Guerre & Chaos – Livre 5 : Redback
Redback est le road captain des Highway Jokers – discipliné, distant et hanté. Sylvia, c’est la femme qu’il a quittée dix ans plus tôt, après que la perte de leur fille ait tout détruit. Elle s’est reconstruite, brique après brique douloureuse, et n’a aucune intention de le laisser revenir. Mais quand Redback débarque sur son seuil, les vérités éclatent au grand jour. La passion entre eux ne s’est jamais éteinte – elle a simplement couvé, brûlante et sourde.
Alors que les tensions au sein du club montent et que le danger se referme, le passé refuse de rester enterré. Le chagrin, la loyauté, l’amour – tout revient en force. La guerre gronde à l’horizon, et Sylvia et Redback n’auront peut-être qu’une dernière chance de trouver la paix… s’ils survivent à la tempête.
Chapitre 1
Livre 5 : Redback
UNKNOWN
Du coin de l'œil, je les observais rire en jouant au billard et en sirotant leurs bières. Les Highway Jokers n'étaient pas qu'un simple club de motards - ils faisaient la pluie et le beau temps à Bunbury.
La ville dansait selon leur musique. Les gens les craignaient, les admiraient et ne pouvaient se passer d'eux.
Mais je n'étais pas venu à Bunbury pour jouer les serveurs et faire le ménage. J'étais là pour prendre les rênes.
Et s'il fallait tout mettre sens dessus dessous pour y arriver, je n'hésiterais pas une seconde.
« Hé, le bleu ! Ramène-nous d'autres verres, mon gars », beugla Blackout, couvrant le morceau d'AC/DC qui passait.
Je poussai un soupir et me décollai du mur, acquiesçant avant de me diriger vers le comptoir. Je connaissais la chanson maintenant - sourire, hocher la tête, servir, disparaître.
C'était ça, être un prospect. Un type que personne ne remarque et qui fait le sale boulot.
« Encore des verres ? » demanda la femme au bar avec un petit sourire en coin. Shelly, je crois. Elle bossait ici de temps en temps, sûrement pour l'argent et pour mater les mecs.
J'acquiesçai d'un signe de tête.
Pendant que j'attendais, je sentis quelqu'un s'approcher de moi et son parfum m'enveloppa.
Une fragrance florale et coûteuse.
« Salut, beau gosse. » Sa main effleura mon bras.
Je tournai légèrement la tête vers elle, juste assez pour lui faire comprendre que je l'avais remarquée, mais pas trop pour ne pas attirer l'attention des autres.
« Oh, quelque chose ne va pas ? » demanda-t-elle d'une voix douce, mais ses yeux pétillaient de malice.
« Rien du tout », répondis-je sèchement, la mâchoire serrée.
Elle jeta un coup d'œil pensif au groupe de Jokers.
« Plus que quelques semaines avant que Viktor ne te rappelle », murmura-t-elle à mon oreille, d'une voix mélodieuse. Mais c'était le genre de mélodie qui vous fait oublier le danger qui rôde.
« Que puis-je lui apporter de plus ? Ils ne me disent rien - surtout pas à leurs petits nouveaux. » Ma voix trahissait mon agacement.
Elle esquissa un sourire. « Essaie de te rapprocher de leur capitaine de route. Redback. »
Je me tournai pour la regarder, l'air inquiet.
« Et qu'est-ce qu'il a de si spécial, Redback ? »
« Je sais qu'il a une femme qui reste à la maison et une fille décédée. Ce genre de perte ? Ça peut rendre un homme imprudent parfois. Il commence à chercher des moyens d'apaiser sa douleur dans de mauvais endroits. » Elle touillait son verre avec sa paille, souriant comme si elle connaissait déjà la suite de l'histoire.
« Je croyais que tu en avais fini avec eux. » Je ne voulais pas avoir l'air en colère, mais c'était le cas.
Elle haussa les épaules, l'air indifférent. « Ça ne veut pas dire que j'ai arrêté d'observer. »
La barmaid revint avec les boissons.
Je tendis la main pour les prendre au moment où Blackout hurla à nouveau, plus fort cette fois.
« Le bleu ! Bouge ton cul ! »
Je frappai le bar du poing avant de pouvoir m'en empêcher. La barmaid sursauta et renversa un peu de bière.
Je m'excusai rapidement, attrapant les verres d'une main et me retournant vers la femme à côté de moi.
« À plus tard, beau gosse », dit-elle en me faisant un clin d'œil avant de boire une gorgée.
Je partis et me dirigeai vers la table où se trouvaient les Jokers. Ils riaient, fumaient et faisaient claquer des capsules de bouteilles.
La pièce empestait le cuir, l'huile et l'argent sale.
Je posai les verres sur la table.
« Merci mon gars, bon boulot », dit Blackout en me tapant dans le dos assez fort pour me faire trébucher.
Puis il me regarda sérieusement.
« Si tu veux vraiment faire partie du club, pas de nanas. »
Je le regardai brusquement.
« C'est les mots de Thrasher », dit-il en haussant les épaules. « C'est pas marrant - mais une fois que tu aimeras le club, ça te manquera plus. »
Je me retournai vers le bar, mais elle avait disparu. Comme si elle n'avait jamais été là.
C'était probablement mieux qu'elle soit partie.
J'avais enfin fini mon service.
Après une semaine à nettoyer le sang des bagnoles et le vomi des chiottes du club, j'ai pris le van et roulé jusqu'à la sortie de la ville.
J'ai trouvé un banc qui ne puait pas trop et me suis posé, sortant mon téléphone secret et des clopes.
J'en ai allumé une. Expiré. Savouré le calme.
Puis j'ai composé le numéro.
« C'est moi », ai-je dit.
Viktor n'a pas fait dans la dentelle. « Du nouveau ? »
« La routine. Conduite, boulot au bar, ménage. »
« Tu crois que je ne sais pas quand tu me racontes des salades ? » dit-il avec colère. « Ça fait assez longtemps que t'es là-bas. Je veux que tu voies leurs flingues. Je veux savoir où ils vont. Je veux les dossiers de Thrasher. Et si tu dois te taper les nanas pour avoir des infos, fais-le. »
« C'est pas si simple, mec. »
« Je m'en tape ! » cria-t-il. « Tu veux être quelqu'un à Sydney ? Alors prouve que t'en as dans le ventre. T'as une semaine. »
Il raccrocha.
Je fixai le téléphone. J'étais complètement à cran.
Je finis ma clope, l'écrasai sous ma botte et remontai dans le van.
Je ne réalisai pas à quelle vitesse je roulais jusqu'à ce que je voie les gyrophares derrière moi.
Merde.
Je m'arrêtai, le cœur battant la chamade.
« On roulait un peu vite aujourd'hui, hein ? » dit le flic en s'approchant de la fenêtre.
« J'étais pas attentif. »
« Coupez le moteur et sortez du véhicule. »
« Vous pouvez pas juste me mettre une prune ? »
« Sortez du véhicule. »
Je coupai le moteur et sortis. Sa main était près de son arme.
« Mains sur le van. »
J'obéis. Je connaissais bien la chanson. Ville différente, même rengaine.
Il me fouilla pour chercher des armes. Je n'avais rien d'illégal sur moi.
Mais quand il regarda dans le van, il trouva les petits sachets de drogue.
Je ne savais même pas qu'ils étaient là.
« Debout. Vous êtes en état d'arrestation. »
Les heures défilèrent. Pas d'horloge, pas de fenêtre.
Juste de l'air vicié, des murs en béton et une lumière au-dessus de ma tête qui clignotait et me filait la migraine.
Ma jambe n'arrêtait pas de trembler. J'essayais de la contrôler - d'avoir l'air calme et maître de moi - mais j'étais trop sur les nerfs.
Ils n'avaient rien dit depuis un moment. Ils me laissaient juste poireauter là.
Laissaient le silence s'étirer jusqu'à ce que mon esprit commence à s'emballer.
Chaque bruit de pas à l'extérieur faisait bondir mon cœur. Chaque porte qui claquait résonnait comme un coup de tonnerre.
Je repassais les derniers jours dans ma tête, essayant de piger comment j'avais atterri ici.
Puis la porte s'ouvrit.
Deux hommes entrèrent cette fois.
Le premier - Détective Machin, je n'avais pas capté son nom - s'assit en face de moi comme si on discutait tranquillement. L'autre resta debout contre le mur, bras croisés, observant attentivement.
« On vous laissera sortir si vous crachez le morceau », finit par dire le détective d'une voix rauque. « Si vous nous balancez quelque chose sur les Highway Jokers. »
Je le regardai sans broncher. « Qu'est-ce qui vous fait croire que j'en fais partie ? »
Il haussa un sourcil comme si j'avais dit une connerie.
« Vous avez leur van. Vous portez leur écusson. Et votre club n'arrête pas d'appeler votre téléphone depuis des heures. » Il se pencha légèrement en avant, parlant à voix basse. « On sait qui vous êtes. La seule question c'est si vous voulez vous aider vous-même, ou pas. »
Je m'adossai à la chaise, essayant d'avoir l'air détendu malgré mon inquiétude grandissante. J'avais envie de vérifier mon téléphone, de voir qui avait appelé, mais ils l'avaient confisqué.
Ils avaient aussi mon portefeuille, mes clés - tout ce qui comptait pour moi était dans un sac en plastique hors de portée.
Je ne dis rien.
Ils attendirent. Laissèrent le silence s'installer à nouveau. C'était une technique délibérée. J'avais lu des trucs là-dessus.
Ils voulaient que je me sente piégé. Seul. Comme si le club n'allait pas venir, comme si personne ne viendrait.
Et pendant un instant, j'eus vraiment la trouille. Et s'ils ne venaient pas ?
Je relevai la tête quand le détective reprit la parole. « On ne demande pas grand-chose. Juste un petit renseignement. Montrez-nous que vous ne nous faites pas perdre notre temps. »
Je secouai la tête. « Je suis pas une balance. »
« Alors profitez bien de la taule », dit celui qui était debout, parlant enfin. « Vous voulez jouer les durs, allez-y. Mais vous serez en cellule avec quelqu'un qui connaît peut-être cet écusson - et qui ne sera pas aussi sympa que nous. »
Je restai silencieux, les lèvres serrées. Ils voyaient bien que je commençais à flipper. Je luttais pour garder mon sang-froid.
« Des flingues », finis-je par dire d'une voix rauque après des heures de silence. « Ils font des virées une fois par mois. Des flingues, pas de la came. »
Le détective hocha lentement la tête, comme si ce n'était pas une surprise. « D'où ça vient ? »
J'hésitai. « Je sais pas. Je suis juste dans la caisse parfois. Aucune idée d'où ils se procurent le matos. Je pose pas de questions. »
« Et les business ? » demanda-t-il. « Le salon de tatouage. La clinique. Ce bâtiment près des docks. »
Je secouai la tête. « Rien d'illégal que j'ai vu. Le salon de tatouage est clean. La clinique est réelle - elle aide juste les gens qui veulent pas qu'on pose de questions. Et le bâtiment ? C'est peut-être du stockage. Ou peut-être qu'il est vide, j'en sais rien. »
Il me fixa longuement. Puis se leva et se dirigea vers la porte. « Ça suffira. Pour l'instant. »
L'autre le suivit, s'arrêtant pour me lancer un regard que je ne compris pas. Puis la porte se referma, me laissant seul à nouveau.
Ce n'était pas la liberté. Mais ce n'était pas non plus la taule.
Pas encore.
À l'instant où je franchis la porte du club des Highway Jokers, un silence de plomb s'abattit. Toutes les conversations cessèrent. Tous les regards se tournèrent vers moi.
J'avais l'impression d'entrer dans une pièce où tout le monde me jugeait en silence. Le bruit de mes bottes résonnait sur le sol, et le club - d'habitude bruyant, enfumé et plein de rires - ressemblait à une église avant un enterrement.
Thrasher se tenait au milieu de la pièce comme s'il m'attendait. Les bras croisés, la tête légèrement baissée, il me fixait d'un regard noir.
Stone se tenait à côté de lui, tel une statue de colère, la mâchoire serrée et le visage impassible.
« Je te laisse une demi-journée de dimanche », gronda Thrasher, « et tu réponds pas au téléphone ? »
Sa voix résonna dans le silence pesant. Chaque fibre de mon corps était tendue.
Je me forçai à continuer d'avancer jusqu'à me tenir devant lui, essayant de ne pas baisser les yeux ni de gigoter. Il détestait ça. La faiblesse.
« J'étais en panne d'essence », dis-je d'une voix égale. Pas d'excuses. Juste les faits.
Je sortis de ma poche le reçu plié de la station-service, encore chaud d'avoir été dans ma main, et le posai sur la table à côté de lui comme une offrande.
Thrasher ne le regarda même pas. Il continua de me fixer, les yeux froids et furieux. « Tu crois que ça m'intéresse ? Que j'en ai quelque chose à cirer de ton reçu ? »
« Non, monsieur. »
« Tu crois que je sais pas quand tu me racontes des salades et quand tu dis la vérité ? »
J'ouvris la bouche - puis décidai de ne rien dire. Je la refermai. Rien de ce que je pourrais dire n'arrangerait les choses.
« C'est un avertissement », dit-il en faisant un pas en avant. Sa voix se fit plus basse, plus menaçante. « Encore une connerie, encore une fois où tu réponds pas quand ton club t'appelle, et t'es viré. Je le répéterai pas. »
Mon cœur battait la chamade. « Compris. »
Thrasher me dévisagea encore un long moment, comme s'il hésitait à en dire plus ou à laisser tomber. Puis il recula.
« Maintenant va nettoyer les chambres », lança-t-il d'une voix forte. « Y a des gars de Perth qui arrivent demain. Je veux que ce soit nickel. Tu m'as bien compris ? »
« Ouais », dis-je d'une voix rauque. Je m'éclaircis la gorge et réessayai. « Oui, monsieur. »
Il tourna les talons sans rien ajouter et s'éloigna, Stone le suivant comme son ombre.
Dès qu'ils disparurent dans le couloir du fond, l'atmosphère se détendit un peu. Les conversations reprirent doucement.
Quelques gars me regardèrent monter les escaliers - certains avec pitié, d'autres amusés, et quelques-uns simplement soulagés que ce ne soit pas eux qui se fassent engueuler.
Je grimpai les marches rapidement, la gorge sèche, les mains moites.
Un avertissement. C'est tout ce qu'il me restait.
Et les gars de Perth qui débarquaient demain ? Ça voulait dire que tout le monde allait me surveiller.
Plus de place pour les conneries.
