Le Cœur de la Souffleuse de Verre : Romance Royale
Auteur·e
P.J.Williams
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Chapitres
49
L'Enfant Abandonnée
Le vent hurlait dans les petites rues pavées lorsqu'une petite fille fut laissée sur le seuil d'une vieille maison en bois. Enveloppée dans une couverture usée, elle pleurait doucement, ignorant qu'elle avait été abandonnée dans un pays étranger. La personne qui l'avait laissée là disparut dans l'obscurité, ses bruits de pas s'éloignant dans la nuit.
À l'intérieur de la maison, une vieille femme aveugle nommée Agnes s'agita à ce son. Ses doigts s'arrêtèrent de coudre quand elle capta le faible cri. « Qu'est-ce que c'est que ça ? » murmura-t-elle pour elle-même en se levant lentement de sa chaise près du foyer.
Bien que frêle, la femme bougeait avec une vivacité qui suggérait de la force dans ses vieux os. Guidée par ses souvenirs, Agnes se dirigea vers la porte, ses mains cherchant les poignées et loquets familiers. Lorsqu'elle l'ouvrit, l'air froid s'engouffra, apportant avec lui les faibles cris de l'enfant.
Elle tendit ses doigts légèrement tremblants jusqu'à frôler le petit paquet chaud laissé sur son seuil. « Un enfant ? » chuchota Agnes d'une voix mêlée de surprise et d'incertitude. S'agenouillant, elle écarta doucement la couverture du visage du bébé, sentant les joues douces et rondes sous ses doigts.
« Pauvre petite, laissée dehors dans le froid... » Sans hésiter, Agnes prit le bébé dans ses bras et l'amena à l'intérieur. Elle ferma la porte avec son coude et installa l'enfant près du feu.
La chaleur du foyer les enveloppa toutes les deux et, pendant un instant, la vieille femme resta simplement assise, berçant le bébé comme pour essayer de comprendre ce que le destin lui avait apporté. « Ça va aller, petite », roucoula-t-elle doucement en caressant la joue du bébé. « Tu n'as pas de famille ici, n'est-ce pas ? Eh bien, je suppose que nous allons devoir faire avec. »
Agnes n'avait jamais imaginé élever un enfant, ni à son âge, ni avec sa cécité. Mais alors que les jours se transformaient en semaines, puis en mois, le lien entre elle et la fillette s'approfondit. L'enfant, qu'Agnes nomma Emilia d'après un prénom venu en rêve, grandit rapidement.
Ses yeux noisette, vifs et curieux, contrastaient fortement avec le regard aveugle d'Agnes, et le rire de la fillette remplit bientôt la petite maison calme et solitaire d'une vie nouvelle. Quand Emilia eut cinq ans, elle était déjà d'une grande aide pour Agnes.
La vieille femme lui apprit comment aller chercher de l'eau au ruisseau voisin, balayer les sols, et s'occuper du petit jardin qu'elles entretenaient à l'extérieur.
Bien qu'Agnes ne pût plus voir les fleurs éclore, elle se fiait aux descriptions de leurs couleurs par Emilia, et dans ces moments-là, c'était comme si elle pouvait les voir elle-même.
« Dis-moi encore, de quelle couleur sont les roses cette année ? » demanda Agnes un après-midi d'été, alors qu'elles étaient assises sur les marches de la maison. Le soleil réchauffait leurs visages, et le parfum de la terre fraîche emplissait l'air.
Emilia, le visage rayonnant de fierté, décrivit les roses avec force détails. « Les rouges sont les plus vives, comme la couleur du soleil quand il se couche. Et les jaunes... elles sont comme la lumière du matin, quand elle touche les arbres pour la première fois. »
Agnes sourit, la tête légèrement penchée comme si elle imaginait la scène dans son esprit. « Ah, je me souviens. Tes descriptions sont si vivantes, Emilia. Tu es mes yeux maintenant, tu sais. »
Le sourire de la fillette s'élargit et elle se blottit contre Agnes, posant sa tête sur l'épaule de la vieille femme. Elles restèrent assises ainsi un long moment, le rythme de leurs respirations s'accordant au murmure régulier du monde qui les entourait.
***
La curiosité d'Emilia semblait sans limites. En grandissant, son intérêt pour les histoires qu'Agnes lui racontait s'approfondit, mais il y avait une histoire en particulier qui capta son imagination sans jamais la relâcher.
C'était par un soir de pluie, toutes deux assises près du feu alors que la tempête s'abattait contre les fenêtres. Agnes, les mains sagement croisées sur les genoux, racontait des histoires de sa jeunesse, du temps où son défunt mari, Robert, était encore en vie. « Il était souffleur de verre, mon Robert », dit doucement Agnes, la voix chargée de souvenirs.
« Il travaillait avec la flamme comme si elle était vivante, la guidant pour accomplir sa volonté. Il prenait du verre brut et fondu pour le transformer en créations magnifiques. » Emilia se pencha en avant, ses boucles brunes cascadant sur son visage en forme de cœur tandis qu'elle écoutait avec attention.
« Quel genre de créations, Grand-mère ? »
« Ah, de toutes sortes », répondit Agnes, ses doigts bougeant comme s'ils pouvaient encore façonner le verre. « Des vases, des coupes, et même des sculptures qui brillaient au soleil comme si elles étaient faites de diamants. Mais c'était de ses miroirs qu'il était le plus fier ; il savait capturer la lumière d'une manière qu'aucun autre artisan n'égalait. »
Les yeux d'Emilia s'écarquillèrent, son esprit se remplissant d'images de fours incandescents et de verre en fusion façonné en formes merveilleuses. « Est-ce que n'importe qui peut apprendre à faire ça ? »
Agnes gloussa doucement. « Il faut de la patience et une main ferme. Mais oui, si on a la volonté d'apprendre, je suppose que n'importe qui en est capable. »
À partir de ce moment, quelque chose bascula en Emilia ; le soufflage de verre devint bien plus qu'une histoire, cela devint un rêve. Elle commença à poser de nouvelles questions, voulant tout savoir sur ce métier. Bien qu'Agnes ne pût plus voir la beauté du verre, elle le décrivait avec tant de détails qu'Emilia avait l'impression de pouvoir l'imaginer elle-même.
« Parle-moi des fours », demanda Emilia une nuit. « À quel point doivent-ils être chauds ? »
« Oh, assez chauds pour faire fondre le sable en liquide, si chauds que l'on ne peut pas trop s'en approcher », répondit Agnes. « Mais quand le verre est mou, c'est là que la magie opère. On souffle dans un tube, et le verre prend forme. C'est comme insuffler la vie à quelque chose qui n'était pas là auparavant. »
Le cœur d'Emilia battait à tout rompre d'excitation. Elle pouvait presque sentir la chaleur du four, voir le verre en fusion rougeoyer d'orange et de rouge. « Est-ce que je peux apprendre à le faire aussi ? »
Agnes marqua une pause, les lèvres pincées pensivement. « Tu as le feu en toi, mon enfant », dit-elle enfin, un petit sourire étirant les coins de sa bouche. « Mais il te faudra un vrai professeur. Je ne peux plus le faire... pas sans ma vue. »
« Je trouverai quelqu'un ! » déclara Emilia, la voix débordante de détermination.
En entendant la détermination tranquille dans la voix d'Emilia, Agnes lui demanda de tirer le vieux panier de sous le lit.
« La nuit où tu es arrivée sur le pas de ma porte », dit doucement Agnes, « je ne savais pas quoi penser de toi ni de ce qui avait été laissé avec toi. Mais je savais une chose. » Elle marqua une pause, la voix plus ferme. « Je savais que je devais prendre soin de toi. »
Emilia s'agenouilla et tira le panier dans la lumière. Il grinça légèrement lorsqu'elle le souleva, libérant un délicat parfum de lavande et de quelque chose de plus ancien, préservé par le temps. À l'intérieur se nichaient quelques objets soigneusement emballés, chacun placé avec intention.
Ses doigts se refermèrent d'abord sur un petit hochet. Il était plus lourd qu'elle ne s'y attendait, frais contre sa peau. De l'argent... de l'argent véritable, elle en était certaine, sa surface gravée de fines marques tourbillonnantes qui accrochaient la lumière lorsqu'elle l'inclinait.
Ce n'étaient pas des rayures ou des décorations destinées à un enfant, mais des symboles délibérés, précis et inconnus. Emilia les suivit lentement du doigt, une étrange sensation s'agitant dans sa poitrine, comme si le métal lui-même reconnaissait son contact. Elle le secoua doucement. Le son était doux, clair, presque musical — bien trop raffiné pour l'enfant d'un paysan.
En dessous reposait une couverture pliée.
Emilia la souleva avec précaution. Le tissu était incroyablement doux, plus chaud que la laine et plus lisse que la soie, teint d'un rose pâle et délicat qui ne s'était pas terni avec l'âge. S'y entrelaçaient de légers motifs tissés si subtilement qu'ils disparaissaient presque, à moins que la lumière ne les frappe sous le bon angle.
Elle y passa les doigts, consciente qu'il ne s'agissait pas d'un tissu ordinaire. Il était précieux, certes, mais plus que cela, elle avait l'impression qu'il avait été conçu dans un but qu'elle ne pouvait pas encore nommer.
Dans un coin se trouvait une petite marque cousue. Pas un nom, mais un symbole — un qu'elle ne reconnaissait pas. Emilia l'étudia, les sourcils froncés. Il signifiait quelque chose, elle en était sûre, mais quel que fût son sens, cela lui échappait encore.
Elle leva les yeux vers Agnes, des questions brûlant dans son regard.
Quels que fussent ces objets, d'où qu'ils viennent, ils faisaient partie d'une histoire qui ne s'était jamais vraiment terminée.
« Je suis sûre que quelqu'un te cherche, mon enfant. » Agnes marqua une pause. « Un jour, ils te trouveront. »
