Guerra y Caos Libro 5: Redback
Autor
Gina O’Connor
Lecturas
136K
Capítulos
19
Redback es el capitán de ruta de los Highway Jokers: disciplinado, distante y atormentado. Sylvia es la mujer de la que se alejó hace una década, después de que la pérdida de su hija lo destrozara todo. Ella se ha reconstruido a sí misma, ladrillo a doloroso ladrillo, y no está dispuesta a dejarlo entrar de nuevo. Pero cuando Redback aparece en su puerta, las verdades salen a la luz. El fuego entre ellos nunca se apagó; solo esperó, ardiendo a fuego lento. A medida que aumentan las tensiones en el club y el peligro acecha, el pasado no se quedará enterrado. El dolor, la lealtad, el amor... todo regresa con fuerza. La guerra se avecina en el horizonte, y Sylvia y Redback podrían tener una última oportunidad de encontrar la paz... si logran sobrevivir a la tormenta.
Capítulo 1
Libro 5: Redback
DESCONOCIDO
Desde el rincón de la sala, los observaba reír entre ellos mientras jugaban al billar y bebían sus cervezas. Los Highway Jokers no eran solo un club de moteros; eran la columna vertebral de Bunbury.
Un pueblo que se doblegaba a su voluntad. Un pueblo que les temía, los adoraba y dependía de ellos.
Pero yo no había venido a Bunbury solo para servir tragos y limpiar ceniceros. Había venido a adueñarme de él.
Y si tenía que reducirlo a putas cenizas para lograrlo, yo mismo encendería la cerilla.
«¡Prospecto! Trae otra ronda, tío», gritó Blackout. Su voz resonó por encima del ritmo sordo de una clásica canción de AC/DC que sonaba en la máquina de discos.
Suspiré y me separé de la pared. Asentí una vez antes de dirigirme a la barra. A estas alturas ya era un acto reflejo: sonreír, asentir, servir y desaparecer.
De eso se trataba ser un prospecto. Un puto fantasma con manos.
«¿Otra ronda?», preguntó la mujer de la barra, dedicándome una sonrisa que no le llegó a los ojos. Creo que se llamaba Shelly. Trabajaba aquí a tiempo parcial, probablemente por las propinas y las vistas.
Asentí.
Mientras esperaba, sentí que el ambiente cambiaba. Alguien se deslizó a mi lado, y el familiar aroma de su perfume me golpeó de golpe.
Almizclado, floral. Algo caro y penetrante.
«Hola, cariño». Su mano se deslizó por mi brazo, ligera y provocativa.
Giré la cabeza ligeramente hacia ella, no lo suficiente para llamar la atención, pero sí para hacerle saber que no era invisible.
«Oh, ¿qué pasa?», preguntó con voz dulce, aunque sus ojos destilaban veneno.
«Nada», solté con la mandíbula apretada.
Sus ojos se desviaron hacia el grupo de los Jokers, calculando algo.
«Solo faltan unas semanas para que Viktor te quiera de vuelta en casa», susurró en mi oído. Su voz era baja y dulce como una canción de cuna, de esas diseñadas para hacerte olvidar la afilada cuchilla debajo de la almohada.
«¿Qué más puedo darle a ese hombre? No comparten una mierda, y mucho menos con sus prospectos». Mi voz se redujo a un gruñido.
Ella sonrió de medio lado. «Intenta acercarte a su capitán de ruta. Redback».
Me volví por completo para mirarla, con el estómago ya revuelto.
«¿Y qué tiene de especial Redback?»
«Sé que tiene una esposa que se mantiene al margen y una hija que está bajo tierra. ¿Ese tipo de pérdida? A veces vuelve a un hombre descuidado. Empieza a buscar analgésicos en los lugares equivocados». Hizo girar la pajita de su bebida, sonriendo con suficiencia, como si ya supiera cómo terminaría la historia.
«Pensé que tu tiempo con ellos había terminado». No quería sonar amargado, pero así salió.
Ella se encogió de hombros, sin inmutarse. «Eso no significa que haya dejado de observar».
La camarera regresó con las jarras.
Alargué la mano para cogerlas justo cuando Blackout volvió a gritar, esta vez más fuerte.
«¡Prospecto! ¡Date puta prisa!»
Golpeé la barra con el puño antes de poder evitarlo. La camarera dio un respingo y derramó un poco de cerveza por el borde de una de las jarras.
Murmuré una rápida disculpa, agarrando las jarras con una mano y volviéndome hacia la mujer a mi lado.
«Nos vemos por ahí, cariño», ronroneó. Me guiñó un ojo antes de llevarse el vaso a los labios.
Me alejé a la fuerza y me dirigí a la mesa donde estaban reunidos los Jokers. Risas, humo de tabaco, chapas de botellas volando.
El olor a cuero, grasa y dinero sucio llenaba la habitación.
Dejé caer las jarras sobre la mesa.
«Gracias, tío, se agradece», dijo Blackout, dándome una palmada en la espalda lo bastante fuerte como para hacerme tropezar.
Luego me lanzó una mirada, del tipo que ya no era de broma.
«Si de verdad quieres ese parche, nada de coños».
Mis ojos se clavaron en los suyos.
«Palabras de Thrasher», dijo encogiéndose de hombros. «No me malinterpretes; es una mierda. Pero una vez que tu corazón esté en el club, ni siquiera lo echarás de menos».
Miré hacia la barra, pero ella ya no estaba. Como un fantasma.
Probablemente era lo mejor.
***
Por fin había terminado mi turno.
Después de una semana limpiando sangre de los maleteros de los coches y fregando vómito de los baños del club, cogí la furgoneta y conduje hacia las afueras del pueblo.
Encontré el único banco del parque que no apestaba a meado y me dejé caer en él. Saqué mi teléfono desechable y una cajetilla de tabaco arrugada.
Encendí uno. Exhalé. Dejé que el silencio me envolviera.
Luego marqué el número.
«Soy yo», dije.
Viktor no perdió el tiempo. «¿Alguna novedad?»
«La misma mierda de siempre. Encargos, turnos de barra, limpieza».
«¿Te crees que no sé cuándo me estás contando mierda?», espetó. «Ya llevas ahí el tiempo suficiente. Te quiero dentro de su armería. Quiero una lista de sus encargos. Quiero los malditos archivos de Thrasher. Y si es necesario, fóllate a quien haga falta para ganarte la confianza de sus mujeres».
«No es tan fácil, tío».
«¡Me importa un carajo!», estalló. «¿Quieres ese parche de vicepresidente de vuelta en Sídney? Entonces demuestra que puedes ganártelo. Tienes una semana».
La línea se cortó.
Me quedé mirando el teléfono. La presión que se acumulaba en mi pecho era un peso del que no podía librarme.
Terminé el cigarrillo, aplasté la colilla bajo mi bota y volví a subir a la furgoneta.
Ni siquiera me di cuenta de lo rápido que iba hasta que vi las luces rojas y azules en el espejo retrovisor.
Mierda.
Me detuve a un lado con el corazón latiendo a mil por hora.
«Parece que hoy te pesa un poco el pie, ¿eh?», dijo el policía mientras se acercaba a la ventanilla.
«No estaba prestando atención».
«Apague el motor y baje del vehículo».
«¿No puede simplemente ponerme una maldita multa?»
«Salga del coche».
Apagué el motor y salí. Su mano ya rondaba sobre su arma.
«Las manos en la furgoneta».
Obedecí. Era jodidamente familiar. Diferente ciudad, la misma maldita canción.
Me cacheó. No llevaba nada ilegal encima.
Pero cuando registró la furgoneta, encontró las bolsitas.
Ni siquiera sabía que estaban ahí.
«Póngase derecho. Está arrestado».
***
Pasaron las horas. Sin relojes, sin ventanas.
Solo aire viciado, paredes de hormigón y el suave zumbido de una luz parpadeante sobre mi cabeza que sentía como si me taladrara el cráneo.
Mi rodilla no dejaba de rebotar. Intenté detenerla, intenté parecer quieto, tranquilo, bajo control, pero la adrenalina en mi sangre tenía otros planes.
Llevaban un rato sin decir ni una palabra. Solo me dejaban dar vueltas a la cabeza.
Dejaron que el silencio se alargara hasta que mi mente empezó a volverse en mi contra.
Cada paso lejano fuera de la habitación me daba un vuelco al corazón. Cada portazo resonaba como un disparo.
No dejaba de repasar los últimos días en mi cabeza, intentando averiguar cómo demonios había acabado aquí.
Entonces la puerta se abrió.
Esta vez entraron dos.
El primer tipo —un detective no sé qué, no me quedé con su nombre— se sentó frente a mí como si se preparara para una charla informal. El otro se quedó junto a la pared, con los brazos cruzados y la mirada penetrante, a la espera.
«Te dejaremos salir bajo fianza», dijo por fin el detective, con voz áspera. «Si nos das algo sobre los Highway Jokers».
Lo miré fijamente, inexpresivo. «¿Qué le hace pensar que soy uno de ellos?»
Arqueó una ceja como si le acabara de decir que el cielo no era azul.
«Tienes su furgoneta. Llevas su parche. Y tu club lleva horas friendo tu teléfono a llamadas». Se inclinó ligeramente hacia delante, con tono bajo y pausado. «Sabemos quién eres. La única pregunta es si quieres ayudarte a ti mismo o no».
Me recosté en la silla, intentando fingir cierta calma, como si no me estuviera desmoronando por dentro. Me picaban los dedos por revisar el teléfono, para ver quién había llamado, pero ellos lo tenían.
Junto con mi cartera y mis llaves. Toda mi vida estaba ahora metida en una bolsa de pruebas de plástico, fuera de mi alcance.
No dije nada.
Esperaron. Dejaron que el silencio volviera a crecer. Era una táctica. Una de la que había leído.
Querían que me sintiera acorralado. Aislado. Como si el club no fuera a venir, como si nadie lo hiciera.
Y por un segundo, un frío mordisco de miedo se clavó en mi columna. ¿Y si no venían?
Levanté la vista cuando el detective empezó a hablar de nuevo. «No pedimos mucho. Solo unas migajas. Un detalle. Demuestra que no nos estás haciendo perder el tiempo».
Negué con la cabeza. «No soy un chivato».
«Entonces disfruta de la cárcel», dijo el que estaba de pie, hablando por fin. «¿Quieres hacerte el duro? Adelante. Pero compartirás celda con alguien que tal vez reconozca ese parche, y que no será ni la mitad de educado que nosotros».
Me quedé callado, con los labios apretados en una fina línea. Podían ver que estaba cediendo. Me estaba esforzando muchísimo por aguantar.
«Armas», dije por fin, con la voz áspera tras horas sin usarla. «Hacen encargos una vez al mes. Armas, no drogas».
El detective asintió despacio, como si no le sorprendiera. «¿De dónde?»
Dudé. «No lo sé. A veces solo voy de copiloto. No tengo ni idea de dónde sacan el material. No pregunto».
«¿Y los negocios?», insistió. «El estudio de tatuajes. La clínica. Ese almacén cerca de los muelles».
Negué con la cabeza. «No he visto nada ilegal. El estudio de tatuajes está limpio. La clínica es legal; solo ayuda a gente que no quiere que le hagan preguntas. ¿Y el almacén? Podría ser para guardar cosas. O podría estar vacío, por lo que sé».
Me observó durante un largo rato. Luego se levantó y caminó hacia la puerta. «Esto servirá. Por ahora».
El otro le siguió, deteniéndose para lanzarme una mirada que no supe descifrar. Luego, la puerta volvió a cerrarse, dejándome a solas.
No era la libertad. Pero tampoco era la cárcel.
Todavía no.
***
En el instante en que crucé las puertas del club de los Highway Jokers, la temperatura bajó diez grados. Todas las conversaciones de la sala se detuvieron. Todas las cabezas se giraron.
Fue como chocar contra un muro de juicios silenciosos. Mis botas resonaron en las tablas de madera del suelo más fuerte de lo que deberían, y el club —que normalmente era todo ruido, humo y risas— parecía una iglesia antes de un funeral.
Thrasher estaba de pie en el centro de la sala, como si me hubiera estado esperando. Con los brazos cruzados y la barbilla ligeramente inclinada hacia abajo, su mirada era lo bastante afilada como para destripar a un hombre.
Stone lo flanqueaba como una estatua tallada en pura rabia, con la mandíbula tensa y una expresión indescifrable.
«Te doy medio puto domingo», gruñó Thrasher, «¿y tú ignoras el teléfono?»
Su voz restalló como un látigo en medio del silencio. Todos los músculos de mi cuerpo se tensaron.
Me obligué a seguir caminando hasta plantarme frente a él, resistiendo el instinto de mirar al suelo o de mostrarme inquieto. Odiaba eso. La debilidad.
«Me quedé sin gasolina», dije, manteniendo la voz serena. Sin excusas. Solo los hechos.
Metí la mano en el bolsillo y saqué el recibo de la gasolinera doblado, aún caliente por mi mano, y lo dejé sobre la mesa a su lado como si fuera una ofrenda.
Thrasher ni siquiera lo miró. Sus ojos siguieron fijos en mí, fríos e inexpresivos. «¿Crees que eso me importa? ¿Que me importa una mierda tu recibo?»
«No, señor».
«¿Crees que no sé distinguir entre pura mierda y una razón de verdad?»
Abrí la boca, pero luego lo pensé mejor. La volví a cerrar. Nada de lo que pudiera decir arreglaría esto.
«Estás advertido», dijo, dando un paso adelante. Su voz se volvió más baja, más letal. «Una cagada más, un momento más de silencio cuando tu club te llama, y estás fuera. No lo repetiré».
Mi corazón latía con fuerza en mi pecho, como si quisiera salirse. «Entendido».
Thrasher me miró fijamente durante otro largo rato, como si intentara decidir si debía machacarme más o dejarlo pasar. Luego retrocedió.
«Ahora vete a limpiar los dormitorios», espetó. «La filial de Perth llega mañana. Quiero ese lugar impecable. ¿Me oyes?»
«Sí», grazné. Me aclaré la garganta y volví a intentarlo. «Sí, señor».
Se dio la vuelta sin decir una palabra más y se alejó. Stone lo siguió como una sombra.
En el momento en que desaparecieron por el pasillo trasero, la tensión en la sala disminuyó. Las conversaciones se reanudaron en murmullos bajos.
Unos cuantos chicos me observaron mientras me dirigía hacia las escaleras; algunos con lástima, otros con diversión, y unos pocos simplemente aliviados de no ser ellos los que estaban en la línea de fuego.
Subí las escaleras de dos en dos, con la garganta seca y las palmas de las manos sudadas.
Una advertencia. Eso era todo lo que me quedaba.
¿Y la filial de Perth que llegaba mañana? Eso significaba que todos estarían mirando.
Ya no había margen para cagarla.
