Il ragazzo nerd
Autore
Emily Dash
Letto da
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Capitoli
38
Il signor solitario
Ian Miller era quel tipo lì. Sapete, quello di cui tutti parlano alle spalle perché a ventiquattro anni vive ancora nel seminterrato dei genitori?
Il tipo con la maglietta dei fumetti, che sembra non vedere mai la luce del sole e passa la vita davanti al computer... Sì, proprio quello.
Ian si stiracchiò la schiena. Rimise lo straccio nel secchio e lo strizzò. Poi continuò a lavare il pavimento della cucina.
Il seminterrato era sistemato e accogliente. Ci viveva dai tempi del liceo. Il suo terapeuta aveva detto a suo padre che lasciare Ian in un posto dove si sentiva al sicuro era una buona cosa.
Ian sapeva che si aspettavano che ne uscisse. Sapeva che tutti pensavano che non sarebbe durato per sempre. Pensavano tutti che avrebbe superato i suoi problemi e sarebbe tornato la persona socievole di una volta.
Beh, quell'Ian non esisteva più. Quell'Ian era morto il giorno in cui sua madre...
Spinse lo straccio nell'acqua con troppa forza. Perché non riesco a superarlo? Perché non riesco a... smettere di essere così?
Il suo spazio era pulitissimo. Non aveva mai visite e non era il tipo che lasciava tutto in giro. Quindi era sempre pulito.
Ian guadagnava abbastanza dal suo canale di streaming e dagli sponsor. Poteva andarsene tranquillamente. La maggior parte delle volte era davvero sorpreso che i suoi spettatori amassero così tanto guardarlo giocare ai videogiochi.
Gli erano fedelissimi. Settimana dopo settimana, mese dopo mese. Aveva un seguito online enorme. Era una follia.
L'agorafobia di Ian era iniziata quando aveva quindici anni, poco dopo la morte di sua madre.
Poi suo padre aveva iniziato a frequentare qualcuno. Quando suo padre aveva chiesto a Valerie di sposarlo, Ian non usciva dal suo appartamento nel seminterrato da oltre sei mesi. Valerie era diventata sua matrigna quando Ian aveva diciassette anni. Aveva portato i suoi due figli piccoli, Carol Ann e Thaddeus, a vivere nella villa sopra di lui.
Ogni tanto suo padre scendeva a fargli compagnia. Gli chiedeva della sua vita. Ian guadagnava abbastanza da non essere un peso per suo padre. Era importante per lui. Ma non riusciva a costringersi a uscire da quel maledetto seminterrato.
Odiava vedere la tristezza di suo padre quando risaliva le scale. Odiava sapere di essere probabilmente un segreto di famiglia che tutti fingevano non esistesse.
Ed era solo. Tremendamente solo.
Ian non se n'era accorto prima, ma oggi aveva capito che i momenti di «solitudine» stavano diventando più frequenti. Quei momenti in cui non stava facendo streaming di un gioco, sistemando le sue collezioni di carte o dipingendo le sue miniature... aveva fame di contatto.
Non aveva problemi con le persone che scendevano nel suo spazio. Anzi, le accoglieva volentieri. Ma nessuno veniva. Chi avrebbe voluto? Solo suo padre lo andava a trovare regolarmente. Non aveva amici della zona che venissero a trovarlo.
Ian era completamente solo. E lo odiava da morire.
Quando era frustrato, puliva. Stando allo stato di pulizia maniacale del seminterrato, che gli piaceva chiamare «il dungeon», era evidente che fosse molto frustrato. O stressato. Una delle due.
Ian mise via lo straccio e girò per il suo spazio. Guardò la sua attrezzatura da palestra. Non era molto, solo una panca per i pesi e una macchina Bowflex.
Aveva ordinato lui stesso la panca quando era solo un ragazzino. Era passato attraverso una fase in cui aveva paura di essere debole o troppo magro.
Si aspettava di diventare muscoloso e inavvicinabile. La realtà era che era ancora magro da morire, nonostante i muscoli... un po' come Gollum, ma più alto. La Bowflex era stata un regalo di suo padre.
Fare esercizio gli dava un modo per sfogare la frustrazione e per un po' aveva fatto miracoli sul suo stato d'animo. Ma, come tutte le cose, alla fine non era più abbastanza. Niente di ciò che lo faceva sentire meglio bastava mai dopo così tanto tempo.
Era irrequieto. Forse c'è una partita a cui posso unirmi online. È un po' presto per la sera, ma...
Alzò la mano e si strofinò il palmo sul mento. O forse doveva radersi un po'. La faccia stava diventando ispida.
Quando accese la luce del bagno, vide che anche i capelli stavano diventando un po' troppo lunghi. Le ciocche nere iniziavano a cadergli sugli occhi, arricciate alle punte.
Sua madre aveva i capelli neri e ricci. Era da lei che li aveva presi. Suo padre aveva i capelli castano chiaro e gli occhi marroni. Anche sua madre aveva gli occhi marroni; era per questo che diceva sempre che lui aveva preso gli occhi color nocciola dalla nonna.
Si allungò il collo e si toccò le guance e il collo. Decisamente ora di farsi la barba. Ian si prese il suo tempo. Si coprì la faccia di schiuma da barba, le diede tempo di ammorbidire i peli, e poi passò con cura il rasoio su viso e collo.
A ogni passata, sciacquava la lama, sciacquava il lavandino, e poi ripeteva. Una volta che la faccia fu liscia, pulì di nuovo il piano del bagno, si assicurò che non ci fosse un singolo pelo da nessuna parte, poi spense la luce del bagno.
Mandò un messaggio a Melanie, la donna che veniva a tagliargli i capelli. Era una parrucchiera a domicilio che normalmente andava a casa degli anziani a tagliare i capelli, ma aveva un debole per Ian e gli tagliava i capelli da quattro anni.
Lei gli rispose con un pollice in su e lui si sentì un po' triste. Era ridicolo aspettarsi di più. Nessuno voleva parlargli. Nessuno voleva stargli vicino: un caso da manuale. Un ragazzo di ventiquattro anni che non riusciva a uscire fuori da quel maledetto seminterrato.
L'odio verso se stesso era reale e costante. Ian si odiava.
Si lasciò cadere sulla sedia da gaming personalizzata. Ian fissò il desktop. Appoggiò la testa all'indietro sul poggiatesta. Si dondolò lentamente mentre la mano gli cadeva sul mouse.
Controllò i suoi account di streaming, controllò i social media, e poi cliccò su Reddit per un po', guardando alcuni dei lavori di pittura che altri appassionati di Warhammer avevano pubblicato.
Si morse il labbro inferiore. Ian guardò le scale dietro di sé, che portavano in casa. Alla sua età non avrebbe dovuto sentirsi in imbarazzo per la masturbazione. Sul serio.
La porta della casa era chiusa a chiave. C’era solo una linguetta sulla maniglia, ma nessuno scendeva senza bussare.
Nessuno lo aveva mai interrotto mentre in situazioni... delicate. Ma l'atto di masturbarsi lo faceva sempre sentire un po'... a disagio.
Ian spense tutte le luci, lasciando la lampada da scrivania su bassa intensità. Prese un asciugamano. Tornò alla scrivania e si sedette prima di fare un respiro profondo.
Gli ci volle un po' per entrarci. Gli succedeva sempre. Anche se si sentiva davvero sotto pressione, aveva comunque bisogno di una buona quantità di stimolazione visiva e uditiva per finire. Non poteva semplicemente... masturbarsi senza. Aveva provato sotto la doccia diverse volte negli anni, sperando che la promessa di privacy assoluta gli permettesse di raggiungere il culmine.
Non importava quanta crema mettesse sul pugno, non veniva mai sotto la doccia. Non importava quanto lubrificante o lozione, non riusciva a farlo nemmeno a letto.
Ian non era sicuro se questo significasse che era asessuale o semplicemente... aveva una libido bassa o cosa, ma doveva quasi costringersi a venire.
Si sistemò. Aprì alcune finestre di navigazione privata e iniziò a cliccare tra i video. Si infilò un auricolare wireless nell'orecchio sinistro, lasciando il destro libero nel caso qualcuno bussasse alla porta.
Gemiti e suoni umidi gli fecero abbassare le palpebre.
È qui che diventa strano.
O almeno, Ian pensava che fosse strano. Non aveva modo di saperlo con certezza. Era ancora troppo in imbarazzo per parlarne con il suo terapeuta.
Era ossessionato dai seni e dagli ombelichi. Non gli importava nulla del colore dei capelli, dell’etnia o di qualsiasi altra cosa.
Erano i seni e l'ombelico che facevano affluire il sangue al suo cazzo. Guardava spesso roba hardcore, pensando che tutti quei tiri di capelli e schiaffi sul sedere sarebbero stati abbastanza per... portarlo lì.
Per un po' aveva funzionato. Poi era passato all’ASMR. I suoni forti di dita e cazzi che si infilavano in buchi morbidi. Poi al porno softcore, dove le donne venivano oliate, massaggiate e coccolate lentamente fino all'orgasmo.
Dio, come sarà? si chiese per la milionesima volta.
Ian leggeva letteratura erotica. Sapeva come le donne e gli uomini descrivevano l'orgasmo femminile.
Ma com’è? È davvero come essere munti? Si sentono tremolii e contrazioni? È forte? Quanto è forte una figa?
La sua fantasia definitiva era vedere una donna venire sul suo cazzo, dondolarsi su di lui mentre i suoi seni perfetti penzolavano sulla sua bocca desiderosa. Avrebbe leccato e succhiato i capezzoli appuntiti fino a farla venire.
Ian si strofinò il palmo sul cazzo. Nascosto nei pantaloni del pigiama di flanella, non era ancora completamente duro, ma ci stava arrivando.
Si tolse la maglietta dalla testa e la lasciò cadere sul lato della scrivania, fuori dai piedi. Gli addominali si contrassero. Si passò la mano sul petto e sullo stomaco. Cliccò su un altro link. Andava bene.
Nel corso degli anni, aveva trovato video che funzionavano per lui, ma ci voleva tempo. Poiché aveva paura che qualcuno controllasse la cronologia del browser o i suoi file, non li salvava mai. Ogni volta doveva mettersi a cercare la ragazza perfetta... il ritmo perfetto.
Quaranta minuti dopo lo trovò. Era un'animazione 3D, che di solito non funzionava per lui, ma quella... quella sì.
Mise il video in loop, dieci minuti di una bella ragazza che veniva scopata lentamente da un uomo senza volto. Il cazzo renderizzato la riempiva solo a metà, spingendo lentamente dentro e fuori mentre l'uomo le accarezzava pigramente il clitoride con il pollice.
I suoi seni rimbalzavano lentamente a tempo con le sue spinte, il suo ombelico CGI si fletteva con il movimento.
Sì, perfetto.
Ian tirò fuori il cazzo e iniziò a far rotolare il prepuzio sulla punta. Presto divenne durissimo.
Si afflosciò sulla sedia. Grugnì mentre si masturbava. Lentamente, seguendo il ritmo del video, alzò il volume, ascoltando la traccia audio sovrapposta che lo sviluppatore aveva inserito per abbinare le azioni.
Sentiva i gemiti e i grugniti di una donna vera. Alla fine del video lei gridava, i fianchi dell'uomo scattarono prima che lo sperma bianco colasse fuori da lei. Il video ripartiva in loop, il cazzo dell'uomo riprese a pompare lentamente, il pollice ad accarezzare.
«Ti piace, vero?» mormorò Ian. «Ti piace il mio cazzo che scopa questa figa».
Un fremito di nervi lo attraversò. Dio, sono così patetico. Parlo da solo a una donna 3D che viene inchiodata da un uomo che non esiste.
I suoi occhi si restrinsero sui suoi seni e sulle punte dei capezzoli che ondeggiavano. «Verrò addosso a quelle tette», ringhiò. «Ti dipingerò con il mio sperma».
Sussultò sulla sedia. Ecco. Sto per venire.
Il pugno di Ian pompava più veloce, più stretto intorno al suo cazzo. Si tirò indietro contro la sedia. Ansimò e poi...
Lo sperma schizzò in archi alti, quasi più in alto della sua testa, poi schizzò sulla pancia e sulle cosce. Respirava affannosamente a denti stretti. Lasciò che il suo corpo si calmasse gradualmente.
Si sentiva senza ossa sulla sedia. Allungò la mano pigramente verso l'asciugamano e iniziò a pulirsi. Ammetteva a se stesso che la fantasia più grande veniva dopo il sesso immaginario.
Coccolare e stringere una donna, strofinare la faccia contro seni morbidi, baciare ed essere abbracciato a un essere umano vero. Avrebbe potuto passare le mani su una pancia morbida, guardare i suoi polpastrelli fare impronte nella pelle soffice...
Ian non riusciva a ricordare l'ultima volta che un altro essere umano l'aveva toccato. Suo padre non lo abbracciava... Non invadeva mai il suo spazio personale.
Non era per la sua fobia. Semplicemente, le persone lo trattavano così. Come se la sua paura di uscire si traducesse in una paura del contatto.
Un rumore dietro di lui fece irrigidire tutto il suo corpo. Balzò in piedi dalla sedia mentre si tirava su i pantaloni. Sbatté le mani sulla tastiera, cliccando freneticamente il mouse finché lo schermo non divenne nero.
Si girò di scatto, si strappò l'auricolare e fissò con occhi spalancati il fondo della scala. Ian era senza parole. La bocca aperta, il petto che ansimava mentre fissava... E fissava.
E fissava.
C'era una ragazza nel suo dungeon.
