Druga szansa
Autorzy
Emmian
Lektury
19.4K
Rozdziały
44
Jason Harries zawsze chciał się wyrwać – zbyt wiele kłopotów, zbyt wiele przeszłości, zbyt mało czasu. Bryce Michels pragnie jedynie spokoju, prowadząc swój pub z dala od zgiełku po trudnych przejściach. Kiedy pojawia się Jason, szukając pracy, ich światy zderzają się ze sobą. Późne wieczory, wspólne posiłki i ciche porozumienie powoli przeradzają się w coś, czego żaden z nich się nie spodziewał.
W miasteczku, które nigdy nie zapomina, dwa poturbowane życiorysy zaczynają do siebie pasować – niezdarnie, czule i niebezpiecznie. Gdy powracają stare demony, Jason i Bryce odkrywają, że miłość może tlić się powoli, a dom nie zawsze jest miejscem – czasem to osoba tuż obok ciebie.
Rozdział 1: Potrzebna pomoc na wieczory
Jego dłoń zatrzymała się na drzwiach. Nie trzęsła się. Po prostu… znieruchomiała.
Drewno było gładkie w miejscu, gdzie inni popychali je przed nim. Niektórzy z ekscytacją, inni z desperacją, a jeszcze inni już ledwo trzymając się na nogach. Klamka wydawała się zimniejsza, niż powinna.
Jason wziął głęboki oddech. Powietrze smakowało deszczem i asfaltem. Czuł, że to jego ostatnia czysta chwila. Potem pchnął drzwi. W środku wcale nie było pusto. Było po prostu cicho, w ten specyficzny dla barów sposób. Jakby poprzednia noc jeszcze do końca nie minęła. Zapach starego piwa przylegał do drewna.
Czuć było pod nim stary tłuszcz z frytkownicy. Jakiś ostry, chemiczny zapach próbował przebić się przez ten smród, ale nie do końca mu się to udawało.
Brak muzyki. Tylko ciche buczenie jakiegoś urządzenia i powolny, równy dźwięk szmaty przecierającej barowy blat. Jason i tak wszedł do środka.
Otoczyło go ciepło, ciężkie i duszne. Jego palce zacisnęły się na pogniecionej kartce w kieszeni. Jej brzegi były miękkie od ciągłego składania i rozkładania. Zatrudnię pomoc—wieczory.
Bar ciągnął się przed nim. W niektórych miejscach był czysty, a w innych lepki. Szedł przed siebie, jakby tam pasował. Zachowywał się tak, jakby to nie było kolejne miejsce, w którym obiecywał sobie nigdy nie skończyć.
Mężczyzna za barem go zauważył. Jason nie wiedział, skąd mężczyzna to wiedział. Może zdradził go wolniejszy ruch szmaty, a może zmieniła się atmosfera w pomieszczeniu. Ale uwaga mężczyzny skupiła się na nim. Cicho i natychmiastowo.
Jason zatrzymał się przy barze i wyciągnął z kieszeni kartkę. „Jason Harries”, powiedział, wyciągając dłoń nad blatem.
Mężczyzna jej nie uścisnął. Po prostu na niego patrzył. Niedługo. Nie w oczywisty sposób. Ale to wystarczyło.
Jason opuścił rękę. Zamiast tego przesunął kartkę po blacie. „Czy praca jest nadal aktualna?”
Mężczyzna spojrzał na papier, a potem z powrotem na niego. Lekko uniósł jedną brew. Żadnej reakcji. Żadnego uśmiechu. Po prostu... oceniał go wzrokiem. „Harries, co?”, powiedział po chwili cichym i spokojnym głosem. „Dawno nie widziałem w okolicy twojej matki”.
Ramiona Jasona zesztywniały, zanim zdążył nad tym zapanować. „Ona rzadko wychodzi z mieszkania”, powiedział. Próbował brzmieć obojętnie, ale zabrzmiał raczej na zmęczonego.
Mężczyzna przyglądał mu się o ułamek sekundy za długo. Nie oceniał go. Nie był też łagodny. Po prostu… obserwował. „Ile masz lat?”
„Dwadzieścia”. Zbyt szybko. To słowo zabrzmiało krótko i bardzo słabo.
Mężczyzna nie zarzucił mu kłamstwa. Właściwie to wcale nie zareagował. Wrócił do wycierania blatu, jakby ta odpowiedź nie była warta kłótni.
Jason przeniósł ciężar ciała z nogi na nogę. Nie był do tego przyzwyczajony. Ludzie zazwyczaj o coś dopytywali. Albo go zbywali. Nie było tego… czekania. W brzuchu mu zaburczało. Bardzo głośno.
Przeklął cicho pod nosem i odwrócił wzrok. Nagle bardzo wyraźnie poczuł zapach jedzenia, który krył się pod smrodem baru. Coś ciepłego, słonego, prawdziwego.
„A co ze szkołą?”, zapytał mężczyzna.
Jason zamrugał. „Kończę o trzeciej. Otwieracie dopiero o siódmej”. Brzmiał nerwowo. Jakby już był o coś oskarżany.
„Dwadzieścia lat i wciąż w szkole?”
Jason zamarł na pół sekundy. Potem wzruszył ramionami, a jego dłonie zniknęły w kieszeniach bluzy. „Musiałem powtarzać parę lat”.
Mężczyzna nie odpowiedział. Znowu tylko na niego spojrzał. Tym razem dłużej.
Jason to poczuł. Czuł się tak, jakby ktoś zatrzymał go w miejscu bez żadnego dotyku. Większość ludzi nie patrzyła na niego tak uważnie. Oceniali, kim jest, w pierwsze pięć sekund i szli dalej.
Ten mężczyzna był inny. Potem, bez słowa, odwrócił się i zniknął za wahadłowymi drzwiami za barem.
Jason patrzył za nim. Czy to znaczyło nie? Jego mózg zaczął pracować szybko i nerwowo. Wyjść. Zostać. To było głupie. Nie powinien tu przychodzić. Powinien—
Drzwi znów się otworzyły. Mężczyzna wrócił z talerzem w dłoni. „Siadaj”, powiedział i przesunął go po blacie.
Jason zamrugał. Kanapka z boczkiem. Wciąż ciepła.
„Siadaj”, powtórzył mężczyzna. Tym razem w tym słowie było coś więcej. Nie było głośniejsze. Po prostu... ostateczne.
Jason usiadł. Zaraz potem dostał szklankę coli.
„Jedz”.
Jason zawahał się, ale wziął kęs. Sól. Ciepło. Prawdziwe jedzenie. Nawet nie zauważył, jak szybko jadł, dopóki z kanapki prawie nic nie zostało.
Mężczyzna odwrócił się, dając mu przestrzeń. Zachowywał się tak, jakby nie musiał na niego patrzeć. Jason zwolnił i zaczął przeżuwać ostrożniej. Starał się nie wyglądać jak ktoś, kto nie jadł od kilku dni.
„To nie jest żadna jałmużna”, powiedział mężczyzna, wciąż odwrócony plecami. „Potraktuj to jako swoją pierwszą wypłatę”.
Jason przestał jeść. „Zatrudniasz mnie?”
„Mam na imię Bryce”, powiedział. „Podłoga wymaga szorowania. Stoły wycierania. Popielniczki opróżniania. Pojemniki na lód napełniania”. Zrobił krótką przerwę. „Nie dotykasz alkoholu”.
Jason natychmiast pokiwał głową.
„Siedem dni w tygodniu. Od szóstej do zamknięcia”.
Mózg Jasona zaczął wszystko liczyć, zanim to zdanie dobiegło końca. Wyśpi się później. To nieważne. To była praca. „Kiedy zaczynam?”, zapytał.
Bryce spojrzał na niego przez ramię. „Teraz”.
Jason uśmiechnął się szeroko. Uśmiech był szybki i wyraźny, ale zniknął równie szybko. Chłopak wstał z wysokiego stołka.
W kuchni było goręcej, niż się spodziewał. Powietrze było ciężkie, miało metaliczny zapach i było pełne tłuszczu oraz pary. Znalazł mop i wziął się do pracy. Szybko złapał rytm. Woda. Szorowanie. Wyciskanie. I od nowa.
Z przodu dobiegały go głosy, ciche i znajome. Jason miał spuszczoną głowę i skupiał się na podłodze. Chciał dobrze wykonać swoją pracę, zamiast wkurzać się na stałych bywalców. Zanim wyszedł z powrotem, bar zapełnił się ludźmi. Kilku mężczyzn siedziało przy barze. Byli głośni. Połowa z nich była już mocno pijana.
Jason niósł kosz czystych szklanek ze zmywarki, a gorąca para uderzała go w twarz. „Jeszcze jedna godzina”, mruknął. Nie dlatego, że chciał stąd wyjść. Dlatego, że wyjście oznaczało powrót do domu.
Drzwi od kuchni otworzyły się. Spojrzał w górę. Bryce przetoczył obok niego beczkę, poruszając się tak, jakby jej ciężar nie miał znaczenia.
Jason poukładał szklanki, a potem zapytał: „Pomóc ci?”
Bryce przecząco pokręcił głową. Podłączył beczkę, nalał piwo do szklanki, powąchał je, spróbował, a potem wylał prosto do zlewu. „Magazyn był pełny, kiedy kupiłem to miejsce”, powiedział. „Niektóre z tych beczek leżały tam od dłuższego czasu”.
Jason wskazał głową na pijanych mężczyzn. „Myślę, że ich to nie obchodzi”.
Bryce w odpowiedzi lekko skinął głową. „Środkowy kran jest dla stałych bywalców. Prawy jest dla grupy z Techtronu. Lewy jest dla każdego, kto naprawdę wie, co pije”.
Jason głośno wypuścił powietrze. „Mam to zapamiętać? Myślałem, że nie wolno mi dotykać alkoholu”.
Bryce na niego spojrzał. „Możesz go podawać”, powiedział. „Tylko sam go nie pijesz”. Jego ton głosu wydawał się ważniejszy niż same słowa. „Zrozumiano?”
Jason pokiwał głową.
„Zrozumiano?”
„Tak, proszę pana”. Wymknęło mu się to z ust.
Bryce nie zareagował. Tylko raz kiwnął głową i odwrócił się.
Kiedy ostatni klient wyszedł chwiejnym krokiem, Jasona bolały już ręce. Mył podłogę mopem, podczas gdy barman przeliczał pieniądze. Cichy dźwięk banknotów wypełniał ciszę. Szafa grająca zgasła. W barze zapanował spokój. Jason wycisnął mopa, powiesił go na miejscu i odwrócił się. Pieniądze leżały na blacie.
„Dzisiejsza wypłata”, powiedział Bryce.
Jason zmarszczył brwi. „Dniówka? Myślisz, że już tu nie wrócę”.
Bryce spojrzał na niego. Oceniał go. „Wszystko po tobie widać”, powiedział Bryce. „Masz jakiś związek z tym miejscem”.
Szczęka Jasona zacisnęła się mocno. „To nic, z czym sobie nie poradzę”.
„Jesteś tego pewien?”
Jason wyprostował się. „I co z tego? Myślisz, że nie przyjdę do pracy tylko dlatego, że moja mama kiedyś tu przesiadywała?”
Bryce wzruszył ramionami. „Zobaczymy”.
„To po jaką cholerę w ogóle zaproponowałeś mi tę pracę?”, warknął Jason. „Chcesz patrzeć, jak ponoszę porażkę? O to ci chodzi?”
„Nie możesz krzyczeć na klientów”, powiedział spokojnie Bryce. „Ale krzyczenie na szefa jest już w porządku?”
„Bo ty—”
„Bo nie podoba ci się to, co mówię?” Te słowa zabrzmiały bardzo poważnie. Pieniądze przesunęły się w jego stronę. „Idź do domu”, powiedział Bryce. „Wróć, kiedy zaczniesz zachowywać się jak dorosły. Nie potrzebuję kogoś, kto ucieka, gdy robi się trudno”.
Jason patrzył na niego. To zabolało go bardziej niż cokolwiek innego. Złapał pieniądze, zdjął fartuch roboczy i wyszedł. Drzwi zatrzasnęły się za nim, a on nie spojrzał za siebie.
