Syndrome de Stockholm
Auteur·e
Vivienne Wren
Lectures
16,9K
Chapitres
46
« Tu cherches du bon en un homme mauvais. C’est une chose dangereuse. »
Zara est prisonnière, ligotée, et désespérée de s’échapper. Les hommes qui la retiennent sont sans pitié, mais c’est leur chef qui la trouble le plus. Il est vif, froid, insondable – et le seul auquel elle ne peut s’empêcher de jeter des regards. Chaque coup d’œil volé érode sa détermination, chaque mot dangereux l’entraîne un peu plus dans la tempête. Elle sait qu’il est imprudent de chercher de la douceur chez quelqu’un taillé dans l’ombre, mais son cœur refuse de l’écouter. La frontière entre la peur et le désir s’estompe, jusqu’à ce qu’elle ne sache plus où finit le danger et où commence l’envie. Survivre exige de la distance, pourtant chaque instant près de lui ressemble à un secret qu’elle n’est pas prête à abandonner. Tombe-t-elle amoureuse de son ravisseur – ou est-elle simplement en train de se perdre ?
Lié
ZARA
Noir.
Il n'y a rien d'autre qu'une douleur sourde à la base de mon crâne et un bourdonnement discret dans mes oreilles. Au début, je pense que je dors peut-être encore, flottant dans un rêve sombre et glacé. Mais impossible de bouger mes bras ou mes jambes.
Mes poignets me font mal. Ils sont attachés serrés l'un contre l'autre, et quelque chose de tranchant s'enfonce dans ma peau. La peur se fraie un chemin à travers le brouillard dans mon esprit.
Ma tête roule sur le côté, la sensation lancinante s'intensifie. Chaque partie de moi semble lourde et bizarre. L'air sent l'essence, vieille et épaisse, mélangée à quelque chose de métallique.
Le bruit discret des pneus contre la route me parvient, remontant à travers mon dos.
Un van ? Je suis dans un van.
J'essaie d'avaler, mais ma gorge est irritée — sèche et pâteuse. Comme si j'étais inconsciente depuis un bon moment. Je prends une grande inspiration, me disant de rester calme.
Tout va mal.
Mon cœur bat vite, cognant contre ce qui attache mes poignets dans mon dos — impossible de m'en servir. Je bouge, mais mes jambes sont tout aussi inutiles, attachées aux chevilles et aux genoux.
Je roule sur le ventre, ce qui soulage un peu la douleur sourde dans ma hanche.
Réfléchis, Zara. Réfléchis.
La dernière chose dont je me souviens, c'est de rentrer du travail. Je frotte mes genoux l'un contre l'autre et sens le denim lisse de mon jean. Bien, je porte toujours mon pantalon.
J'essaie de reconstituer ce qui s'est passé, mais il n'y a rien. Juste un grand vide effrayant dans ma mémoire.
Je ne sais pas depuis combien de temps je suis inconsciente, mais si je ne suis pas à la salle de sport à huit heures, Maya va se demander où je suis. Elle va appeler, et je ne répondrai pas. Elle saura que quelque chose ne va pas. Je ne lui fais jamais faux bond.
Bien. Elle va commencer à me chercher. Ça ne sera pas long avant qu'ils comprennent que j'ai été enlevée, parce que soyons honnêtes, c'est exactement ce qui se passe ici.
J'ai toujours su que ça pouvait arriver. En tant que fille unique de mes parents et héritière de la fortune d'Aurum Labs, je me balade avec une cible dans le dos — ou du moins, c'est l'impression que j'ai.
Chaque fois que quelqu'un me regarde une seconde de trop, j'ai l'impression d'être étudiée pour un enlèvement. Et nous y voilà.
Bon, il est temps de me concentrer.
Le van roule régulièrement, et la route semble lisse. Nous sommes probablement sur une autoroute. Peut-être que je peux garder en mémoire tous les virages que nous prenons pour pouvoir retrouver mon chemin si jamais je sors d'ici.
Non — quand je sortirai d'ici.
J'écoute attentivement pour capter quelque chose d'utile. Il y a le bruit du moteur et le son discret de musique quelque part au loin. La radio est allumée. Cet enfoiré écoute de la musique.
Je retiens mon souffle, essayant d'entendre d'autres sons importants.
Là. Des voix. Elles sont difficiles à entendre à travers l'épaisse paroi qui sépare les sièges avant de l'espace de chargement où je me trouve, mais c'est clairement plus d'une personne.
Putain, ça réduit mes chances de me battre pour ma liberté.
Je roule sur le côté et essaie sans succès de me relever.
« Elle est réveillée. »
Mon sang se glace. Il y a un homme à l'arrière ici avec moi. Je me fige, contracte tous mes muscles, attendant le coup qui va probablement suivre. Mais il ne vient pas.
« Salut, gamine de riches, » lance une voix différente.
Son ton méchant me donne envie de vomir, et je dois me retenir de le faire.
« Comment était ta sieste ? »
Je reste figée, essayant désespérément de comprendre quoi faire. Est-ce que je réponds ? Je supplie pour ma vie ? Je fais semblant d'être encore inconsciente ?
« Rendors-toi. »
C'est cette première voix à nouveau, venant de ma gauche.
J'essaie de faire le point avec mes yeux, et alors qu'ils s'habituent lentement à l'obscurité, je parviens à distinguer la silhouette d'un homme immense, éclairé par derrière par la faible lumière qui passe à travers la fente entre les doubles portes. J'avale difficilement, ma gorge toujours rugueuse et douloureuse.
Putain, je suis dans une merde noire.
Je reste silencieuse, clignant des yeux pour refouler les larmes de colère et d'apitoiement sur moi-même alors que je pose ma tête sur le sol froid.
Je respire par le nez, remplissant mes poumons de cette odeur métallique. C'est du sang ? C'est mon sang ?
Je ferme les yeux et fais un rapide bilan de mon corps mentalement. Ma tête cogne. J'ai clairement été frappée, mais je ne suis pas sûre de saigner.
Mes cheveux ne collent pas à mon visage, ce qui est bon signe, je suppose. Les liens sur mes poignets, genoux et chevilles s'enfoncent dans ma peau, mais ne sont pas assez tranchants pour la percer.
« Qu'est-ce que vous voulez ? » dis-je d'une voix rauque, comme du papier de verre.
Je tousse et essaie de m'asseoir mais retombe aussitôt. Le van prend un virage. On quitte l'autoroute ?
« Ferme ta gueule. »
C'est le type à ma droite à nouveau — le méchant.
« S'il vous plaît, » j'essaie. « Je sais que vous pensez que mes parents sont riches... »
Ma phrase est coupée net par une douleur vive qui traverse ma cuisse. Je mords ma lèvre pour ne pas crier. Ce connard m'a donné un coup de pied.
« J'ai dit ferme ta gueule. »
Je le regarde, plissant les yeux pour distinguer ses traits dans l'obscurité poussiéreuse. Il porte une capuche, ce qui rend les choses encore plus difficiles, mais je peux à peine distinguer la forme de son visage. Il semble étrange d'une certaine façon. Il porte un masque. C'est Ghostface ?!
« Vous vous trompez de fille, » je supplie. « Mes parents... »
« Ça suffit, » Ghostface me coupe à nouveau, et je peux dire aux bruits de mouvement qu'il se lève.
Avant même que je puisse pleinement comprendre ce qui se passe, une explosion soudaine de douleur brûle ma tempe, et tout redevient noir.
***
La prochaine fois que j'ouvre les yeux, on me tire hors du van et on me porte brutalement sur un chemin de terre. J'entends le crissement du gravier sous les chaussures de mon ravisseur alors qu'il nous emmène sur le sentier. Je ne peux pas voir où nous allons.
Ces enfoirés m'ont mis un sac sur la tête.
Je prends des respirations superficielles, essayant de ne pas paniquer face à la sensation d'étouffement. L'odeur de vieille sueur monte à mes narines, et combinée à mon mal de crâne atroce, il me faut toute ma volonté pour ne pas vomir.
Je dérive entre conscience et inconscience alors que le chant des grillons se transforme en grincement de plancher, et je remarque à peine qu'on me descend des escaliers.
On me jette sur un matelas, et un bruit métallique aigu résonne dans la pièce. Puis les pas s'éloignent avant que je les entende monter des escaliers, et une porte se ferme. J'entends au moins trois verrous se verrouiller.
Et puis je suis seule, enfermée dans un sous-sol horrible.
