Los Rebeldes de Blackwood 3: Beau
Autor
Amber Kuhlman
Lecturas
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Capítulos
28
Tras el incendio, los Rogues se fracturan bajo el peso de los secretos que Blackwood se niega a enterrar. Las visiones de Keane se agudizan convirtiéndose en algo peligroso, el temperamento de Teague se descontrola y las compulsiones de Beau empeoran a medida que descubren lo que sucede debajo de la academia: sesiones de terapia ilegales, pacientes ocultos y la prueba de que la influencia de Grant nunca murió. Mientras Eve lucha contra su propio miedo y las mentiras con las que Sodder la alimenta, los tres chicos cierran filas en torno a ella, unidos por la obsesión, el amor y la promesa compartida de proteger lo que son juntos. Pero cuanto más profundo escarban en el sótano de Blackwood, más claro queda: alguien los sigue vigilando... y quieren a Eve de vuelta.
Capítulo 1
BEAU
El acantilado aún olía a humo. Habían pasado tres semanas, y era como si la tierra se negara a olvidar. El viento que soplaba del mar sabía a sal y a ceniza. Al respirarlo, se sentía como inhalar recuerdos: pelo quemado, pintura chamuscada, el sonido de ella gritando mi nombre.
El océano, allá abajo, golpeaba con fuerza contra las rocas. Se veía gris e infinito. En algún lugar bajo todo ese ruido, juraría que aún podía escuchar las sirenas de la policía. Conté las olas sin querer hacerlo. Una. Dos. Tres. Luego volví a empezar cuando el ritmo se rompió.
Apreté la mandíbula ante la cuenta equivocada, ante el choque equivocado y el silencio equivocado entre los sonidos. Intenté ignorarlo. Pero el ritmo se me metía bajo la piel, exigiendo un orden donde no lo había.
Grant Warrick debería estar muerto. El incendio debería haber acabado con él. Eso era lo que me repetía a mí mismo mientras caminaba por el suelo ennegrecido. Mis botas trituraban pedazos de cristal que brillaban como estrellas moribundas.
Cada pedazo del viejo edificio era ahora una lápida. Había ladrillos carbonizados y metal retorcido. Eran los restos de lo que solía ser un lugar seguro.
Eve creía que yo venía aquí para encontrar la paz. Lo que en realidad buscaba era una prueba. Quería una prueba de que Grant Warrick había desaparecido. Quería una prueba de que el mundo ya no le daría más motivos para sobresaltarse de miedo. Quería una prueba de que el monstruo que había arruinado su vida por fin se había quemado con todo lo demás.
Me agaché allí donde los cimientos se unían al acantilado. El olor a aceite era intenso, espeso y persistente, como si el fantasma del fuego aún se filtrara por las grietas. Extendí la mano y presioné dos dedos contra la roca manchada de hollín. No toda la mano. Solo dos dedos. Siempre dos.
Me dije a mí mismo que lo hacía porque el resto de mi mano estaba fría. Pero la verdad era mucho peor. La verdad estaba arraigada en lo más profundo de mis huesos y era difícil de cambiar.
La piedra estaba helada. Era el tipo de frío que se colaba directo hasta la médula. Retiré la mano y luego, sin pensar, volví a presionar exactamente los mismos dos dedos en el mismo lugar. Presioné con más fuerza esta vez. Usé la misma presión. Lo igualé.
Mi pulso se aceleró cuando el ángulo se sintió mal, así que lo corregí, presionando de nuevo. Y otra vez. Una más. Una última vez. Tres. Siempre tres. Solo entonces dejé caer la mano.
Escuché un ligero susurro de movimiento detrás de mí.
«Beau». La voz de Teague sonaba grave y ronca por culpa de tantas noches sin dormir. No se acercó. Ya ninguno de nosotros lo hacía. Desde el incendio, nos movíamos unos alrededor de otros como fantasmas que recordaban haber estado vivos. «No deberías estar aquí afuera».
«Estoy bien». Era una mentira. Se me hizo un nudo en la garganta en el momento en que dije las palabras. Tragué saliva dos veces, una, y luego otra vez. Lo dejé parejo, y la tensión de mi mandíbula se aflojó lo justo para poder respirar.
Teague no discutió. Así fue como supe que él tampoco estaba bien. Mantuve la mirada en la piedra que tenía enfrente, siguiendo el borde irregular del acantilado hasta que la niebla lo borró por completo.
La marea golpeó con la fuerza suficiente para salpicarme la cara. El agua fría atravesó el humo que aún estaba atrapado en el aire. Por un momento, imaginé una figura en medio de la niebla: alta, quieta, observando. Luego desapareció.
Tal vez me había vuelto loco. Tal vez todos lo habíamos hecho. La academia había estado casi cerrada desde el incendio. La «investigación» de la doctora Sodder no era más que una farsa. Sabíamos que estaba tan asustada como los demás. Los empleados susurraban como si nosotros fuéramos los que habíamos encendido el fósforo.
Los otros pacientes mantenían la distancia, persignándose cuando pasábamos caminando.
A Keane le gustaba eso. Siempre le había gustado ser el monstruo de sus historias. Pero incluso él estaba más callado ahora. Más tenso. Era como si guardara la voz para algo peor. Y Eve... Dios, Eve. Ella sonreía, pero la sonrisa nunca le llegaba a los ojos. Soñaba y gritaba en el mismo suspiro.
Algunas noches se acurrucaba contra mí y temblaba hasta el amanecer. Otras noches no acudía a ninguno de nosotros en absoluto.
Los tres la rodeábamos como lobos protegiendo una llama a punto de apagarse. Arrastré la mano por la roca, manchándome los dedos de hollín. Me molestó de inmediato. La mancha era irregular. Estaba rayada a la izquierda y era más clara a la derecha. Estaba mal.
Froté el pulgar por el lado opuesto para igualarlo. Era demasiado. Volví a limpiar, con más suavidad. No era suficiente. Se me cortó la respiración.
Cerré la mano hasta formar un puño, con tanta fuerza que me crujieron los nudillos. La necesidad de arreglarlo, de equilibrarlo, me arañaba la garganta como un grito. Pero antes de quebrarme, antes de ceder, el viento cambió. Y fue entonces cuando lo vi.
Una palabra estaba tallada profundamente en la piedra: MÍA. Las letras eran irregulares, torcidas, cortadas por algo afilado. El hollín llenaba los surcos. Cuando presioné los dedos contra una de las líneas, todavía estaba caliente. Caliente.
El corazón se me detuvo en seco. Luego volvió a latir. Demasiado rápido. Demasiado fuerte. Fueron cuatro latidos seguidos que no encajaban. Apreté los dientes y di golpecitos con el pulgar contra mi muslo. Uno. Dos. Tres. Cuatro. De nuevo. Uno. Dos. Tres. Cuatro. No sirvió de nada. El pánico se quedó.
Teague se acercó por detrás de mí. «¿Qué pasa?», preguntó.
No respondí. No podía hacerlo. Se me cerró la garganta, tenía el pecho demasiado oprimido. Solo señalé con el dedo.
Se quedó mirando la marca. Entrecerró los ojos y sus hombros se pusieron rígidos. «No», murmuró. «No, eso... Él está...»
«¿Muerto?», terminé por él. Mi voz sonaba extraña, como si la arrastraran por la grava. «Vuelve a decirme eso. Dime que está muerto».
Teague no lo hizo. Ambos sabíamos lo que significaba ese calor. Alguien había estado aquí. Recientemente. La palabra se interponía entre nosotros como un latido. MÍA. Tres letras que no deberían haber significado nada, pero que cortaban más profundo que cualquier cuchillo.
Mis dedos no dejaban de temblar. Los escondí en los bolsillos antes de que Teague se diera cuenta.
Me obligué a ponerme de pie. Me crujieron las rodillas. Las manos me temblaban con tanta violencia que no sabía si era por miedo o por furia. O por la fuerte e intrusiva necesidad de volver y repasar cada letra para presionar mi pulgar en cada surco de manera uniforme.
Me di la vuelta hacia las ruinas del edificio, mirando el armazón ennegrecido de lo que solía ser la Academia Blackwood. Una gaviota chilló por encima de nosotros, y su sonido se transformó en algo casi humano con el viento.
«Está jugando con nosotros», dije. «Quiere que sepamos que está vivo».
Teague soltó una maldición por lo bajo. Caminó hacia atrás, pasándose una mano por el pelo. «A Keane no le va a gustar esto», dijo.
«No», murmuré. «Le va a encantar».
Porque Keane había estado esperando una excusa. Todos lo habíamos hecho. Me limpié las manos en los jeans, pero el hollín se esparció, quedando más oscuro en la pierna derecha que en la izquierda. Desigual. Mal. Froté con más fuerza hasta que ambas piernas se vieron iguales. Solo me detuve cuando las manchas coincidieron.
El mensaje de Grant se quedó grabado en mi mente como una marca de fuego. MÍA.
Si estaba vivo, entonces todo lo que habíamos hecho, todo lo que habíamos construido desde aquella noche, no significaba nada. Era solo una pausa antes del siguiente golpe.
«Vete», le dije a Teague en voz baja. «Regresa antes de que alguien note que no estamos».
«¿Y tú?»
«Te alcanzo enseguida».
Dudó un instante, asintió una vez con la cabeza y desapareció en la niebla. Cuando volví a estar solo, me agaché junto a la palabra. Mi reflejo brilló en la piedra húmeda: tenía los ojos demasiado vacíos y el rostro demasiado envejecido.
Extendí la mano y repasé la última letra con el borde del pulgar hasta que me cortó. La herida floreció de color rojo contra el hollín negro, un reflejo perfecto de lo que ese cabrón había dejado atrás.
«Cometiste un error al regresar», susurré.
El viento respondió, trayendo el olor a humo y a sal, el olor de algo antiguo y furioso. El ritmo del océano cambió. Estaba mal de nuevo. Desfasado por un tiempo. Mi pulso tartamudeó para igualarlo. Cerré los ojos, respirando a través del caos.
Cuando los abrí, la niebla se había vuelto más espesa. Pero a través de ella, vi un destello de movimiento en la línea de los árboles, por encima del acantilado.
Una figura. Alta. Quieta. Observando.
Para cuando parpadeé, ya no estaba. Me quedé allí hasta que se me durmieron los dedos y la marea se acercó, tragándose las rocas.
Luego me di la vuelta hacia el sendero que regresaba a Blackwood. Mis botas dejaron huellas negras en la ceniza.
La academia se alzaba frente a mí, imponente como un fantasma, con las ventanas tapiadas y las paredes con cicatrices. Todavía olía a humo y a medicina. En algún lugar del interior, Eve dormía soñando con una paz que no tenía. Ella nunca vería esta marca. Yo me aseguraría de eso.
Porque si Grant quería reclamarla de nuevo, si se atrevía a tocar lo que era nuestro, tendría que pasar por encima de mí primero. Y esta vez, no me detendría solo en hacerle sangrar.
