Sahara Ashdell Libro 1 - Minaccia a Malorsty
Autore
Alyson Linker
Letto da
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Capitoli
35
L'indesiderata
Brooklyn Craig non avrebbe mai immaginato di passare la notte prima del suo quindicesimo compleanno nel bagagliaio di un’auto. Eppure eccola lì, rannicchiata come una palla, il viso bagnato di lacrime premuto contro le ginocchia, le braccia magre strette intorno al corpo che tremava.
Il metallo freddo del bagagliaio le sfregava la pelle ogni volta che la macchina sobbalzava. Il vano della ruota di scorta le premeva contro il fianco.
Non era il buio a spaventarla di più, si era abituata alle ombre della soffitta. A spaventarla era il non sapere cosa l'aspettasse. Dove stava andando? Perché?
La domanda che faceva più male, però, era quella che si portava dietro da sempre: perché nessuno l'aveva mai voluta?
La sua famiglia crudele e quello che era successo quel giorno le passavano davanti agli occhi ancora e ancora mentre il motore della macchina rombava sotto di lei.
Charles Craig, suo zio, sembrava un uomo potente. Era stato sindaco di Canterbury per quasi dieci anni. Aveva un fascino che teneva gli elettori dalla sua parte.
Era alto e magro. Indossava bei completi neri, sempre con una cravatta verde che si abbinava ai suoi occhi penetranti. I suoi capelli neri lucidi erano pettinati con cura. Catturavano la luce delle lampade eleganti mentre camminava per il municipio. Le sue giornate erano piene di bilanci, strette di mano e sorrisi falsi. Tutto quello che faceva serviva a mantenere il suo potere.
Sua moglie, Margaret, era perfetta per lui. Dominava la vita sociale della città con un trucco impeccabile e vestiti costosi che non indossava mai due volte. Ai suoi pranzi quotidiani al country club, i suoi capelli biondi sembravano perfetti, nemmeno un capello fuori posto.
La loro figlia, Trina, aveva sedici anni e assomigliava a sua madre. Era famosa in città. I suoi ricci biondi erano su grandi cartelloni e copertine di riviste. Il suo viso appariva nelle pubblicità televisive. I ragazzi le correvano dietro. Le ragazze la invidiavano. Ma il sorriso cattivo di Trina li teneva tutti a distanza. Teneva il naso all'insù come se l'aria della città non fosse abbastanza pulita per lei.
Agli eventi pubblici, i Craig sembravano perfetti insieme. Indossavano abiti coordinati e sfoggiavano sorrisi studiati e luminosi.
Sapevano di essere la famiglia migliore di Canterbury. Ma per assicurarsi che Charles venisse rieletto, si comportavano da persone amichevoli e gentili.
Essere gentili, però, era qualcosa che non capivano. La loro casa con le pareti in pietra si trovava ai margini della città accanto a un campo da golf privato. Mostrava quanto fossero ricchi.
Aveva otto camere da letto, sette bagni e un garage per cinque auto. Aveva una piscina all'aperto che brillava al sole e un'altra piscina dentro casa.
Trina usava tre camere da letto: una per dormire, una per i suoi vestiti costosi e una per fare ginnastica.
Charles e Margaret avevano camere da letto separate. Condividevano una terza stanza per le macchine da ginnastica.
Un'altra camera da letto era l'ufficio di Charles a casa. Le pareti erano coperte di premi e foto di lui che stringeva la mano a persone importanti.
L'ultima camera da letto era piena delle cose extra che Margaret comprava, borse e scarpe costose che erano troppo belle per metterle in soffitta.
In quella soffitta viveva Brooklyn. Era una quattordicenne magra i cui capelli rosso fuoco la rendevano estranea al mondo perfetto dei Craig.
I suoi genitori, Marshall e Bella Craig, erano morti in un incidente d'auto quando lei aveva due anni. Aveva conosciuto solo la soffitta fredda e umida.
Non le era permesso andare a scuola o farsi vedere in città. Viveva solo nelle parti buie della casa. Le sue giornate passavano a fare qualsiasi cosa i Craig le ordinassero.
Strofinava i pavimenti, puliva l'argenteria e aggiustava i vecchi vestiti di Trina. Le sue mani erano ruvide per il lavoro che nessuno notava.
L’indomani sarebbe stato il suo quindicesimo compleanno. Sapeva che a nessuno sarebbe importato. Niente torta, niente regali, l'unica prova della sua esistenza era in una piccola scatola di legno nascosta sotto un'asse del pavimento della soffitta.
Dentro c'era il suo certificato di nascita e una vecchia foto dei suoi genitori che la tenevano in braccio da neonata.
Nella foto, i suoi capelli scuri e ricci assomigliavano a quelli di suo padre, non ai capelli rossi e lisci che ora attorcigliava nervosamente tra le dita.
I capelli biondi di sua madre e il viso rotondo non assomigliavano per niente al suo viso magro.
Charles e Margaret dicevano spesso cose cattive, che Bella era stata una “sgualdrina” traditrice, che i capelli rossi di Brooklyn dimostravano che non era figlia di Marshall.
Ma la foto mostrava qualcosa di diverso, i sorrisi dei suoi genitori mostravano amore. Le loro braccia la tenevano al sicuro.
Perché, allora, i suoi capelli erano rossi? La domanda le girava in testa. Voleva anche una vita in cui fosse desiderata.
Non poteva fare a meno di sognare cosa avrebbero potuto fare i suoi genitori per il suo compleanno, forse una cena tranquilla, risate, una torta con il suo nome sopra.
I Craig, invece, per i compleanni di Trina organizzavano eventi enormi: sorprese nascoste in tutta la casa, feste con centinaia di persone, fuochi d'artificio che illuminavano il cielo e regali accumulati così in alto da riempire la stanza.
Quel giorno il suono forte di un campanello aveva interrotto i suoi pensieri. Brooklyn aveva spinto la scatola sotto l'asse del pavimento, rimettendo il pezzo di legno a posto e correndo verso la porta della soffitta.
I suoi piedi nudi facevano rumore sulle vecchie scale. Era andata in cucina.
Margaret era lì in piedi, mani sui fianchi, che urlava contro la signora Mabel, la domestica, per una macchia su un bicchiere da vino.
Quando Brooklyn era entrata, gli occhi di Margaret l’avevano guardata, affilati e cattivi. «E dove sei stata, piccolo germe?» le aveva detto, la voce piena di odio.
Brooklyn aveva tenuto gli occhi sul pavimento. Sapeva che parlare avrebbe solo fatto arrabbiare di più sua zia.
La voce di Margaret era cambiata. Una dolcezza falsa le era arrivata alle labbra. «Ho buone notizie. La signora Mabel ti porterà a vivere a casa di suo fratello», le aveva detto.
Gli occhi di Brooklyn si erano alzati, incontrando lo sguardo freddo di sua zia. «Cosa?» la sua voce aveva iniziato a tremare. Si era sentita scioccata e spaventata.
«Sua moglie è malata e ha bisogno di una governante», aveva detto Margaret. Il suo sorriso era freddo. «Sei stata un tale peso per noi. Questo sarà un bene per tutti».
La rabbia era cresciuta nel petto di Brooklyn, calda e nuova. «Un peso? Non vi siete mai preoccupati di me. Faccio tutto, pulisco, cucino, faccio qualsiasi cosa vogliate mentre voi...»
Uno schiaffo le era piombato sulla guancia e l’aveva fatta smettere di parlare.
«Come osi parlarmi così, ingrata bastarda?» le aveva detto Margaret in un sussurro cattivo. «Te ne vai con Mabel, e non vedremo mai più quei capelli rossi orribili».
Charles era arrivato sulla soglia. La sua cravatta verde catturava la luce. «Ottimo, tesoro», aveva detto, baciando la guancia di Margaret. «Sapevo che avresti risolto il nostro problema». Aveva guardato Brooklyn con disgusto sul viso.
Brooklyn aveva guardato la signora Mabel, sperando in aiuto, ma il viso della domestica non mostrava nulla.
«Non capisco», aveva sussurrato. Le lacrime le erano arrivate agli occhi. Quella era la sua famiglia, anche se erano cattivi, come potevano buttarla via così facilmente?
«Non sta a te capire», aveva urlato Charles. «Vai a prendere le tue cose. Adesso».
Brooklyn aveva imparato a non far arrabbiare suo zio, l'aveva ferita prima, così era salita per le scale. Il cuore pesante per il dolore.
In cima alle scale, si era fermata, fuori dalla vista ma abbastanza vicina da sentire la voce bassa di Charles.
«Quella casa è ben nascosta, vero?»
«Oh, sì, signore», aveva detto Mabel. «Nel mezzo della foresta di Burgby, a chilometri da qualsiasi città. La città più vicina è quasi vuota, niente telefoni, niente strade per uscire. Completamente isolata».
«Bene», aveva detto Charles. Sembrava soddisfatto. «Vediamo se loro provano a trovarla lì. Deve andarsene prima del tramonto, e nessuno deve vederti portarla via».
Brooklyn aveva trattenuto il respiro. Chi erano loro? Perché nasconderla?
Le parole successive di Charles l’avevano fatta gelare. «Dopo che compie quindici anni, non potrà mai tornare. Capito?»
«Sì, signore», aveva detto Mabel con voce tesa. «Se scappa, non sopravviverà a quella foresta. Non c'è modo che riesca a tornare».
Brooklyn era andata in soffitta. Le mani le tremavano mentre prendeva la sua scatola e la avvolgeva in una vecchia coperta con i suoi pochi vestiti, un vecchio maglione, un paio di jeans consumati, un paio di calzini.
Aveva guardato la stanza polverosa. Le sue pareti vuote e il letto vecchio mostravano che a nessuno importava di lei.
Passi pesanti l’avevano spaventata. Nessuno andava mai in soffitta.
Charles era entrato velocemente dalla porta, afferrandole il colletto della camicia. «Sbrigati», aveva detto con voce cattiva, spingendola verso le scale.
«Perché non mi volete?» aveva chiesto Brooklyn. Si era sentita un po' coraggiosa. Se la stavano mandando via, cos'altro potevano farle?
«Non ti abbiamo mai voluta!» aveva urlato Charles, spingendola avanti. «Marshall non ti ha mai voluta. Non accadrà mai quello che la tua sporca madre voleva...» Si era fermato, scuotendo la testa, come se avesse detto troppo.
La mente di Brooklyn si era messa a pensare velocemente. I suoi genitori le avevano lasciato qualcosa? Un testamento, forse, per quando avesse compiuto quindici anni?
«Cosa voleva?» aveva chiesto, liberandosi mentre arrivavano al piano successivo. «Cosa?»
Lui aveva riso. Era stata una risata fredda e tagliente. «Non sai nemmeno di cosa sto parlando».
«I miei genitori mi hanno lasciato qualcosa», aveva tirato a indovinare. La voce era ferma anche se era spaventata.
Charles si era fermato di colpo. L’aveva afferrata e girata per farla guardare verso di lui. «Sono morti senza un soldo», aveva detto con voce cattiva. «Saresti dovuta morire con loro. Non avevano niente».
«Allora cosa volevano per me?» aveva sussurrato, alzando il mento.
«Che incontrassi la famiglia di tua madre», aveva detto Trina. La sua voce suonava orgogliosa dal corridoio. «Ti vogliono quando compi quindici anni».
«Ho una famiglia che mi vuole?» aveva chiesto Brooklyn. Aveva sentito un piccolo barlume di speranza.
«No», aveva detto Charles, spingendola verso le scale successive. «Gli ho detto che sei scappata. Non verranno a prenderti. Ora stai zitta».
L'aveva spinta verso la porta sul retro. Mabel aspettava accanto a una vecchia macchina rosso scuro. Il bagagliaio era aperto. «È tutto pronto?» aveva chiesto Charles.
«Sì, signore», aveva detto Mabel. Il suo sorriso sembrava strano.
Brooklyn aveva guardato i Craig, Charles, Margaret, Trina, i loro sorrisi felici e cattivi mostravano che si sentivano tutti vincitori. Ovunque stesse andando, non poteva essere peggio di quello.
Aveva fatto un passo avanti, mettendo il suo fagotto nel bagagliaio.
Una spinta improvvisa l’aveva fatta cadere dentro. La schiena aveva colpito il vano della ruota di scorta con forza. «No!» aveva gridato, lottando contro le braccia forti di Charles. Il dolore l’aveva attraversata mentre lui sbatteva il coperchio del bagagliaio.
L'oscurità l’aveva avvolta.
La macchina si era mossa in avanti, portandola verso un posto che non conosceva.
