Riders Of Tyr Libro 4 - Assoluzione
Autore
Adelina Jaden
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Capitoli
38
"Aspetterò."
Quelle furono le ultime parole che le disse, e dannazione, le pensava sul serio.
Trascinata tra i Riders come una nemica, la bellezza selvaggia di Magdalene e i suoi penetranti occhi blu avevano catturato il cuore di Runner fin dal primo istante. Legato dalla promessa di aspettarla, lui rimase saldo anche quando lei se ne andò, tormentata dalle sue paure.
Ora, il destino li riunisce a un matrimonio, dove Magdalene dovrà fare i conti con il passato e con l’uomo che non ha mai smesso di amarla incondizionatamente. Mentre la passione rinasce e le vecchie ferite riaffiorano, troveranno il coraggio di abbracciare un amore per cui valeva la pena aspettare?
Capitolo 1
Libro 4: Assoluzione
MAGDALENE
Lo fa da ore, pregando. Prego anch'io. Prego che non venga di nuovo. Spero che si perda nelle sue parole e si dimentichi di me. Solo per stanotte.
Chiedo una notte da sola. Sono rannicchiata sotto il letto, dondolandomi avanti e indietro. Stanotte no, stanotte no, stanotte no.
«MAGDALENE!»
Il sangue mi si gela nelle vene. Sta arrivando. Dio non esiste. O se esiste, non riesce a sentirmi da questo buco nel terreno dove sono stata rinchiusa.
O forse sono io quella malvagia, sporca come mi dice sempre, e questo è il mio Inferno, la mia punizione.
«Magdalene!»
È più vicino ora. Non c'è modo di sfuggirgli in questa prigione che è diventata la mia vita. Sento i suoi passi fuori dalla mia stanza e chiudo gli occhi. Le lacrime mi bruciano le guance, e piango.
La porta viene spalancata ed entra. La luce è dietro di lui. È avvolto nell'oscurità. Non so se Dio esista, ma il Diavolo è reale ed è venuto a prendermi di nuovo.
«Magdalene.»
Mi sveglio coperta di sudore, trattenendo un urlo. Fuori è buio pesto, notte fonda. Scuoto la testa, assaporando il sale delle mie lacrime.
Sono passati anni da quando Salome ci ha trovate. Ha sfondato quella maledetta porta come un angelo vendicatore e ha picchiato a morte «Padre». Anni da quando mia sorella coraggiosa mi ha presa in braccio e mi ha portata alla luce. Anni da quando sono stata liberata dall'Inferno.
Ma ogni notte, sono di nuovo lì.
«Cazzo!»
Afferro la bottiglia d'acqua che tengo sempre vicino e metto i piedi a terra. Sono passati mesi da quando ho lasciato Berkeley, e da allora sono sempre in viaggio, spostandomi da una città all'altra, andandomene quando le cose diventano troppo difficili.
Sono come l'Ebreo Errante, quello che prese in giro Gesù sulla via della croce e fu condannato a vagare sulla Terra fino al Secondo Avvento. Solo che in questa storia, sono anche quella che porta una croce sulle spalle.
Bevo l'acqua e vado in bagno di questo motel scadente da qualche parte nel Wisconsin. La luce sopra di me trema mentre mi bagno il viso.
Niente può lavare via il sapore amaro sulle mie labbra, l'inquietudine, il prurito. Posso restare dentro e affogare nel passato, oppure posso uscire, cercare guai, dimenticare, sentirmi viva, sentirmi padrona di me stessa.
Prendo la giacca di pelle e esco. In questo buco di città, c'è un solo posto dove trovare guai: il bar.
Infilo le mani nelle tasche della giacca e lascio che un sorriso mi sfiori le labbra. E nel silenzio della notte, lo sento. Il ping del telefono che mi ha dato Stig.
Un messaggio. Stringo forte il telefono. Non c'è niente di spaventoso nel messaggio. Anzi. È di Lysandra.
Mi chiama o mi manda messaggi ogni giorno, e anche se non parlo molto o non rispondo spesso, ho iniziato ad apprezzare queste chiacchierate. Lei continua a provarci e non si arrende.
E anche se cerco di tenerla lontana, non posso fare a meno di sentirmi grata per il fatto che cerchi di starmi vicina. Scuoto la testa e apro il suo messaggio.
Il matrimonio è la settimana prossima. C'è un vestito da damigella bellissimo che ti aspetta. Ti aspetterò anch'io.
Quella parola. Aspettare. L'ultima parola che quell'uomo mi ha detto. Quell'uomo dall'aria misteriosa, con gli occhi che sorridevano e la voce calma.
Ho sentito gli altri chiamarlo Runner. Mi ha detto che si chiamava Jesus. Ha persino fatto una battuta. Jesus e Magdalene. Proprio come in The Da Vinci Code.
Vorrei aver sorriso. Vorrei aver fatto molto di più in quei pochi giorni che abbiamo passato insieme. I giorni in cui si sedeva con me, paziente, limitandosi a guardarmi, parlarmi, aspettando una risposta.
Quei giorni in cui stavo lottando con me stessa, in un posto buio, rinunciando alla mia vendetta, incolpandomi per tutto quello che era successo. E piangendo Salome. E lui era lì per tutto il tempo.
Ha detto che avrebbe aspettato. È quello che ha detto mentre me ne andavo, e per qualche secondo, non volevo farlo aspettare. Ma ero un disastro.
Sono ancora un fottuto disastro, e lui sembra uno che aggiusta le cose, un uomo che si prende la responsabilità di sistemare tutto. Ma alcune cose non possono essere sistemate.
Un altro suono dal mio telefono.
Ti ricordi dell'addio al nubilato, vero? Sarà divertente.
«Merda.» Scuoto la testa, pensando che Lysandra e Vik avrebbero potuto programmare il matrimonio per quando sarei stata pronta ad affrontare di nuovo il mondo. E magari affrontare di nuovo lui.
«Stai giocando, tesoro?»
Mi giro verso l'idiota che mi ha appena chiamato «tesoro». È un tipo grosso con una pancia che diventerà solo più grande se continua a bere birre a questo ritmo.
«Certo. Duecento dollari che il nove e l'undici vanno in quella buca.» Indico una buca.
L'uomo e i suoi amici ridono forte e scuotono la testa. Ci sono due cose in cui sono brava in questa vita. So combattere perché quel bastardo di padre me l'ha insegnato prima che... No. E so giocare a biliardo.
La mia terapista l'ha scoperto. Qualcosa in questo mi calma. Giocavo per ore. Combattere e biliardo. Queste sono le mie abilità. E se questi stronzi continuano a ridermi in faccia così, impareranno a conoscere la prima piuttosto che la seconda.
«Va bene, bambola.» Tira fuori i soldi. «Ci sto.»
Fottuta bambola! Potrei spaccare il cranio a questo tizio comunque. Stringo la stecca e mi chino sul tavolo.
Sento l'uomo muoversi per guardarmi meglio il sedere, e mi arrabbio. Non posso fare a meno di pensare che gli uomini che hanno inventato questo gioco devono aver pensato a una donna china su un tavolo con un lungo bastone in mano.
Quello a cui non hanno pensato è che una donna con un bastone in mano sta per colpire delle palle. Letteralmente. Mi concentro e faccio un sorriso cattivo.
Colpisco la palla bianca e guardo mentre fa l'impossibile serie di colpi, mandando le palle nove e undici dritte nella buca.
«Che diavolo!»
«Grazie.» Prendo i soldi. «Finiamo questa partita, o hai voglia di perdere altro?»
Il tipo è chiaramente ubriaco, e ha un paio di amici con lui. Sono bloccata in mezzo al nulla, nella sua città, sul suo territorio.
Il suo sogno era giocare a biliardo, toccarmi, e poi trascinarmi sul suo patetico camion o quello che è e farmi quello che voleva. Ma la realtà aveva un piano diverso: lui che perde cinquecento dollari, viene umiliato davanti ai suoi amici e a tutta la città, e io che non gli do nessun segno di essere interessata.
«Puttana del cazzo!»
Il suo scoppio è puntuale. Faccio fatica a trattenere il sorriso mentre guardo crescere la sua rabbia.
«Gli stolti danno libero sfogo alla loro rabbia, ma i saggi alla fine portano calma.» La citazione mi sfugge senza pensarci.
«Hai...? Mi hai appena chiamato stolto, troia?»
«L'ha fatto Salomone,» rispondo, alzando un sopracciglio.
Sembra confuso, ma è veloce. Si ricorda del suo piano originale e si lancia su di me. Finalmente.
«Ridammi i miei soldi, troia imbrogliona!»
Alza il pugno per colpirmi, ma è troppo grasso, troppo ubriaco, troppo lento. È quasi come se avesse ragione: sto imbrogliando. Ma non sono qui per seguire le regole. Sono qui per giocare.
Peccato che questo cretino non sappia perdere con dignità.
Mi abbasso sotto il suo pugno e giro a sinistra, assestando un pugno solido al suo collo. Barcolla all'indietro, cercando di respirare. Lancio uno sguardo di avvertimento ai suoi amici, ma sembrano condividere la sua mancanza di cervello, e uno di loro mi carica.
Afferro una stecca da biliardo e giro, colpendolo alla mascella.
Le altre persone in questo bar di lusso continuano a bere le loro birre. Immagino che in questa piccola città, le risse da bar siano un buon intrattenimento. Stanno avendo uno spettacolo gratis.
Uno spettacolo per cui, non molto tempo fa, ricchi stronzi avrebbero pagato bei soldi.
Il ricordo di Jack e del suo torneo mi fa stringere la mascella. Quel bastardo. Quel figlio di puttana malato e controllante. Quello stronzo bugiardo.
Gli uomini. Sono tutti uguali, prendono sempre, prendono sempre. È tutto quello che gli uomini della mia vita hanno mai fatto.
Lui no, il pensiero arriva, ma lo scaccio.
Percepisco un movimento e reagisco in tempo per afferrare il braccio di un uomo, torcendolo con un angolo che produce uno schiocco disgustoso. Lo butto a terra e rivolgo la mia attenzione al prossimo.
«No, no.» Alza le mani in segno di resa. «Tutto a posto, hai vinto onestamente.»
«La moto fuori. La Harley,» dico, i miei occhi che scrutano tutti nel bar.
Guardano tutti l'uomo grasso ancora in ginocchio, che fatica a respirare. Ovvio, penso, annuendo. Mi avvicino a lui, raccogliendo una stecca da un tavolo vicino.
Mi guarda, paura negli occhi, e scuote la testa.
«Sono io o abbiamo scommesso duecento dollari e la moto su quell'ultimo tiro?»
Esita. Vedo gli ingranaggi girare nella sua testa. Faccio roteare la stecca nelle mani, aiutandolo a ricordare.
Ed eccola! La luce della memoria.
«Ehm... sì, l'abbiamo fatto.»
«Le chiavi,» pretendo.
Fruga nelle tasche e mi porge un mazzo di chiavi con un portachiavi che dice Pussy Wrecker. Stringo forte le chiavi e gli rido in faccia. Più che altro distrutto da una figa.
Butto la stecca sul tavolo, lasciando qualche dollaro per la mia birra, e mi dirigo verso la porta.
«Le mie chiavi,» piagnucola. «Ci sono le chiavi di casa.»
Guardo oltre la spalla, fissandolo.
«Bene. Denuncia la moto come rubata e dovrò solo farti una visita.»
Si ritrae alle mie parole, e guardo il resto del bar. Sembrano tutti spaventati all'idea di difendere il perdente. Intelligenti.
Spingo la porta e mi dirigo verso la moto. Una Fat Boy degli anni novanta per un fottuto ciccione. Quanto è appropriato. Salgo e infilo le chiavi nel blocchetto.
Prima di partire, tiro fuori il telefono e rispondo a Lysandra:
Ci sarò.
