Toc, toc, le loup
Auteur·e
Megan Blake
Lectures
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Chapitres
5
Les plans d’Halloween de Lina sont simples : de mauvais films d’horreur, du pop-corn bien beurré, et surtout aucun garçon de fraternité.
Mais quand un inconnu incroyablement séduisant frappe à sa porte en prétendant qu’il va se transformer en loup-garou, sa soirée tranquille dérape à toute vitesse.
Une paire de menottes roses en fourrure, quelques crocs acérés et bien trop de peau nue plus tard, la voilà piégée dans l’obscurité avec bien plus que du danger.
Désormais, Lina doit choisir : l’aider à survivre jusqu’à l’aube la sauvera-t-elle de la folie… ou allumera-t-elle en elle la plus sauvage, la plus imprudente des passions ?
Halloween est censée faire peur. Personne ne l’avait prévenue que cela pouvait aussi brûler.
Amusant, bien sûr… si mourir compte.
« Allez, ça va être drôle. »
À l'écran, une fille s'apprêtait à descendre dans une cave où un type armé d'un couteau l'attendait. Lina ricana. Drôle, oui... Si on trouvait ça marrant de se faire égorger en cinq minutes. Elle remonta sa couverture, ses cheveux noirs en bataille, et le vernis écaillé de ses ongles gratta le fond du bol de pop-corn.
Ce soir, la maison était à elle. Pas de frère qui shootait dans un ballon dans le couloir. Pas de parents à lui rappeler la messe. Pas de papi à coller ses papiers jaunes sur les vitres en marmonnant des prières, comme si le monde n'avait pas changé depuis 1950.
Il l'avait encore fait avant de partir, ses doigts tremblants appliquant les caractères avec soin. « Pour te protéger, surtout ce soir. Halloween, ce n'est pas que des déguisements et des bonbons. C'est la nuit où les morts reviennent, où les mauvais esprits rôdent. »
Elle avait levé les yeux au ciel. Elle, Lina, avait grandi entre le pumpkin spice, les séries Netflix et les centres commerciaux, pas entre l'encens et les légendes pour faire peur aux gamins. Les vieilles lubies de son grand-père l'agaçaient plus qu'elles ne l'effrayaient.
Elle se souvenait encore de l'école, où elle sentait toujours l'encens, où elle ne pouvait jamais dormir chez les copines « parce que la maison devait rester pure ». Comme si les murs avaient une âme.
Elle engloutit une poignée de pop-corn, mâchant bruyamment. Les papiers de prière, éclairés par la lueur bleutée de la télé, projetaient des ombres bizarres sur les murs. Ça faisait flippant. Mais seulement parce que ça ressemblait à des Post-it oubliés depuis des lustres.
À l'écran, la porte de la cave grinça, s'entrouvrit...
« Bon appétit, ma belle », lâcha Lina en riant jaune.
Sa voix résonna dans le silence. Le frigo bourdonnait. La maison était trop calme. Trop.
Pour la première fois de la soirée, ce silence lui pesa. Comme s'il écoutait.
Elle força un rire, histoire de se rassurer. Les films d'horreur valaient toujours mieux que les soirées où les mecs puaient le parfum à trois euros et transpiraient en dansant collé-serré. Marisol, sa meilleure pote, devait déjà être en train de siroter un cocktail douteux, lui envoyant des messages avec des aubergines et des « T'es chiante, Lina, sors de ta tanière ! ». Selon elle, le fait que Lina ne traîne avec personne depuis des mois était « un vrai problème ».
Ouais, ouais. Ça faisait un bail, c'était vrai. Mais se taper le premier venu de sa promo ? Sans façon. Marisol croyait qu'elle n'avait pas tourné la page après son ex. Faux. Elle était juste exigeante.
Elle se tortilla sur le canapé, tirant sur son débardeur qui remontait sur son short. Cheveux en pagaille, cernes sous les yeux, look « je-m'en-fous-royal » – l'uniforme officiel des soirées solo.
À l'écran, le tueur surgit de l'ombre, lame étincelante. La caméra zooma sur les yeux écarquillés de la victime, juste avant que le couteau ne—
Toc. Toc.
Lina hurla, le bol de pop-corn valdingua, les grains explosant sur le carrelage. Son cœur cognait comme un marteau-piqueur.
Ce coup-là, ce n'était pas dans le film.
« J'ai... pas peur », murmura-t-elle en se pressant la poitrine. La fille à la télé hurlait pour un rien. Lina ne voulait pas lui ressembler.
Mais... qui frappait à cette heure ? Personne n'était attendu. Son grand-père aurait appelé avant. Et surtout, il ne lui aurait jamais dit d'ouvrir la porte un 31 octobre.
Elle jeta un coup d'œil à la fenêtre. Un des papiers jaunes frémissait, comme soulevé par un souffle. « Ils repoussent les esprits, ce soir, quand les morts cherchent les vivants... »
Elle avala sa salive. Elle n'y croyait plus, à ces conneries. Plus du tout.
Toc. Toc. Plus fort. La porte vibra.
Ses yeux balayèrent la pièce avant de tomber sur la batte de base-ball de son frère, adossée au mur. Pas une épée, mais ça ferait l'affaire.
Elle la saisit, paume moite, et avança. À l'écran, l'héroïne progressait vers la cave, couteau en main. On aurait dit un miroir.
Un nouveau coup, sourd, contre la porte de derrière.
« J'ai... pas peur », répéta-t-elle, voix tremblante.
Dehors, l'obscurité était totale. Aucune silhouette. Aucun mouvement. Juste ces coups. Plus proches. Plus insistants.
Sa respiration s'accéléra. Elle serra la batte, enroulant ses doigts un à un autour du manche glacé, puis ouvrit d'un geste sec—
« Attendez ! »
La voix était rauque, brisée. Pas un monstre de film. Un homme.
Grand, cheveux bruns collés de sueur, les mains levées comme pour parer un coup. Ses yeux bleus, injectés d'une peur sauvage, la fixaient.
Lina ne baissa pas la batte. « Vous voulez quoi, vous ? »
« Je... » Sa voix se brisa. « Pas le temps d'expliquer. » Il jeta un regard nerveux derrière lui, vers le jardin plongé dans le noir. « Cette maison... elle est protégée, c'est ça ? »
Ses sourcils se haussèrent. Protégée ? Parmi toutes les excuses possibles – panne de voiture, mauvaise adresse, étudiant bourré – ce type choisissait ça ?
« C'est... une maison, oui », rétorqua-t-elle, sèche.
« Non. Les papiers. Sur les vitres. Ceux avec les prières. Vous en avez, hein ? »
Elle suivit son regard. Le papier jaune tremblotait, les traits d'encre noire projetant des ombres déformées. Un frisson lui parcourut l'échine.
« Ceux-là, vous voulez dire ? » demanda-t-elle, méfiante.
« Oui. » Il fit un pas en avant, l'air désespéré. « S'il vous plaît. Dites-moi que vous en avez d'autres. »
Elle resserra sa prise. Un dingue. Un religieux en crise. Forcément.
« Écoutez », dit-elle en gardant un ton posé. « Je ne tiens pas une boutique d'accessoires anti-fantômes. À moins que vous ayez une vraie urgence, vous feriez mieux de dégager. »
« Vous ne comprenez pas, j'ai besoin d'aide. » Sa voix se brisa, rauque, pressante. « Vous avez d'autres papiers de prière ? Des talismans ? J'en ai vu sur la porte d'entrée. S'il vous plaît. Dites-moi que vous en avez. »
Lina le dévisagea. Papiers de prière. Talismans. Il parlait comme s'il connaissait exactement le nom de ces trucs que son grand-père fabriquait.
Un courant d'air glacé lui effleura les épaules, pourtant la porte était toujours fermée. Le papier jaune frémit, comme soulevé par une main invisible.
Comment pouvait-il savoir ? Mais ses yeux... ce bleu électrique, presque anormal.
« Vous vous foutez de moi ? » gronda-t-elle, la batte toujours levée. « Vous me demandez des papiers magiques ? Ici, ce n'est pas un temple à touristes ! »
Il ne broncha pas. Pourtant, quelque chose clochait. Ses épaules tremblaient. La sueur perlant sur son front malgré le froid. Ses doigts se crispaient, comme des serres prêtes à lacérer.
« Vous ne comprenez pas », murmura-t-il. « Ce ne sont pas que des prières. Elles retiennent des choses. Elles empêchent ce qui est dedans de sortir. Si je ne suis pas enfermé... si je n'en ai pas sur moi... je ne serai plus moi très longtemps. »
Elle serra la batte jusqu'à en avoir mal aux jointures. Retiennent des choses ? Empêchent de sortir ? On aurait dit un mec en pleine crise, suppliant qu'on l'attache.
« Bon, d'accord », lâcha-t-elle, la voix moins assurée. « Maintenant, vous allez me sortir que les post-it anti-démons de papi marchent, et que vous allez vous transformer en Yéti ? »
Sa poitrine se soulevait par à-coups. Le papier près de la fenêtre bougea encore, comme si l'air s'était alourdi. Comme si la pièce retenait son souffle.
Il parla plus bas. « S'il vous plaît. Si vous ne m'aidez pas, quelqu'un va mourir ce soir. »
« Me menacer ne me donne pas envie de coopérer », rétorqua-t-elle, les jambes flageolantes.
Fermer la porte le ferait-il partir ? Ou le rendrait-il violent ? Frappait-elle d'abord ? Aucune option ne semblait bonne.
« Je... » Il se passa une main sur le visage, comme pour effacer quelque chose. « Je ne suis pas fou. Je suis en train de me transformer en loup-garou. »
Elle éclata de rire, mais le son était creux. « Bien sûr. Et moi, je suis la Belle au bois dormant. »
Il ne sourit pas. Ne cligna même pas des yeux. Sa chemise, trempée, collait à sa peau. Ses épaules se contractaient bizarrement, comme si son corps luttait contre lui-même. La lumière extérieure vacilla, un bourdonnement étrange emplissant l'air, et des ombres dansèrent sur son visage.
« J'ai besoin des papiers de prière », gronda-t-il. « Et d'un endroit pour m'enfermer. Des chaînes. Des menottes. N'importe quoi. »
Le mot « papiers de prière » lui donna la nausée. Ceux de son grand-père, jaunes, collés aux vitres, avec leurs caractères noirs et profonds. Pendant une seconde, l'encre bougea, comme fraîchement tracée. Un froid lui glaça les veines.
Elle pointa la batte vers sa poitrine. « Partez. Je ne vous laisserai pas entrer. »
« Madame... »
Sa voix se brisa en un son inhumain. Il s'effondra à genoux, les doigts enfoncés dans ses tempes. Un grognement sourd, animal, montait de sa gorge, faisant vibrer les vitres. Les papiers jaunes s'agitaient, comme soufflés par un vent invisible. La lumière extérieure clignota, faible, puis aveuglante.
Et quand il rouvrit la bouche, ses dents n'avaient plus rien d'humain.
Elles étaient trop longues. Trop acérées.
Des crocs.
De vrais crocs.
