La sindrome di Stoccolma
Autore
Vivienne Wren
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Capitoli
46
«Stai cercando del buono in un uomo cattivo. È una cosa pericolosa».
Zara è intrappolata, legata e alla disperata ricerca di una via di fuga. Gli uomini che la tengono prigioniera sono spietati, ma è il loro capo a turbarla di più. È tagliente, freddo, imperscrutabile e l’unico da cui non riesce a staccare lo sguardo. Ogni occhiata rubata sgretola la sua determinazione, ogni parola pericolosa la trascina più a fondo nella tempesta. Sa che è un azzardo cercare dolcezza in qualcuno fatto di ombre, ma il suo cuore non vuole sentire ragioni. Il confine tra paura e desiderio si fa sempre più labile, finché non riesce più a distinguere dove finisce il pericolo e dove comincia la brama. La sopravvivenza esige distanza, eppure ogni istante accanto a lui le sembra un segreto che non è pronta a lasciare andare. Sta forse innamorandosi del suo carceriere… o sta solo perdendo se stessa?
Legata
ZARA
Nero.
Non sento niente se non un dolore sordo alla base del cranio e un ronzio ovattato nelle orecchie. All'inizio penso di star ancora dormendo, di galleggiare in qualche sogno buio e gelido. Ma non riesco a muovere né braccia né gambe.
Mi fanno male i polsi. Sono legati stretti insieme, e qualcosa di tagliente mi affonda nella pelle. La paura si fa strada attraverso la nebbia nella mia testa.
La testa mi ciondola di lato, il martellamento si fa più forte. Ogni parte di me sembra pesante e sbagliata. L'aria puzza di benzina, vecchia e densa, mescolata a qualcosa che sa di metallo.
Il suono ovattato delle gomme sull'asfalto mi raggiunge, facendo vibrare tutto lungo la schiena.
Un furgone? Sono in un furgone.
Cerco di deglutire, ma la gola è ruvida, secca e dolorante. Come se fossi stata priva di sensi per ore. Faccio un respiro profondo, cercando di restare calma.
Tutto è sbagliato.
Il cuore mi batte all'impazzata, martellando contro qualunque cosa mi leghi i polsi dietro la schiena. Non c'è modo di liberarli. Mi muovo, ma le gambe sono altrettanto inutili, legate alle caviglie e alle ginocchia.
Mi giro sull’addome, alleviando un po' il dolore sordo all'anca.
Pensa, Zara. Pensa.
L'ultima cosa che ricordo è che stavo tornando dal lavoro. Sfrego le ginocchia l'una contro l'altra e sento il denim liscio dei miei jeans. Bene, indosso ancora i pantaloni.
Cerco rapidamente di ricostruire quello che è successo, ma non ricordo niente. Solo un grande, spaventoso vuoto nella mia memoria.
Non so da quanto tempo sono priva di sensi, ma se non sarò in palestra alle otto, Maya si chiederà dove sono. Chiamerà, e io non risponderò. Capirà che c'è qualcosa che non va. Non la mollo mai.
Bene. Comincerà a cercarmi. Non passerà molto prima che capiscano che sono stata rapita, perché ammettiamolo, è quello che sta succedendo qui.
Ho sempre saputo che poteva accadere. Come figlia unica dei miei genitori e persona che erediterà la fortuna della Aurum Labs, sono praticamente un bersaglio ambulante, o almeno sembra così.
Ogni volta che qualcuno mi guarda un secondo di troppo, mi sento studiata per un rapimento. Ed eccoci qui.
Va bene, è ora di concentrarsi.
Il furgone si muove costante, e la strada sembra liscia. Probabilmente siamo su un'autostrada o un'interstatale. Forse posso tenere traccia di tutte le svolte che facciamo così da capire come tornare indietro se mai riuscirò a uscire.
No, quando uscirò.
Ascolto attentamente qualsiasi cosa possa essere utile. C'è il ronzio del motore e il suono ovattato di musica da qualche parte lontano. La radio è accesa. Questo stronzo sta ascoltando la musica.
Trattengo il respiro, cercando di sentire altri suoni.
Ecco. Voci. Sono difficili da sentire attraverso la parete spessa che separa i sedili anteriori dal vano di carico dove mi trovo, ma c’è decisamente più di una persona.
Cazzo, questo abbassa le mie possibilità di farmi strada verso la libertà combattendo.
Mi rigiro su un fianco e cerco senza successo di alzarmi di nuovo.
«È sveglia».
Il sangue mi si gela. C'è un uomo qui dietro con me. Mi immobilizzo, irrigidisco ogni muscolo, aspettando il colpo che probabilmente seguirà. Ma non arriva.
«Ciao, ragazzina ricca», chiama una voce diversa. Il modo in cui mi prende in giro mi fa venire voglia di vomitare, e devo trattenermi dal farlo. «Com'è stato il pisolino?»
Resto immobile, cercando disperatamente di capire come procedere. Rispondo? Imploro per la mia vita? Fingo di essere ancora priva di sensi?
«Torna a dormire».
È di nuovo quella prima voce, che viene dalla mia sinistra.
Cerco di mettere a fuoco gli occhi, e mentre si abituano lentamente al buio, riesco a vedere la sagoma di un uomo enorme, illuminato da dietro dalla poca luce che filtra attraverso la fessura tra le doppie porte. Deglutisco a fatica, la gola ancora ruvida e dolorante.
Cazzo, sono nei guai fino al collo.
Resto in silenzio, sbattendo le palpebre per trattenere lacrime di rabbia e autocommiserazione mentre appoggio di nuovo la testa sul pavimento freddo.
Inspiro attraverso il naso, riempiendo i polmoni di quell'odore metallico. È sangue? È il mio sangue?
Chiudo gli occhi e faccio un rapido controllo del mio corpo mentalmente. La testa mi martella. Sono stata sicuramente colpita, ma non sono sicura di star sanguinando.
I capelli non mi si sono appiccicati al viso, il che immagino sia un buon segno. Le corde ai polsi, alle ginocchia e alle caviglie mi affondano nella pelle, ma non sono abbastanza affilate da romperla.
«Cosa volete?» dico con voce roca, graffiante come carta vetrata. Tossisco e cerco di sedermi ma ricado subito. Il furgone sta svoltando. Stiamo uscendo dall'autostrada?
«Chiudi quella cazzo di bocca». È di nuovo il tizio alla mia destra, quello che mi prende in giro.
«Per favore», provo. «So che pensate che i miei genitori siano ricchi...» La frase viene interrotta da un dolore acuto che mi attraversa la coscia. Mi mordo il labbro per non gridare. Lo stronzo mi ha presa a calci.
«Ho detto di chiudere quella cazzo di bocca».
Lo guardo, sforzandomi di vedere qualche suo tratto nell'oscurità polverosa. Indossa un cappuccio, il che rende ancora più difficile vedere, ma riesco a malapena a distinguere la forma del suo viso. Sembra strana in qualche modo. Sta indossando una maschera. È Ghostface?!
«Avete preso la ragazza sbagliata», imploro. «I miei genitori...»
«Basta così», Ghostface mi interrompe di nuovo, e dal rumore di movimento capisco che si sta alzando.
Prima ancora che possa capire completamente cosa sta succedendo, un'improvvisa esplosione di dolore mi brucia la tempia, e tutto torna nero.
***
La volta dopo che apro gli occhi, vengo trascinata fuori dal furgone e portata di peso lungo una strada sterrata. Sento il rumore scricchiolante della ghiaia sotto le scarpe del mio rapitore mentre ci porta lungo il sentiero. Non riesco a vedere dove stiamo andando.
Questi stronzi mi hanno messo un sacco in testa.
Faccio respiri superficiali, cercando di non farmi prendere dal panico per la sensazione di soffocamento. L'odore di sudore mi entra nel naso, e combinato con il mio mal di testa lancinante, ci vuole tutto quello che ho per non vomitare.
Entro ed esco dalla coscienza mentre il cinguettio dei grilli si trasforma nello scricchiolio di assi di legno, e noto a malapena di essere portata giù per delle scale.
Vengo gettata su un materasso, e un suono metallico acuto riecheggia nella stanza. Poi i passi si allontanano prima che li senta salire le scale, e una porta si chiude. Sento almeno tre serrature scattare in posizione.
E poi sono sola, rinchiusa in qualche terribile seminterrato.
