Schizophrénie Tome 2
Auteur·e
Sxmmy
Lectures
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Chapitres
20
Ryder, un esprit prisonnier de l'institut psychiatrique de Mills, se débat avec son existence et les tourments de son passé. En arpentant les couloirs sinistres de l'établissement, elle croise d'autres âmes égarées, dont le manipulateur Chester et l'énigmatique Bennett. Avec Blaze, son meurtrier, planant sans cesse au-dessus d'elle, Ryder doit affronter ses propres démons et les sombres secrets de l'institut. Trouvera-t-elle un moyen de s'échapper, ou les ombres de son passé finiront-elles par l'engloutir ?
Tu es mort, et alors ?
Ryder Bends pensait que la vie était dure, mais la mort s'est avérée encore plus difficile. Depuis que Blaze l'a tuée, elle est coincée à jamais avec son meurtrier et d'autres fantômes malveillants dans l'Institution Mentale Mills. Ryder doit découvrir à qui faire confiance, et avec un peu de chance, trouver un moyen de s'en sortir.
Blaze et moi étions assis sur les marches de l'entrée de l'Institution, regardant la pluie tomber doucement. Il m'a tendu une cigarette allumée, mais j'ai refusé d'un geste. J'étais trop perdue dans mes pensées pour fumer. Cela faisait presque neuf mois que j'avais été tuée, et je n'arrivais toujours pas à m'y faire.
Neuf mois. Neuf longs mois de galère. Je me remémorais comment Blaze avait feint de m'aimer uniquement pour me blesser. Je revoyais ces journées interminables passées seule dans une petite pièce, sans rien d'autre à faire que ruminer. Je me rappelais les médecins qui m'avaient diagnostiquée schizophrène et cette sensation de perdre la raison.
Tout était gravé dans ma mémoire jusqu'à cette nuit fatidique où Blaze m'avait ôté la vie. Faire face à la mort s'était révélé être un véritable calvaire.
J'étais une défunte de dix-huit ans sans but, et tout ce que je désirais, c'était de m'évanouir dans les ténèbres.
« À quoi tu penses ? » demanda Blaze en tirant sur sa cigarette.
« Je n'arrive toujours pas à croire que je suis morte », répondis-je avec amertume.
Blaze laissa échapper un petit rire en exhalant la fumée. « Tu en es encore là ? Il faut passer à autre chose, Ryder. Ce n'est pas la fin du monde. Tu es morte, et alors ? »
Je le dévisageai, bouillonnant intérieurement. Il ne comprenait pas, il ne pouvait pas saisir à quel point cela me faisait souffrir.
Comme à son habitude, il était incapable de percevoir la douleur atroce que je ressentais, non seulement de mon vivant, mais même maintenant dans la mort.
Je me levai brusquement et rentrai dans le bâtiment. J'avais besoin d'être seule avant que ma colère ne prenne le dessus. Il fallait que je me cache quelque part où Blaze ne penserait pas à me chercher.
Heureusement, j'avais récemment découvert un vieux placard peu fréquenté. Je m'y réfugiais quand tout devenait trop dur à supporter.
Je me glissai dans l'étroit réduit et allumai la lumière. Je m'assis par terre et remontai lentement ma manche gauche, ressentant la douleur familière.
Ma peau était couverte de cicatrices et d'entailles, témoins de mois de profonde tristesse. Je laissai les plaies à l'air libre, le sang séché luisant faiblement dans la pénombre.
J'avais commencé à me mutiler il y a neuf mois, après avoir été tuée. Incapable de faire face à ma mort et au chagrin d'avoir perdu mon père, j'avais besoin d'un exutoire.
Je savais que Blaze n'écouterait pas ou ne se soucierait guère de ma souffrance, et je ne lui faisais pas confiance avec mes sentiments. Je n'avais personne d'autre à qui me confier, à part le tranchant de la lame qui faisait disparaître toutes les émotions négatives de mon corps.
Je sortis le petit rasoir que j'avais dissimulé dans le mur. Je soupirai et examinai mon poignet, cherchant un endroit intact pour ma prochaine entaille.
J'appuyai la lame contre ma peau et la fis glisser rapidement. La douleur était vive, mais ça en valait la peine ; la souffrance physique atténuait la douleur émotionnelle.
Parfois, je me demandais ce qui se passerait si Blaze découvrait tout cela. Soit il s'en moquerait éperdument, soit il entrerait dans une colère noire.
Après tout, il était mort en se mutilant, alors me voir faire la même chose pourrait le mettre hors de lui.
Je ne dirais pas que je suis devenue dépressive depuis que je suis ici. Dépressive, c'est un bien grand mot... Je suis triste, certes, mais être qualifiée de dépressive me semble trop sérieux.
Depuis que les médecins ont diagnostiqué une schizophrénie, j'ai l'impression de perdre mon identité petit à petit.
La frontière entre normalité et folie est ténue, et j'ai du mal à savoir de quel côté je me trouve.
« Ryder ! T'es où ? » J'entendis Blaze m'appeler.
La panique me gagna ; il était près du placard et sur le point de découvrir mon secret. Je cachai précipitamment la lame dans le mur et couvris les coupures sanglantes sur ma peau.
J'espérais de tout cœur que le sang ne traverserait pas la manche de ma tenue d'hôpital. Je sortis prudemment de la pièce, scrutant les alentours.
Tout semblait normal, alors je quittai la pièce en faisant comme si de rien n'était.
« Ryder ? »
Je sursautai, surprise. Je me retournai pour voir Blaze me regarder d'un air perplexe. « Qu'est-ce que tu faisais là-dedans ? » demanda-t-il, désignant le placard.
Je ne savais pas quoi dire ; je ne pouvais pas lui avouer la vérité, mais j'étais nulle pour mentir quand j'étais nerveuse.
« Je... je voulais juste être seule », dis-je, évitant son regard.
C'était en partie vrai, après tout.
Blaze leva les yeux au ciel et saisit mon poignet, m'entraînant quelque part. Heureusement, il avait attrapé le poignet qui n'était pas entaillé. S'il avait pris l'autre, j'aurais dû faire des efforts pour ne pas trahir ma douleur.
Nous descendîmes des escaliers que je n'avais jamais vus auparavant, menant à un sous-sol rempli de gens. « C'est ici que tous les morts traînent », expliqua Blaze.
« Il est temps que tu viennes ici et que tu voies combien de personnes sont mortes dans ce foutu asile. » Blaze lâcha mon poignet, mais je restai près de lui, ne sachant pas ce que je faisais là.
Je regardai autour de moi, voyant des patients de tous âges, genres, origines et plus encore. J'avais l'impression de me tenir dans une pièce remplie de l'histoire de cet endroit.
Bien que je me sente comme une intruse, j'avais ma place ici. J'étais désormais l'une des défunts, marchant parmi d'autres trépassés.
Je tournai la tête à ma gauche et vis un homme âgé me fixer du regard. Il avait de nombreuses zones chauves sur le crâne et son visage était couvert de rides.
Blaze me regarda avec un air satisfait, comme s'il était content de ce qu'il voyait. Sa façon de me dévisager me mettait mal à l'aise, et je me sentais de plus en plus anxieuse à mesure que le temps passait.
« Quelque chose ne va pas ? » demanda Blaze. Je détournai mon regard de lui vers la gauche de la pièce, lui indiquant silencieusement où regarder.
Comprenant ce que je voulais dire, Blaze se tourna pour observer le coin de la pièce où l'homme nous fixait toujours de manière inquiétante. Sans attendre, Blaze m'entraîna loin de notre position, nous emmenant dans un endroit plus isolé.
« Reste loin de ce type, d'accord ? » dit fermement Blaze. « Il est mort peu après moi.
Il est connu pour harceler les filles comme toi. J'ai vu ça arriver, et c'est vraiment moche. Il est mort d'une overdose de drogues dures.
La dernière fille qu'il a agressée était tellement traumatisée qu'elle suit une thérapie depuis... probablement plus longtemps que tu n'es en vie. Il est dangereux et je ne veux pas que tu sois blessée. »
J'acquiesçai, laissant échapper un souffle que je ne savais pas retenir. « Merci, Blaze », dis-je doucement.
J'avais pensé que mon cauchemar était terminé quand j'étais morte, mais il continuait. J'avais l'impression d'être piégée dans un film d'horreur sans fin, chaque partie étant plus tordue que la précédente.
Je sentais que je perdais prise avec la réalité. Qu'était-ce que la normalité ? C'était quelque chose que je ne comprenais plus, c'était certain.
