Sin corte. Sin títulos. Solo el viento. El cielo. El vuelo.
Con un solo movimiento fluido, sus alas se abrieron y el bronce destelló en la luz mortecina. Saltó, el aire quedó atrapado debajo de sus plumas mientras se elevaba hacia arriba, dejando atrás las torres de piedra del castillo.
Debajo de ella, el bosque se extendía a lo ancho, un mar esmeralda que susurraba secretos que solo ella podía escuchar. El sol poniente pintaba el dosel de los árboles en tonos dorados y violetas, y su pulso se aceleró con entusiasmo. Una sombra cruzó su camino. Un búho talariano, inmenso y silencioso, pasó a su lado de camino a los acantilados.
Sus ojos ámbar se cruzaron con los de ella por un instante, antes de desaparecer hacia las montañas, donde el último beso del sol iluminaba los riscos. Detrás de él, el bosque se agitó. Los búhos nocturnos comenzaron sus cantos inquietantes, resonando suavemente desde los árboles.
A medida que descendía a través del dosel de árboles, el peso del día se deslizó de sus hombros. El bosque la aceptó sin cuestionarla, su silencio era un bálsamo para sus nervios desgastados.
Giró hacia la izquierda, atrapando una corriente de aire ascendente, con las alas planeando sin esfuerzo hacia su verdadero destino: un claro escondido entre el Reino de Sablewood y la lejana ciudad de Aranello.
Los árboles se apartaron. En su centro había una pequeña cabaña con su techo de paja suavizado por el musgo y hiedra enroscada en la piedra, como dedos en reposo. No se erguía sobre la tierra tanto como se elevaba con ella, como si hubiera crecido desde el suelo del bosque.
Su santuario.
El humo de leña se elevaba desde la chimenea y se mezclaba con el aroma salvaje del anochecer y la tierra negra. Cerca, el invernadero resplandecía débilmente en el crepúsculo, su cristal encantado latía con calidez y vida.
Una pared permanecía abierta, permitiendo que pasara el aliento del bosque para invitar al exterior a entrar. Adentro, las plantas crecían a su antojo: enredadas, sin ataduras, vivas de una manera que los palacios nunca podrían serlo.
Mientras Aubrey descendía del cielo, distinguió a Nalia abajo, que ya escudriñaba el horizonte con sus agudos ojos élficos. Los rizos rojos de Nalia captaron la luz del atardecer, enmarcando sus orejas puntiagudas, y una sonrisa traviesa se dibujó en su rostro al saludar con la mano.
—Tiene mucho descaro apareciendo tan tarde, Su Alteza —bromeó Nalia, con una falsa formalidad muy marcada en su voz.
Aubrey aterrizó a su lado con un gemido dramático. —¿Debes llamarme así?
—Viejas costumbres —dijo Nalia, y su sonrisa burlona delató su afecto—. Él está en el invernadero. Kieren te llevará volando de regreso en una hora.
—Dos —contratacó Aubrey.
Nalia puso los ojos en blanco. —Te perderás la cena. Tus damas de compañía armarán un alboroto.
—Estoy segura de que hay algo cociéndose a fuego lento en tu cocina. ¿Me traes un tazón?
—De acuerdo —suspiró Nalia, sonriendo—. Como desee, princesa.
Aubrey la besó en la mejilla en agradecimiento y se dirigió hacia el invernadero, atraída por el olor a tierra y a pino, de las cosas vivas y salvajes. Adentro, Caedar estaba arrodillado entre los brotes.
Parecía que él mismo había crecido allí: con ropas de verde y marrón que se mezclaban con las plantas, su largo cabello plateado atado hacia atrás y las manos hundidas en la tierra mientras susurraba antiguos cantos élficos.
Las líneas de su rostro habían sido talladas por los siglos, pero sus ojos tenían un brillo de travesura, como la luz de las estrellas enterrada en la piedra antigua. —La escarcha se está aflojando —murmuró, mientras sus dedos rozaban un tierno brote. Las palabras no eran para ella, en realidad.
Él había estado en su vida desde que era una niña. No solo un maestro, sino un vínculo con la vieja magia: con los ritmos de las raíces, el viento y la piedra. A través de él, había aprendido a escuchar a la tierra, no solo a doblegarla.
Recordaba el día en que sus alas se desplegaron por primera vez a la edad de veinte años. La ceremonia de mayoría de edad ardía en su memoria como las estrellas grabadas en el cielo nocturno.
El dolor de aquel cambio ya estaba distante, pero la libertad salvaje y vertiginosa (el momento en que se volvió una con el viento) se mantenía tan vívida como siempre.
Su aura había revelado su camino: una florecedora de jardines, destinada a nutrir la vida desde la tierra bajo sus pies. No fue algo inesperado; ningún heredero de Sablewood había mostrado jamás un aura ligada al liderazgo. Pero Aubrey nunca se había sentido menospreciada por este destino.
De hecho, sus padres y abuelos siempre la habían animado a seguir su pasión, a cultivar la magia dentro de ella. Era una libertad por la cual Aubrey estaba eternamente agradecida.
Caedar, también, había nutrido esa pasión, enseñándole todo lo que sabía: desde cómo convencer a los brotes de cobrar vida con manos gentiles, hasta conjurar semillas desde el mismísimo aire. —¿Por qué te quedas ahí de pie, niña? —preguntó Caedar, con un tono áspero pero familiar.
A diferencia de Nalia, rara vez la llamaba princesa, y nunca la dejaba olvidar lo joven que seguía siendo a sus ojos.
Aubrey hizo una reverencia. —Mis disculpas, Caedar. Nalia está yendo por comida, y yo... estaba disfrutando de la vista.
Sus ojos permanecieron en la tierra, mientras sus manos trabajaban con suavidad. —Entonces escucha bien. La pared se quedará abierta esta noche. Las plantas anhelan el aire de la montaña ahora que la escarcha se deshace. Y cuando hayas comido, quiero que crees una flor.
Una flor. Un escalofrío le recorrió la espalda. Simple de nombre, pero compleja: la prueba más verdadera de la magia de creación. Vida, belleza, equilibrio. Armonía elemental tejida en un solo brote.
—He convencido a los brotes para que crezcan —dijo ella con vacilación—. Pero una flor...
—Estás lista —la interrumpió Caedar, levantándose lentamente—. La primavera se agita y ya has insuflado vida en más que suficiente. ¿Por qué dejas que tus dudas envenenen la tierra?
Antes de que ella pudiera responder, Nalia apareció con un tazón humeante. —Porque no cree ser digna de una corona —dijo Nalia, mientras depositaba la comida en las manos de Aubrey—. Esa duda se filtra en todo lo que toca.
Aubrey sopló suavemente en su cuchara, y las hierbas y especias se curvaron hacia arriba. —Pero tú lo entiendes, ¿verdad?
Nalia se apartó un rizo detrás de la oreja. —Finjo que lo hago. Pero te he visto crecer y convertirte en algo más que una princesa. Tal vez es la humildad lo que te detiene.
—Es algo más que eso —dijo Caedar, no sin amabilidad—. Déjala comer primero. La luz se desvanece y a lo que se enfrenta no es sencillo.
Nalia sonrió con suficiencia, chocando el brazo de su padre. —¿Comerás pronto, sabio?
—A su debido tiempo —murmuró—. Una vez que ella comience... la dejaré tranquila.
La cuchara se detuvo a mitad de camino hacia su boca. —¿Sola?
Era una palabra extraña, desconocida. Aparte de cuando estaba en los cielos, ella nunca había estado verdaderamente sola. Caedar y Nalia siempre habían estado ahí, atados por sus votos para protegerla.
Caedar metió la mano entre sus túnicas y le entregó algo en la mano: una pequeña campana dorada, cálida y sólida por el paso de los años. Ella trazó las runas grabadas en esta, y el metal vibraba débilmente con magia.
—Conoces las palabras —dijo él con suavidad—. Si nos necesitas.
Aubrey asintió. —Lo sé.
—Este lugar es seguro —añadió Nalia.
Aubrey le creyó. El hermano de Nalia, el guardián silencioso de los bosques, siempre merodeaba en los límites; invisible, pero nunca demasiado lejos.
La voz de Caedar rompió el silencio. —Ahora come. Luego muéstrame lo que floreció.
