Les Cavaliers de Tyr 2 : Hellhound
2: Cauchemars sans fin
Rage
« Merde ! » je marmonne, tirant une longue bouffée sur ma cigarette.
Je tiens fermement les cheveux de la fille, bougeant mes hanches rapidement. Elle s'étouffe, mais je ne lâche pas prise. Je tire fort sur ses cheveux, reflétant ce que je ressens à l'intérieur.
Je sens la chaleur monter, puis je me libère dans sa bouche. Je relâche ses cheveux et termine ma cigarette d'une longue bouffée. Elle se relève, me regarde, avale et se frotte la tête.
Je lève le menton, la défiant silencieusement.
Candy est une habituée du club. Elle sait ce qu'elle fait. La plupart des femmes m'évitent, mais aucune ne me dit non.
Je suis membre à part entière du club, et même si ça ne suffisait pas, elles me craignent toutes. Mais Candy est différente. Elle est venue à moi de son plein gré, et je sais ce qu'elle veut.
Elle pense que si elle arrive à me supporter assez longtemps, je ferai d'elle ma femme, la sauvant d'être passée entre les mains des autres membres.
« Rage ? »
Je remonte ma braguette, m'appuyant contre le mur du couloir. J'entends la fête qui bat son plein dans le bar.
« Rage, insiste Candy, poussant sa chance. Pourquoi on n'irait pas dans ta chambre pour finir ça ? »
J'allume une autre cigarette. La lueur éclaire brièvement le visage pâle de Candy.
Ses yeux noisette sont pleins d'espoir. Personne, pas même mes frères, n'entre jamais dans ma chambre. Et je n'y ai jamais emmené de femme, à part pour des coups rapides dans le couloir.
Candy sait que pénétrer dans ma chambre la rapprocherait de devenir mienne. Je ris, un son rauque, et je lui tourne le dos. En me dirigeant vers le bar, j'entends Candy sangloter doucement.
Elle est bête si elle veut se rapprocher.
Le bar résonne du bruit de la fête. Tous les frères sont là, sauf ceux en déplacement, et ils s'amusent tous.
Je les vois sourire, je les entends rire, et je suis jaloux. Je viens de baiserl, mais je ne souris pas. Je vais directement à ma table habituelle, m'asseyant et posant mes coudes sur mes genoux.
Je passe mes doigts dans ma crête, encore et encore. Je finis ma cigarette, puis je saisis la bouteille de whisky sur la table. Je bois directement au goulot, sentant la brûlure.
Un jour de plus en vie. C'est une raison suffisante pour boire.
« Merde ! » je marmonne, renversant la tête en arrière et buvant à la bouteille.
Encore une nuit sans sommeil. Une parmi tant d'autres.
J'ai peut-être dormi une minute, mais ça ne compte pas. J'arrive à peine à me souvenir de ce qu'est un bon sommeil. Je suis éveillé depuis avant l'aube, et la première chose que je fais est d'allumer une cigarette.
On dit que ça vous tuera, mais je ne suis pas plus proche de la mort qu'hier. Je sors du lit, passant mes doigts dans mes cheveux en essayant de me réveiller. Je ne sais pas toujours si je suis éveillé, si je rêve, ou si je suis juste bourré.
Tout ce que je sais, c'est qu'il y a toujours cette sensation désagréable dans ma tête, comme des ongles grattant un tableau. Sans arrêt. Je ne peux pas dormir, je ne peux pas rester immobile, et je ne peux pas laisser les souvenirs revenir.
Je vais aux toilettes, je pisse, puis je me penche pour vomir dans la cuvette sale.
Je me lave le visage, puis je me regarde dans le miroir. Le miroir est brisé, taché de mon sang. Je l'ai frappé avec ma tête il y a un moment, me cassant le nez.
C'était une bonne nuit, mais même cette douleur n'a pas duré longtemps. Je regarde le reflet brisé et ensanglanté et je ne sais pas qui je suis. C'est dingue, non ? Je pourrais passer à côté de moi-même dans la rue sans me reconnaître.
Les médecins ont un nom pour ça, mais je m'en fous. Je suis pratiquement déjà mort, alors quelle importance ce qui ne va pas chez moi ? Je quitte ma chambre et je descends au bar.
C'est tôt le matin, et le bar est calme. Personne n'est encore debout après la fête d'hier soir, et je sais que personne ne se lèvera avant midi.
J'aime ce moment de la journée. Je suis seul, aussi seul que je me sens à l'intérieur. Personne ne me regarde, ne chuchote à mon sujet, ou ne me fixe avec envie mais trop effrayé pour agir.
Je descends à la salle de sport. Le père de Tor l'a construite, et il s'est assuré que la plupart des frères y passent du temps. Il y a des poids, des bancs, des sacs de frappe, et un ring au milieu.
Je m'entraîne jusqu'à ce que mes bras et mes jambes tremblent, puis je prends une douche froide jusqu'à ne plus rien sentir. Cette sensation dure un moment.
Je vais à la cuisine, ne portant que mon gilet en cuir et un jean noir serré, cherchant quelque chose à manger pour calmer mon estomac.
Si Tor a besoin de moi aujourd'hui, je dois être prêt. Si je ne peux pas faire ça, alors qui suis-je ? Si je ne suis pas Rage, le Chien des Enfers des Riders, alors qui ?
J'ouvre le frigo et je saisis la première chose que je vois. Je m'assieds par terre, mangeant sans réfléchir en fixant le mur vide. Puis je retourne au bar, prenant ma place habituelle.
À midi, je suis toujours au bar, m'agitant sur ma chaise, passant mes doigts dans mes cheveux, et enfonçant mes ongles dans mes paumes. Je sais que ça va être une autre sale journée.
« Te voilà ! » Runner pose une bouteille sur ma table.
Je lève les yeux vers lui, et ça m'apaise un peu.
Il n'y a pas beaucoup de gens que j'apprécie, mais Runner est en tête de liste. C'est lui qui m'a trouvé dans la rue et m'a amené ici, me donnant une famille et un boulot, même si ce boulot consiste à blesser et tuer des gens.
Il me sourit, un de ces grands sourires que les femmes adorent.
C'est un homme sombre, dans tous les sens du terme, et ses origines portoricaines lui donnent une peau brun foncé. Il est grand et mince, avec un beau visage qui lui donne l'air d'un mannequin.
Mais il faudrait le voir traîner un homme derrière sa moto jusqu'à ce qu'il ne reste que la tête pour comprendre que ce n'est pas le cas. Il a presque dix ans de plus que moi, mais je suis avec les Riders depuis plus de huit ans, et Runner est comme un frère pour moi.
« Je peux me joindre à toi ? » demande Runner.
J'acquiesce légèrement. Runner, mon frère, me connaît bien. Il sait quand me parler, et maintenant il s'assied en face de moi à la table.
Mais même s'il me comprend, je ne peux pas garantir que je ne m'énerverai pas pour un rien. Aujourd'hui est une très mauvaise journée. Je suis au bord de péter les plombs.
J'ai besoin d'évacuer ma colère, et j'ai besoin de le faire vite.
Je pense à demander à Runner de se battre avec moi sur le ring, mais je sais qu'aucun des frères ne le fera. Le dernier qui l'a fait a fini à l'hôpital. Personne n'était en colère, mais personne ne veut plus se battre contre moi.
« Ça va, frère ? » Runner examine mon visage.
Je grogne et tends la main vers la bouteille. Je ne demande pas à Runner s'il veut boire. Il sait qu'une bouteille n'est que le début pour moi.
« Rage, dit-il doucement, je suis là pour toi, bror. »
Je me tourne vers lui et lève le menton. Tout le monde dans le club me respecte ou me craint terriblement. Ils me traitent bien, mais ils gardent leurs distances.
Tous sauf Runner et Tor. Runner m'a trouvé au plus bas et m'a sauvé, plus ou moins vivant. Je le respecte pour ça.
C'est ce qui se rapproche le plus de ce que les autres appellent une famille. Quand Runner m'a amené au club, les Riders m'ont accepté comme l'un des leurs. Et Tor, notre nouveau président, notre Roi, me voit comme utile.
Il me voit comme son arme la plus fiable. C'est tout ce que je suis : un flingue chargé prêt à tirer. Je suis un Chien des Enfers, un monstre sorti de l'enfer.
Et c'est là que je retournerai quand cette vie douloureuse sera terminée.
« D'accord, bror. » Runner se penche en arrière et boit son café. Je ris un peu.
Les Riders of Tyr, le club de motards qui m'a accueilli, a commencé en Suède. Ils sont devenus assez importants pour que certains membres viennent conquérir les États-Unis, comme les Vikings avant eux. Parmi les Suédois d'origine, seuls Tor et Bjorn sont des descendants directs.
Tor est le fils d'un ancien Roi, comme les Riders appellent leur président. Bien que ce soit l'un des clubs les plus mixtes du pays, avec des membres allant de Porto Rico aux Amérindiens comme Ironhand, la plupart des frères copient les mots suédois d'origine.
C'est un peu drôle de voir un Portoricain à la peau foncée parler suédois. Mais mon sourire disparaît rapidement, comme s'il était aspiré en Enfer d'où il venait.
Je prends une grande gorgée de whisky à la bouteille. Mes jambes tremblent de tension quand la porte du bar s'ouvre. Je tourne mes yeux troubles vers le nouveau venu, mon corps tendu, espérant que c'est un ennemi de mes frères, quelqu'un sur qui je peux déverser ma colère.
Mais à la place, une femme se tient là, le soleil derrière elle la plongeant dans l'ombre.
Continue to the next chapter of Les Cavaliers de Tyr 2 : Hellhound