Kinky's Carnival Livre 4 : Liée au Démon
Auteur·e
M. L. Smith
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Chapitres
44
Le Sacrifice
Livre 4 : Liée au Démon
RAVEN
« S'il vous plaît, laissez-moi partir ! » supplia Raven Asher d'une voix forte, tirant sur les chaînes métalliques qui retenaient ses poignets au pentagramme fraîchement peint sur le sol de béton.
Elle fit trembler sa voix légèrement, gardant sa respiration rapide et ses mains en mouvement — essayant d'avoir l'air d'une femme effrayée qui avait besoin d'aide.
Elle faillit lever les yeux au ciel devant la stupidité de son petit jeu, mais si jouer les femmes apeurées et désemparées l'aidait à trouver une faille chez ses ravisseurs — et à s'en servir pour s'échapper — elle le ferait.
Mais alors qu'un frisson glacé lui parcourait le dos, elle n'était plus certaine de jouer la comédie.
Elle observa quelques-uns des quinze membres du coven qui se tenaient en cercle autour d'elle. Chacun portait une hideuse robe noire avec une épaisse capuche rabattue sur la tête, dissimulant la majeure partie de leur visage.
Ils avaient l'air à leur place dans la salle de sacrifice du coven, sous la grande demeure, tandis que Raven dénotait dans sa nuisette rouge et soyeuse.
Pour être honnête, on l'avait arrachée à son lit en pleine nuit, elle n'avait donc pas eu l'occasion de s'habiller convenablement.
Comment s'habillait-on pour son propre meurtre, de toute façon ?
Elle sentit un frisson de peur lui parcourir le dos, mais l'ignora, décidée à ne montrer aucune de ses craintes à ces traîtres.
Elle n'arrivait pas à croire à sa malchance. Et mourir comme ça ?
Mourir en sacrifice, c'était tellement banal.
Furieuse, Raven tira sur ses bras contre les chaînes dans une vaine tentative de se libérer. Les chaînes attachées aux menottes métalliques à ses poignets claquèrent bruyamment contre le sol mais ne bougèrent pas. Personne ne la regarda même, la traitant comme si elle n'existait pas.
Peut-être avaient-ils trop peur de la regarder, puisque Raven était l'une des leurs. Elle avait grandi dans ce coven, et même si les sorcières n'étaient pas exactement des gens chaleureux, elles restaient soudées.
Et pourtant, ils l'avaient trahie sans le moindre remords — même si elle n'aurait pas dû être surprise. Les sorcières désiraient le pouvoir plus que la loyauté. Quoi qu'ils prévoient en la tuant, cela les servirait tous à ses dépens.
Enfoirés.
En tant que fille du chef du coven principal d'Amérique du Nord et sorcière de dixième génération, le pouvoir de Raven était très puissant. Elle ne devrait pas avoir à supplier pour obtenir de l'aide quand un simple geste de sa main pouvait briser une nuque.
Malheureusement, elle ne briserait aucun os ce soir.
En plus de ses lourdes menottes métalliques, Raven portait maintenant un collier spécial autour du cou. L'objet magique neutralisait complètement sa magie. Ce foutu artefact la réduisait presque à l'état d'humaine ordinaire.
Une humaine ordinaire !
Cette soirée pouvait-elle être plus humiliante ?
Ils vont me le payer, pensa-t-elle avec rage, lançant un regard furieux aux silhouettes encapuchonnées qui remplissaient la pièce où elle était piégée. Dès que je serai libre, je tuerai chacun de ces traîtres.
Même sa propre mère.
Cette dernière trahison la blessait plus que toutes les autres, et malgré sa colère grandissante, son cœur souffrait terriblement.
Raven n'aurait pas dû se sentir aussi bouleversée — sa mère, Abigail, n'était pas une femme aimante. Elle avait élevé Raven avec cruauté et méchanceté, lui arrachant toute faiblesse quand elle était jeune tout en renforçant ses penchants les plus sombres.
L'amour, le bonheur et les sentiments similaires étaient faibles et inutiles. Seul le pouvoir comptait, et faire tout ce qui était nécessaire pour l'obtenir.
Sa mère tuait probablement Raven pour cette raison précise. Le pouvoir était une soif inextinguible. C'était tout.
Pas que cette offrande au roi des ténèbres fonctionne.
Personne n'avait réussi à invoquer Belzébuth depuis des centaines d'années, et Raven ne pensait pas que cela arriverait ce soir.
À en juger par les murmures excités de ses camarades du coven, ils n'étaient absolument pas d'accord avec elle.
Que savaient-ils qu'elle ignorait ?
Peu importe. Sors d'ici !
Soupirant, Raven reprit ses lamentations, pleurant pitoyablement : « S'il vous plaît, quelqu'un, aidez-moi... »
« Cesse tes pleurnicheries, mon enfant », dit Abigail, sa mère, d'une voix lasse. « Ton sacrifice aujourd'hui est un grand honneur pour nous et pour le démon Belzébuth. »
Un honneur ? Quel honneur y avait-il à mourir ainsi ? Elle allait se vider de son sang sur le sol comme un animal à l'abattoir !
Et sa mère ne se soucierait pas de voir mourir sa fille unique. La douleur dans la poitrine de Raven s'intensifia. Elle repoussa ce sentiment, se concentrant sur sa colère et refusant de laisser entrer quoi que ce soit d'autre.
« Belzébuth se fiche bien de ma mort », cracha Raven avec rage, abandonnant complètement son numéro de femme effrayée et faible. Ça ne lui allait pas, de toute façon. « Il n'est pas venu dans notre coven depuis qu'on lui a donné une épouse qui l'a trahi et a couché avec son frère. »
Et bien que Raven n'ait jamais participé à aucun des rituels d'invocation, elle savait que tous les dix ans, son coven tentait d'invoquer le roi. Il ne répondait simplement jamais.
Certes, ils n'avaient jamais tué personne pour lui durant les vingt années qu'elle avait vécues, mais elle ne pensait pas que cela changerait quoi que ce soit.
Je vais mourir pour rien, pensa-t-elle tristement, une pointe de peur sauvage montant avant qu'elle ne puisse l'arrêter. Ce n'était pas le moment d'avoir peur — elle devait agir. Trouver un moyen de sortir de ce merdier.
Mais comment ? Sans sa magie, elle était inutile.
« Notre malchance prend fin ce soir », déclara Abigail d'une voix forte, déclenchant des cris de joie parmi les autres membres du coven.
Raven émit un son agacé. « On a eu de la chance qu'il ne détruise pas complètement notre coven pour ce qu'on lui a fait ! Tu crois vraiment que me tuer en son nom va arranger les choses ? »
Abigail l'ignora, comme d'habitude, se tournant vers un sorcier encapuchonné dont le bas du visage était visible. Raven plissa les yeux, apercevant un grain de beauté très familier sur le côté gauche du menton du sorcier.
Spencer, ce petit con ! Il faisait partie de ça ? Non seulement sa mère allait l'assassiner, mais elle avait recruté l'ex-petit ami de Raven pour l'aider !
Incroyable.
Silencieusement, Spencer tendit à Abigail un poignard dont la lame argentée et aiguisée brillait à la lueur des bougies.
« Parfait », murmura Abigail, et Raven retroussa les lèvres de dégoût.
« Il ne s'agit pas d'invoquer notre roi, n'est-ce pas, mère ? » dit Raven avec rage, tirant inutilement sur ses chaînes. Elles claquèrent bruyamment dans toute la pièce une fois de plus. « Tu veux juste te débarrasser de moi. Tu sens que ma magie est devenue plus puissante que la tienne, et tu as peur que je prenne ta place de chef du coven », devina-t-elle en haussant un sourcil moqueur.
« Ne sois pas ridicule, Raven. Je ne te tue pas », répondit finalement Abigail avec un reniflement. « Notre lignée a un bel avenir devant elle. » Elle parcourut la pièce du regard, observant les divers membres du coven qui se tenaient là, la détermination brillant dans ses petits yeux.
Un avenir ? Que voulait-elle dire par là ?
Abigail éleva la voix, comme si elle prêchait à l'église. « Ce soir, nous réparons le tort fait à notre seigneur, Belzébuth, roi des Enfers ! » Un rugissement d'approbation s'éleva dans la foule, et pour la première fois de la soirée, Raven ressentit une véritable peur. « Ce soir », continua sa mère, « nous lui offrons une nouvelle épouse ! Une compagne pour régner sur son royaume ! »
Une épouse ? Une compagne ? Oh, non.
« Quoi ? » hurla Raven, un mélange de panique et de terreur grandissante tourbillonnant en elle. Peu importe ses efforts, elle ne pouvait pas repousser ces sentiments, et ses mains tremblaient.
Sa mère était-elle devenue folle ? Elle ne s'accouplerait pas avec ce mâle. Les mariages pouvaient être annulés, mais un accouplement était permanent à moins que l'autre ne meure.
Et Raven ne se lierait jamais à quelqu'un d'autre.
Ce niveau d'intimité était si horrible qu'elle en avait la nausée. Personne dans son coven ne s'accouplait. Le sexe était normal, bien sûr, mais faire suffisamment confiance à quelqu'un pour créer un lien à vie avec lui ?
Non. Absolument pas.
« Je ne peux pas épouser un roi démon ! » dit Raven dans un déni total, cherchant désespérément un moyen de sortir de ce merdier. « Il a tué la dernière épouse que notre coven lui a donnée ! »
« Oui, notre ancêtre Francesca Asher était un choix terrible. » Abigail secoua la tête avec déception. « Il y a longtemps, une voyante a dit que notre lignée s'unirait au bon souverain, Belzébuth, propulsant notre coven vers une gloire éternelle. Si seulement cette traînée n'était pas tombée sous le charme du roi Asmodée, notre histoire aurait été très différente. Maintenant, au lieu de vivre dans l'opulence, nous nous battons pour des miettes de pouvoir contre d'autres covens qui veulent nous détruire ! »
Des cris de la foule résonnèrent dans la pièce, et un frisson d'effroi glissa le long de la colonne vertébrale de Raven.
« Tu as l'air folle », répliqua Raven fermement, tirant sur ses chaînes si fort que ses poignets allaient avoir des bleus. « Et tu mens. Je n'ai jamais entendu parler de cette Francesca comme étant de ma famille ! »
Et sa mère ne lui avait certainement jamais parlé de cette femme comme d'une parente auparavant. Cela dit, Raven n'était pas proche de sa mère, même si Abigail était son seul parent encore en vie.
Il s'avère que se faire battre pendant des jours entiers quand on est enfant ne compte pas comme du temps de qualité en famille.
Abigail ricana, resserrant sa prise sur le poignard. « Comme si j'allais dire à tout le monde qui était Francesca pour notre famille ? Elle était une faiblesse. Une tache sur le nom de famille, et maintenant toi, ma fille, tu vas remplir son rôle et restaurer notre place légitime aux côtés du roi. Je t'offre un sacré honneur. »
Raven bafouilla, secouant la tête si fort que ses cheveux couleur charbon lui tombèrent dans les yeux. « Ce n'est pas un honneur, sinon tu l'aurais épousé quand tu étais plus jeune. Je n'arrive pas à croire que tu me vendes comme du bétail ! »
Être tuée aurait peut-être été le meilleur choix après tout.
À quoi ressemblait un roi démon ? Il y en avait sept, mais elle n'en avait jamais vu en personne — seulement dans des dessins et des œuvres d'art à travers l'histoire.
Belzébuth avait-il une langue fourchue ? Des cornes ? Était-ce un foutu bouc ?
Elle avait entendu dire qu'un roi démon était mi-serpent, mi-homme. Était-ce lui ?
Elle ne voulait vraiment pas le découvrir.
Abigail s'approcha d'elle avec le couteau, et les membres du coven encerclèrent le pentagramme dessiné sous Raven, commençant une incantation qu'elle n'avait jamais entendue auparavant.
Elle retint son souffle, envoyant une prière silencieuse pour que le roi ne se présente pas à cette invocation non plus. Il ne viendrait pas, n'est-ce pas ? Il avait ignoré leur coven pendant des centaines d'années. Il n'allait sûrement pas apparaître maintenant.
Malheureusement, le pentagramme commença à briller, illuminant son corps, et tout espoir qu'elle avait eu de s'échapper disparut complètement.
« E-Et si je promettais de sacrifier ma fille aînée à Belzébuth à la place ? » mentit rapidement Raven. « Je suis sûre qu'elle adorera épouser un démon. »
Abigail s'accroupit devant elle, lui lançant un regard moqueur et faussement compatissant. « Le temps presse, j'en ai peur. »
« Comment ça, le temps presse ? » cracha Raven. « Tu ne sais même pas quelle sorcière de notre lignée la prophétie désignait ! »
Ça aurait pu être la tante de Raven, sa grand-mère, ou même Abigail elle-même. Pourtant, aucune de ces femmes n'avait jamais subi ça. Elles étaient toutes mortes soit de vieillesse, soit dans des combats contre d'autres covens.
Sa mère se pencha, chuchotant : « Tu as raison. Mais le coven de Bertyl essaie de renverser le nôtre et de prendre le contrôle de l'Amérique du Nord. Nous avons besoin de ce partenariat avec Belzébuth pour garantir que notre place de coven principal reste sûre. Alors même si tu n'es pas celle dont parlait la prophétie, tu l'épouses quand même. »
« Tu te moques de moi ? » siffla Raven, incrédule. Bertyl avait deux fois l'âge d'Abigail, et son minable petit coven n'était absolument pas une menace pour le leur. « Qu'est-ce qui se passe quand tu lui donnes la mauvaise femme encore une fois ? Il nous tuera tous ! »
Abigail ne répondit pas, mais son visage se durcit. Attrapant la main de Raven, elle la retourna, paume vers le plafond, et entailla sa peau avec la lame.
Raven poussa un cri de douleur, essayant de refermer sa main pour empêcher le sang de couler sur ce maudit pentagramme. Mais sa mère attrapa ses doigts, les écartant de force avant de plaquer la paume blessée de Raven sur la craie au sol, complétant la dernière partie de l'invocation.
Rapidement, sa mère recula.
L'incantation des sorcières s'intensifia, rebondissant sur les murs de pierre et résonnant durement dans les oreilles de Raven, la remplissant de tant de panique qu'elle se sentit aveuglée.
Soudain, la lueur blanche éclatante sous elle se transforma en un immense faisceau rouge sang, la couvrant elle et le cercle complètement de lumière vive.
Hurlant, Raven ferma violemment les yeux alors que l'odeur de soufre emplissait l'air, s'attendant à moitié à s'embraser à tout moment.
Au lieu de cela, l'incantation cessa, des halètements et des sons excités remplissant l'air.
« Quelle est la signification de ceci ? » dit une voix grave et rauque depuis bien au-dessus de la tête de Raven.
Elle frissonna, à la fois de peur et d'un étrange éveil de désir dans son ventre alors que le mâle inconnu continuait, ses mots comme du velours brûlant glissant sur sa peau. « Tu oses m'invoquer, sorcière ? »
Aussi vite que son désir était apparu, il disparut, ne laissant derrière lui qu'une peur glaciale.
Oh, bon sang.
C'était vraiment lui — Belzébuth.
