Table onze Livre 2 : Jeu à deux
Auteur·e
Lora Tia
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Chapitre 1
Livre 2 : Jeu à Deux
EIRIN
Dès que les chaînes métalliques raclèrent le sol, Eirin Klepp sut que cette affaire serait différente.
Ils traînèrent Richard Weiss dans le parloir privé de la prison d'Edgefield Max. Ils l'enchaînèrent à la table comme une bête sauvage et repartirent sans un mot. Même les gardiens ne voulaient pas rester dans la même pièce que lui.
Il leva lentement les yeux. Son regard gris se planta dans le sien.
Les doigts d'Eirin ne bougèrent pas, mais son cœur s'emballa quand même. C'était agaçant. Il n'avait pas l'air d'un homme qui allait mourir dans quelques jours. Il avait l'air d'avoir passé ses cinq années de prison à s'entraîner tous les jours.
Elle sortit le dossier de sa mallette sans le quitter des yeux.
« — On peut sauter les présentations, » dit-elle d'une voix froide. « Pourquoi moi ? »
Weiss pencha la tête. Les chaînes émirent un léger cliquetis.
« — Parce que j'ai besoin de sortir. Et vous êtes la seule qui puisse faire en sorte que ça arrive. »
Cette réponse en disait long. Savait-il qu'elle avait des liens avec la famille royale ? Ou était-ce parce qu'elle était l'élève de Vincent — la fille de l'homme qui dirigeait autrefois la mafia irlandaise d'Ordridge ?
Elle n'y réfléchit pas trop longtemps. Poser des questions revenait à montrer ce qu'elle savait, et c'était toujours son entretien.
« — Vous êtes condamné à l'exécution, monsieur Weiss, » dit-elle en ouvrant le dossier. « Ce n'est généralement pas le bon moment pour faire des exigences. »
Weiss esquissa un sourire.
« — Je ne suis pas comme la plupart des hommes. »
Non, il ne l'était pas. Même enchaîné, il dégageait ce calme effrayant qu'elle n'avait vu que chez les tueurs de la Royal Elite. Il ressemblait à quelqu'un qui attendait tranquillement quelque chose que personne ne serait assez rapide pour arrêter.
Et c'était précisément pour ça qu'elle avait accepté cette affaire. Oui, ça lui garantirait l'association senior au cabinet. Mais il s'agissait de pouvoir.
Quelque chose clochait dans l'emprisonnement de Weiss. C'était le genre d'homme que la mafia aurait tué, pas simplement enfermé dans une prison de haute sécurité. Et si les royaux voulaient le surveiller, elle devait savoir pourquoi.
Eirin referma le dossier. Elle posa légèrement les bras sur la table.
« — Et pourtant, nous y voilà. »
Weiss haussa les épaules autant que les chaînes le lui permettaient.
« — Eh bien, je suis humain. Je fais des erreurs parfois. J'ai pensé que je prendrais ce temps comme une retraite. »
Elle ne sourit pas.
« — Commencez à me dire quelque chose d'utile. »
Weiss se pencha en avant. Les chaînes d'acier cliquetèrent les unes contre les autres.
« — Vous avez lu le dossier. Vous savez que je ne l'ai pas tuée. »
« — C'est tout ce que vous avez ? » dit-elle. « N'oubliez pas qu'ils ont trouvé le corps dans votre voiture. »
« — Elle était déjà morte quand elle y est arrivée. »
« — C'est pratique, » dit-elle.
« — Quelqu'un faisait le ménage. Et ils ont décidé que je devais partir, mais pas de la manière habituelle. »
Sa voix se fit plus basse.
« — Un corps dans ma voiture, c'est une chose. Ma mort aurait été plus salissante, avec beaucoup de choses très graves liées à elle. »
Elle fut surprise de constater à quel point c'était vrai. Les royaux avaient de meilleurs dossiers que n'importe quel tribunal, et cette affaire avait toujours été un sujet brûlant.
Tamara et elle avaient passé des semaines à éplucher des dossiers scellés, des fichiers cachés et des témoins silencieux. La piste était toujours propre et s'arrêtait net. Même les royaux n'avaient pas découvert qui avait piégé Weiss.
Mais maintenant, en le regardant, elle était sûre d'une chose : il le savait.
Elle laissa le silence s'installer, puis haussa un sourcil.
« — Vous n'avez pas l'air inquiet d'être accusé du meurtre de la fille du sénateur Vinson. »
« — Des hommes comme Hayden sont le cadet de mes soucis, » dit Weiss.
Ses yeux étaient furieux.
Ça la fit sourire — un petit sourire entendu. Elle avait donc eu raison. Richard Weiss ne cherchait pas la liberté. Il cherchait à revenir dans le monde criminel d'Ordridge.
Et celui qui l'avait mis ici ferait mieux de commencer à courir.
Elle bougea sur son siège. Elle décroisa lentement les jambes sans le quitter des yeux.
« — Si vous êtes vraiment innocent, alors quelqu'un s'est donné beaucoup de mal pour vous enterrer. »
Elle laissa ça planer un instant.
« — Vous ne pensez pas que sortir ferait de vous une cible à nouveau ? »
« — Je suis impressionné, » dit-il. « Ils ont envoyé quelqu'un d'intelligent. Et de dangereux. »
*Ils*. Son dos se redressa légèrement. Qui étaient-*ils*, bon sang ? Il l'avait demandée spécifiquement au cabinet Klepp. Était-ce une supposition ou savait-il quelque chose ?
Quoi qu'il en soit, elle n'allait pas réagir. Montrer qu'elle s'en souciait lui donnait du pouvoir, et elle n'avait aucune intention d'en céder ne serait-ce qu'un peu.
Elle se leva.
« — Nous allons suspendre l'exécution pour l'instant. Mais si vous voulez que ça joue en votre faveur, commencez à me donner de vraies informations. »
Weiss sourit, et ce n'était pas agréable.
« — Attention, mademoiselle Klepp. Plus vous creusez, moins il y a d'issues. »
Elle soutint son regard.
« — Il n'y a jamais eu d'issues. Seulement des choses qui ressemblaient à des issues. »
Eirin se retourna sans un mot de plus. Ses talons résonnèrent bruyamment sur le sol de béton tandis qu'elle sortait de la prison dans l'air froid d'Ordridge. Alors que la lourde porte se refermait derrière elle, les coins de sa bouche se relevèrent. Ça allait être amusant.
Elle sortit son téléphone qui vibrait. Numéro inconnu. Elle le laissa sonner une fois avant de répondre.
« — Déjà pris contact ? »
La voix de Xander, tranchante comme toujours.
« — Je suis dedans, » dit-elle simplement.
« — Les anciens seront informés. »
La ligne se coupa. Pas d'au revoir ni de bavardage. Comme toujours.
Eirin expira et coinça ses cheveux derrière son oreille. Le masque revint. Elle était à nouveau l'avocate Klepp, la fille aux yeux froids, le requin qui se déplaçait calmement. Le reste restait exactement là où il devait être : enfermé et enterré.
Elle s'apprêtait à appeler Tammy quand —
Une main lui arracha le téléphone.
« — C'est quoi ce bordel — »
Elle pivota rapidement, la voix sèche.
Un homme chauve en blazer noir parfaitement coupé la fixait. Il parlait avec un épais accent russe. Elle saisit des bribes — son nom, quelque chose à propos d'instructions — mais c'était difficile à entendre par-dessus les battements dans sa poitrine et cet accent prononcé.
Derrière lui, six autres hommes apparurent, comme s'ils avaient surgi de nulle part. Costumes noirs. Visages vides. Le genre entraîné à bouger sans poser de questions, et à tuer sans hésitation.
Les portes de la prison se refermèrent derrière elle avec un bruit sourd, et soudain il n'y avait plus qu'elle, une poignée de soldats à gages, et un sentiment grandissant de *merde alors*.
L'un d'eux s'avança et ouvrit la portière arrière d'une Lincoln noire qui arriva comme si elle avait attendu tout ce temps.
« — Mademoiselle Klepp, » dit l'homme chauve. « Monsieur Kazimir aimerait vous parler. »
Sa mâchoire se crispa tandis que les pensées fusaient dans son esprit. Issues possibles, niveau de menace, chances de survie. Toutes faibles. Mais à moins qu'elle ne soit sur le point de traverser le parking en courant avec des talons de dix centimètres, elle n'avait plus d'options.
Cela dit, elle n'avait pas besoin de courir.
Monsieur Kazimir voulait qu'on l'amène, pas qu'on la tue, et ça signifiait du pouvoir. Elle inspira lentement, de manière contrôlée. Elle croisa les bras avec un petit sourire en coin.
« — J'ai ma voiture. »
« — Votre véhicule sera pris en charge, » dit-il, comme si elle lui avait demandé de la garer au lieu de la kidnapper.
Puis il fit signe à un autre homme qui tendit la main.
« — Les clés. Maintenant. »
Un homme deux fois plus grand qu'elle s'avança. Son visage disait qu'il n'y avait pas de place pour la discussion tandis qu'il tendait la main ouverte.
« — Personne ne conduit Dick à part moi, » dit-elle en désignant sa Mustang blanche. « Il peut monter à l'avant, mais c'est moi qui conduis. »
La mâchoire de l'homme se contracta. Elle vit la minuscule pause. Il voulait vraiment résister.
« — Montez dans la voiture vous-même, » dit-il d'une voix rauque. « Ou on le fera pour vous. À vous de choisir. »
Elle n'en doutait pas. Ce n'étaient pas des agents de sécurité avec des oreillettes et de mauvaises attitudes. C'était la mafia russe, prête à briser des os sans qu'une seule émotion ne traverse l'espace vide où aurait dû se trouver leur conscience.
« — Si vous comptiez me jeter dans le coffre, » dit-elle, « j'y serais déjà. »
Elle croisa les bras, laissant le silence s'installer. C'était un risque.
Mais Eirin prenait toujours des risques. Elle faisait des choix réfléchis, et celui-ci semblait solide.
Ils se fixèrent un long moment. Puis, avec un grognement, l'homme chauve fit un signe de tête brusque. Deux de ses gars s'écartèrent pour suivre.
Eirin tourna les talons. Son manteau balaya derrière elle, et elle marcha vers Dick. Au bout du parking, sa Mustang fastback blanche étincelait sous le soleil de fin d'après-midi comme un loup patient. Elle l'appelait Dick pour une raison, en partie par plaisanterie, et parce qu'elle se conduisait comme tel.
En s'installant, elle expira tandis que le moteur ronronnait et que ses doigts se refermaient sur le volant. Le contrôle était de retour.
Un instant plus tard, l'homme chauve se plia sur le siège passager, prenant de la place comme une montagne de muscles. Les autres se mirent en formation derrière eux comme un cortège funèbre.
« — Montrez le chemin, » dit-elle.
Sa voix était sèche.
Il aboya des directions en russe, presque comme s'il savait qu'elle le comprenait.
Dix minutes plus tard, ils quittèrent l'autoroute pour un chemin de gravier et s'arrêtèrent devant un diner qui semblait ne pas avoir été rénové depuis les années 1980. Des néons clignotaient. Les fenêtres étaient sales.
Mais la zone autour était verrouillée. Hommes armés. Nuques épaisses. Formation serrée. Dispositifs de communication silencieux.
Eirin coupa le moteur et lâcha lentement le volant. Pendant une seconde, ses doigts avaient serré fort. Puis elle sortit de la voiture, le visage impassible, chaque pas mesuré. Elle avait entendu parler d'Henrik Kazimir. Tout le monde en avait entendu parler.
On ne travaillait pas dans les tribunaux criminels d'Ordridge ni dans le renseignement royal sans entendre son nom murmuré comme une alerte météo. Kazimir était l'un des rares patrons du crime qu'elle n'avait jamais eu de raison, ou la permission, de rencontrer. Jusqu'à maintenant.
Et il n'était pas vraiment connu pour ses déjeuners improvisés non plus.
La porte d'entrée s'ouvrit avant qu'elle ne l'atteigne. Son escorte désigna l'intérieur comme si c'était décontracté. Elle entra sans tarder.
Le diner était vide. Évacué et silencieux comme une église. Chaque son était amplifié : ses talons sur le carrelage, le léger mouvement de corps juste hors de vue. Une seule banquette était occupée.
Son pouls battait derrière ses yeux tandis que ses talons claquaient sur le sol. Elle était pleinement consciente de chaque homme armé qui l'observait, de chaque arme chargée à portée de main. Et puis elle le vit, et pendant un bref instant, son esprit s'arrêta.
*C'est lui le patron du crime ?*
Henrik Kazimir n'était pas ce qu'elle attendait. Ce n'était pas un seigneur de guerre brutal ou un parrain vieillissant avec un cigare et le cou couvert d'or.
L'homme n'était que lignes tranchantes et yeux pervers. Mince et parfaitement habillé. Un costume noir sur mesure, chemise bleu marine ouverte au col, pas de cravate. Un long doigt reposait près d'un verre de rhum, intact.
Mais c'étaient les yeux qui la captèrent.
Bleu glacé. Sans ciller et la scrutant. Ils auraient dû être accompagnés d'un avertissement.
Il sourit, et c'était petit et contrôlé, mais ça donnait l'impression d'être poignardée avec un poignard poli.
« — Eirin Klepp, » dit-il, comme s'ils étaient de vieux amis se retrouvant pour un café.
Elle parvint à hocher la tête, bien que sa bouche soit devenue sèche.
« — Oui, c'est moi, monsieur Kazimir. »
« — S'il vous plaît, » dit-il, « appelez-moi Henrik. »
Ses yeux se déplacèrent vers le soldat près de la porte, puis vers la fenêtre. Les issues de secours se cartographièrent instantanément, même si elle n'allait nulle part. Mais c'était une habitude. La survie.
Une goutte de sueur glissa le long de sa colonne vertébrale. Elle détestait que son corps réagisse à lui avant que son esprit ne puisse rattraper.
« — Pourquoi cet intérêt soudain pour l'affaire Weiss ? » demanda-t-il sans perdre de temps.
Elle se força à se concentrer. À respirer. *Ressaisis-toi*. Rien ne la déstabilisait. Personne ne la déstabilisait. Sauf peut-être cet homme.
« — Cette affaire pourrait tout changer, » dit-elle en se redressant. « Plus importante que l'affaire Mamba. »
Il pencha légèrement la tête, comme une panthère se demandant si elle allait attaquer.
« — Et qu'en pensez-vous ? »
« — Richard Weiss est innocent. »
Elle débita le mensonge comme si elle y croyait elle-même. Mais ce qu'elle savait, c'est que même s'il n'était pas coupable de ce crime, il restait le tueur à gages le plus respecté du Collectif.
« — Et je vais le prouver. »
Pendant un moment, il ne dit rien. Henrik Kazimir se contenta de la fixer. Ces yeux glacés la transperçant comme une autopsie en cours. Puis, finalement, il parla.
« — Je suis sûr que vous avez compris maintenant que nos intérêts… ne concordent pas. »
Son sourire ne dépassa pas sa bouche. Il n'atteignit jamais ses yeux.
Son pouls s'accéléra malgré elle. Elle avait affronté bien pire.
Mais Henrik Kazimir avait une présence si effrayante, et une réputation pour faire disparaître les gens de manières qui n'étaient pas bruyantes, mais permanentes. Il pouvait mettre fin à tout ça, mettre fin à elle. Ici, maintenant, et s'en tirer.
« — Weiss reste où il est, » continua Henrik. « Et vous ne faites rien. Comme ça, tout le monde rentre chez soi en un seul morceau. »
Ses doigts tressaillirent une fois sur ses genoux avant qu'elle ne les détende.
