Sa Rose d'Or
Rosamund est une pauvre paysanne dans l'Europe des années 1500. Elle se contente de vivre sa vie - prenant soin de sa sœur et de son père tout en travaillant dans les champs. Aucun des hommes locaux ne semble attirer son attention, et Rosamund est convaincue que le véritable amour n'est pas pour elle - du moins, jusqu'à ce que Max arrive en ville. Cet étranger mystérieux captive le regard de Rosamund... mais qui est-il vraiment ?
Classement par âge : 18+.
I
Les gens ont besoin de quelque chose pour que les autres les apprécient. Pour la plupart, c'est l'argent.
« Laissez-moi vous aider », dit-il doucement. Il espérait qu'elle ne serait pas une de ces femmes qui le repousseraient à cause de son apparence misérable.
Toute femme rêve d'un prince ou d'un chevalier pour la sauver, pas d'un pauvre hère qui a l'air de mendier.
Mais peu importait - il était habitué aux regards de dégoût et au mépris des gens. Il se prépara au pire. Si elle refusait son aide, ce ne serait pas grave.
Plongeons-nous dans une histoire d'amour d'antan. Peut-être nous charmera-t-elle !
« Rosamund ? »
Une femme aux cheveux auburn s'agita sur une paillasse inconfortable. Sa main effleura une jeune fille endormie à ses côtés.
« Mmm ? » murmura-t-elle, les yeux fermés. Elle était épuisée, et le temps n'arrangeait rien. Il n'arrangeait rien pour personne.
La jeune fille observa la femme. Ses yeux d'un bleu vif n'avaient rien de somnolent.
Elle ne pouvait s'endormir sans l'histoire que sa sœur lui racontait toujours. Son esprit ne parvenait pas à se détendre sans cela.
« Tu peux me raconter une histoire ? »
Rosamund retint un grognement. Elle aimait raconter des histoires à sa sœur, mais elle était particulièrement fatiguée ce jour-là. Le sommeil la gagnait. « Demain, Anne. »
Anne caressa ses cheveux blonds et fit la moue. « Allez, tu sais que je ne peux pas dormir sans. » Anne secoua doucement sa sœur, agrippant ses vêtements. « S'il te plaît... »
Le silence s'installa.
Anne cligna des yeux. « Rosamund ! »
Rosamund soupira bruyamment et ouvrit les yeux, révélant de grands yeux bleus. Elle regarda sa petite sœur et sourit.
« D'accord, d'accord. Hmm... Quel genre d'histoire veux-tu entendre ? »
« N'importe », dit Anne.
« Que dirais-tu d'une histoire qui fait peur ? » demanda-t-elle en souriant et en haussant les sourcils de façon comique.
Les yeux d'Anne s'écarquillèrent. « Non, non... » Elle secoua la tête. « Pas aujourd'hui ! »
« Oh, Anne... Je n'ai pas d'histoires d'amour aujourd'hui. »
« S'il te plaîîît », supplia la fillette.
Rosamund soupira. « Bon, d'accord. » Sa main caressa lentement les cheveux blonds de sa sœur, qu'elle avait tressés plus tôt, et replaça délicatement les mèches rebelles. « Il était une fois dans un petit village, une jeune fille - une jeune fille malheureuse. »
« Malheureuse ? Pourquoi ? »
« Quelqu'un ? »
« Tu vas me laisser finir ? » dit Rosamund d'un ton espiègle, et Anne haussa simplement les épaules. Ses yeux brillaient de curiosité.
Rosamund soupira. « Eh bien, oui. Tu vois, il arrive un moment dans nos vies où nous commençons à désirer quelque chose que seule une personne peut nous donner. Cette personne très spéciale. »
Anne semblait perplexe. « Euh, pourquoi n'avait-elle pas d'amis ? »
« Parce qu'elle était pauvre. »
« Oh... Je comprends ça », dit Anne doucement.
« Eh bien, elle avait eu une vie meilleure autrefois. Elle n'était pas riche mais elle avait suffisamment. Mais soudain, ce n'était plus le cas. Elle est devenue comme nous et ses amis ont cessé de lui parler. Elle ne faisait plus partie de leur groupe. »
Anne hocha légèrement la tête.
« Sa nouvelle vie n'était pas facile, mais elle a dû s'y faire. Son père était très malade. Il ne pouvait pas beaucoup aider, et ils devaient travailler pour se nourrir et payer les impôts.
« Alors elle travaillait le jour et contemplait les belles étoiles la nuit quand elle ne pouvait pas dormir. Et cela arrivait souvent. »
« Non. Personne ne l'avait encore intéressée. Mais certains avaient essayé. Cela la mettait en colère car cela lui attirait l'inimitié de certaines filles. »
« Pourquoi ? Quel genre de personne spéciale voulait-elle ? Der Reichsgraf, peut-être ? » dit Anne doucement.
« Non, pas un comte. Elle ne pensait pas à ce genre de personnes. Ils ne s'associeraient pas avec des pauvres comme nous de toute façon. »
« Hmm... » Anne regarda sa sœur d'un air pensif.
« Elle ne pensait pas que la richesse rendait une personne spéciale. Elle avait juste besoin de quelqu'un qui la comprendrait. Elle avait besoin de quelqu'un qui l'accepterait, la valoriserait et la respecterait pour ce qu'elle est. Elle voulait quelque chose de profond... de spécial.
« Et ses yeux - elle le saurait simplement en les regardant. » Rosamund avait le regard lointain et un léger sourire sur son joli visage.
« Comme ça ? Ses yeux ? » Anne haussa les sourcils.
« Oui. » Rosamund regarda Anne un instant avant de poursuivre. « Quand elle était petite, sa mère lui disait qu'on pouvait voir l'âme d'une personne à travers ses yeux. Elle se souvenait de ces mots. Tu serais surprise de ce qu'on peut apprendre simplement en observant le comportement des gens et en regardant leurs yeux. »
« Les gens qui l'aimaient n'étaient pas comme ça ? »
Rosamund secoua la tête. « Quelque chose dans leurs yeux la rebutait. Ils l'aimaient tous parce qu'elle était jolie. Ce n'est pas de l'amour. »
« Comment le savait-elle ? » demanda Anne.
« Elle avait vu comment son père regardait sa mère. C'est ainsi qu'elle le savait. »
Elles restèrent silencieuses quelques minutes, toutes deux plongées dans leurs pensées.
« C'est une histoire triste, Rosamund. Il n'y a pas de fin heureuse. La fille n'est même pas heureuse », dit Anne.
« Ah bon ? Tu crois ? »
Elle hocha la tête.
Rosamund sourit, « Pas vraiment. » Elle s'arrêta, regardant sa sœur qui faisait la moue. « Écoute, ma chérie, la vie n'est pas toujours rose. Et c'est la leçon de cette histoire. »
Rosamund toussa avant de continuer. « Trouve quelque chose de bon dans tout et essaie de ne pas voir les mauvaises choses si tu le peux ; je te promets que tu verras le monde d'une bien meilleure façon que la plupart des gens.
« Qu'on soit pauvre ou riche, il y a toujours quelque chose de merveilleux dans sa vie. Une fois que tu sais ce qu'est la tienne, accroche-toi à ça.
« Sois toujours reconnaissante pour ce que tu as - car c'est quand tu le perds que tu réalises vraiment à quel point c'était important. »
Elle se pencha et embrassa le front de sa sœur. « Pour moi, je suis heureuse de t'avoir toi et Père. Peu importe combien la vie est dure, vous avoir tous les deux est une grande chance. C'est une bénédiction », dit Rosamund en serrant sa sœur contre elle.
Anne sourit. « Et la fille ? Qu'est-ce qui la rend heureuse ? »
« Bonne nuit, ma sœur », dit-elle d'une voix ensommeillée.
« Dors bien. » Rosamund embrassa à nouveau le front d'Anne et la regarda dormir en silence.
Elle sourit à la jolie fille dans ses bras. Rosamund avait l'impression que c'était hier encore qu'elle faisait sauter Anne sur ses genoux, riant de son adorable sourire à quatre dents.
C'était triste qu'Anne ait grandi sans connaître leur mère, mais c'était bien qu'Anne lui ressemble tant.
Le dernier cadeau de leur mère à Rosamund. Leur père ne le voyait peut-être pas ainsi, mais pour Rosamund, c'était vraiment un cadeau - un magnifique cadeau. Et c'est pourquoi elle l'avait nommée comme sa mère. Anne.
Les minutes devinrent des heures tandis qu'elle restait allongée en silence, contemplant sa sœur endormie.
Tout était calme et paisible jusqu'à ce qu'un bruit près de la porte interrompe ses pensées. Des pas lourds trébuchèrent dans leur maison.
Elle tourna vivement la tête vers la porte et vit un homme d'âge mûr aux cheveux noirs entrer d'un pas mal assuré, les yeux rouges, le visage couvert de saleté.
Rosamund s'écarta doucement de sa sœur et se leva lentement avant de s'approcher de l'homme, qui s'était maintenant assis sur un lit semblable au leur de l'autre côté de la pièce.
Elle s'accroupit devant lui, observant son état lamentable. Heureusement qu'elle n'allait pas aux champs demain - sa chemise était sale et avait besoin d'un bon lavage.
Elle tendit silencieusement les mains vers ses épaules et le poussa doucement pour qu'il s'allonge. Ses yeux sombres et enfoncés la regardèrent enfin, et ses lèvres s'entrouvrirent.
« Rosamund... »
Elle sourit tristement. « Oui, Père ? » Elle ne recula pas devant l'odeur nauséabonde de bière bon marché. Elle y était habituée.
« Tu n'es pas... fatiguée ? » dit-il d'une voix lente et pâteuse.
Elle secoua la tête tandis que ses mains retiraient ses chaussures et ses chaussettes usées.
« Je suis fatigué. »
« Alors dormez. Je serai juste là avec vous », dit-elle doucement en massant délicatement ses pieds endoloris.
Il hocha faiblement la tête avec un profond soupir, sombrant lentement dans le sommeil. Elle resta à ses côtés un moment avant de se lever enfin et de se diriger vers la porte.
L'air frais l'accueillit lorsqu'elle sortit. Rosamund était pratiquement en sous-vêtements, à cause du tissu fin de sa chemise de nuit qui lui arrivait aux genoux, mais il n'y avait presque personne dans les rues à cette heure-ci.
Les rues étaient vides et silencieuses. Il était tard, et presque tout le monde était épuisé par le labeur de la journée.
Elle soupira et s'assit sur un petit banc juste devant leur maison. Elle appuya son dos contre le mur en bois.
Leur petite rue comptait une vingtaine de maisons identiques se faisant face.
Tout était vert de chaque côté - chaque maison était soit au milieu, soit à côté d'un lopin de terre que les habitants cultivaient quand ils ne travaillaient pas dans les champs.
La route entre les deux menait à différents endroits, selon où l'on voulait aller.
Mais si quelqu'un décidait d'aller tout droit vers le nord, qui était à la gauche de Rosamund, il verrait la magnifique vue du lac de Constance - l'endroit préféré de Rosamund.
Elle regarda le côté droit de la route qui menait au puits et se souvint d'un de ses moments les plus tristes.
Quelques personnes dans la rue s'étaient rapidement écartées pour laisser passer une Rosamund de treize ans, qui courait vers le puits et s'arrêta lorsque ses mains touchèrent ses parois courbes. Des larmes fraîches avaient rempli ses yeux rougis et coulé sur sa surface rugueuse.
« Je veux mourir ! Je veux mourir ! » avait-elle crié en levant le genou. Elle avait escaladé le muret, essayant de sauter à l'intérieur.
« QUELQU'UN ARRÊTE CETTE FILLE ! » Un des villageois avait crié alors qu'elle sautait, mais des mains fortes l'avaient rattrapée juste à temps.
Elle secoua la tête pour chasser ce souvenir douloureux. La voilà, huit ans plus tard - plus saine et plus forte.
Elle avait traversé toutes ces années et accompli des tâches destinées à des personnes plus âgées. Elle l'avait fait pour eux et pour elle-même, et elle en était fière.
On dit que la richesse rend fort, mais ce n'était pas vrai pour elle.
La richesse peut vous rendre fort, mais l'amour vous rend encore plus fort.
