Sahara Ashdell Księga 2: Syn Zła
Autorzy
Alyson Linker
Lektury
16.0K
Rozdziały
61
Magia Sahary przybiera na sile, gdy dziewczyna rozpoczyna drugi rok nauki w Malorsty Academy for Young Elves. Kiedy odkrywa, że jej najbliżsi sojusznicy ją oszukali, do głosu zaczyna dochodzić jej magia emocjonalna. Na jaw wychodzi nowe zagrożenie, a Sahara poznaje prawdę o tym, kto pomagał Patreekowi. Złamane serce sprawia, że bohaterka zaczyna toczyć wewnętrzną walkę ze złem.
Dwie wizje przyszłości, które dostrzega, są równie mroczne, próbuje więc wykreować trzecią drogę, jednocześnie zmagając się z własnymi uczuciami. Po surowym wyroku starszyzny uświadamia sobie, że być może nieświadomie przypieczętowała już los świata. Czy zdoła zapanować nad swoją magią i powstrzyma liczne zagrożenia czyhające na jej drodze?
Koszmary
KSIĘGA 2: SYN ZŁA
„Zabij go!”
Pomarańczowa mgła przesączała się między drzewami, pochłaniając las wokół Sahary. Powietrze smakowało metalem — ostro, elektrycznie. Przed nią stał beztwarzy cień ellona, a po jej prawej stronie ellon o ciemnych włosach śmiał się cicho i okrutnie.
Ziemia zadrżała pod jej stopami. Gniew przepłynął przez nią jak ogień, pulsując w żyłach. Nad nią ciemne chmury wirowały w ciasnych kręgach, a drzewa pochylały się, jakby ustępowały przed jej mocą.
„Zabij go” – rozkazał ponownie ellon u jej boku. Jego głos zgrzytał jak tłuczone szkło.
Z chmur wystrzeliła błyskawica — biała, gwałtowna — i uderzyła w cienistą postać za jednym ruchem jej ręki. Wzrok Sahary rozbłysnął pomarańczą, a potem pociemniał do wściekłej czerwieni. Żar jej gniewu napierał na żebra.
„Sahara?” – błagał cień drżącym głosem. – „Co ty robisz?”
Zacisnęła pięść. Prądy elektryczne posłuchały, oplatając go jak żywe łańcuchy. Czuła, jak moc odpowiada na jej wezwanie, trzaskając w powietrzu. Ellon szarpnął się raz i upadł.
Nieruchomy. Martwy.
Sahara gwałtownie wciągnęła powietrze. Pot pokrywał jej skórę, gdy usiadła na łóżku. Znowu ten sen. Ten sam koszmar, który miała przez całe lato. Ta sama śmierć. Ten sam głos nakazujący jej zabijać.
„Nigdy bym tego naprawdę nie zrobiła” – wyszeptała, wypychając z siebie słowa jak zaklęcie, które miało uspokoić jej oddech, chociaż sen wydawał się przerażająco łatwy, jakby moc czekała tylko na pozwolenie.
Potrzebując światła, czegoś prawdziwego, czegoś normalnego, podeszła do okna i odsunęła zasłony. Ciepłe słońce zalało pokój, zmywając resztki cieni. Na zewnątrz Kinderton budził się do życia: wozy turkoczące po bruku, sprzedawcy wykrzykujący swoje towary, spokojny rytm miasta rozpoczynającego nowy dzień.
I wtedy go zobaczyła — powóz toczący się w stronę jej domu, gotowy zabrać ją do Akademii Malorsty. A nad nim dwa smoki strażnicze.
Przez lato zdążyła się tu zadomowić, przynajmniej wtedy, gdy nie nawiedzały jej koszmary. Kinderton było pierwszym miejscem, które naprawdę przypominało dom. Ale to w Malorsty czuła się bezpiecznie. Tam nie czuła się samotna. Tam nie miała koszmarów. Tęskniła za przyjaciółmi bardziej, niż sądziła.
Uśmiech przebił się przez strach. Ekscytacja odpędziła resztki koszmaru.
Sahara odwróciła się od okna i rzuciła się do przygotowań. Dziś zaczynał się jej drugi rok w Malorsty.
***
Gdy stopa Sahary dotknęła bruku, cichy stukot odbił się echem, osadzając ją na znajomym dziedzińcu Akademii Malorsty. Chłodne powietrze musnęło jej policzki, gdy wzięła głęboki oddech.
Akademia wznosiła się przed nią: wysokie kamienne wieże, sztandary powiewające w barwach trzech królestw, studenci wlewający się przez łukowe przejścia wśród śmiechu i rozmów. Po długim, samotnym lecie ten widok ogrzał jej serce.
Czekała na ten dzień od miesięcy.
A mimo to spędziła niemal całe lato zakopana w Kinderton, zatapiając się w nauce. Ukończyła wszystkie kursy drugiego roku oprócz jednego. Jej wysiłek wrzucił ją na harmonogram trzeciego roku… i, niestety, na każde zajęcia z Brystolem Treeganem.
Aran Rayterbay potwierdził to podczas wczorajszego telicalla z nim i Tari Nathilą. Sprawdzali ją nieustannie: dzwonili, odwiedzali, przypominali, żeby odpoczywała.
Nie słuchała.
„Sahara!”
Głos Meccy zabrzmiał głośno i znajomo. Sahara ledwo zdążyła się odwrócić, gdy Mecca zbiegła po schodach z rozłożonymi ramionami.
„Mecca!” – Sahara roześmiała się, a ucisk w piersi zelżał po raz pierwszy od tygodni.
„Gdybyś nie była takim molem książkowym przez całe lato” – zaczepił Phylan – „może nie musiałabyś za nami tęsknić.”
„Wiem” – powiedziała z zawstydzonym uśmiechem.
Jej palce musnęły niebieski klejnot na piersi — nawyk, którego prawie nie zauważała — a pierścionek na prawej dłoni błysnął w słońcu. Bransoletka ukryta pod rękawem pozostała bezpiecznie schowana przed wzrokiem.
Nigdy by się do tego nie przyznała, ale nosiła bransoletkę, którą Brystol podarował jej na urodziny, codziennie, razem z pierścionkiem matki.
„Ostrzegam” – zaczęła Mecca, ściszając głos – „Waizlynn—”
„Sahara!”
Carol i Marol stały na szczycie głównych schodów, machając jak podekscytowane dzieci. Twarz Sahary rozjaśniła się, gdy pobiegła w ich stronę, prawie potykając się na ostatnim stopniu, po czym przytuliła je obie.
„Mamy ci tyle do opowiedzenia!” – wykrzyknęła Marol.
„Brystol tu jest” – dodała Carol z rozmarzonym westchnieniem – „wygląda niesamowicie jak zwykle.”
Sahara jęknęła. „Ohyda. Proszę, nie zaczynajcie.”
„Oh!” – zawołał Phylan zza ich pleców. – „Skoro o nim mowa — jak ci minął tydzień kary? Plotki mówią, że kłóciliście się bez przerwy.”
„Plotki?” – Sahara zaśmiała się, choć poczuła ścisk w żołądku. Wspomnienie tamtego tygodnia — Brystol udzielający jej korepetycji, Waizlynn pojawiająca się nieproszona pięć z siedmiu dni — wciąż zostawiało gorzki posmak. „Nie kłóciliśmy się cały czas” – powiedziała. „Waizlynn przyjeżdżała z wizytą, więc pewnie to ona puściła tę plotkę.”
„Waizlynn przyjeżdżała do ciebie?” – Marol zamrugała.
„Nie — do Brystola. Przyjeżdżała do niego.” Sahara zacisnęła szczękę. „A kłóciliśmy się dopiero, kiedy zaczęła zachowywać się jak Tari Kinderton.”
„Jakie to do niej niepodobne” – powiedziała Carol z sarkazmem.
„Mówiła moim służącym, co mają gotować, rozkazywała elfom, jakby to był jej zamek. A Brystol nie powiedział ani słowa.” Puls Sahary przyspieszył — nie z zazdrości, ale z czegoś chłodniejszego.
Odsunięcie.
„Ani jednego słowa. Po prostu pozwolił jej grać Tari w moim domu.” Ta myśl drapała ją od środka. „Kolejne potwierdzenie, że muszę zerwać te zaręczyny. Nie zamierzam żyć z Waizlynn jako jego kochanką.”
Słowo kochanka zostawiło gorzki posmak na języku.
„Zresztą. Mam dość myślenia o tym i o niej” – zakończyła.
„No cóż…” – powiedziała Mecca, krzywiąc się – „może nie skończyłaś z nią. Opowiada wszystkim, że ty i Slagwart jesteście razem.”
„Co?” – Sahara zamarła. „Kto to jest Slagwart?”
Mecca wskazała na ellona opartego o mur akademii. Miał na sobie pomarańczową koszulę trzeciego roku i grymas, który wyglądał, jakby na stałe wyrył się w jego twarz.
„Jest pół-drowem” – szepnęła Mecca – „i zdecydowanie ostatnim ellonem, z którym elleth powinna być kojarzona.”
„Nie wydaje mi się znajomy” – powiedziała Sahara, mrużąc oczy.
„Bo nie było go tu w zeszłym roku” – mruknęła Mecca. – „Wyrzucili go.”
„Kiedy był na pierwszym roku” – dodał Phylan konspiracyjnym szeptem – „przyłapano go w kompromitującej sytuacji z elleth o imieniu Arlentine. Na boisku do plorksolu.”
„Kim jest Arlentine? Nie pamiętam jej z zeszłego roku.” Marol zmarszczyła brwi.
„Bo jej tu nie było” – powiedziała ostro Mecca. – „Jej rodzice zabrali ją z trzech królestw ze wstydu.”
„A plotki mówią, że niedługo potem urodziła dziecko” – dodał Phylan.
Wszystkie cztery ellethy jednocześnie odwróciły się, żeby spojrzeć na Slagwarta. Zauważył to. Natychmiast odwróciły wzrok.
„Może powinnyśmy wejść do środka” – powiedziała Sahara, czując, jak rumieniec wypełza jej na policzki.
Ich grupka ruszyła w stronę wejścia dla drugiego roku, ekscytacja rosła, gdy zbliżały się do łukowego przejścia.
„W tym roku mamy drugie piętro!” – powiedziała Carol z dumą.
„Dobrze jest nie być już na samym dole” – zgodził się Phylan.
„I wiedzieć, dokąd się idzie” – dodała Marol.
„Zdecydowanie” – powiedziała Sahara. W zeszłym roku była bardziej zagubiona niż ktokolwiek z nich — zarówno geograficznie, jak i w samym świecie elfów.
Gdy podeszły bliżej, Sahara zauważyła Bularię wślizgującą się do wejścia. „Hej!” – zawołała Sahara z szerokim uśmiechem.
„Cześć” – odpowiedziała Bularia z uśmiechem, podchodząc do nich.
„Gdzie się chowałaś?” – zapytała Marol.
Bularia przewróciła oczami. „Waizlynn kazała mi rozpakować jej kufer.”
„O nie” – powiedziała Sahara stanowczo. – „Masz jej mówić nie.”
„Od kiedy jesteś jej pokojówką?” – zapytała Carol.
„Mieszkała u mnie całe lato” – westchnęła Bularia. – „Żeby być blisko Brystola.”
Sahara przewróciła oczami tak mocno, że aż poczuła ból.
„Założyła się ze mną, że zdoła wkraść się do Zamku Holestroy bez przyłapania. I udało jej się. Najwyraźniej robiła to już wcześniej, więc to było nieuczciwe. W każdym razie moja kara—”
„Czekaj.” Żołądek Sahary opadł. Wypłynęło wspomnienie: przerwa świąteczna. Cień za oknem. Uczucie, że ktoś ją obserwuje. „Powiedziałaś, że wkradała się wcześniej. Czy była u ciebie na święta?”
„Tak” – powiedziała Bularia swobodnie. – „Zawsze spędzamy je razem.”
Sahara wstrzymała oddech.
Więc to była Waizlynn tamtej nocy. Obserwowała ją. Obserwowała Brystola. Albo wymykała się po spotkaniu z nim.
„Sahara?” – zapytała cicho Marol. – „Co się stało?”
„Nic” – odpowiedziała szybko Sahara. – „To jak długo będziesz jej służącą?”
„Pierwsze dwa tygodnie” – mruknęła Bularia.
„Baw się dobrze” – powiedziała Sahara bez cienia emocji.
„Co tak długo — a.” Phylan wynurzył się zza ściany, dostrzegając Bularię ze znaczącym uśmieszkiem. „Cześć.”
„Cześć” – odpowiedziała cicho.
„Mamy zarezerwowane miejsca” – powiedział Phylan, cofając się z powrotem przez ścianę. Reszta ruszyła za nim, ale gdy Sahara podeszła i wypowiedziała swoje imię, ściana pozostała solidna. Napis nad nią nie zaświecił. Przyłożyła dłoń do powierzchni. Kamień. Spróbowała jeszcze raz. Nic.
„Co się dzieje?” – szepnęła. Gorąco podpełzło jej po szyi, gdy elfy za nią zaczęły się wiercić i szeptać. Jakiś ellon podszedł, powiedział swoje imię i przeszedł bez problemu.
Puls jej przyspieszył. Spróbowała jeszcze raz. Wciąż nic.
„Problemy, Aranel?” – rozległ się głos. Sahara spojrzała w górę i zobaczyła Headoreona Shawdlortura w połowie spiralnych schodów na trzecie piętro.
„Ściana mnie nie przepuszcza” – powiedziała z wyraźną irytacją w głosie.
„Owszem” – odpowiedział spokojnie. – „Ponieważ jesteś na niewłaściwym piętrze.”
„Nie” – jęknęła, już wiedząc, co ma na myśli.
„Jesteś zapisana na pięć kursów trzeciego roku” – przypomniał jej. – „Chyba nie sądziłaś, że zostaniesz z drugorocznymi.”
Ramiona jej opadły, gdy odwróciła się w stronę schodów, a znajomy komfort towarzystwa przyjaciół nagle wydał się dalszy niż trzecie piętro.
„Szata trzeciego roku czeka w twoim pokoju” – dodał.
„Ale nadal mam te same współlokatorki, prawda?” – zapytała z nadzieją.
„Tak. Zostały starannie dobrane i pozostaniesz z nimi.”
„Cóż, przynajmniej to mi zostało” – mruknęła.
„Dasz sobie radę, Aranel.” Poklepał ją po ramieniu. „Ale radzę się pospieszyć. Trzecioklasiści mogą nie docenić żółtej szaty w swoich szeregach.”
„Tego mi brakowało” – jęknęła Sahara. – „Kolejne nękanie. Wasteland jeszcze mnie nawet nie widziała, a już puściła plotki.”
„Pospiesz się” – powiedział, schodząc po schodach.
Sahara gwałtownie wypuściła powietrze. Klatka schodowa była pusta, więc teleportowała się prosto do swojego pokoju w Joust Hall, pokój J4.
W chwili gdy się pojawiła, duszący zapach fiołkowych perfum uderzył ją z pełną siłą.
„Ugh.” Odruchowo zaczęła wachlować powietrze. Carol wyraźnie była tu pierwsza. Mimo to znajomy pokój wymusił na niej uśmiech. Wróciła. Z dala od swoich koszmarów.
Pomarańczowa szata Malorsty wisiała schludnie w jej szafie. Z jękiem wzięła ją i przyłożyła do włosów. Za podobne. Nie identyczne, ale na tyle bliskie, by się skrzywić.
Myślałem, że bardziej czerwona być nie możesz. Głos Brystola odezwał się słabo w jej głowie, nieproszony.
Przebrała się szybko. Ceremonia rozpoczęcia już się zaczęła; nikt nie powinien kręcić się po korytarzach. Teleportacja będzie najszybsza.
Skupiła się, teleportowała — i natychmiast wpadła na kogoś, zwalając ich oboje na podłogę. Przeszył ją ból, a zaraz za nim upokorzenie: to samo ukłucie, które poczuła pierwszego dnia w zeszłym roku, zderzenie z Brystolem, które przysporzyło jej przezwisko Pukey.
