De Tyr motorclub: hellehond
Eindeloze nachtmerries
RAGE
'Verdomme!' mompel ik, terwijl ik een flinke trek van mijn sigaret neem.
Ik houd het haar van het meisje stevig vast en beweeg snel met mijn heupen. Ze kokhalst, maar ik laat niet los. Ik trek hard aan haar haar, passend bij hoe ik me vanbinnen voel.
Ik voel de hitte opkomen en kom klaar in haar mond. Ik laat haar haar los en rook mijn sigaret met een diepe hijs op. Ze staat op, kijkt me aan, slikt en wrijft over haar hoofd.
Ik hef mijn kin, haar zwijgend uitdagend.
Candy is een clubmeisje. Ze weet wat ze doet. De meeste vrouwen blijven bij me uit de buurt, maar geen enkele zegt nee.
Ik ben een volwaardig lid, en zelfs als dat niet genoeg was, dan zijn ze allemaal bang voor me. Maar Candy is anders. Ze was uit zichzelf naar me toe gekomen, en ik weet wat ze wil.
Ze denkt dat als ze me lang genoeg aankan, ik haar tot mijn vriendin zal maken, ik haar van het rondgaan bij de andere leden zal redden.
'Rage?'
Ik rits tegen de muur in de gang leunend mijn spijkerbroek dicht. Ik hoor het feest in de bar.
'Rage,' probeert Candy opnieuw, haar geluk testend. 'Zullen we naar je kamer gaan om dit af te maken?'
Ik steek nog een sigaret op. Het licht onthult even Candy's bleke gezicht.
Haar ogen kijken hoopvol. Niemand, zelfs mijn broeders niet, komt ooit in mijn kamer. En ik heb er nooit een vrouw mee naartoe genomen, behalve voor snelle momentjes in de gang.
Candy weet dat toegang tot mijn kamer haar zou helpen om de mijne te worden. Ik lach, het is een hard geluid, en ik draai me van haar af. Terwijl ik naar de bar loop, hoor ik Candy zachtjes huilen.
Ze is stom als ze dichterbij wil komen.
De bar is luidruchtig door het feest. Alle broeders zijn er, behalve degenen die op pad zijn, en ze hebben allemaal lol.
Ik zie ze glimlachen, hoor ze lachen, en ik ben jaloers. Ik heb net seks gehad, maar ik glimlach niet. Ik loop rechtstreeks naar mijn vaste tafel, ga zitten en zet mijn ellebogen op mijn knieën.
Ik haal keer op keer mijn vingers door mijn hanenkam. Ik rook mijn sigaret op en pak dan de whiskyfles op tafel. Ik drink direct uit de fles en voel het branden.
Nog een dag in leven. Dat is reden genoeg om te drinken.
'Verdomme!' mompel ik, terwijl ik mijn hoofd achterovergooi en uit de fles drink.
Nog een nacht zonder slaap. Slechts een van de velen.
Ik heb misschien een minuut geslapen, maar dat telt niet. Ik kan me nauwelijks herinneren hoe goed slapen aanvoelt. Ik ben al sinds voor zonsopgang wakker, en het eerste wat ik doe is een sigaret opsteken.
Ze zeggen dat deze je zullen doden, maar ik ben niet dichter bij de dood dan gisteren. Ik stap uit bed, haal mijn vingers door mijn haar terwijl ik probeer om wakker te worden. Ik kan niet altijd zeggen wanneer ik wakker ben, wanneer ik droom, of wanneer ik gewoon dronken ben.
Het enige wat ik weet, is dat er altijd een rotgevoel in mijn hoofd zit, als nagels over een schoolbord. De hele tijd. Ik kan niet slapen, ik kan niet stilzitten, en ik kan de herinneringen niet laten terugkomen.
Ik ga naar de badkamer, plas, en buk me dan voorover om in de vieze wc over te geven.
Ik was mijn gezicht en kijk dan in de spiegel naar mezelf. De spiegel is gebroken, bevlekt met mijn bloed. Ik heb er een tijdje geleden met mijn hoofd tegenaan geslagen en had mijn neus gebroken.
Dat was een goede nacht, maar zelfs die pijn had niet lang geduurd. Ik kijk naar de gebroken, bloederige reflectie en herken mezelf niet. Hoe fucked up is dat? Ik zou mezelf op straat voorbij kunnen lopen en het niet eens weten.
De dokters hebben er een naam voor, maar het kan me niet schelen. Ik ben een wandelend lijk, dus wat maakt het uit wat er mis met me is? Ik verlaat mijn kamer en ga naar de bar.
Het is vroeg in de ochtend, en de bar is stil. Er is nog niemand op na het feest van gisteravond, en ik weet dat niemand voor het middaguur op zal zijn.
Ik hou van dit moment van de dag. Ik ben alleen, net zo alleen als ik me vanbinnen voel. Niemand kijkt naar me, fluistert over me, of kijkt me met verlangen aan, maar is te bang om te handelen.
Ik ga naar beneden naar de sportschool. Tors vader heeft de sportschool gebouwd, en hij zorgde ervoor dat de meeste broeders er wat tijd doorbrachten. Er zijn gewichten, banken, bokszakken en een ring in het midden.
Ik train tot mijn armen en benen trillen, dan douche ik met koud water tot ik niets meer voel. Dat gevoel houdt een tijdje aan.
Ik ga naar de keuken, alleen in mijn vest en strakke zwarte spijkerbroek gekleed, op zoek naar iets te eten om mijn maag te helpen.
Als Tor me vandaag nodig heeft, dan moet ik klaar zijn. Als ik dat niet kan, wie ben ik dan? Als ik niet Rage, de Hellhound van de Riders ben, wie ben ik dan?
Ik open de koelkast en pak het eerste wat ik zie. Ik ga op de grond zitten, eet gedachteloos, terwijl ik naar de lege muur staar. Dan ga ik terug naar de bar en neem mijn gebruikelijke plek in.
Tegen het middaguur zit ik nog steeds aan de bar, beweeg in mijn stoel, haal mijn vingers door mijn haar en graaf mijn nagels in mijn handen. Ik weet dat het weer een slechte dag gaat worden.
'Daar ben je!' Runner zet een fles op mijn tafel.
Ik kijk naar hem op, en het kalmeert me een beetje.
Er zijn niet veel mensen die ik mag, maar Runner staat bovenaan die lijst. Hij is degene die me op straat had gevonden en me hierheen had gebracht, die me een familie en een baan had gegeven, ook al is die baan om mensen pijn te doen en te doden.
Hij glimlacht naar me, een van zijn gebruikelijke grote glimlachen waar vrouwen van houden.
Hij is in alle opzichten een duistere man, en zijn Puerto Ricaanse achtergrond geeft hem een donkerbruine huid. Hij is lang en slank, met een knap gezicht dat hem op een model laat lijken.
Maar je zou hem een man achter zijn motor moeten zien meeslepen tot er niets meer over is dan een hoofd om te weten dat dat niet waar is. Hij is bijna tien jaar ouder dan ik, maar ik ben al meer dan acht jaar bij de Riders, en Runner is als een broer voor me.
'Mag ik erbij komen zitten?' vraagt Runner.
Ik knik licht. Runner, mijn broer, kent me goed. Hij weet wanneer hij met me moet praten, en nu zit hij tegenover me aan tafel.
Maar ook al begrijpt hij me, ik kan niet beloven dat ik niet boos zal worden om het kleinste ding. Vandaag is een verschrikkelijke dag. Ik sta op het punt om de controle te verliezen.
Ik moet wat woede kwijt, en ik moet het snel doen.
Ik overweeg Runner te vragen om met me in de ring te vechten, maar ik weet dat geen van de broeders het zal doen. De laatste die dat had gedaan, was in het ziekenhuis geëindigd. Niemand was boos, maar niemand wil meer met me vechten.
'Gaat het, broer?' Runner kijkt naar mijn gezicht.
Ik grom als antwoord en reik naar de fles. Ik vraag Runner niet of hij wat wil drinken. Hij weet dat één fles voor mij slechts het begin is.
'Rage,' zegt hij zachtjes, 'ik ben er voor je, broer.'
Ik draai me naar hem toe en hef mijn kin op. Iedereen in de club heeft respect voor me of is doodsbang voor me. Ze behandelen me goed, maar ze blijven op afstand.
Iedereen behalve Runner en Tor. Runner had me op mijn slechtst gevonden en hij had me er min of meer levend uitgetrokken. Ik respecteer hem daarvoor.
Hij komt het dichtste bij wat anderen familie noemen. Toen Runner me naar de club mee had genomen, hadden de Riders me als een van hen geaccepteerd. En Tor, onze nieuwe president, onze Koning, ziet me als nuttig.
Hij ziet me als zijn meest vertrouwde wapen. Dat is alles wat ik ben: een geladen pistool, klaar om af te gaan. Ik ben een Hellhound, een monster uit de hel.
En dat is waar ik heen ga als dit pijnlijke leven voorbij is.
'Oké, broer.' Runner leunt achterover en drinkt zijn koffie. Ik lach een beetje.
De Riders of Tyr, de motorclub die me op heeft genomen, is in Zweden begonnen. Ze werden sterk genoeg dat sommige leden zijn gekomen om de VS over te nemen, net als de Vikingen voor hen. Van de originele Zweden zijn alleen Tor en Bjorn directe afstammelingen.
Tor is de zoon van een voormalige Koning, zoals de Riders hun president noemen. Hoewel het een van de meest gemengde clubs in het land is, met leden van Puerto Rico tot Indianen, zoals Ironhand, kopiëren de meeste broeders de originele Zweedse woorden.
Het is best grappig om een donkere Puerto Ricaan Zweeds te horen spreken. Maar mijn glimlach verdwijnt snel, alsof hij naar de hel wordt teruggetrokken waar hij vandaan kwam.
Ik neem een grote slok whisky uit de fles. Mijn benen trillen van de spanning als de deur van de bar opengaat. Ik draai mijn troebele ogen naar de nieuwkomer, mijn lichaam is gespannen, hopend dat het een vijand van mijn broeders is, iemand op wie ik mijn woede kan botvieren.
Maar in plaats daarvan staat er een vrouw, met de zon achter haar, waardoor ze donker afsteekt.
Continue to the next chapter of De Tyr motorclub: hellehond